- O Orfanato
No orfanato
Toda linhagem de enjeitado
Toma a forma de legião
Todo o povo da região
Passa-nos com o ego apontado
Acusando nossa rejeição
E a sombra que aqui relato
Desnuda a treva em ebulição
Sonho irrealizado
Presente desembrulhado
Futuro em suspensão
A humilhação em seu recato
Frio, destrato
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O Sol é falso, losango angular.
Umas poucas crianças cantam.
Outras tantas crianças gritam.
A volta da escola é lenta e singular,
Pois não há ninguém há esperar.
O vento espalhar seu vento, e a folhagem.
Uma nuvem nos faz pajem.
Nosso ritmo é policial e folhetinesco.
Reside o medo do grotesco.
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Os moleques do orfanato são feios e não têm receio em admiti-lo, já que no verso de sua condição morava o adverso, o ridículo dos corações partidos, a brevidade de sua relevância.
Um deles riu-se automaticamente:
- Somos completos desgraçados!
Esta frase correu sem gírias ou incorreções.
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Os moleques
Sabendo serem desgarrados
Destravavam seus breques
Em serem desencontrados
Faltava-lhes o saber da identidade
Descobri-se em um passado plausível
Ver-se na evolução da mocidade
Em um lar compreensível
Mas não lhes foi dada explicação
Nem sentido da clemência
Nem pedido, nem razão
Para sua permanência
Viviam por viver
Por invencionice
Viviam por nascer
Sem que alguém os permitisse
Abandonados
No porão de um orfanato
Sendo assim desfigurados
No humano e seu retrato
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Os moleques eram órfãos
E eu estava no meio deles sem me envergonhar!
Minha vida é curta
Dura, diante dos comerciais contrários!
Meu cárcere é espesso, grosseiro, não derrete nem sob mil graus!
Subo mil degraus e não encontro o final da escada
E a realidade é tão séria como o circo ao incêndio dos palhaços,
Pois nem meu hip-hop consola mais a sombra da minha insignificância
E nem toda a ostentação suporta o peso da veracidade
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O mundo me usa
Ao agrado parnasiano
E me recusa
O verso camoniano
Não tenho honra nem musa
Não tenho templo nem plano
A vida é pouca e Severina
Louca e madrasta carnificina
Solidão
No meu retiro na multidão
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Somos uma falange
Outrora negada pelo sistema
Zunido como abelhas de um enxame
Invadindo os isolamentos propositais;
Nação sem cara
Homericamente mostrando seu rosto
Olhando a palidez da polidez
Sendo enfim mortos de fome.
Sendo enfim cheios de vida!
O braço que nos impede a pedir banha-nos com seu sangue;
Nós somos encharcados
Havendo assim a benção que ignoraram em prestar
A afirmativa de um futuro inevitável;
Matamos e nutrimos
O pavor que nos atira para a vida;
Somos assim não só uma falange como uma visão intransponível.
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Em esperar ter condições
Só restaria estacionar
Ao choro das lamentações
E logo quando o meu lugar
For definido às lotações
Na margem sem quem se importar
Ou mantenho insurreições
Ou vou me colocar
Abaixo das aspirações
Se calar minhas intenções
Alguém vai me sacanear
E se buscar santas missões
Cair no desenganar
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Estamos descontrolados!
- Foi ele, tia, eu vi!
- Não, eu não fiz nada!
- Cala a boca molecada!
Ou vai entrar na porrada
Cambada de desajustados!
Nem suas mães os quiseram
Desde o dia que vieram
E ainda bem que não nasci
No mesmo mal em que estiveram
Enquanto existir distração
Restrito será seu contato:
Problemas não chamam a atenção
Ao veio da escuridão
Silêncio do assassinato
Eu me calo e penso então
Em como o mundo é ingrato
Por sobras ajoelhadas
Firmo-me em concubinato
Em estruturas niveladas
Para minha exploração
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A noite chega aos esquecidos
E com ela sonhos contidos
De um sono forçado
Sinto-me encarcerado
No meu instinto debelado
Pelo pânico dos inibidos
E os olhares entristecidos
Cerram-se em luto fechado
Da morte sem celibato
Estamos envelhecidos
Tão jovens e tão cansados
Estamos aprisionados
Na cela de um orfanato
