Destruição

O homem da barba que quase existiu acordou. De uma espreguiçadela abraçou as únicas quatro paredes pequenas que aguentavam levar com lamentos insuportáveis, incontrolavelmente tristes. Estavam pintadas de um azul ocre, desmaiado por rituais de querelas emocionais com riachos de tinto estragado.
A parcela de religião fundada em mini-obrigações morais tinha a forma habitual:
- o crucifixo que ganhou por piedade do dono da tasca da esquina pendia, prestes a uma queda fatal.
Uma camisa de xadrez difícil de definir, amargamente pousada em cima de calças de sarja rasgadas nos joelhos, concretizavam o guarda roupa necessário para o dia. A cadeira torta, a única herança de duas pessoas que fizeram o desfavor de cagar o mundo com uma bosta de duas pernas e dois braços, suportava um peso ridiculamente difícil de definir.
Quatro passos tortos, inevitáveis num rumo de auto-destruição anunciada, e um rio de substância amarelecida e odorenta a descer pelo cano abaixo.
Comichão na alma, socorre-se de três ou quatro experiências de humidificação de um rosto disforme.
Fica uma barba. Comichão no lóbulo direito. Puxar a escarreta que exige liberdade. O pregão da varina alimenta desejo de fuga. Esganiça tranquilidades. Mata bem fazeres de uma alma moribunda.
Dois segundos entre fechar último botão de camisa, e rodar maçaneta acobreada da porta para o universo. Um baque suave, e o violento estupro de raios de sol cada vez mais arroxeados. Num sentido de morte lenta e agoniante. Tonto e periclitante confronto com dois vãos de escadas, e novo contacto com uma maçaneta acobreada. Serão rios de luz assassina que banharão o homem da barba que quase existiu.
Quase que se afoga, para nunca mais voltar, mas não... Acode-o um suave roçar de pele de gato no tornozelo. Nova escarreta que se emancipa na calçada da viela. Antro de desgaste emocional, a taberna da esquina. Faz calor. Mas uma coisa suave, que aquece os pêlos da alma moribunda.
Dois arrastados da vida miram uma bola vermelha, que parece lutar para não ficar sem o que a agarra à gravidade. Contacto com uma folha de papel amarelecida. Coisa inútil, chamada calendário. Parece ser 25. Mês quatro. Ano mil, que já passou dos novecentos, e mais setenta e quatro.
Resume tudo o que escrevi. Para deixar em aberto o que ficou por dizer. Não é muito. Mas talvez possa ser. Depende dos olhos que estão por trás dos olhos de quem interpreta.

*
Nos Olhos da Primavera...
Teresa Cordioli.
*

Nos Olhos da Primavera...

Ao acordar de uma noite mal dormida
Abri a janela, na esperança de ver o sol
Vi a chuva trazer para a primavera, vida
Surpresa fiquei ali a observar o girassol

Canteiros floridos, a rosa e a margarida
Sabiás cantando, bem-te-vis e rouxinol
E eu pensando, que beleza sem medida!
Vou observá-la até a chegada do arrebol

Vi o homem e a sua conduta corrompida
Vi a ganância fazer destruição desmedida,
Vi o ódio, toda a esperança superando...*

Vi uma criança brincando, muitas chorando
Uma com todo conforto, família reunida...
Outras, o pai morto, por uma bala perdida.

ENTRE O CÉU E O MAR

Eu a voar.
Entre o céu e o mar.
Uma gaivota.
Seu livre vôo.
Me atordôo.
Com a beleza do mar.
Com o horizonte a alaranjar.
Fico a rogar.
A um Deus quieto.
Não deixe, não deixe a beleza da terra se acabar.
Será que ele vai me escutar?
Tanta gente parece não se importar.
Com a destruição do nosso planeta.
Alguns dizem que sou careta.
Porque amo a natureza.
Quero conservar a beleza.
Vôo. Vôo. Me atordôo.
Digo.
Deus, como é belo o nosso planeta azul!
Como amo a Terra!
Como é bela!