Ingratidão

Da minha vida só resta ti ó clara lua
O meu amor hoje comigo não se importa
E eu fico a te observar aqui da rua
Sem minha amada não és tão bela, és lua morta.

Você reflete uma luz que não é sua
Traz uma lembrança que meu peito agora corta
Ainda se apresenta assim toda cheia, lua nua
Se mostra tão bela e aos poucos me provoca.

Do canto a lua só me resta rouquidão
E a noite estará para sempre tão nublada
A mesma lua me mostrou ingratidão

Quando para outros era sempre encantada
Ela sabia que eu só tinha solidão
Quando perdi para sempre minha amada.

Seria como uma apunhalada da minha emoção
Se um algum dia não tiver direito ao amanhecer
Se o por do sol resolver se esconder
Mesmo assim não falarei mal da solidão

Minha alma está em processo de corrosão
Mesmo que fique eternamente louco
Farei da casa da minha vida um hospício,
Mas jamais terei mágoas da solidão

Nunca hastearei a bandeira da ingratidão
Hoje ainda me sinto uma criança
Levo tristeza, saudade e esperança
Mas nunca brincarei com a solidão

Nasci numa manhã de setembro
Quando lembro me causa emoção
Com meu berço coberto de rosas
Por isso nunca gostei de solidão

Quando você não mais aparecer
A verdade falará pelo teu coração
Não vou acompanhar a tua saudade
Nem tampouco acreditar na solidão

A esperança consola o coração
O homem sem virtude é um fraco
A virtude transcende a adversidade
Mas jamais brindarei a solidão

A vida hoje é tão bela
Admirando o rico luxo
Flutuamos orgulhosos
A espera dos tormentos

Quando o dia adormecido
Entre os ramos suspira
Ali, voando a morte a vida
Sem verdade, sem amor e sem fé

Nos convida a suspirar
A ingrata ingratidão, vem
Sem pressa, vem serena
Rigorosa a maltratar

A vida hoje é tão bela
Admirando o rico luxo
Flutuamos orgulhosos
A espera dos tormentos

Corre o tempo a declamar
Cai o silêncio, o futuro
De que serve o lamento
Se a vida, não se vive só

Pobre , pobre que vive
Que adormecido ouvi
As mentirinhas do mundo
Cede aos míseros destinos

A vida hoje é tão bela
Admirando o rico luxo
Flutuamos orgulhosos
A espera dos tormentos

Insetos de censura
Guerra, morte e violência
Há inveja, a tristeza
Pelas coisas do outro

Centralizado vive
O cientista a provar o luxo
Com palavras e palavras
Admira o novo mundo

A vida hoje é tão bela
Admirando o rico luxo
Flutuamos orgulhosos
A espera dos tormentos

Anjos olham e reprovam
As palavras escondidas
Todo peso divino
Cai agora sobre o homem

Não sou pastor e nem serei
Tenho vôo limitado
Serei morto no parto
Pelos mesmos que copiei

A vida hoje é tão bela
Admirando o rico luxo
Flutuamos orgulhosos
A espera dos tormentos

Quando toda essa paixão em mim contida esvair pela tua indiferença.
Quando finalmente olhar teu rosto e nada ver,
Além de uma face fria e implacável.
Quando passares por mim e ignorar até a minha sombra
(Que um dia te protegeu do sol).

Só deixaria de ser poeta...

Quando não tiver mais a força pra aclamar a sua atenção.
Quando perceber em seus passos a tua declarada pressa pra se afastar...
Quando perceber em seus olhos que não é eu que eles enxergam.
Quando finalmente a dor em meu peito não tiver mais cura.
Quando perceber que lá você estava e mandou dizer que havia saído.

Só deixaria de ser poeta...

Quando no frio do meu leito eu perceber que nunca vou ter o seu calor.
Que tudo o que um dia podia acontecer, jamais sairá dos meus sonhos.
Que tudo que me dissestes foram palavras tolas, jogadas ao vento.
Palavras temperadas na mentira e na maldade.
E que o tempo que investi em você faliu e, me deixou miserável.

Só deixaria de ser poeta...

Se tudo que é fel em sua alma escarnasse pelas minhas entranhas.
Adentrá-se em meu peito e lá fizesse estragos.
Se de tua boca ouvisse só fiadas palavras de desprezo e de ingratidão.
Se tudo que era vida... Agora, tornar-se-ia morte!

Ah! Como lamento!...

Deixaria de ser poeta pra ser miserável!
Viveria na rua da solidão e dela seria pedinte de afeto.

Ou então seria poeta para sempre!

Amarrar-me-ia por vez, nas palavras que confortam as almas tristes.
Faria da poesia minha vida e vice-versa.
Procuraria novamente o amor, mas, dessa vez seria mais cauteloso.
Teria a ferida que um dia há de cicatrizar-se e, dela apenas recordações irão ficar.

Sim, seria poeta até morrer... É a minha sina!