Balas

Um Contador de Histórias

Eu gosto muito de contar histórias,
Daquelas que o pisar leve do tempo leva,
Histórias sussurradas no soprar do vento,
Que pousam de boca em boca e saltam,
Distorcidas pelos sonhos do alheio.
Gosto de contar histórias que são sonhos.
Que compartilho, socializo sem preconceitos
Algumas são apenas imaginadas, inventadas,
Abstração de vidas que não são minhas.
Quem sabe de vidas passadas?
Se há vida que foi passada!
As historias tornam as vidas, todas, presentes.
Quem conta tece com tantos detalhes.
Sabe mais o que conta do que quem vive.
Agora, agorinha, lembrei-me d’outro dia,
Eu era menina de trança repuxando a cabeça!
De olhos fechados senti o gosto da menina.
Da chupetinha de açúcar avermelhada,
Ouvi a matraca – tac, tac, tac – do vendedor.
Não ouço mais este som hoje em dia.
É preciso contar a historia das chupetas açucaradas!
O vendedor e a matraca tem uma história.
É preciso imprimir em tempo surreal a vida,
Essa tal vida passada, hoje tão passada a limpo,
Impressa sem os erros do rascunho.
Eu quero os meus erros, tenho direito a eles!
Como as marcas do tempo no meu rosto - história viva.
Quero o barulho da matraca do vendedor de balas.
As histórias imaginadas das vidas alheias.
O medo do Lobisomem, calafrios sob a coberta,
Todos os duendes dos contos de fadas,
Os sonhos doloridos extraídos das tranças puxadas,
Quero ser contadora de histórias alheias,
Bisbilhotadas no faz de conta, cerne dos detalhes.
Quero que o vento sopre e infle histórias como balões,
E que as leve para o Mundo das vidas presentes.
Com histórias vivas inteiramente socializadas.
Cada personagem é filho parido de prazeroso amor,
Livre da indigência e do anonimato dos amores sem cor
Da falta de imaginação e memoria que nada deixa,
Quem não aprendeu a sonhar para contar histórias.

Rosamares da Maia
05.06.2012.

Que caiam todas as máscaras,
maquiagens, disfarces, propagandas enganosas,
farsas impiedosas que pintam de rosa
um cenário incoerente, assaz reverente
à uma realidade cinzenta e complacente,
onde pseudos messias, doentes mentais,
defendem as guerras, ateiam injustiças sociais
como se fossem meros fenômenos naturais.

Digamos um basta à gana estratosférica,
ao que nos consome, à ambição homérica
e de caras limpas e almas lavadas,
sem utopia, rasguemos o pano da hipocrisia...

...que as balas não são de festim,
o sangue escorrido não é de carmim,
as bombas são de explodir, não são de açúcar, nem dá pra engolir.
As guerras não são de amor, tampouco boatos. São guerras de fato!
As vítimas não são virtuais, são todas reais, vítimas fatais.
Às dores não há analgésico, nem anestésico. São dores mortais!

Quebremos o falso cenário,
mundo visionário, de encenação...
Reinventemos de novo o mundo, com gente que é gente,
que aja com garra, com alma decente,
com força no jeito, muito amor no peito
e paz no coração...
Rumo à reconstrução!

_Carmen Lúcia_

28/09/2006

Pescar pensamentos
E transformá-los, ao sabor da alquimia,
Em iguarias da Poesia.

Pescar,
Com astuciosa energia,
A delação contra os matizes
Da miséria, esconsa ou furtiva
E convertê-la em metralhadoras compulsivas
Que cuspam balas de fogo da poesia,
Assassinando a peçonhenta hipocrisia!

Pescar o airoso voo da abelha,
O sorrateiro voo do açor,
O lúgubre voo do corvo,
O termal voo da centelha,
O solitário voo do albatroz,
O imensurável voo da cordilheira,
O insidioso voo da harpia,
O perspicaz voo da megalomaníaca águia faminta,
O dantesco voo do usurário abutre, o aeronáutico perito caçador de carniça,
O perscrutativo voo da coruja, sempre alerta, oportunista,
O garboso voo da garça, discípula da brisa,
O grandiloquente voo do ébano cisne simbolista,
O feérico voo das libélulas-borboletas, velas de chama sucinta,
O hialino voo da gaivota, paladina da libertária utopia
E o thecoviano voo da cotovia,
Comutando-os no cimento, na argamassa, no concreto,
Na viscosa argila, na titânica longarina,
Na onipotente vivenda de alvenaria da Poesia!

Ah,
Tornar exequível
A mais idílica das pescarias:
Deslindar,
Ao bel-prazer do incessante fluxo
E refluxo da odisseia dos dias,
Que o elixir da vida
Foi, é e eternamente será
A onipresente e suprema arte cristalina da Poesia!

Ah,
A bem que se diga,
Quero que --- num iminente amanhã qual ao longe,
Inermemente rutila ---
A esperança-lamparina
Faça de meu ser em letargia
Mais um prolífico pescador da Poesia!
JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA