Refeição

Foto de Vmabs

Marchante de infinitos

Por uma qualquer manhã, ou qualquer outra distância, saio vagarosamente, lendo a displicência dos momentos. O intrépido, as anémonas, sequelas dispares, como dés-potas raros desta e qualquer outra distancia, sentados, à alquimia dos defuntos e risonhos areais, os subtis arrojos franqueando sentenças deste mar azedo, caldeiras, riscos e bravas distancias cor dum mar qualquer, especulando contactos e comunicações, esmolando a franquia quase minha de vida esta, a que me submeta talvez, sereno dis-cursar, comunicar-me contra intempestivos oratórios que segreguem as ruelas da cidade que deambule em si o fan-tasma de si mesma, a velha e póstuma cinderela diante postais iluminantes na cassandra mesclante de rasgos e diabruras, conversas informais e sentenças animais, riscos na consciência, sob apetências, como se dialogar contigo fosse referendo, referencia para as essências dos destinos postulados no refrão assassino dos tempos, segue, sei que será quezília intemporal, atempada que seja, que seja anti-moral, se restos forem, ou fossem talvez da vida a vida ainda por viver, entendemos a cada recado imaginado o seguimento sincero, demarcado contra cantos a favor do destino, como somos neste depravado resquício, faces robustas e nada serias, vendo por tudo que nos interpele cicatrizando a colorida e resfriada nobreza dos instantes, sereias sem semblante, rosas sem coração, ou dos nós dela mesma, as pernas cálidas da Dona Rita, recados de si enviando vida, restos de futuro, e Dona Rita, apostola deste restante fim que esmera o momento, espera o rico sussurro nesta mesa de café, como instantes contra feitos, a vida escorre como o momento ali cercado, pelas heresias do frio diante calor abusivo, toques e abraços disfarçando a falência da existência, pelos que nos querem, se apostarem como fariam como nós, de vida aqui as ostras são templos, decorando a modéstia do tempo, de rios feridos na alma dum vinho ali sarado, joelhos aprumados num amor ripostado, que te queira, se sentir que possa de ti nada querer, porque daqui nada que aquilo que apenas se saboreou, a vida vista à lupa dos fantásticos nada seres, cêntimos arrumados, postulados, arrufados, amarrotados, algibeiras sorriais num fundo de si mesmas, alojadas à mesa da refeição que se queira, sente, em ti, dizia antes uma tal dona Rita, uma véspera perdida, apostando em ti num calculo seguinte, seria talvez este seguimento sem essências, sem razoes, sem préstimos, por ser aquilo que seria, desapossado, desabrochado, jardim sem lume num cigarro fumado, as esferas contigo numa lua inventada, num riacho embargado entre mãos laçadas, vem lentamente que importa amiga sisuda dos tempos vitimados, das horas verdejantes de beijos colados ao peito dos arrojados, dos amigos que em tempos em ti busquei, Ana ri, Escuto enquanto de si esse sorriso dispersa pela orla da rua o eco da sala, a vitima não fala, o sentimento não escuta e eu sei, espero de ti algo que fosse ao menos qualquer coisa, como a batuta resfria um calor que sentira, um café algemado, um toque inventado, e a musica ali, juntinha a porta onde fumo o ultimo cigarro da noite em que já nada existe, a porta cerrada e a rua calada, girando no vazio, os espectros são vândalos, os animais corroem as essências deste sequíssimo talvez, um arfar natural duma sala sem ninguém, um lugar de desdém a fala de mundos entretidos como quem soube um dia, que aqui sim, o amor nascera e ficara para sempre preso ao ninguém, sempre o desdém que importa Teresa, vem, escuta comigo o refrão da vida, um outro toque nesta alma que mendiga um silencio calculado na esfera antiga, conheci-te nesta resma frágil da existência e senti que contigo a vida renasceria sobre os bancos do ermo, jardim formidável, senta-te aqui comigo Teresa, a tua voz trás magia e a solidão ganha nome, sabes quem me disse que um dia, nesta repelente via, a vida renasceria com a voz do caminho, foras um dia aquele dia aqui, na esfera do nada um total absoluto, bebe café, tranquila e presente, um dia estarás sei, na sala encantada da mais seca verdade daquilo que nunca alguém tocara, se fan-tasma ou funesta, somos restos sim, queres da vida a vida ou a vida deste nada que um dia já somos?
Bom dizer bem. Bem. Outro que fosse, seria na mesma, que importa, o borbulhar exequente ou quiçá, consequen-te, de barbatanas içadas, almagras e fruto, sôfrego destino às causas pudicas de vidas correntes, nesta maré, vi teu olhar, frio de monte, ocultando este sortido navegar, vai lentamente como vida à vila, olhar seria um possível raro que se esmera, acredita assim nisto. Como se os olhos se abrissem na direcção do erro.

Foto de Edson Milton Ribeiro Paes

"MAE, A RAINHA DA TERRA"

“MÃE, A RAINHA DA TERRA”

O dia se inicia através do seu chamado...
A vida começa através de ti...
Ninguém aqui chega sem por você ter passado...
O maior amor é o que de você senti!!!

Na simples refeição que você prepara...
Na roupa que me da para vestir...
Ninguém no mundo a ti se compara...
Aprender tudo que contigo aprendi!!!

Mamãe tu és o inicio de tudo...
Tua figura alegra o meu viver...
Sem você mamãe, me sinto no escuro...
Não aceito viver sem você!!!

Aquele doce que sabes que gosto...
A roupa passada a meu contento...
Tudo funciona com extremo bom gosto...
Você acarinha meus sentimentos!!!

Mamãe quero que neste teu dia...
O mundo tenha consciência de tua importância...
Tudo que vem de ti só me da alegria...
Quero um dia conseguir mostrar tua complacência!!!

E a todas as mães deste mundo...
Homenageio com muito fervor...
Neste dia das mães por todos os segundos...
Desejo para todas vocês muito, mas muito amor!!!

Foto de Vlad Silva

INJUSTA JORNADA

Cinco horas da matina,
Inicia-se a rotina,
Clama o despertador:
Acorda, pobre trabalhador!

O café da manhã é parco,
Só o tira do jejum.
Agradece pelo pouco,
Sabe que está no sufoco,
Mas há quem não tenha nenhum.

Despede-se de seu rebento
Com um terno e suave beijo
Promete-lhe um brinquedo
E pergunta o seu desejo.
Ele escolhe, sem pestanejar:
Quer que o pai fique em casa pra brincar.
Mas, esse presente, o pai não pode dar.

Ao pôr os pés fora de casa,
Já começa a preocupação:
Mora em área de risco
E o clima é de tensão.
Faz o sinal da cruz
E uma breve oração,
Pedindo, mais até para os que ficam,
A divina proteção.

O aceno da esposa
Da janela do barraco
Faz dele um homem forte,
Apesar do corpo franzino e fraco.

A primeira das batalhas
É encarar o transporte.
É uma tarefa árdua,
Requer força, destreza e sorte.
Se o patrão imaginasse
Como é penosa a jornada,
Por cada hora de transporte
Pagaria o dobro da trabalhada.

Mas o patrão vem de carro,
Com ar-condicionado,
E diz que não entende:
Como alguém já chega no trabalho cansado?

E assim se inicia
Mais um dia de labuta.
A hora rasteja-se ao passar,
Retardando o fim da luta.

Findo o primeiro turno,
É a hora da refeição.
Ao se benzer ele agradece
Pelo arroz com feijão.
O descanso é breve
E não faz do fardo
Algo mais leve.
Coragem, Camarada!
O segundo turno te aguarda.

Dez para as cinco da tarde,
Ele é chamado na administração:
Será mais uma bronca?
Ou a escala para o próximo serão?
Quiçá até um aumento ou promoção?
Ouviram-se rumores e boatos:
“Mudanças ocorrerão!”

Chega em casa cabisbaixo
E coloca sobre a mesa,
Onde deveria pôr o pão,
Uma folha de papel,
Que é a missiva mais cruel,
Sua CARTA DE DEMISSÃO.
(Vlad Silva)

Foto de Sonia Delsin

POEIRA CÓSMICA

POEIRA CÓSMICA

A barba dele alcançava a ponta do externo.
Já nem era mais branca de tão encardida.
Ele tinha uns olhos guardados numa caixinha de rugas como nunca vi igual na vida.
Tão plissada a pele que quase nem se via mais o negro da íris.
Mas existia e eu via.
Algumas verrugas no rosto e braços.
Ele trazia na boca um riso que nascera e morrera ali.
Era mais uma contração.
Mas eu queria acreditar que era um leve sorriso estagnado em sua face incinerada pelo sol ardente.
As cestas de lixo que se distribuíam pela pracinha ele não deixava de observar uma sequer.
O que encontrava comia.
Eu o vi certa vez a comer um restinho de iogurte com colher.
Ele remexia, comia.
Restinhos de refrigerante bebia.
Depois se sentava num banco qualquer.
Arrotava como se tivesse se deliciado com uma bela refeição.
Vi isto em cima deste chão.
E embaixo deste céu de meu Deus.
Que somos? Poeira cósmica?
Somos pó?
Tento encontrar o fio da meada e encontro um nó.
A refletir me coloco.
Me desloco.
Que somos perante o Universo?
O que somos nós?

Foto de cafezambeze

O GRANDE DIA - POR GRAZIELA VIEIRA

O Grande Dia

20 de Julho 1953.

Ás quatro da madrugada, quando a pálida luz d’aurora ainda mal fazia a sua aparição, já minha mãe me arrancava aos braços de “Morfeu” onde eu na véspera, prometera a pés juntos não mergulhar.

Chegara enfim o grande dia. O dia do acontecimento mais relevante dos meus franzinos dez anos. Ia, enfim, fazer o meu exame da 4ª classe a Mirandela.

Mirandela!!!!!!!! Uma Vila que eu só conhecia em sonhos, ou de ouvir falar. A azáfama dos últimos preparativos e conselhos dos familiares orgulhosos, as últimas recomendações da senhora D. Ermelinda Rafael, minha professora e irmã do ilustre médico Dr. Mário Rafael, tinham feito com que adormecesse mais tarde e àquela hora, francamente, não me apetecia nada levantar.

- Anda filha que são horas: já tens o caldo na malga. Põe-te a dormir e depois come do sono. Olha que o exame não espera por ti e temos muito que palmilhar. Se tínhamos! É que dos Avidagos, minha terra, até Mirandela são cerca de 24 km os quais tínhamos que fazer a pé:

-Porquê? Pela simples razão de não haver dinheiro para a Camioneta, ida e volta, para a chita do vestido novo que a minha tia Mariana me fez, para os sapatos comprados para a ocasião, para pagar a Pensão onde teria que ficar, etc. Os meus pais para suprir as despesas mais prementes, tiveram que segar manual e prematuramente duas jeiras de trigo e vender o grão ao senhor Regedor.

O sacrifício foi enorme, mas o orgulho de ter uma filha que ia fazer o exame da 4ª classe quando ainda não era obrigatório, compensava-os plenamente.

Engoli o caldo á pressa e pusemo-nos a caminho eu e minha mãe. As nossas socas brochadas faziam barulho nas pedras do caminho quebrando o silêncio matinal. De vez em quando sacudia uma ruga, imaginária, do vestido novo. Por vezes, levava a mão á cabeça a ver se a fita cor-de-rosa que a minha avó materna me oferecera para a ocasião, ainda lá estava. Querida avó! Tinha vindo das Varges aos Avidagos a pé só para me presentear com a fita. Ela queria que a sua neta, fosse a mais bonita de todas. Não estou bem certa, mas penso que a distancia por ela percorrida por caminhos tortuosos, devia rondar os nove ou dez quilómetros, senão mais.

Comecei a tomar noção da responsabilidade em não defraudar, com um chumbo, as expectativas e esperanças que os familiares em mim depositavam.

-Ó mãe ainda falta muito?

-Não, é já ali.

Relógio? Que é dele. Isso era um luxo dos ricos, mas pelas minhas contas, havia mais de duas horas que a minha mãe dizia, é já ali. Eu nunca antes tinha feito uma caminhada daquela envergadura. As minhas fracas pernas, começavam já a acusar o cansaço. Sem querer, invejava os meus cinco irmãos mais novos que haviam ficado no aconchego da cama. O sol começava a despontar no horizonte cobrindo as já louras searas de trigo e centeio que ondulavam com a fresca brisa matinal como se fosse um mar gigantesco de ouro salpicado de papoilas vermelhas mais fulgurantes que rubis. As cotovias, melros, rolas e picanços, saudavam o astro-rei com os seus melodiosos gorjeios, num agradecimento á mãe natureza o fausto banquete que esta pusera á sua disposição e das respectivas proles. De vez em quando, uma lagartixa espreitava por entre as pedras do caminho, curiosa com o sincronizado das nossas socas, trepa que trepa. Ao longe, um ou outro rancho de segadores começava o seu árduo trabalho com os rins dobrados sobre as searas que as seitouras iam dizimando. De repente um frémito de alegria percorreu o meu já cansado corpito ao avistar uma povoação. Aligeirei o passo e pergunte

-Ó mãe, ali já é Mirandela?

-Daqui lá não me doa a mim a barriga, respondeu a minha mãe já agastada de tantas vezes responder, á contínua pergunta de, ainda falta muito?

-Ali são as Lamas, falta quase outro tanto para chegar a Mirandela e temos que andar mais depressa para estar lá ás nove horas senão, não fazes o exame.

Prossegui calada deitando um olhar de esguelha á saquita que a minha mãe levava á cabeça onde a par dos livros e da merenda, iam os sapatos novos que só calçaria á entrada da Vila para fazer jus ao rifão. Menina da aldeia, á entrada da Vila calça a meia A malga do caldo de cebola? Onde é que ela já ia.

Reparando nas minhas espiadelas á saquita e como caminhássemos ao longo de uma parede que circundava uma horta, a minha mãe disse:

- Sentemo-nos só um cibinho para comer que depois já temos força para andar mais depressa. Ó que mágicas palavras para os meus ouvidos. Levantei o vestido quase até á cabeça para não o sujar ou enrugar na parede de xisto, e á fatia de pão centeio, que minha mãe cozera na véspera, e ao punhado de figos secos, foi um ar que lhe deu.

Reconfortada com a frugal refeição e com cinco minutos de descanso, pusemo-nos novamente a caminho. De súbito ouvi o trotar de uma cavalgadura atrás de nós. Voltei-me devagar e disse:

-Ó mãe, vem ali o ti João Vinhais com o filho a cavalo no macho. Na verdade, não era meu tio, mas na minha aldeia, os mais novos tratavam os mais velhos por tios e tias.

-Bom dia senhora Adelina! Madrugaram!

-Bom dia senhor João, que remédio!

Deixei de ouvir o resto dos cumprimentos e concentrei-me no Francisco Vinhais, um rapaz da minha idade e que todo janota em cima do anafado macho também ia fazer exame. Eu bem me saracoteava para ver se o Xico olhava para o meu vestido novo e para o laço que me prendia os curtos cabelos mas o Xico não reparava e eu saltitando, quase me punha á frente do macho. Ó! Vaidade feminina, que tão precocemente te manifestas em futilidades. O ti João vendo os olhares constantes que eu deitava aos cavaleiros e atribuindo-o ao meu cansaço, apeou-se e disse:

-Monta no macho enquanto vou um bocado a pé para esticar as pernas.

-Obrigada senhor João, disse minha mãe: Ela só já ia a ganir que lhe doíam as pernas

-E tem razão, com o estiraço que já fizeram não é para admirar.

Ele mesmo, pegou nos meus vinte e cinco quilos e pô-los em cima do macho. Nunca lhe agradeci o gesto nobre e bondoso que tomou naquela ocasião. Hoje ainda me pergunto se chegaria a tempo do bendito exame sem a sua intervenção. De vez em quando eu, com pouca vontade, ainda lhe dizia:

Ó ti João, quer montar que eu desço?

-Deixa-te ir que vais bem.

O Xico repontava; ó pai, ela não vai quieta com os ovos daqui a pouco caímos os dois.

O que o Xico nunca soube, é que para não amarrotar o vestido, eu estava sempre a puxa-lo debaixo do assento desequilibrando-me.

Por fim, chegamos á entrada da ponte. Já se avistava a Vila de onde sobressaía a então famosa Casa Verde. Depois de deixar o macho entregue a uma pessoa conhecida, o ti João cheio de paciência, esperou que eu calçasse os meus sapatos novos, dois números acima do tamanho indicado para me servirem daí a muito tempo, e começamos a atravessar a ponte, a caminho da escola onde iam ter lugar os exames.

-Ó mãe, deixe-me ir ali a Senhora do Amparo fazer uma promessa para eu ficar bem no exame

-A promessa, dou-ta eu. Se ficares mal, á vinda para cá atiro-te da Ponte abaixo.

-Ó senhora Adelina!.......Disse o ti João apaziguador: Não diga isso á rapariga, que ela pode-se enervar e fazer mal a prova.

-Eu cá sei as linhas com que me coso, isto é falar por falar.

Só alguns anos depois é que me apercebi que a minha pobre e querida mãe ia mais nervosa que eu, e que os meus pais, tinham sido criticados por fazer tantos sacrifícios para que eu pudesse fazer a 4ª classe. Se ainda fosse um rapaz, vá lá, que sempre fazia falta para arranjar um emprego! Agora uma rapariga pobre para que é que queria o exame? Melhor me mandassem ir servir para aprender a ser uma mulher como devia de ser. Isto, diziam aquelas senhorecas de meia tigela que mal sabiam assinar os próprios nomes, e que queriam quem as servisse a troco dos restos da comida que deixavam nos pratos. As “comadres” que as há em todas as aldeias e não só, essas diziam que parecia mal uma rapariga sozinha no meio de quatro rapazes propostos a exame, e outras coisas no género próprias dos meios rurais. Mas a minha ânsia de aprender aliada à boa compreensão de meus pais tudo superaram; o compreensível receio da minha mãe, era que eu ficasse reprovada e depois ter de ouvir as línguas viperinas a rirem-se de nós depois de tantos sacrifícios.

Por meu lado, estava consciente que a oportunidade se não repetiria mas tinha a certeza de estar bem preparada. Graças á minha boa Professora que sem esperar qualquer recompensa além da gratidão, depois das horas de aula oficiais, dava-nos em casa dela mais umas horas de explicações todos os dias. Nunca até essa altura, ela tivera um aluno seu reprovado; e essa era a sua gratificação interior. A meu ver, bem mais valiosa do que se recebesse algumas “luvas” coisa de que nunca houve conhecimento. Nos tempos que correm pode dizer-se que era um exemplo raro de dedicação ao ensino.

Chegamos á Escola dos exames um pouco cedo, mesmo assim já lá estavam algumas dezenas de alunos. Com olhar de lince vislumbrei a nossa Professora e dirigimo-nos para junto dela. Depois dos cumprimentos devidos, perguntei se os restantes rapazes já tinham chegado.

-Ainda os não vi e já estou a ficar preocupada. É que depois da sala de aula fechada para a prova escrita, não entra mais ninguém. De repente, o Francisco Vinhais, aqui já não era Xico, porque a Professora exigia que todos nos tratássemos pelos nomes próprios em vez das usuais alcunhas disse:

-Ali vêm eles.

De facto, o Casimiro, O Viriato, e o Luís Filipe, parecendo os três da vida airada, depressa chegaram junto de nós. Depois das últimas recomendações, e com uma disposição parecida à de quem vai para a guilhotina, entramos para dar início á Prova Escrita. Na Sala repleta de alunos de todas as Aldeias do Concelho, o silêncio era sepulcral. Só se ouvia o raspar dos aparos das canetas de pau, molhadas nos tinteiros brancos, no papel.

Ditado, Problemas, Contas, Redacção, etc., tudo seguia os seus trâmites sincronizados. Os pais ou acompanhantes, esperavam do lado de fora, quem sabe, pedindo a Deus para que nenhum dos seus fosse reprovado. Após três longas horas, abriram-se finalmente as portas e em silêncio, todos esperavam sofregamente os resultados. Ninguém arredava pé. Mais algum tempo e eis que os almejados resultados eram afixados. Começaram os empurrões, o esticar de pescoços, o por em bicos de pés a ver quem primeiro chegava junto dos resultados. A minha mãe teve que pegar-me ao colo para eu ver o meu resultado uma vez que ela não sabia ler e sendo eu tão pequenina, corria o risco de ser esmagada pelos mais matulões ou pelos adultos. Depois de muitos encontrões e pedidos de desculpas, lá chegamos aos famigerados resultados. Olhei atentamente e ao descortinar o meu nome, gritei:

-Mãe!... Fiquei bem! Ela ergueu-me bem nos braços e disse:

-Vê bem filha, não te enganes.

Tornei a olhar e confirmei. Fiquei bem, mãe, é verdade.

Quando me poisou no chão, fiquei como que petrificada ao ver rolar as lágrimas pela face de minha mãe. Intrigada, perguntei:

-Então a mãe está a chorar porque eu fiquei bem?

-Ó filha, não. Tu não sabes que também se chora de alegria? Pois o que eu sinto agora, é uma alegria enorme como há muito tempo eu não sentia. Deus te abençoe.

Entretanto os quatro rapazes, com um sorriso de orelha a orelha, davam também a boa nova. A nossa Professora que se associava á nossa alegria, lembrou.

-Agora toca a ir comer e descansar para estarem fresquinhos para a Prova Oral que é amanhã á tarde.

Não sei onde os outros se hospedaram, quanto a mim, a minha mãe levou-me a uma Pensão pequena, tipo familiar, que embora retenha o seu interior na memória, não fixei o nome da rua onde a mesma se situava. Levava vinte escudos por dia, com direito a três refeições e dormida. A minha mãe pagou o estipulado e preparou-se para o regresso a casa pelo mesmo caminho.

-Então a mãe não come aqui?

-Não, come tu que eu como o resto da merenda pelo caminho. Tenho que ir fazer o caldo para o teu pai e para os teus irmãos mas amanhã cá estarei para assistir á Prova Oral. Entretanto a senhora da Pensão já trazia para a mesa, uma fumegante travessa de batatas cozidas com congro. Lembro-me como se fosse ontem. Comi que me fartei. Á noite, fui para um grande quarto onde estavam duas camas e dois colchões no chão. A mim, calhou-me um dos últimos. Entraram depois uma senhora e duas meninas que rondavam a minha idade pelo que o motivo devia ser o mesmo. Aldeãs para exame. Apoderando-se cada qual do respectivo lugar. Em menos de um credo, já eu dormia o sono dos justos sem sentir as dores das bolhas que os sapatos me haviam feito nos calcanhares. Quando acordei na manhã seguinte, o quarto estava já vazio e arrumado. Ao dirigir-me á casa de banho, vi num relógio de parede que já eram onze horas. Depois do almoço, furtei um guardanapo da mesa, e fui para o quarto puxar o lustro aos sapatos com ele atirando-o depois para debaixo de uma cama. Pedi para me arranjarem o laço do cabelo e toda prosmeira, fui ter com a senhora dona Ermelinda que já me esperava á porta para me acompanhar ao local das Provas Orais. Reparou a Professora que eu andava devagar e com passo inseguro, como quem pisa ovos.

-Que é que tens rapariga? Vais com medo ou fizeste xixi na cama?

-Não minha Senhora, foram os sapatos que ontem me fizeram bolhas. Se calhar, vou-me descalçar.

-Nem penses, quero lá agora uma aluna minha descalça no exame. Calça as socas.

-Não as tenho cá, a minha mãe levou-as.

Ao cabo de uns minutos que me pareceram séculos devido ás dores, lá chegamos ao local. Já estava o que me parecia a mim, um mar de gente junto da Escola, para assistir ás Provas Orais. Naquela época, mesmo quem não tinha familiares a fazer exame, gostava de assistir ás Provas Orais para ver as habilidades dos alunos conhecidos e não só.

Como não descortinasse a minha mãe em parte alguma, trepei ao muro para ver melhor em todas as direcções. Que grande desilusão! Não estava em parte alguma. De certo não pode vir. Era tão longe! Ainda na véspera fizera a pé o caminho de regresso, e com certeza não aguentara outra viagem.

Envolta nos meus pensamentos, nem me dera conta de que já todos tinham entrado.

A sala estava cheia até à porta. Saltei o muro e precipitei-me para a entrada onde algumas pessoas não me queriam deixar entrar.

Que queres tu daqui? Não vês que não podes entrar? Vai brincar para a rua.

-Mas eu vou fazer exame, respondia em altos gritos. As pessoas olhavam para o meu corpo franzino, que não aparentava mais que seis anos, e riam-se.

Chô: - Cresce e aparece.

No meu desespero comecei a distribuir pontapés a torto e a direito, e furando por baixo da amálgama de pernas que vedavam a entrada da sala de Aulas, lá consegui chegar ao meu lugar. Mesmo a tempo… Estavam a chamar pelo meu nome.

Muito esbaforida, com os livros a monte dentro da saquita e toda despenteada, devido à entrada forçada, encaminhei-me para a mesa do Júri. Por instantes, esqueci a minha mãe, e concentrei-me na enorme responsabilidade do momento.

-Abre o livro de leitura.

Fiz o que me era mandado. O livro abriu-se na Lenda da Laranjeira de Santa Isabel. Li com gosto e com voz bem timbrada, era uma das minhas lições preferidas. Até ali, tudo bem

-Vamos à História.

Mentalmente, pedia a Deus que me fizessem perguntas sobre D. Pedro IV de Portugal e I do Brasil que me fascinava e do qual eu sabia tudo de cor e salteado como se costuma dizer. Calhou-me em sorte D. Dinis. Parecia de propósito, era o rei de quem eu menos gostava.

-Que cognome teve el-rei D. Dinis?

Mas porque cargas de água me haviam de fazer perguntas sobre um homem, mesmo sendo Rei, que era mau para a Rainha Santa? Na minha fértil imaginação, um homem que proibia a Rainha de dar esmolas aos pobres a ponto de ela ter de invocar a protecção divina para que o pão que levava no regaço, se transformasse em rosas, não podia ser boa pessoa. Se eu mandasse, que é o que aqueles que não mandam pensam, se eu mandasse, esse Rei não entrava para a História.

Fez-se silêncio na sala. De novo a pergunta era repetida.

-Então, não sabes?

-Não sei o quê? Perguntei como se tivesse chegado de longínquas paragens.

-Que cognome tinha el-rei D. Dinis

-Sei sim minha senhora, era o Lavrador. E antes que perguntassem mais alguma coisa, comecei a desenvolver o tema ainda mais do que seria preciso. Que tinha reestruturado a agricultura, que mandara plantar o pinhal de Leiria e tudo mais que lhe dizia respeito.

-Então se sabes tudo tão bem, porque não respondias?

-Porque não gosto dele.

-E pode-se saber porquê?

Expliquei as minhas razões acima citadas. Gargalhada geral na sala.

- Silêncio se fazem favor, pediu um professor que de imediato me chamou para avaliar os meus conhecimentos de Geografia.

-Ora vamos lá a apontar aqui no Mapa, o rio Douro e seus afluentes.

Depois de satisfeito com as minhas respostas, levou-me ao Mapa cor-de- rosa.

-Agora diz-me: estamos em Mirandela, queremos ir para Luanda, como fazemos?

-Resposta pronta, não podemos.

-Não podemos porquê?

Porque aqui não há mar e tínhamos que ir primeiro para o Porto ou Lisboa.

Novas gargalhadas na sala.

-Silêncio por favor, senão mando evacuar a sala.

-Então explica-me como poderemos ir para Lisboa.

- Com o dedo, lá apontei no Mapa o percurso dos Caminhos – de - Ferro que nos levaria ao cais da Capital para apanhar o barco que nos levaria a Luanda.

-No Mapa cor-de-rosa, também não me saí mal bem como em Ciências Naturais.

-Podes ir para o teu lugar, e fazer o teu trabalho manual.

Ao voltar-me, vi minha mãe ao fundo da sala, sentada numa cadeira. As mãos postas, como se estivesse rezando e com lágrimas que se assemelhavam a pérolas, deslizando pela face, precocemente enrugada devido ás agruras da vida, mais se assemelhava a uma santa de altar. Afinal, ela estivera ali desde o início, enquanto eu cá fora tentava localizá-la.

Como tivesse chegado muito cansada de tanto andar a pé, pedira para a deixarem entrar mais cedo a fim de arranjar lugar sentada. Fiquei feliz por vê-la.

Fui para o meu lugar e peguei na meia de renda de cinco agulhas. Era o meu trabalho manual. A mãe da minha professora é que me ensinara a fazer aqueles arabescos complicados, mas de um efeito espectacular.

Muito embrenhada na minha tarefa sobressaltei-me ao ouvir a voz da Professora encarregada da avaliação dos Trabalhos Manuais.

-Muito bem, mas que meias tão bonitas que estás a fazer.

-A senhora gosta?

-Gosto sim.

-Então quando as acabar, eu mando-lhas.

-Ficaria muito contente.

Nunca cumpri a promessa. Primeiro, porque não sabia a direcção da simpática Professora. Depois, parece-me que nunca cheguei a acabar as meias.

-Acabaram os exames, podem sair:

Um suspiro de alívio percorreu toda a sala. Já no recinto da Escola, encontrei minha mãe que conversava com um senhor, que ao ver-me fez sinal para me aproximar, o que fiz de imediato, embora um pouco intimidada com a elegância e a respeitabilidade que emanava daquela figura, que me parecia austera. Interroguei-o com o olhar.

-Parabéns pelo seu excelente desempenho disse: Acto contínuo, meteu-me na mão cinco escudos que desapareceram para dentro da saquita dos livros em menos tempo que o diabo esfrega um olho.

-Estava aqui a dizer á senhora sua mãe que se fosse um rapaz, eu encarregar-me-ia de lhe custear os estudos. Sendo uma menina, não poderei fazê-lo porque a responsabilidade a longo prazo, seria enorme.

-Obrigada pelo grande favor, disse mordaz, e voltei-lhe as costas com vontade de arrancar-lhe a gravata, que devia ser de seda, e fazer-lha engolir juntamente com o que acabara de dizer.

-Mãe, vamos embora.

-Não sejas mal-educada, vem pedir desculpa ao senhor doutor.

-Desculpa, porquê? De não ter nascido rapaz para lhe fazer a vontade? Sou por acaso culpada de ter nascido rapariga? Sufoquei na alma um grito de raiva e impotência, que as lágrimas não deixavam de todo esconder.

Nunca tinha sido tão humilhada. Primeiro, porque me tratou por senhora e na minha idade, isso era uma ofensa para mim. Depois, parecia que me estava a acusar por eu não ter nascido rapaz. Na boca das ignorantes “comadres”, não era de admirar o dizerem que a um rapaz nada se lhe pega e que nunca aparecia prenho em casa; agora que um senhor doutor pensasse da mesma maneira, era inadmissível.

Posteriormente, vim a saber que o senhor em questão, sendo rico e sua mulher não lhe podendo dar filhos, já havia custeado os estudos a três rapazes de poucos recursos; mas a sua filantropia e altruísmo não se estendia ao sexo feminino.

-Mãe! Vamos embora que se faz tarde e chegamos a casa já de noite.

-Trouxe as minhas socas?

-Eu não! Então não queres os sapatos? Andavas toda encha com eles!

-Pois, mas fizeram-me bolhas e não os aguento. Vou descalça.

-Tu hoje ainda ficas na Pensão que já está paga e amanhã, vais na Camioneta da Carreira até ao entroncamento, que de lá até casa são só três km e o teu irmão estará lá á tua espera. Eu é que me vou já embora a ver se ainda chego a casa antes do anoitecer. Toma lá o dinheiro para a Camioneta; agora perde-o.

Deu-me o dinheiro certo, sem fazer alusão aos cinco escudos que o tal senhor doutor me dera. Se calhar nem os viu, pensei eu.

Ainda ela mal tinha voltado as costas, já os sapatos estavam na saquita misturados com os livros. Descalça, percorri grande parte da Vila embasbacando-me diante das montras. Nunca vira coisas tão bonitas! E depois, a alegria de saber que no dia seguinte ia andar da Camioneta, era o culminar da suprema magia. Eu, como a maior parte das minhas amigas, nunca tinha-mos posto os pés dentro de um carro; quando eu lhes contasse a aventura, iam-se roer de inveja. De repente, ali perto do Mercado, estava na montra de um estabelecimento uma boneca com um vestido quase igual ao meu. Não é que ela parecia que se estava a rir para mim? Os cinco escudos dentro da saquita começaram a pesar como chumbo. Muito hesitante, e olhando para todos os lados, entrei e perguntei o preço.

-Quatro e quinhentos, respondeu a senhora atrás do balcão.

Nem me dei ao trabalho de regatear, depositei o dinheiro no balcão e esperei que a boneca viesse aos meus braços.

-Queres que embrulhe?

-Não é preciso, obrigada. Ia a sair disparada quando a senhora me chamou.

-Toma lá o troco rapariga, olha que a boneca não foge.

Saí dali direita á Pensão que parecia um foguete. Era a minha primeira boneca a sério. Sá as havia tido de trapos, confeccionadas por mim. Não mais a larguei e será escusado acrescentar que dormiu comigo.

Na Camioneta de regresso a casa, mil sensações estranhas me assaltavam. A paisagem vista de cima, parecia irreal. Era a Camioneta que estava sempre parada, ou eram as serras, árvores e casas tudo a andar para trás? Passados os primeiros minutos de novidade embriagadora, voltei a pensar no que a viagem e a boneca me fizera esquecer.

Se fosse rapaz!...Se fosse rapaz!...Se fosse rapaz!...Malditas palavras; haviam-se cravado na minha alma como uma ventosa de onde não conseguia arrancá-las. E eu que ainda fora comprar a boneca com o dinheiro de quem se me estava a tornar odioso. Se a janela estivesse aberta, atirava a boneca por ela fora. Se fosse rapaz!...Se fosse rapaz!...

Comecei a chorar. Ia sentada a meu lado uma Freira que se dirigia ao então asilo para meninas pobres de Pereira, que ficava a um km mais ou menos dos Avidagos que ao ver-me chorar perguntou:

-Tu que tens minha filha? Reprovas-te no exame?

Não Irmã.

-Então, se ficas-te bem e ganhas-te essa boneca tão bonita, porquê essas lágrimas?

Limpei as lágrimas ao lenço de cinco pontas e disse:

-É precisamente por causa da boneca. Estava quase a contar-lhe a verdade, quando “tardiamente” me lembrei do meu egoísmo. Gastei o dinheiro que tinha na compra da boneca e não me lembrei de comprar nada para os meus irmãos e fiz um ar de Madalena arrependida.

-Quantos irmãos tens?

-Cinco, e todos mais novos que eu.

A Freira, meteu a mão numa maleta e deu-me um bom punhado de rebuçados e bombons:

-Toma lá, divide p’los teus irmãos.

-Muito obrigada minha santa. Ela sorriu. Um sorriso tão angélico que não voltei a ver outro igual.

Já a pé, a caminho de casa, parei nas duas capelinhas que ficam de um e outro lado da estrada no cruzamento que vai para Pereira, um km antes dos Avidagos, para com uma pequena oração, agradecer o resultado do exame.

Quando cheguei a casa, estava reunida toda a parentela mais chegada, para me felicitar e participar numa refeição melhorada para a qual tinham sido sacrificadas duas das melhores galinhas.

Passados os primeiros momentos de euforia, a minha mãe começou a relatar toda orgulhosa, as peripécias do exame. Olhem que até os professores estavam admirados com ela. E como todas as mães, até exagerava nos elogios perante as pessoas presentes: quando acabou o exame, até um senhor Doutor, blá, blá, blá

-Era demais. Levantei-me da mesa para não ouvir novamente as palavras que me estigmatizaram ao longo da vida!...Se fosse rapaz!...Se fosse; Outra vez não, por amor de Deus.

Dei a boneca á minha irmã mais nova que delirou com o presente, impondo-lhe como condição, de que nunca brincasse com ela á minha frente senão eu queimava-lha.

Não sei se a minha mãe se apercebeu do meu drama íntimo, quero querer que sim, mas nunca mais tocou no assunto.

Já se passaram muitos anos, mas se Freud ainda vivesse, de certeza que eu desmentiria uma das suas teorias da “Mente”. É que as meninas, segundo ele, não desejam secretamente ser rapazes por no subconsciente terem inveja do pénis, mas sim, por terem inveja da liberdade que os rapazes têm.

Felizmente que as mentalidades no que respeita a sexos opostos está a mudar, ainda que a passo de caracol.

As condições de vida também melhoraram. Os alunos, já não têm que percorrer a pé vários km, sujeitos aos rigores do Inverno ou ao sol escaldante do Verão para irem para a Escola como iam os do Carvalhal, Palorca etc. que por caminhos de cabras faziam diariamente esse percurso para virem para os Avidagos. Segundo as estatísticas, o número de estudantes do sexo feminino, já ultrapassa o masculino. Fico feliz por poderem usufruir de algumas oportunidades que me foram negadas. No entanto, uma pergunta se impõe. Porquê tanto insucesso escolar? O que é que está mal? De quem é a culpa?

Por mais que me esforce, não consigo descortinar respostas adequadas, e julgo que a maioria dos portugueses também não.

Será que fazem falta, umas tantas Donas Ermelindas Rafaéis para se orgulharem de nunca terem um aluno seu reprovado? Que incutia nos alunos o gosto pelos estudos, sacrificando tantas vezes a sua vida pessoal, para se dedicar inteiramente á nobre arte de ensinar? Pode ser uma das causas, mas de certeza que não é a única. Haverá alguém que sem se escudar nos meandros políticos tenha as respostas?

Uma coisa é certa. Há que fazer algo urgentemente para mudar este estado de coisas, nem que para isso se tenham que criar prémios especiais para os mais aplicados.

Se nada for feito, corremos o risco dos homens e mulheres de amanhã, nos acusarem da incúria de hoje.

Graziela Vieira

Abril de 2000

Foto de Lou Poulit

TROVÃO E O SABIÁ SERENO

CONTO: TROVÃO E O SABIÁ SERENO
AUTOR: LOU POULIT

Sentada sob o alpendre da mansão colonial, sua fortaleza de toda a vida, Sinhá havia se perdido em seus pensamentos. O dia havia se despedido há pouco, com a apoteose fugaz de um céu prestante de cores e texturas, que de tudo o que pode tentou fazer para merecer a atenção da moça. Nem a sinfonia da passarada fez efeito. Tudo em vão, restaram as estrelas que nem sequer se aventuraram. A passarada se calou para dar a vez aos grilos, sapos e outros barulhentos notívagos. Sinhá revirava mecanicamente os fartos rendados da saia à sua volta, pois em espírito não estava de fato ali.
Então, passos arrastados vindos de dentro precipitaram-na do etéreo em que vagava, de volta ao corpinho magoado pela posição pouco cômoda. De tão surpresa e assustada, não teve coragem de se virar. E esperou apenas, assim como seu coraçãozinho, que esperava dentro do peito prestes a lhe saltar pela boca. Aos poucos uma luz tênue, mas capaz de expulsar soberanamente a escuridão, se aproximou. A moça temeu que se aproximasse ainda mais e explodiu em gritos nervosos: Saia já daqui! O que quer de mim, demônio? Eu não lhe chamei aqui!
A pouca distância estava parado um caboclo mulato de aspecto impressionante. Pele muito morena e os olhos claríssimos de uma onça enterrados no rosto embrutecido, como pequenas gemas raras no emboço úmido da terra, adubada pelos séculos. O velho Sereno segurava a candeia, tentando compreender, tão próxima, a moça que à distância vira crescer, como flor única naquelas glebas. Durante algum tempo Sinhá não conseguiu balbuciar mais uma palavra. Tentava decifrar como aquela figura estranha havia invadido seu silêncio, que significado poderia haver nele e se seria perigoso para as coisas ricas que guardava no segredo das suas lembranças. Porém, achando em seguida que o silêncio era ainda mais  insuportável, a moça voltou à carga: Quem lhe deu o direito de estar aqui?... Ele tentou explicar: Vim só alumiá o negrume da noite pra vosmicê, Sinhazinha... Carecia de se assustá não... Não tenho medo de nada... — Ela empinou orgulhosamente a própria fragilidade. Como poderia temer um empregado dentro da casa do senhor meu pai? Ademais, estava aqui com meus pensamentos...
O homem olhava com segurança os olhos escorridos de lágrimas da moça, cheios de brilhos amarelados pela chama da candeia. Sentia pena dela, mas sabia pelas décadas de convívio, que não se devia manifestar piedade para com os senhores. Sereno sabe que está triste, Sinhá. Ma num pode fazê nada não... — Disse ele abaixando os olhos. Mas como pode saber disso? Não lhe dou esse direito. De onde você saiu?... Ainda com os olhos baixos, ele respondeu: Sempre estive aqui, Sinhazinha. Vim pra essas terras do senhor seu pai na barriga da minha mãe, que se foi embora amarrada naquele pé-de-jurema-branca, bem ali na direção onde a lua vai nascer não demora nada. Eu era desse tamanhinho quando ela descansou, cabia no cesto onde os cavalos comiam o mio que ela dava com gosto. Naquele tempo o capataz era um homenzinho muito do ruim... Ela só queria alimentar a sua cria...
A moça ficou perplexa. Mas se refez da letargia porque lembrou-se do seu alazão, tornando a gritar: Não me fale do meu alazão. Eu amava o Trovão como se fosse uma pessoa! Ninguém montava nele além de mim! E acabaram de trazê-lo num arrasto de pau-de-mangue... Ele estava morto! Eu vou matar quem fez isso com ele... E a chorar convulsivamente ela recostou-se no portal, até sentar-se de novo no degrau do alpendre. Sereno continuou calado, imóvel, com os olhos cravados nas lajes do chão. Como se sua alma cansada procurasse uma brecha para um imenso arrependimento.
Tentando descobrir em seu próprio silêncio o que poderia fazer naquela situação triste e constrangedora, o velho caboclo foi lentamente até a arandela pendurar a candeia. Não sabia o que fazer a mais. Durante quase vinte anos quisera ajudá-la em muitas situações de perigo, mas sempre chegava alguém antes. Sereno trabalhara sempre na plantação, por vezes tratando dos cavalos doentes e por outras como mateiro. Amava a menina, antecipava os riscos que ela corria, mas haviam outros mais próximos dela. Agora o mesmo sentimento de proteção lhe parecia palpável de tão denso. E ironicamente, embora estivessem ali apenas os dois, simplesmente não sabia o que fazer.
Passados alguns poucos e imensos minutos, a moça quebrou o silêncio, mais calma, porém sem perder a altivez da voz: Como se chama?... Sereno, Sinhazinha — Disse ele. E porque está aqui, nunca lhe vi dentro de casa?... O velho empurrou a aba do chapéu para trás e coçou a calva rala da carapinha branca, como sempre fazia quando se sentia inseguro. Demorou um pouquinho mas respondeu: Eu vim de pés lá de trás da serra dos pastos... O senhor seu pai mandou que me alimentasse e ficasse por aqui até amanhecer. Ela insistiu: Mas por que veio de pés? Ah, Sinhazinha, parei no meio da mata para ouvir o sabiá-da-mata, tava cantando bem em cima de mim. Desde menino adoro os sabiás, num gaio da mangueira, por cima da minha palhoça tem um que fez ninho agora. Quando passo o café da tarde ele ta arrebentando os peitos, de tanto chamá uma fêmea pro seu ninho novinho e arrumadinho. Mas me distraí, meu cavalo assustou-se com a onça e saiu desembestado, nem sei pra onde. Mas vou lá buscar, pro seu pai meu senhor num ficá num prejuízo maió. Não é um bicho caro, é até meio capenga. Mas é um bom companheiro, num sabe?... Vendo a perplexidade dela, ele perguntou: Que foi Sinhá, com essa boca aberta, quem nem peixe morto?... A moça sussurrou: Onça? Que onça é essa, Sereno?
O velho respirou profundamente. Não haveria mais de esconder. Ela que soubesse a verdade e que fizesse o que achasse justo. Disse a ela com segurança: A mesma que pegou o Trovão... Aquele sangue todo foi porque quando cheguei ela já tinha garrado no pescoço dele... — Disse o caboclo, limpando instintivamente as mãos grosseiras nas calças. A moça mostrou-se inconformada: E você não fez nada para ajudar o coitado? Não tinha uma arma, Sereno? Sinhazinha, ele caiu por cima da bicha, esperneava como um porco endemoninhado... Endemoninhado é você, miserável! Ele era o alazão mais valente que conheci. Só que havia uma onça mordendo o seu pescoço. E um homem medroso e inútil assistindo a sua morte desesperada! Que queria que o Trovão fizesse?... Sereno, se calou constrangido e ela quis saber mais: E depois, Sereno?... Sinhazinha, num é nada fácil chegar perto de dois bichos grandes e raivosos... E eu só tinha mesmo o meu facão de mato e não queria ferir ainda mais o Trovão... Sim, mas o que você fez?... — Ela estava implacável. Eu nada, Sinhazinha, a onça é que resolveu desaparecer. Onça é um bicho covarde. Só pega pelas costas, sangra e espera morrer. Mas se sentindo insegura, ela larga e fica de longe só espiando. Esperando a hora de comer sossegada. E o outro, que também é bicho, sabe que vai morrer e que ela vai vir lhe rasgar as tripas. É só uma questão de tempo. O mundo dos bichos é assim mesmo, Sinhá. Ninguém muda não. Vosmicê ta triste e eu também. Mas o Trovão ta não... Ah, não... Ta não. Só ta esperando os primeiros lampejos do dia, pra correr por essas terras sem fim, pelos campos e pelas matas fechadas, num tem mais nada que lhe impeça... Vai conhecer todos os lugares onde nunca tinha ido, vai beber água do rio grande e vai saltar nas ondas da praia. Enquanto isso nós vai ficar aqui chorando de tristeza, porque num pensa que ele ta livre como nunca foi. É que como nós só sente o sentimento da gente, só pensa com a cabeça da gente, então acha que o Trovão ta sentindo e pensando a mesma coisa que a gente, Sinhazinha... Não tenha raiva não... Que ele não pode aparecer pra vosmicê e lhe contá como que é lá, pronde ele foi. Ele vai ficar triste por causa da sua tristeza, Sinhá...
A moça relutava, porém se esforçava para aceitar aquela sabedoria estranha que quase desdenhava os seus mais puros sentimentos. Embora não tivesse coragem de dizê-lo, até que gostava muito de imaginar seu querido Trovão suando da correria que tanto amava, brilhando ao sol e ao luar. Ele amava o vazio dos espaços, os obstáculos que vencia, amava o vento revirando as suas crinas, enchendo-lhe os pulmões no peito enorme e musculoso, e depois expirava com força fazendo seu próprio vento, era quase um deus da natureza. Ah, como ele gostava disso... — Pensou consigo. Alagada da própria ternura, disse então ao velho: Ele lutou até o último instante não foi, Sereno?
Ele era valente demais, eu o conhecia desde que era um potrinho muito abusado, sinhá... Já mais calma, finalmente ela tornou-se amigável: Sou lhe muito grata, quero que fique, se alimente bem e descanse bastante. E depois vá buscar o pangaré, antes que essa onça o coma, já que não comeu o Trovão, pois que os homens foram buscá-lo antes disso... Sereno sentia-se mais à vontade agora, já sentado também, mas no degrau de baixo como lhe convinha. E completou: Vou Sinhazinha, antes de clariá vou atrás dele. E ai dela que se meta, pois vou levar um trabuco... Faça isso por mim, Sereno... — Ela pediu ainda com raiva.
Não posso prometer, Sinhazinha... Não Sereno, não se arrisque... E se ela lhe pegar pelo pescoço, como fez com o Trovão?... Vosmicê num fique triste não, Sinhá... Também sou meio bicho, já fiz muita coisa nesse mundo de meu Deus... Já matei oito onças, seu pai meu senhor pode lhe dizer... Uma delas ia morder era o pescoço dele... É que de uns anos pra cá elas estavam sumidas, que os cachorros farejam a catinga delas de longe... Gato tem raiva de cachorro e vice-versa, num sabe?
Eu prometo, Sereno. Vou contar para os meus netinhos essa estória. E vou me lembrar de dizer que você foi um herói, que não pode salvar o Trovão, mas veio de pés buscar homens, para que ele tivesse um enterro digno. Meus netinhos vão aprender a odiar todas as onças, porque essa matou o Trovão... Mas eis que tais palavras indignaram o velho filho-do-mato, e ele quis ser exato: Não, Sinhazinha. Isso não é certo, não é verdade não... Como, Sereno? Se ela não matou o meu alazão, então quem foi?... Fui eu mesmo, Sinhazinha... A moça de um pinote ficou de pé, com o dedo em riste, e novamente enfurecida lhe disse: Seu traidor! Vá embora, suma daqui! Nunca mais quero ver sua cara! Não vou lhe perdoar jamais! Vá logo. Antes que eu grite por alguém para lhe surrar no pé-de-jurema, desgraçado! Naufragados novamente em profunda tristeza, ambos se foram. Ela se foi para chorar na cama e ele no mato. Mas nenhum dos dois conseguiu dormir.
A moça rolou na cama, sobre o lençol úmido das suas lágrimas, até que lhe viessem chamar para o almoço no dia seguinte. À tarde, na hora da refeição também não quis sair do quarto, deixando a todos apavorados. Seu pai começou a preocupar-se, vendo que as mucamas não paravam de cochichar pelos cantos. Resolveu-se a sacudi-la. Entrou no quarto como um furacão para intimidá-la e foi querendo saber o porque daquele drama. Sabia o porque, também sentia muito pelo alazão, sabia o valor que tinha, mas não queria perder também a filha. Sinhá estava desolada e não apenas pelo seu Trovão. As horas lentas da madrugada lhe convenceram de que havia sido injusta com o Sereno. Estava agora claro que quisera apenas poupar o animal de mais sofrimento. Não podia carregá-lo nas costas e com certeza não quis que o alazão assistisse a desgraçada da onça comer-lhe as carnes ainda vivas. Ela estava soterrada de remorso e com muito jeito fez o velho concordar em mandar buscá-lo quando voltasse do mato. Assim também concordou em levantar-se.
Alguns dias depois estava novamente sentada no alpendre, mas dessa vez assistiu a obra da natureza, que se comprazia em dispor da sua atenção. O dia terminou. Escureceu por completo. Ela se lembrou da noite em que se assustou com Sereno. Dessa vez queria imensamente que ele lhe trouxesse a candeia. Havia preparado algumas palavras para lhe pedir que perdoasse a grosseria. Ninguém lhe dissera uma palavra durante esses dias, tinha a impressão cada vez mais densa de que não lhe queriam falar a respeito. Uma luz veio de dentro, mas pelo andar sem botas não poderia ser Sereno. Era uma mucama, que foi dispensada. Sinhá só queria a luz do velho caboclo, como naquela noite. Agora queria gostar dele, da sua sabedoria e da sua paz. A lua começou a aflorar, derramando seu prateado pelas colinas, que abraçavam em segurança a mansão. De repente, algo se mexeu nas folhas do pé-de-jurema-branca, que pareciam lhe acenar variando o reflexo do luar.
Então, para sua imensa surpresa ouviu com nitidez o canto mavioso de um sabiá. Mas como? Sabiá cantando há essa hora? Não pode ser, já é noite... Não queria aceitar o que seu próprio silêncio lhe dizia, lutava contra com todas as suas forças. Então ouviu de novo, logo ouviu outra vez e de novo tornou a ouvir. As defesas que havia erguido em si própria foram ruindo a cada canto, como se fossem rojões de poderosos canhões. Até que não pode mais sustentar a própria razão. O sabiá só podia estar feliz. Tão feliz que nem se importava com a noite, não queria esperar o amanhecer! Se quisesse vê-lo sempre feliz, devia afastar a tristeza. Libertá-lo do próprio peito para que fosse completamente livre, para que cantasse onde quisesse e quando quisesse. E ainda voar sobre as matas e as ondas do mar. Seu canto não era triste como o de outros, mas sim vigoroso e doce como o de uma flauta da natureza.
A mucama voltou com um semblante pávido, porque viera lhe dar uma notícia. Mas quedou-se quando à luz da candeia viu que o de sua Sinhazinha sorria para a lua, já em seu esplendor. A mucama lhe disse: Sinhazinha, o seu pai mandou meu irmão e meu primo buscar o Sereno. Mas eles não querem falar, estão com medo. Medo de que? Diga logo... Não fica brava comigo não Sinhazinha... Fala de uma vez, mulher... É que a onça pegou o Sereno também, Sinhazinha...
Completamente perplexa, a mucama ouviu a Sinhá lhe dizer com doçura: Não fique assim tão triste. Há essa hora ele deve estar bem assobiando por aí... Por onde, Sinhazinha?... Pela natureza, pelo céu, pelo rio grande, ou se lavando nas ondas do mar... A pobre mucama não conseguia atinar com aquelas palavras surpreendentes e Sinhá completou: Anda, pode deixar a candeia na arandela e vá pra dentro. Se precisar eu lhe chamo, agora vá. Quando mais tarde seu pai veio lhe buscar para dentro, aliviado pelas falas da mucama, encontrou-a bem disposta, quase feliz para aquelas circunstâncias. Sinhá aproveitara o tempo para fazer uma prece emocionada, repleta de gratidão e amizade, pela alma do velho Sereno. Durante toda vida estivera bem ali e nem o havia notado. Mas havia sido de grande valia justo no momento que mais precisou. Se estava feliz a ponto de assobiar no galho do pé-de-jurema àquelas horas, então deviam estar todos felizes: O Sereno, sua pobre mãe e também o Trovão. Não, não queria mais pensar em tristezas.
Foi quando seu orgulhoso pai, sentindo necessidade de participar daquele momento lhe disse: Deixe estar, querida... Aquela maldita onça não irá longe... Eu me encarregarei disso pessoalmente.
 

Foto de Lou Poulit

O PORCO-ESPINHO DE ESTIMAÇÃO

CONTO: O PORCO-ESPINHO DE ESTIMAÇÃO

Plac, plac, plac... plac-plac... O relógio antigo pendurado na parede encardida do escritório sequer fazia o tic-tac comum e implacável, com o que qualquer relógio de corda tenta destruir os nervos dos ansiosos. No entanto muito pior, era a impressão de que ele movia o ponteiro mais lentamente, à medida que se aproximava a hora de ir embora.

Plac, plac, plac... plac-plac... Era sexta-feira e fim de mês, mas o salário, que já estava no bolso do Filé, não pagaria as dívidas, nem mesmo todas as despesas normais do mês. Por que então não gastar uma parte, para se divertir um pouco? Depois de um mês inteiro catando milho naquela máquina, datilografando guias carbonadas nas quais era proibido haver uma rasura sequer, isso parecia muito justo. Só que era preciso esperar o maldito relógio apontar a hora de parar.

O Filé, como era amigavelmente tratado no trabalho, era um homem infeliz porque pensava não ter expectativas para a sua vida. Pegar o trem de volta para casa era uma alternativa absurdamente sem graça. Fizera isso o mês inteiro. O cardápio seria o mesmo, assim como as cobranças do senhorio e da mercearia. E da sua mulher, com o sorriso escasseado pela vida dura e fartos depósitos de gordura pelo corpo, ele não poderia esperar nem um lapso de desejo, felizmente. Naquela sexta-feira, pensar em fazer sexo com sua mulher era impensavelmente proibido. Durante o mês inteiro ela o proibira disso e daquilo. Agora era a sua vez de mostrar que também tinha o poder de proibir. Ao menos isso.

Não. Não e não. Naquela noite, assim que o miserável relógio se dignasse a apontar o fim do expediente, ele sairia sem rumo e sem destino. Queria ser o que todo mundo parecia se orgulhar de ser: um cidadão comum, numa cidade comum, sob regime capitalista comum, sem que tivesse que fazer para isso algum esforço incomum. Ora, só queria ter a impressão de que as notas no seu bolso, faziam dele alguém importante, ou pelo menos alguma coisa. Ansiava por julgar justificada a tortura diária de fazer aquele mesmo serviço durante o mês todo. Filé tinha sempre a sensação de ser consumido, agora queria consumir um pouquinho, ser servido, assediado para comprar algo e ter o inusitado prazer de dizer que “não, muito obrigado”, mas não por dissimulada incapacidade. Queria dizer não porque não, e pronto, já que passara o mês dizendo sim. Estava assim determinado a fazer apenas algumas das coisas que todo mundo faz naturalmente. E só poderia fazer isso naquela sexta-feira pois no sábado estaria de novo nas mãos da mesmice.

O Filé sentiu um friozinho na espinha quando o chefe passou pelas suas costas e com um tapinha no ombro autorizou o fim do serviço, segundos antes do relógio. Enfim, ali renascia o rapaz viçoso por cujo sorriso, noutros tempos completo e carnudo, a mulherada perdia a compostura. Não era rico, longe disso, mas se vestia bem e usava algumas pulseiras douradas, além de um grosso cordão, onde se via sempre uma medalha com o triângulo maçônico, cujo significado Alfredo desconhecia por completo, mas tudo fantasia. Sua aparência, somada ao sorriso de quem não tinha dívidas ou qualquer outra preocupação, era o suficiente para que conseguisse a maioria das coisas que desejava. O que na verdade não era muito, porque seus desejos tendiam a uma certa proporcionalidade, em relação à sua, digamos, sintética compreensão do mundo. Alfredo era um rapaz feliz, ironicamente, porque não tinha grandes expectativas.

Filé passou pelas portas do escritório e da entrada do prédio sem deixar de cumprimentar uma única pessoa. Já na rua, passou a se comportar como um respeitável senhor. Não quis entrar em nenhuma condução. Como ainda não sabia para onde estava indo, o melhor era andar pelas calçadas, assim poderia parar em frente às vitrines, e esperar que alguma atendente jovem e gostosa viesse lhe oferecer o seu melhor sorriso. Durante todos os demais dias do mês isso não aconteceria, a menos que estivesse no caminho de alguma daquelas evangélicas, que saem em grupo pelas ruas vendendo revistas de igreja e oferecendo a salvação das almas, ou o inverso, como acreditava o Filé. Logo uma vendedora veio de dentro da loja. Não lhe pareceu tão bonita quanto esperava, mas era razoável. A noite estava começando.

Satisfeito por não ter cedido à tentação das vendedoras que encontrou pelo caminho, que até pediram cartão de visitas e número de telefones para futuras compras, depois de percorrer quatro quarteirões encontrou uma boate do lado oposto da rua. Chegou a parar para atravessar dali mesmo, porém viu entrar e sair da casa pequenos grupos de homossexuais e decidiu que devia aplicar melhor seu rico dinheiro, tão arduamente conseguido. Voltou às vitrines. Ainda era cedo para ele, mas a maioria das lojas já estava fechando as portas. Sem problemas, disse a si mesmo, de qualquer forma não pretendia comprar coisa nenhuma. Mas se não teria mais belas e jovens atendentes para lhe sorrir na porta das lojas, então teria que procurá-las noutros lugares. Não haveria de ser tão difícil. Nos quarteirões próximos decerto as encontraria.

Logo adiante, Alfredo passou por uma bela moça, que parecia esperar pelo namorado, encostada num poste de luz. Não... Pensando bem, não podia ser isso. A mulher parecia uma vitrine ambulante. Estava vestida e postada de modo a oferecer partes suas que, pelo jeito, julgava mais ao gosto popular, e só faltava mesmo uma plaquinha em algum lugar, para indicar o que houvesse ali a preço promocional. Além do mais, estava lhe sorrindo com o mesmo ar de sem-decepções que acabara de ver nos rostos das vendedoras nas lojas. Ah, então ela está a fim de um programinha... É bonita demais – pensou – é perfeita. Nem sua mulher, quando era novinha, era tão perfeita. Ora, por que fora se lembrar dela justo agora? Era como se a lembrança da mulher, de tão concreta, lhe empurrasse pelas costas em direção à garota. Mas assim, tão bonita, com certeza lhe custaria os olhos da cara.

Ei, gostei de você... – Filé falou de mal jeito, pois já nem se lembrava direito como se fazia isso. Ela fez que não o ouviu, e ele remendou perguntando: Quanto custa o chorinho?... Para alguém que pergunta como um extra-terreno é bem mais barato – Respondeu a mulher simpaticamente, fazendo graça... Mais barato quanto?... Depende do que você quiser fazer... Como assim? Tem algum tipo de tabela de preços? – Tentando repetir seu velho e irrecusável sorriso – Tem alguma coisa em promoção?... A mulher não gostou muito, clientes que pedem promoção no início da noite são, no mínimo, idiotas. Entretanto, ela resolveu propor um preço intermediário. Derrubaria esse cliente rapidamente, pensou ela, e depois arrumaria mais dinheiro com outro. Mas como mesmo aquele preço mais barato era inviável para o Filé, ele lamentou com muita sinceridade. Quando virou as costas, ela propôs outro menor e logo um outro ainda mais barato, todos recusados. Filé a ouviu dizer a certa distância que fosse à merda, mas nem se importou. Estava dividido. Dessa vez não tinha sentido prazer em dizer que não. Aquela mulher era realmente muito bonita e ele seria capaz de uma verdadeira loucura, se fosse para tê-la só para si... Quem disse que ela aceitaria? Paciência – confortou-se – a noite é uma criança...

Filé prosseguiu em sua caminhada. Mais uma última vez olhou para trás e ela ainda estava lá, na mesma posição, no mesmo poste de luz. E para se recolocar no lugar de quem decide ele disse à meia-voz: É apenas uma puta... Havia muitas na região em que estava, uma espécie de centro com muitas casas de diversão para homens que tivessem algum dinheiro. Uma cerveja! Sim, para matar a sede que já se fazia sentir. Atravessou a rua e passou por uma vitrine redonda, engastada na parede, onde haviam fotos de streepers. Poderia entrar naquela. Eram todas mais ou menos a mesma coisa.

CAPÍTULO II

De início, o ambiente era escuro demais para que o Filé pudesse identificar o que havia dentro da boate. Mas dava pra ver onde era o balcão do bar e lá ele resolver ficar um pouco, até que sua visão se adaptasse à brusca mudança de luz. Pediu um caneco de cerveja com o tom de uma ordem, foi prontamente servido e bebeu o primeiro todo de uma só vez. Estava com sede por causa da caminhada, mas também queria impressionar. Sabia que durante alguns minutos, embora ele não pudesse observar as pessoas com muita clareza, estaria sendo observado pelas mulheres que já se encontrassem lá desde antes, à espera de um cliente. O espaço era pequeno e o condicionador de ar mantinha a temperatura mais baixa do que ele gostaria. Apontou para uma marca de conhaque que conhecia e, servido, percebeu que já era possível enxergar algumas mesas vazias. Tomou a bebida e levou outra dose para uma daquelas mesas, escolhendo a que estava mais ao canto.

Em alguns minutos já havia desprezado vários olhares. Havia ali mulheres de vários tipos, para muitos gostos, sendo naquela casa a maioria composta de mulatas bundudas. Uma das mulheres lhe chamava mais a atenção, uma loira alta e carnuda, porém ela sequer olhava pra ele. Irritado com o que lhe parecia uma falta de consideração da tal mulher, o Filé chamou uma das meninas e mandou que levasse um recado seu. Precisou esperar por longos minutos, mas enfim a mulher levantou-se e veio ao seu encontro, sentando-se no lado oposto da mesa sem cerimônias. Ao chegar trouxera o mesmo sorriso de sem-decepções e, antes que ele o perguntasse, foi logo adiantando o seu preço para o serviço mais rápido, um boquete à queima-roupa. Ele balançou a cabeça positivamente, mas começou uma conversa qualquer. Queria beber mais e ganhar tempo para criar algum clima. Ela preferiu cerveja e Filé mandou que trouxessem para si próprio a garrafa de conhaque.

Dizendo se chamar Paula e mantendo uma aparência de interesse profissional, a mulher aceitou a tal conversa qualquer, mas a partir de certo ponto encurtou a distância e começou a tocá-lo, pegando em sua mão. Ela tinha um hálito forte de bala sabor eucalipto e palavras doces que, entretanto, não dissimulavam o timbre de voz surpreendente, encorpado demais para uma mulher tão bela. O Filé, que se sentia o dono da situação e mantinha um ritmo de goles acima do hábito, tinha a sua capacidade de avaliação já comprometida. Estranhou apenas que ela o tocasse com força e, depois, que suas mãos eram de fato grandes e fortes. Começou então a pensar, que aquela também não era a mulher ideal. Ela bebia muito pouco e, a julgar pelo tamanho do corpo e pela robustez das mãos, caso tivesse que pegá-la à força teria muita dificuldade. Contudo, como já estava mesmo gastando o seu parco dinheiro, era preferível que não fosse em vão.

Com o andar da conversa Filé foi se sentindo cada vez mais pressionado. A doçura inicial cedera lugar a palavras sempre mais impositivas e isso dava a ele a frustrante impressão de que ela estava no comando das ações. Em contra-partida, as suas coxas eram irrecusáveis e ele não resistiu à tentação de pegar nelas ali mesmo. Podiam estar melhor depiladas, porém ele estava perto demais do que pretendia, e não quis recuar. E foi chegando a mão, até que ela o interrompeu e decidiu: Vamos subir, tem um quarto lá em cima esperando por nós. O homem olhou para a escada, que lhe pareceu muito longa, mas normal para uma casa de sobrado como era aquela, e concordou.

Passaram por um corredor escuro, estreito e curto, no alto da escada, e depois por outro maior. De ambos os lados, vários espaços, separados por placas prensadas à guisa de biombos, eram destinados aos amantes com um mínimo de estética e conforto, e sem janelas. Impaciente com a lerdeza etílica dele, Paula o puxava pela mão. Filé parou de repente, se esforçando para conter aquele trem, e perguntou para onde estavam indo. Tenho um quartinho logo ali, só para clientes especiais – ela explicou. Ele achou razoável, pois uma mulher com tanto comprimento não caberia mesmo num daqueles cubículos. Subiram mais dois lances curtos de escada, numa passagem de penumbra que cheirava a forro de telhado, e finalmente Paula abriu a porta do tal quarto. Era apenas um pouco maior que os demais. Como ventilação, o que poderia fornecer um basculante de dois palmos, uma cama e um criado-mudo, uma mesa de bar com duas cadeiras, pregos nas paredes serviam de cabide e uma lâmpada pequenina, a mesma que iluminava uma pequena imagem de Santa Joana D’Arc, colocada no alto, acima da cabeceira da cama.

A sós com aquele mulherão, o Filé devia estar feliz. Tão perto dos seus atrativos, devia estar muito excitado. Prestes a consumar o seu plano, devia jogá-la na cama e obrigá-la a fazer todas as suas vontades, sem avisos ou ponderações, e com todas as concessões. Entretanto, ficou ali mesmo, parado como um bichinho indefeso esperando o bote do predador á sua frente. A mulher desistiu de esperar pela iniciativa dele e foi para cima. Empurrou o Filé para a cama e começou a lhe tirar a camisa, com pouca ou nenhuma delicadeza. Aceitando o pega aqui e espreme ali, o homem chegou rapidamente a duas conclusões pouco desejáveis: primeiro que ela era musculosa e dura demais, o extremo oposto da mulher passiva à qual estava acostumado, e segundo, que estava por demais armada entre as pernas!...

Que isso, mulher... Isso é um assalto? – Perguntou ele com o seu sorriso mais tímido... Não, meu amor, é só uma brincadeira que nós vamos fazer... Que brincadeira?... Meinha, amor... Que estória é essa de meinha?... Assim ó, primeiro você, pode até esculachar que eu topo, mas depois será a minha vez... Pode parar que eu sou macho – garantiu o Filé, tentando parecer bravo e definitivo... Mas Paula ajoelhou-se na cama e, muito convincentemente, arrancou de um só golpe o próprio vestido. Depois disse com inacreditável doçura: E daí, meu amor? Eu também sou, olha aqui ó... Não senhor! Então você quer me comer, seu viadão?... Não amor, só o seu pintinho medroso...

O que se seguiu foi um verdadeiro pandemônio, um arranca-rabo que não poderia caber num espaço tão exíguo, com o fundo sonoro dos gemidos do estrado e das juntas da cama. Sobretudo, não havia espaço para escapar! Pequeno, magrelo e bêbado, o Filé esperneava e dava coices, suas mordidas pareciam inúteis. Pensou em gritar por socorro, talvez alguém o escutasse, mas achou que isso seria vergonhoso demais para um macho com passado glorioso. Para aumentar seu desespero, embora procurasse não conseguia saber exatamente onde estava a porta, cuja face interna era pintada com a mesma tinta da parede. Com tanto pega, estica e puxa, veio enfim o cansaço, o esgotamento precipitado pelo álcool, e uma grande e desesperadora perda de esperança. O homem era muito mais forte e o Filé sentiu os olhos embaçarem, eram as suas lágrimas, que não podia mais conter. Sentiu-se bruscamente levantado pela cintura e posto de quatro na cama. Esperou o golpe de misericórdia. Mas este não veio.

Inexplicavelmente, a imagem da incólume Santa Joana D’Arc havia despencado do seu dossel. Surpreso, Paula a pegou com desesperado carinho, e depois sentou na cama com tal desgosto, que o estrado já alquebrado não suportou e desabou, levando os três para o chão. O Filé já não estava mais tão bêbado que não pudesse entender a raríssima oportunidade que estava tendo. Lembrou-se ainda de pegar a sua camisa, e para escapou daquela bicha enorme, esparramada no que sobrou da cama, achou a maldita porta camuflada e foi-se embora, escorregando nos degraus escuros, segurando as calças à meia-bunda. Aos trancos e barrancos, passou pelos largos homens da segurança e ganhou afinal a rua. Estava ofegante, mas aliviado. Poucas vezes na vida sentira um tamanho alívio.

CAPÍTULO III

Depois de andar mais alguns quarteirões, sempre olhando para trás porque havia saído sem ter pago a ninguém, a garganta novamente secou e o Filé escolheu um bar qualquer para beber alguma coisa. Entrou sob os olhares desconfiados dos que estavam bebendo no balcão, e teve de passar por todos eles, porque o bar era comprido e estreito, só havendo uma vaga no final. Lá também haviam várias mulheres, mas àquela altura todas lhe pareciam suspeitas.

Ali foi bebendo, sem prestar atenção às conversas dos outros que, entretanto, queriam que participasse e volta-e-meia perguntavam sua opinião sobre uma coisa qualquer. Eles não sabiam, mas o Filé ainda não se recuperara do susto e sua falta de sorte podia estar teimando, querendo mais. Além do que, nesse bar não havia nem um calendário com a figura de Santa Joana D’Arc! Junto à caixa registradora, até havia um calendário, mas o Filé não sabia de que santo era. E disse a si mesmo que se ele não conhecia o santo, com certeza a recíproca era verdadeira. Como se não bastasse, aquele santo, em vez de estar num dossel, estava num pregador metálico dos grandes. Não dava pra acreditar que o tal santo fizesse tamanho esforço por um desconhecido.

Na verdade, o pessoal do balcão queria trazê-lo para a conversa porque a conta já estava alta. E tanto fizeram, que o Filé sentiu-se à vontade para dar uma curta opinião a respeito da questão em pauta: um jogo de futebol. Foi o suficiente, já estava dentro. Assim, pediram mais bebida e algum tira-gosto. Agora já gostavam do Filé, que soltava cada vez mais. Achavam que ele entendia tudo de futebol e não economizava palavras, empolgava-se e seus argumentos deixavam a todos convencidos. Porém, de repente, o assunto mudou para mulheres boas de cama. Então a performance do Filé mudou, não queria falar sobre isso. Falou apenas para defender a sua opção sexual, posta em dúvida por brincadeira e tão infeliz coincidência. No mais se calava, comia e bebia, mais dedicado aos seus próprios pensamentos do que à conversa.

Lá pelas tantas, alguém sugeriu um jogo de palitos para decidir quem pagaria a conta. Filé gostou da idéia, pois na purrinha ele se garantia. Contudo a idéia foi derrubada pela maioria. O bar era de um velho senhor, que entregava toda a responsabilidade a seu filho adotivo. Tinha plena confiança nele, havia tirado o negrinho da rua. Ele sabia que tinha sido abandonado à própria sorte pelos pai e era de devotada gratidão ao velho. Porém não era mais o moleque franzino que vivia de esmolas e pequenos furtos. O negro agora era um homem grande e falava grosso, para quem quisesse ouvir.

Olha aí, pessoal, deu só isso aí. Já dividi e a cota de cada um está no avesso. Mas vocês já sabem que aqui não vale cartão, quero grana, dinheiro vivo... Num pedaço de papel, rasgado de algum pacote de cigarros, estava uma discriminação incompreensível do total. O Filé resolveu protestar, pediu que o negro explicasse a conta e o homem torceu o beiço: Mas tu é marrento, heim... Todos ali sabiam que o Filé tinha a sua razão, mas o negro tinha fama de encrenqueiro e ninguém queria passar a noite na delegacia. A maior parte deles concordou, sem saber se a conta estava certa, e o Filé teve que se conformar. O dinheiro que tinha dava para pagar a sua cota, mas faria diferença mais na frente, ainda queria andar para achar uma mulher que valesse à pena.

Esgotadas as escaramuças, todos meteram a mão nos seus bolsos sob o olhar satisfeito do negro. Em princípio ninguém percebeu, porém o Filé não estava nem ali, ou preferia não estar. Sua mente vasculhava desesperadamente a memória recente, em busca de uma pista. Por eliminação de todas as possibilidades restantes, a dedução parecia certa: Aquele viado da boate, bateu a minha carteira! Eu devia ter imaginado, lógico, por isso me deixaram escapar e nem vieram atrás de mim. E agora? Sem a grana da cota da despesa e sem santinha... Achou que tivera mais sorte antes, pois lá seria apenas um! Só de olhar para o negão, já dava vontade de sair correndo. Era o que queria fazer, mas com toda aquela gente entupindo o corredor do balcão... Lembrou-se do mictório, talvez lá houvesse um basculante por onde pudesse escapar. Foi até o fundo do bar, mas logo viu-se frustrado. Era apenas um cubículo. Além de não haver nele nenhuma passagem além da porta, sentiu-se mal ali. Era inseguro demais, muito menor que o quartinho da boate. Estreito como um curral de matadouro, era o lugar ideal para o negão demonstrar a sua imensa generosidade.

Não havia outra esperança, teria muito o que correr, se conseguisse chegar até a calçada. Como esperava, ao abrir a porta do mictório para sair, deu de cara com um olhar terrivelmente coletivo. Feita e refeita a soma do pagamento, faltava exatamente uma cota e só podia ser do cotista ausente. Eu já sei que vocês não vão querer acreditar, mas roubaram a minha carteira... – O Filé optou por ser sincero. O mais velho dos cotistas, tentando ajudar, sugeriu que ficasse para limpar pratos e copos. Porém o negro tinha uma outra alternativa: Não... Tenho aqui uma coisa pra ele deixar bem limpinha...

Prevendo o que estava para acontecer, uma senhora levantou-se de uma das mesas enfileiradas junto à parede e pediu que deixassem o pobre-coitado, e que ela pagaria a parte dele. Ninguém quis acreditar, muito menos o Filé. Ele olhou a negra velhinha de cima a baixo e pensou em recusar a ajuda, mas depois se lembrou de que não tinha alternativa, e ficou olhando, procurando entender o que estava acontecendo. Era uma mulher idosa e mal vestida, tinha ao lado um despencado carrinho de feira e nele amarradas, com barbantes e tiras de trapos, várias bugingangas sem valor. A negra cheirava mal e estava bebendo cachaça, mas em uma caneca feita de lata de salsicha. Ora, era uma mendiga. Como poderia ter dinheiro para pagar a sua cota? Acanhado, o Filé se aproximou para agradecer e foi então que reparou em algo embaraçoso. Pendurada em seu pescoço, ruço por falta de banho, havia uma medalha enzinabrada, onde ainda se podia ver a imagem de santo, o mesmo santo do calendário, que protegia a caixa registradora do bar.

A mulher resolveu acabar com todo aquele descrédito. Meteu a mão na sua sacola de perna de calça jeans, tirou uma nota de cinqüenta, entregou ao negro e ainda lhe disse que não precisava fazer troco, porque da próxima vez que viesse tomaria umas doses por conta. Passado o aperto, os demais foram tomando cada um o seu caminho, uns fazendo piada, e outros perguntas, cujas respostas explicassem aquilo. O Filé convenceu-se de que a mendiga era louca, coitada, e sentou na outra cadeira da mesa, só para não ir embora assim, sem demonstrar uma gratidão mais verdadeira. Para ter o que falar, ele perguntou a ela que santo era aquele, gravado na medalha. A velha disse que não sabia, mas era de muita estimação. O Filé torceu o beiço, em sinal de dúvida. Qual é o problema? Você nunca teve nada de estimação?... – Disse ela desconfiada...Problema nenhum, mas eu nunca tive não. Não gosto de bichos de estimação, nem de me sentir preso a nada. Aliás, já tenho a encrenca da minha mulher pra me prender... Porém a mendiga não achou a graça que ele esperava. Torceu, agora ela, os beiços largos e úmidos de cachaça, como sinal de desaprovação, e lhe disse que tratasse de não fazer mais tantas perguntas. E que voltasse para o seu caminho, com a proteção do santinho, qualquer que fosse o nome. Sem jeito, o Filé foi mesmo embora.

CAPÍTULO IV

A maré estava mais baixa do que o normal. O mar havia recuado vários metros. Diversas traineiras e canoas, de todos os tamanhos, ficaram tombadas no fundo de areia e lodo da praia, normalmente submerso, e que agora exibia uma insuspeita diversidade de coisas, umas naturais e outras bastante estranhas. Dentro de uma canoa enorme e antiga, das que eram talhadas de um único e imenso tronco de árvore, um grupo de mendigos, desinteressados do fundo do mar e dos latidos distantes e furiosos de um vira-latas, dormia profundamente, bem próximo da parede de pedras cimentadas que descia da calçada para a praia. Apesar da miséria, sentiam-se felizes e seguros, no lugar que escolheram para passar a noite, aproveitando a baixa-mar tão pronunciada. A canoa mais parecia um grande balaio-de-gatos, grandes e pequenos, sendo impossível saber-se onde começava e terminava a mesma pessoa. Salvo no caso dos casais que haviam feito sexo antes de dormir, porque estes ainda estavam cobertos pelos seus panos, que haviam usado como se isso diminuísse a intimidade generalizada.

Os seus sonhos nada rasos, entretanto, foram bruscamente interrompidos. Alguém viera correndo pela calçada, que ficava bem acima do nível da praia e, para escapar da perseguição do vira-latas zangado, bem perto dos seus calcanhares, havia saltado para a areia, sem ter tempo de medir onde cairia. Pois caiu estrondosamente, justo na proa da canoa onde estavam os mendigos. Com o susto, foi mendigo para todo lado. Uns ainda se lembraram de catar por instinto alguns pertences seus, enquanto outros, com dificuldade para suspender as próprias calças, não tiveram tempo nem mãos livres para isso. Algumas crianças de colo berravam, abandonadas que foram, mas ninguém ali sabia ainda o que estava acontecendo, tão pouco imaginava para onde estava indo.

Todo dolorido, o Filé se levantou para ver se o seu perseguidor também havia pulado da calçada para baixo, e viu que felizmente ficara no alto da parede. Dois dos mendigos se aproximaram dispostos a mostrar sua raiva, porém foram surpreendidos pela ira do intruso. Mas não contra eles. O Filé estava furioso porque só agora estava vendo que o tal cão, que ainda latia para ele do beiral da calçada, não era de meter medo nem a um gatinho faminto. Muito pequeno e magro, se não houvesse corrido poderia tê-lo pego pelo pescoço e arremessado longe. Em vez disso, quase quebrara o próprio pescoço, ou o de alguém inocente, naquela queda estúpida.

Compreendendo que não se tratava da polícia, nem de alguma das ameaças comuns à vida de rua, e vendo que o homem não conseguia se aprumar direito dentro da canoa, alguns mendigos mais piedosos foram lhe ajudar. Um deles, o mais velhinho, lhe ofereceu da sua própria cachaça, insistindo para que tomasse ao menos um gole, sob uma duvidosa alegação: É pra não inflamar. Constrangido pela boa fé do velhote, o Filé acabou tomando um gole. Depois outro e logo mais um. Acabaram achando que o intruso era apenas atabalhoado, ou azarado, mas que não era tão diferente assim, afinal, também gostava de cachaça. Tudo foi virando uma galhofada, na medida em que foram aparecendo outras garrafas.

O Filé acabou contando a sua estória, desde que saíra do escritório. Sobre a corrida e o salto desesperado, conseguiu uma gargalhada geral dos mendigos, contando que aquele vira-latas só podia ter pensado, que ele ia pegar o frango que estava num despacho na encruzilhada. Essas madames ficam trazendo comida pros cachorros de rua, o bicho, que não sabe o que é despacho, pensa que é santo e não quer dividir com ninguém... Tava só esperando a vela apagar... – Remendou o mais velho... Também, você nem pra pedir licença... – Outro fez graça... Eu? Que pedir licença? Eu só passei por perto porque me desequilibrei... Não chegava a ser uma estória surpreendente, cada um ali tinha a sua própria, no mais das vezes bem pior e mais prolongada. Ademais, se ele não tinha grana, de que poderia lhes servir? Era somente mais um e dos mais mentirosos. Onde já se viu, uma mendiga pagar a conta de alguém que sequer conhece? A cachaça acabou e os mendigos foram se acomodando novamente na canoa.

Já era madrugada quando o Filé resolveu retomar o seu caminho, por mais desafortunado que ele fosse. Uma idéia não lhe saía da cabeça, agora enfeitada por um galo doído: ainda faltava uma mulher. Estava decidido, era então uma questão de honra. Não voltaria para casa sem antes pegar uma mulher. Procurou em vão aquele maldito vira-latas, que já devia estar dormindo também, e com o caminho livre pôs-se novamente a andar a esmo. Em razão do esforço de continuar, suas escoriações incomodavam, a visão embaçava, transpirava por todos os poros e tinha a impressão de estar ficando febril. Mas pensou que só podia ser efeito de tanta cachaça.

Depois de algum tempo, tropeçando aqui e ali, vinha-lhe à mente o corpo pesadíssimo da sua mulher. Ele era esteticamente feio, mas estava lá à sua disposição, bastando entrar em uma condução e voltar para casa. Poderia então se esparramar sobre ele, servir-se do que quisesse e depois dormir ali mesmo, como se fosse um colchão macio. Ela não se importaria, nessas horas sempre fora muda e obediente. Alfredo sempre fora a sua única ambição de consumo. Agora ela não tinha mais nenhuma. Mas não... Não, não e não! O homem se aprumava e seguia adiante. Depois de passar por tantos sufocos, ter os seus documentos roubados junto com o dinheiro do mês... Escapar, por um segundo milagre na mesma noite, de apanhar e ser literalmente encurralado no mictório do bar. Por pouco não quebrou o pescoço e ainda foi acolhido, pelo grupo de miseráveis sobre cujos pescoços havia acabado de cair! Definitivamente, não. Ou encontrava uma mulher para se vingar do azar, ou não voltava para casa.

Mais à frente, o Filé estava atravessando um parque público, com grama e jardins, cujos postes de iluminação incandescente por entre arvoredos espalhavam sombras sobre os canteiros. Viu então adiante um vulto estranho, que fazia movimentos pequenos mas ritmados. Da distância em que estava e com os olhos embaçados não conseguia distinguir o que era. Mais próximo, achou que eram duas e não apenas uma pessoa. Tentando não fazer barulho chegou mais perto. Estava agora certo de que era um casal de namorados e quis ver o que estavam fazendo. Ora, o que um casal de namorados poderia estar fazendo, em uma posição incômoda, entre as sombras de um parque lá pelas tantas da madrugada? Devia ser bom de se fazer. Pelo menos, de se ver.

De modo a não ser percebido, deu a volta num dos canteiros para chegar em uma outra posição, de onde certamente poderia ser um expectador privilegiado. Porém, assim que chegou onde pretendia, ouviu latidos próximos. Caramba, uma mulher que late enquanto faz sexo! Isso era muito mais do que estava procurando. Mas por entre as plantas do canteiro, enfim conseguiu ver que se tratava apenas de mais um mendigo e, deitado ao seu lado, o seu cachorro de estimação. Não... Outro cachorro?... Com base em sua memória recente, estava em perigo. Droga, por que os cachorros gostam tanto de mendigos? Não tem nenhum despacho por perto e aquele cão está latindo pra mim... Filé não entendia mesmo nada de cachorros. Novamente ele correu e de novo foi perseguido. O animal só parou depois que ouviu o assobio do seu dono. E o Filé gastou em mais essa corrida as últimas energias de que dispunha.

CAPÍTULO V

Sentado em um banco de ripas de madeira, O Filé sentia-se esgotado, mas descansaria ali um pouco e depois prosseguiria. Quando as suas pálpebras começaram a pesar, para não adormecer ele respirou fundo e pôs-se a caminho de novo. Seguindo na sua obstinada peregrinação, ele encontrou o que fora, por pouco tempo, um outro despacho. Esse havia sido maior e mais variado, coisa de madame. Porém já não restava quase nada, aquele cão com certeza chegara antes. O Filé chegou perto para espiar. Por um instante achou que pudesse adivinhar o que o cão havia encontrado para o jantar. Não seria uma tarefa fácil, mas uma coisa era certa: ali havia uma galinha, pois haviam penas por todo lado. Uma coisa o intrigou. Por que motivo o cão havia deixado as vísceras onde devia estar a galinha inteira? Com certeza ele fizera um trato com o santo, do tipo “eu como só a galinha e deixo as tripas pro senhor”. Ora, será que ele achou que quando eu chegasse ia lamber o fundo do alguidar? – Perguntou a si mesmo. O homem se divertiu por algum tempo consigo próprio, mas logo o seu sarcasmo perdeu a graça e ele retomou os seus passos de filigranas, não estava mais interessado em despachos.

Ao passar pelo último canteiro do parque, Filé sentiu um aroma no ar que lhe despertou a fome. Lembrou-se então de que não havia comido quase nada, desde a hora do almoço. Então percebeu que do meio do canteiro subia uma fumaça tênue e ficou curioso por saber do que se tratava. Tendo ouvido que alguém se aproximava, de dentro do canteiro, que tinha forma circular, uma velha mendiga interrompeu os preparativos do seu jantar. Sentada na grama e protegida pela cerca-viva do canteiro, ela tinha entre as pernas quase todos os principais ingredientes para isso, retirados do despacho que haviam deixado no parque. Por entre os galhos, o Filé via apenas o seu vulto.

Desconfiada do intruso, que devia ser um mendigo covarde disposto a lhe tomar a refeição, ela pegou a galinha, virou de cabeça para baixo e, pelo buraco aberto por ela no ventre para retirar as vísceras que não comeria, ela foi despejando o que havia em volta. E assim foram para dentro o dendê, a farinha e a pimenta malagueta. Na pressa, ainda foram indevidamente para dentro do buraco alguns cigarros e muitos palitos de dente. Com mais pressa ainda retirou da sua sacola uma latinha de condimentos, ia destampá-la, mas achou que não haveria mais tempo. Pensou que, caso colocasse a galinha na água de cozimento, que já fervia, o pilantra logo a encontraria, então a negra empurrou a galinha para o lugar que lhe parecia mais seguro, onde ninguém nunca queria mexer: debaixo da saia, entre as suas pernas. Depois, imaginando que ainda não estivesse segura o bastante, por via das dúvidas, empurrou ainda mais para dentro das pernas, até senti-lo em segurança, junto da sua genitália.

Bem, não se tratava exatamente de um mendigo. Tão pouco o homem tinha a galinha por prioridade. Todavia, ela não o sabia. A mendiga não pode imaginar que ele tivesse uma única coisa em mente, que por isso ele seria capaz de qualquer coisa, e ainda que, vendo-o depois dele passar pelas plantas do canteiro, reconheceria nele o pobre coitado, cuja conta havia pago quando estavam no bar. Ué, você de novo?... – Ela logo perguntou com surpresa e simpatia. Achando que não havia motivo para toda aquela sua preocupação e que o perigo havia passado, ela começou a reclamar com ele, porque havia lhe dado um susto dos diabos, nem pudera temperar direito o seu jantar. Contudo o Filé, que não a reconhecia do bar, sequer a estava ouvindo.

Na verdade, ele estava diante de uma decisão muito difícil. Se perdesse aquela oportunidade, com certeza não encontraria outra mulher para saciar seu desejo imperativo. Aquela velha mendiga, esmulambada demais para ser despida, suja demais para ser pega e fedorenta demais para se chegar perto, era a sua única alternativa. Por uma mísera fração de segundo, ele julgou que os fartos depósitos de gordura da sua mulher eram preferíveis, porém todos os sofrimentos que juntos lotavam sua memória, faziam da velha magrela uma alternativa válida. Afinal, ela estava logo ali, tão disponível e com um inesquecível sorriso de três dentes na cara. Como ele se mantinha mudo, a mendiga já não sabia se a sua galinha estava de fato em segurança. E preferiu deixá-la onde estava, para não despertar atenção dele.

No que você tava remexendo quando eu cheguei? – Quis saber ele. Deduzindo pela pergunta que ele não sabia da sua galinha, ela arriscou uma mentira por garantia: O que? Eu? Ah... Era a minha coelhinha de estimação... O que o Filé pensava saber existir entre as pernas dela, não era o que ele chamaria de coelhinha de estimação, mas lhe pareceu que aquela expressão devia ser uma espécie de convite. Ou melhor, uma gentil concessão. Ora, naquelas alturas dos acontecimentos fosse uma coelhinha ou uma porquinha, que diferença poderia fazer o nome do bicho?

O homem tirou do bolso um pedaço de papel. Sem tirar os olhos dela, rasgou e enrolou fazendo dois tampões, que meteu nas narinas. Ah... – Ela arriscou de novo – To vendo que você também gosta de um pozinho, eu também, mas tem um tempão... Antes que a mulher pudesse terminar o que ia dizendo, o Filé atirou-se em cima dela como um doido. Com o impacto do corpo dele ela caiu para trás, e sentindo sua mão a lhe levantar os panos ela gritava: Não! Deixa a minha galinha aí!... Não! A minha galinha não!... Ela pensava que gritando alguém poderia vir lhe socorrer, contudo, nem o Filé e nem ninguém podia acreditar que existisse alguma galinha por ali. O homem ensandecido meteu uma perna sua entre as delas, depois a outra perna, abriu as coxas da velha e aplicou o seu golpe de misericórdia. Logo de início achou que era bem melhor do que pudera imaginar. Estava bom – pensava ele – doía um pouco e ardia muito, mas estava bom! Tanto que até se demorou. Já a velha não parecia estar gostando. Resmungava e fazia careta de nojo, dizia que parasse com aquela porcaria e prometia nunca mais pagar a sua conta no bar, com o dinheiro emprestado pelo santo.

Só então ele se deu à razão. A mendiga era a mesma do bar e, em vez de lhe ajudar, havia lhe repassado a sua dívida com o tal santo! O homem de um só pulo ficou de pé. Quer dizer que a senhora pagou a minha cota na despesa lá do bar, com o dinheiro que roubou da macumba?... Pera lá, mocinho. “Roubei” não, que isso é muito feio pra uma senhora da minha idade. Na verdade eu pedi emprestado... E agora eu é que devo ao santo?... Não senhor, não era santo não, agora você deve ao diabo, que era o dono do despacho... Eeeuuu?!... Você, sim. Quem mais poderia ser? Mas não se desespere, nem precisa pagar tudo de uma vez só não. Pague como eu pagaria, em suaves prestações. Ele não vai se importar. O que ele quer mesmo é a sua alma – disse ela com voz grossa, para aterrorizá-lo... E como eu faço pra pagar?... Quando você tiver a grana me procura, que eu te explico tudo bem direitinho...

O Filé refletiu por três segundos e depois protestou: Não senhora, você me enganou, mentiu pra mim... Eu não, mocinho. Fique sabendo que eu não sou mulher de mentiras. Você foi quem veio pulando em cima de mim como um cão esfomeado, e eu uma pobre e indefesa velhinha... Furioso, o Filé virou as costas para ir embora e a mendiga ficou reclamando com a galinha na mão, porque teria que lavá-la para refazer o tempero. Mas de repente ele se voltou e ela meteu de novo a galinha entre as pernas. Você mentiu pra mim sim, me disse que tinha uma coelhinha de estimação – ele se lembrou... Ah é, mas porque antes você também mentiu pra mim... Você ta louca. Eu? Quando?... Mentiu, quando me disse que nunca teve bicho de estimação... E é a verdade, nunca tive mesmo – o Filé reafirmou com convicção... Ah, não?... Não!... Então de quem é esse porco-espinho aí, todo colorido, saindo pela sua braguilha afora?

Foto de Lou Poulit

O LENÇO LILÁS

CONTO: O LENÇO LILÁS
AUTOR: LOU POULIT

INTRÓITO CAPITULAR

“Seu olhar intenso e turvo vasculhava o empoeirado depósito. Era um amontoado imenso e lúgubre de lembranças. Sua memória também clareava aos poucos. Sabia agora que em algum lugar, de propósito, escondera um segredo... E agora? Em breve, muito em breve, talvez não fizesse mais diferença. Nenhuma esperança, nenhuma crença faria sentido se a crise voltasse, desta vez em definitivo. Na morte todas as coisas perdem o sentido. O sentido de morrer se basta. Talvez em breve... Muito em breve...
 
Uma multidão de recordações ia e vinha, vultos tangiam seu corpo ao passar, roçavam seus braços, os bicos dos seios. Mas só queriam distrair sua atenção, para que o tempo passasse mais rápido. Implacáveis recordações. Não era possível escapar, não havia para onde correr, a não ser para outras lembranças. Elas eram completas, dominavam o sensorial. Eram visíveis, tinham perfume e sabor, alarido de conversas, canções e choros de criança, a umidade era um abraço frio e abusado. Podia sentir suas entranhas, ao sabor do assédio de qualquer pequeno objeto que, mesmo quebrado, entretanto, não era inútil para despertar sensações. Sua intimidade tão guardada, era agora devassada. Podia sentir o esgarço desesperador de um parto e, no desvario subseqüente, a levitada paz abraçada dos seus líquidos vaginais, sem direção e sem tamanho, no fundo de um abismo paradoxal de prazer e medo. Uma ironia do destino, mas tão dissimuladamente viril e sedutora como lembrança. Por que interrompê-la? Antes, quando era jovem e belíssima, não o quisera o suficiente para romper todas as barreiras, e agora que nenhuma barreira fazia sentido, tudo parecia irremediavelmente perdido.
 
Mas desgraçadamente um corpo jazia. Dentro de uma ciranda de velas chorosas repousava, fora do alcance das mãos, a sua esperança de ser feliz. Dele vindo, perto pousou um passarinho, uma espécie de amigo antigo dela, mas de poucas falas. Lindo, de penas lilases, de olhos vivazes, sem peso, frágil. Quanto tempo passou desde a última vez que o vi... Daria tudo, para reconhecer de quem era o corpo. Via que estava em sossego, mas parecia guardar uma aflição contida. Seus medos lhe eram familiares. A massa dos minutos também assolava seus olhares. Vagos olhares diminutos, ensimesmados como os dela própria. Deus de misericórdia! De quem é esse corpo?!
 
Ouviu passos corridos do lado de fora, quebrando o silêncio quase tangível. Do nada, surge um cão malhado de pardos, escuro e grande, o mesmo de sempre. Late e rosna, enruga o focinho e mostra os dentes para a parede, onde não havia porta. A visão do animal feroz e tão próximo a assusta, rouba a voz. Mas um sentimento de segurança aflora, pois que rosna para fora. Mesmo assim, preferia que houvesse uma janela aberta... Esse pensamento, entretanto, faz o cão voltar-se subitamente. Agora late e rosna de frente! Na imobilidade do pensamento, até o tempo não mais se escoa. O medo, enfim se assenhora, se inconha... E empeçonha a alma. O medo é a humilhação da fé. A morte da mente antes forte. Ah, meu Deus, eu não queria sentir medo... Que vontade de ceder à sedução da morte. Deixar que se me esvaia o gozo fúnebre, ébrio de si próprio nesse inverno. A possuir-me, o alívio eterno... Onde está o cão?
 
Um movimento sutil, percebido no canto dos olhos. Um livro amarelado e grosso sobre um criado-mudo, ao lado da luminária à óleo, deixado aberto em duas partes quase iguais. Uma e outra folha, de vez em quando passam de um lado para o outro, espalmadas e lentas como isentas mãos de uma última expiração relembrada, de alma arrebatada por uma brisa fugida do mar. Uma corrente de ar... Então há uma entrada e uma saída! Então há vida! Mas onde? Onde? Meus Deus, tenha piedade de mim... Onde, se está tudo fechado?... Ponde Tua mão sobre mim... Não quero mais essa busca, nem segredo nenhum. Quero uma janela, de luz brusca, rasgando-me os panos que por tantos anos, me vestiram de perda e saudade. Mas não quero que seja meu aquele corpo esquálido, sem um sonho, e tão pálido.
 
A multidão de vultos foi ressurgindo aos poucos, em pequenos grupos, dos amontoados de objetos, vagares tantos e tão meros. Porém agora eram silenciosos, severos. Não diziam uma só palavra e seus semblantes mostravam-se diversos, entre a complacência e a indignação. Uns algo amigáveis e voluntariosos, porém outros pareciam fazer uma cobrança com impaciência. Foram se encaminhando na direção do criado-mudo, até completar novamente o espaço, mas deixando um corredor livre, que começava aos seus pés e terminava no livro aberto sobre o móvel antigo. Os vultos se encaixavam como um jogo de quebra-cabeça que dispensasse um jogador. Havia uma luz tênue, que não vinha da luminária. E suas páginas, em movimentos irregulares e calmos, continuavam mudando de lado, como se quisessem romper o limiar de um segredo. O cão também reapareceu, por entre os vultos, e postou-se sentado ao lado do móvel. Uma visão soberana, o livro parecia ser o centro do universo. Um dos vultos puxou o lençol empoeirado que cobria outro móvel, por trás do criado-mudo. Era uma penteadeira em estilo rococó, provida de um espelho vertical alto. Como um murro na mente, veio a lembrança da arma. Uma teia de rachaduras no espelho, uma cadeia, o esforço inumano para se libertar de lembranças agônicas demais para poder raciocinar. Cansaço, esgotamento. Em breve a aranha há de chegar e inocular a morte... E o seu gozo eterno.
 
A imagem refletida no aço do espelho, como outro quebra-cabeças, este da sua própria imagem, revelava o amor e o bem amado. O amor-próprio estilhaçado e uma partida para o sempre. Nunca mais serão os mesmos... Uma mulher de meia idade, com os cabelos agrisalhados e a camisola de seda em desalinho, não escondia a maior das perdas. Com a própria juventude já havia pago parte do resgate, entretanto, permanecia refém de si mesma. Aquele era agora o seu corpo. Teimosamente vivo, depois de resistir a tantas coisas, inclusive a uma tentativa de suicídio que ficara para sempre marcada no espelho. Sua alma era um sacrário de incontáveis recordações. Os seus olhares tangidos por lágrimas temiam à distância o inevitável, o reencontro e o abraço. O passo claudicante na direção do espelho, o limiar da verdade, enfim, no exíguo espaço a perdida identidade. O livro atraía como um magneto, mas o corpo, insurrecto, resistia ainda. Os olhares de todos eram quase mãos vivas. Então uma lufada súbita de brisa mais forte virou várias páginas, deixando a descoberto um papel dobrado em quatro, na sugestiva fenda das folhas que assim pareciam para sempre seduzidas, submetidas e permissivas. Era uma carta, com certeza.
 
Então, aos poucos todos os vultos se viraram e saíram, como se lhe oferecessem privacidade. Menos o cão. Seus olhos eram fixos e negros, escondidos no focinho escuro. Mas não causavam propriamente temor. Antes ofereciam proteção. Assim, a mulher respirou profundamente, já não havia tanto peso no ar do ambiente, e deu o primeiro passo na direção do livro. Sentiu-se à vontade e, lentamente percorreu o caminho. Tudo começou a clarear em sua mente, cada vez mais liberta. Sim, era realmente uma carta. Agora lembrava-se dela. Estivera ali por muitos anos, posta por ela mesma. Pegou-a perplexa e carinhosamente. O lacre de cera, já rompido, era o do Poeta. Ainda restava uma impressão do perfume, em algum lugar entre o papel e a sua memória. Era o mesmo que usava naquela época. A carta estivera uma noite inteira entre seu seio e a roupa, bem em cima do coração. Demorou-se para abri-la, a sensação de um limiar se renovava a cada respiração. Estranha sensação. Estelinha sentia-se entre o sonho e a realidade, no meio de um caminho milenar, como sugeria a carta: o seu lacre fora rompido por ela própria, mas o seu conteúdo era um mistério. Era na verdade um limiar agônico. Para a vida, ou para a morte?...”

CAPÍTULO I 

Os primeiros lampejos da manhã já ameaçavam o azul profundo do céu. Sob o véu da bruma, um pequeno coche, ricamente decorado, puxado por um único alazão andaluz, saiu da estrada estreita e entrou no corredor lateral de uma mansão abandonada há muitos anos. Aquele lugar era tido como maldito, mas para Estelinha isso era apenas um mito sem fundamento. Viera ali sempre durante toda a infância, nunca vira nada que preocupasse. Muito ao contrário, gostava do lugar, sentia-se bem. Nos jardins internos passara muitas horas lendo livros de fábulas, escrevendo cartas para príncipes imaginários, enroscando as tranças fartas, sempre acompanhada da sua negrinha de companhia, a quem tratava carinhosamente por Branca. Essa sim, ficava tremendo por qualquer ruído estranho. Mas sua senhorinha, sempre com a cabeça nos seus devaneios e recados escondidos entre os pequenos seios, sequer se dava conta.
 
Os jardins estavam abandonados desde que a mansão ficou vazia. Porém, estranhamente, era muito bonito. Guardava dos olhares vindos da estrada uma multidão de flores silvestres, viçoso e colorido, como se um anjo-jardineiro invisível cuidasse dele zelosamente todo santo dia. Porém a negrinha via coisas estranhas. Interrogando-a, a senhorinha deduzia se tratar de fadas e gnomos que, não obstante seu esforço enorme, não conseguia ver com seus próprios olhos. Sempre sumiam antes disso. Nem as ninfas que a negrinha via no lago da fonte, essas também lhes escapavam sempre. A fonte. A lembrança daquela água completamente translúcida e doce havia lhe surgido na mente quando estava na estrada. Despertou-lhe uma imensa vontade de ver as estrelas refletidas no espelho do lago, assim que começasse a escurecer.
 
Parada em pé, junto do beiral adornado de anjos e cupidos, em mármore esculpidos, a Senhorinha era agora a prenda mais desejada de toda a região. A noite já assentava minúsculas gotas, sobre as flores do pequeno chapéu e sobre o veludo cor de vinho das ombreiras da capa, que cobria um belíssimo vestido em tons lilases. Sua mente levitada, vagava entre as imagens do cristal do lago. Nem sentia mais o corpo, mesmo enquanto caminhava entre tantas lembranças. Reviu então uma cena inesquecível. Estava ali naquele mesmo lugar há alguns anos antes, que lhe pareciam muitos anos, com o coraçãozinho assolado por uma grande tristeza. Embora fosse ainda muito jovem, andava perdidamente apaixonada por um nobre visitante estrangeiro, e acabara de descobrir que era casado em seu país. Seu mundo interior, puro e ingênuo, estava desabando aos poucos. Tinha vontade de se atirar no lago. E para se suicidar de verdade, como era raso demais para isso, teria que tampar a boca e o nariz, e ficar assim até que o silêncio se tornasse definitivo. Enquanto pensava assim, veio pousar na bandeja de mármore mais alta da fonte, um pequeno pássaro. Era delicado e lindo, de penas também lilases que balançavam enquanto fazia a sua dança ritual, prestes a se banhar na água fria.
 
De tal forma a senhorinha sentia-se tomada por aquela lembrança deliciosa, como se banhasse a própria alma no corpinho frágil e úmido do passarinho, que sentiu-se arrebatada violentamente, pelas garras contundentes de um grande pássaro noturno. Interrompendo o denso silêncio, ouvira dois estrondos quase ao mesmo tempo. Sentiu medo, muito medo, só poderiam ter vindo de duas garruchas. E não poderiam estar longe. Talvez logo adiante, nos antigos vinhedos da propriedade. Um duelo! Só poderia ser isso! Odiava duelos. Longe de seduzir-lhe a emoção, como acontecia com as jovens amigas suas, causava-lhe repulsa a idéia de dois homens arriscando tão estupidamente suas vidas jovens e sadias, quase sempre por questões que poderiam ser facilmente resolvidas, com algumas palavras cheias de dignidade e bom senso.
 
Ouvindo ruídos nas folhagens próximas, alguns minutos depois, rezou para que houvessem sido produzidos pelo cão. A Branca gemia de medo dele nos tempos da sua meninice. Era um animal arredio, tido como fera pelas pessoas, que o chamavam Lúcifer e às vezes tentavam alvejá-lo. Mas nunca conseguiam, já que sempre estava pelas redondezas. Esgueirava-se e observava, mas não se aproximava delas. Agora Estelinha não podia ter certeza de ser ele. Haviam transcorridos vários anos, talvez já estivesse velho demais ou quem sabe haja sido finalmente morto à bala, ou ainda caído numa das armadilhas que lhe preparavam. Qualquer rapaz do lugar se sentiria pleno de júbilo e orgulho, se pudesse lhe desferir um golpe de misericórdia, desde que estivesse realmente indefeso, preso na armadilha.

Mas a perspectiva do cão ter provocado o farfalhar era menos assustadora. Outros sons eram mais, esses vindos da estrada. Dois cavalos passavam trotando. A senhorinha não sabia se viriam à fonte e forçou o portão de carvalho e ferros que dava para o hall dos fundos da mansão. Era pesadíssimo e se rangesse alto talvez a descobrissem facilmente, mas se permanecesse ali certamente seria encontrada. Em desespero lembrou-se de que seu coche seria visto. Empurrou então, com toda a força que o medo lhe assegurava, diversas das muitas janelas da lateral oposta, até que uma delas cedeu. Como se ainda fosse a menina lépida e travessa de antes, entrou por ela, caindo ruidosamente sobre as coisas amontoadas do lado de dentro. Agora estava sentada no chão do salão apenumbrado. Abraçava as pernas sob os panos fartos das roupas. Sentia muita dor na altura dos rins, tanta que tinha dificuldade para respirar. A posição era dolorosa, mas por nada no mundo faria nem mesmo o menor ruído naquele momento.
 
Passaram-se alguns minutos, uma eternidade naquelas circunstâncias. Já se sentia melhor da dor e respirava mais livremente, quando resolveu que não queria ficar ali para sempre. A luz da manhã despontava lá fora, bela e suave, mas pouca diferença provocava na penumbra, porque não haviam janelas que não fossem guarnecidas por grossas e cerradas cortinas. Ia se levantando devagar, mas subitamente preferiu voltar a sentar-se. Ouvira ruídos de botas em algum lugar. Percebeu que uma das botas era arrastada e a outra calcava com força as lajes do chão. Então só podia estar vindo pela frente, as pedras da entrada da mansão se estendiam por um corredor curto e largo, provido de arandelas já há muito apagadas, que dava no salão onde ela estava. Pensou em pular para fora pela mesma janela, única que pudera abrir. Mas temeu despertar a atenção. Em uma busca mental agônica, tentava encontrar uma alternativa. Era com certeza um homem, grande e pesado, e arfava. Arfava profundamente e rosnava como um animal ferido.
 
Toda encolhida, ela chorava. Mas lutava consigo e com a própria respiração. Ele acabaria ouvindo seus soluços, mesmo contidos. O piso do salão era de tábuas corridas, e pelo pisar, agora oco, da maldita bota, ele já estava no recinto. Próximo, cada vez mais próximo. Perto demais para que ela tentasse alguma coisa. Finalmente ela se lembrou de Deus. Começou então a lhe implorar misericórdia, com a cabeça nos joelhos, como se tivesse idade para ter cometido muitos e terríveis pecados. Perguntava-se qual a razão de sentir-se tão condenada. De repente, viu as pernas de um vulto pela fresta formada entre uma cômoda e uma penteadeira de espaldar alto.
 
Ele estava de costas, curvado, a julgar pela flexão dos joelhos. Num rasgo de coragem, pensou que talvez não tivesse outra chance. Precisava aplicar um golpe forte e preciso, para que ele não tivesse possibilidade de reagir. Se falhasse no golpe, estaria perdida. Ele seria tomado de fúria e vingança, lhe espancaria com violência, e a arrastaria pelos cabelos. Sem piedade, com certeza abusaria do seu porte e força para violentá-la. E ela teria a alma mutilada. Carregaria essa desonra pelo resto da vida. Não seria mais cortejada pelos rapazes. Nem seu pai, antes tão orgulhoso e depois tendo a alma ferida de morte, poderia lhe arrumar algum pretendente ditoso. O desespero criava uma torrente imaginosa de maus pensamentos, com a velocidade de um raio. Precisava interromper aqueles pensamentos tenazes e agir logo, antes que fosse tarde demais.
 
Deu com os olhos turvos numa jarra. Enxugou as lágrimas para ver direito. Não era muito grande, mas era pesada, moldada em bronze maciço haveria de lhe servir. Inspirou todo ar que pode e levantou-se bem devagar. Na ponta das botinas caminhou dando a volta nos móveis. Acumulou toda a raiva que pode para sufocar o medo de errar. Ele estava trôpego, tentando encontrar a penteadeira para se apoiar. Meu Deus... Tem uma garrucha na outra mão! Era tarde para recuar, se ele se virasse poderia atirar. Levantou a jarra até atrás da própria cabeça e bateu com toda a sua força na base do crânio dele. O homem caiu um pouco de lado, sem emitir um ai sequer. Do jeito que caiu ficou. Escapando da palma entreaberta a garrucha escura e longa, típica arma para tiros precisos, usada em duelos.
 
Por um momento a senhorinha sentiu sair de si um peso imenso. Enfim, podia respirar aliviada. Sorriu da própria vitória, que parecia impossível. E agradeceu a Deus pela proteção. Olhou para o corpo à uma distância que julgou segura, no entanto ele nem respirava. E agora, meu Deus? Estava morto! Tremelicando de medo quis tocá-lo para ter certeza. Mas e se ele estivesse fingindo? Tangeu apenas o tecido da casaca, faltou coragem para mais. Sentiu náuseas e sentou-se em um criado-mudo que estava próximo, derrubando a luminária. Após apenas um breve instante de relaxamento, de novo a tensão. Não agüentaria mover um corpo daqueles. Tinha que sair dali o mais rapidamente possível sem deixar pistas, e sem que alguém a visse. Não queria matá-lo, mas quem acreditaria nisso?

CAPÍTULO II

 Arrumando nervosamente o desalinho das próprias roupas, lembrou-se da carta guardada em seu seio. Fora-lhe trazida assim que chegara ao sarau, pelo pajem de seu apaixonado poeta predileto, porém naquele momento não teve privacidade para abri-la. O poeta chamava-se Dhimas, era um nobre, belo e jovem homem, por quem Estelinha escondia um desejo tão louco quanto condenável: seu pai, Senhor Inácio, o Marquês de Mata Funda, nome do lugar, a prometera em casamento antes a outro nobre cavalheiro, bem mais velho e tirânico senhor de lavras de ouro. Esse nada lhe inspirava, apesar da riqueza farta. Poucas vezes permitira que o senhor Gabriel, o Visconde de Ouro Fino, lhe pusesse os olhos carnívoros, esquivava-se disso de todas as formas possíveis. Como se não bastasse, tinha contra ele a condenação de uma grosseria imperdoável, fruto da natural e exacerbada arrogância com que ele sempre tratava a todos. Fora assim...

No sarau da lua cheia anterior, o poeta havia surpreendido delicadamente a senhorinha, que tentava controlar a respiração depois de sucessivos rodopios, sentada num dos bancos do jardim, sob um caramanchão de três-marias sortidas. Apesar do rosto forte e anguloso, másculo, seu olhar era meigo como um abraço e seu sorriso algo tímido. A senhorinha admirava, sem lhe falar jamais, a erudição e, muito particularmente, as suas mãos. Muito bom observador que era, o poeta percebia o olhar dissimulado mas constante da moça, buscando o repouso das suas mãos, porém também nada falava a ela. Ele sabia serem elas bonitas, belas mãos de poeta, grandes porém delicadas. O rosado das palmas indicava sensibilidade, sentimentalismo, e uma pequena calosidade na falanginha do dedo médio denotava o gosto pela pena.
 
E foi pela pena que ele marcou aquela noite para sempre. Em uma declaração tímida, disse à ela que nem todos os rosados do caramanchão juntos, lhe tocavam mais o coração do que a beleza dela. E de repente, pediu que ela lhe desse aquele lenço lilás de recordação. A senhorinha segurava o lenço junto ao cabo do leque, no entanto, surpreendida por aquele pedido súbito e receosa do que poderia advir, preferiu se desculpar. Temeu deixar escapar que sua admiração era mais que amizade. Conhecia o orgulho de seu pai e a índole de seu prometido. No fundo quis proteger o poeta e a si própria.
 
O poeta, penitente como sua poesia, não se permitiu que o abatimento pela recusa dela transparecesse. Ao contrário, em uma nova investida, tirou do colete um papel e lhe entregou, com um sorriso sem palavra. Ela sentiu a dúvida de abri-lo, uma frieza percorreu sua pele sobre a coluna até a nuca, mas acabou cedendo ao olhar suplicante do poeta. No papel havia escrito um soneto:
 
 
O LENÇO LILÁS

Há tempos não tenho mais direito às manhãs...
As rosas prostram-se às minhas preces terçãs
E os pássaros emudecem ao me ver
Mas minh'alma, enlouquecida, inda quer viver!

Durmo tarde, esgotado, em minha escrivaninha
Nenhuma poesia dessedenta a dor
De pensar-te, senhora, sob outro senhor...
Que venha à minh'alma a morte que se avizinha!

Somente tua lembrança indelével faz
Com que eu possa sentir um fugaz refrigério;
Apenas teu sorriso me devolve a paz.

Mas mesmo sob eterno castigo tenaz
O amor resistiria em exílio e mistério
Guardasse comigo esse teu lenço lilás.
 
 
Novamente surpreendida, Estelinha não encontrava uma palavra que pudesse dizer. Sentia o sangue a lhe acalorar as faces e o coração descompassado a lhe escalar a garganta. Para dissimular andou até a frente do jardim, parando encostada na base de uma pequena escultura, que tentava imitar a famosa Vênus de Milo. Desejava desesperadamente entregar-se àquele homem maravilhoso, porém o risco de vê-lo sob as patas do orgulho e da vingança, era-lhe por demais assustador. Ao sentir chegar-lhe aos olhos a primeira lágrima incontida, derrubou o olhar pelo chão, dobrou e devolveu a ele o papel, disse-lhe que não poderia aceitá-lo porque, como já sabia, estava prometida a outro. Rogou que não a torturasse daquela maneira e que lhe desse, um dia, o seu perdão. Mas percebendo que Dhimas não se conformaria e sentindo lhe escassearem as forças, para não se lançar ao seu abraço forte, a senhorinha despediu-se constrangida e voltou apressada para o sarau.
 
Retornando também ao sarau, depois de lutar muito consigo para desfazer a tristeza profunda, pela reação da sua amada senhorinha, o poeta foi ainda mais infeliz, pois reencontrou a moça em um momento de dificuldade. A poucos metros de distância ela parecia muito envergonhada com o assédio do seu prometido senhor. A senhorinha dirigiu-se à mesa do ponche, para dissimular o desconforto, e o homem foi atrás, seguido de três outros homens, cujas amizades eram bem pagas. Muitos dos presentes ouviram quando Gabriel, fechando-lhe a passagem de fuga, exigiu em voz alta que lhe desse o lenço. Envergonhada, instintivamente a moça trouxe-o à altura do colo. Impetuoso e deselegante, o homem enorme arrancou de um só puxão o lenço da mão da moça. Sequer se dispôs a apanhar o leque que caiu no chão e, para desagrado geral, enquanto cheirava profundamente o lenço, olhava para ela com o seu olhar mais leviano, como se estivessem ali em um bordel. Vexada por demais, a senhorinha forçou a passagem e saiu dali a largos passos, rumando de volta pare casa, enquanto o homem se comprazia com seus amigos, e estes imitavam a sua gargalhada.
 
O poeta, estarrecido e indignado, não resistiu à cena e foi ao homem, para lhe dizer que seu comportamento não era digno de um recinto nobre e familiar como aquele. Como resposta recebeu um empurrão e foi ao chão estrondosa e desarvoradamente. Vendo-se sob os olhares dos presentes, levantou-se com a ajuda do pajem e, com as suas luvas, tocou o rosto do homem, num arroubo de dignidade que, aos olhos piedosos dos demais, mais pareceu um honroso e inútil prenúncio de suicídio. O silêncio tomou conta do ambiente. Todos sabiam o que aconteceria, em decorrência do que se passara ali. Mas aquele homem imponente, no centro de um semi-círculo, sorria feliz, porque tinha agora o pretexto de que precisava para eliminar o concorrente em potencial. Ninguém duvidaria disso.
 
...
 
Terminando de se alinhar para não chamar a atenção das pessoas quando saísse da mansão, a moça voltou à carta, tremulava entre seus dedos delicados, e partiu o lacre de cera rosada. Já a desdobrava para passar uma vista no seu conteúdo quando, no plano de fundo, por trás da sua mão que segurava a carta, uma outra mão lhe despertou a atenção. A arma, escapando da mão do defunto... Tinha o cabo rosado, entre os dedos do homem. Sentindo-se curiosa, foi pegá-la do chão. Entretanto, vendo-a de perto, sua alma lhe pareceu esvair-se pelos pés, como se procurasse o inferno. Aquela visão súbita aterrorizou a senhorinha. Seu coração recusava-se a aceitar a dor que dele se apossava. Sua mente procurava, desesperadamente, hipóteses alternativas nada viáveis, para não ter que reconhecer a indizível desgraça que despencara sobre sua cabeça, como uma avalanche. Um novo Vesúvio cobria tudo ao redor de uma cinza tóxica e tornava o ar de sua alma irrespirável. Era o seu lenço lilás. Precisava pegá-lo, desenrolar do cabo da arma e sair dali imediatamente.
 
Numa fração mínima de segundo, cenas sucessivas, fora da linha do tempo, ocuparam a sua mente. Soubera pelas amigas do que ocorrera no sarau entre o poeta e seu prometido senhor, porém, como nada mais fora comentado, havia crido que poderia dissuadir seu amado de participar do duelo, numa conversa em particular durante o sarau. Se necessário abriria seu coração devassadamente, revelaria todo o seu amor e sua admiração. Agora estava tudo claro diante daquele corpo inerte, apesar da penumbra reinante no salão. Um homem como o poeta não poderia ser dado à armas. Desafiara o outro por amor, apesar da imensa desvantagem, para restaurar a honra de sua amada senhorinha e tomar-lhe de volta o lenço lilás!
 
Deus!!... Depositei sempre em Tua glória e sabedoria toda a minha confiança! E enquanto meu coração Te adorava, pela mão Tu o encaminhavas docemente para esse abismo?... Então foi isso. Ele conseguiu a façanha de derrotar o adversário mais experiente e certeiro, por amor a mim superou-se. Ainda ferido, veio entregar-me o símbolo da minha honra, tão bravamente reconquistada, e eu o matei!! Covardemente matei meu amor, pelas costas, sem lhe dar uma chance sequer... Não mereço mais viver, Senhor. Mate-me, por misericórdia!
 
Andando sob convulso choro alguns passos sem direção nenhuma, deu-se com o reflexo de si própria no espelho da penteadeira. Olhou a arma de novo. Ela parecia tão pesada, mal cheirosa e rude, se comparada ao lenço delicado, duas naturezas tão opostas estranhamente abraçadas. Sim, por mais que o quisesse não havia dúvida, era mesmo o seu lenço lilás. Depois de tirá-lo a arma tornou-se ainda mais grosseira aos seus olhos turvos. Porém, recostada em suas mãos, também lhe pareceu terrivelmente sedutora. Era de cano duplo, dois cães em cima e dois gatilhos em baixo. O Senhor, invocado por seu desespero, lhe mostrava agora o que deveria ser a única solução para tão imenso tormento. Tentando conter os soluços, puxou para trás o segundo cão, encaixou o dedinho pálido no gatilho correspondente e levou os canos à boca. Sentiu o gosto ruim de óleo lubrificante e resíduos de pólvora, e a sensação inusitada do ferro frio sobre a sua língua. Viu mais uma vez sua imagem decrépita, odiável, refletida no espelho. Queria disparar, porém um medo enorme se apossou de sua alma fragilizada. Sentiu-se dividida, como se de fato fosse duas almas inconhas naquele momento, dois frutos nascidos no mesmo talo, prestes a despencar para sempre. Teria a eternidade para se arrepender por atirar... Ou poderia não atirar e arrepender-se por isso do mesmo jeito... Pareceu-lhe que não fazia tanta diferença a questão moral implícita na escolha. Apertou as pálpebras com toda força, pois sentia muito medo... Afinal, puxou o gatilho.
 
Mas ouviu somente o ruído seco e metálico do cão da arma, que já havia sido descarregada. Perplexa e assustada, teve receio de tentar de novo. Devia sentir-se feliz, mas não era assim. Por causa daquela maldita arma, tudo continuava como antes. Lá estava o defunto do nobre poeta amante, esfriando e endurecendo enquanto ela, sua assassina, escapava da morte merecida, inexplicavelmente. Com imensa raiva atirou a arma contra o próprio reflexo no espelho, que batendo no chão disparou a segunda carga em uma direção qualquer. Ela então caiu de joelhos, chorando desesperadamente, procurando em vão um ferimento, e sem saber o que fazer de si própria. Ao peso da sua dor deitou-se sobre o assoalho, imaginando-o leito definitivo do seu corpo jovem e belo.
 
Sem noção de quanto tempo permaneceu deitada ali, encolhida como um feto sobre as tábuas de pinho nobre, deu-se conta de que acabariam sentindo a sua falta e viriam procurá-la na mansão. Havia estado imersa numa espécie de dormência mental, que não levara a conclusão nenhuma. Se fosse encontrada com o defunto, ninguém acreditaria que quisera apenas se defender, não escaparia à condenação por assassinato. A imaginação das conseqüências cresciam em sua alma, a cada segundo mais aterrorizada. Tinha que sair o mais rapidamente possível, mas antes precisava se livrar de tudo que pudesse servir de pista à investigação. Sua mente fixou-se no bilhete. O pajem com certeza diria a todos que lhe entregou aquele bilhete no sarau. Olhou para os móveis, haviam muitas gavetas. Mas todas elas seriam vasculhadas. Poderia simplesmente rasgá-lo. Mas se fizesse isso destruiria o último resquício de vida, das belíssimas mãos do seu amado e infeliz poeta. Sim, devia se tratar de um soneto, mas não tinha tempo nem paz de espírito para ler versos poéticos naquele momento. Com certeza o faria noutra ocasião.
 
O criado-mudo. Era o móvel mais simples de todos, mas as suas gavetinhas seriam também abertas. No vão do criado-mudo havia uma velha e suja brochura, a julgar pela capa, com o título indecifrável, não despertaria o interesse de ninguém. Tão pouco se poderia imaginar que matassem um homem daqueles com um velho livro. Com cuidado para não desprender as teias e a poeira, pôs o bilhete entre as páginas e o colocou sobre o criado. Repôs a luminária próxima ao livro, exatamente sobre a marca deixada pela ausência de poeira, onde estava antes de derrubá-la no chão.

Olhando para certificar-se de que estava bem daquele jeito, imaginou que alguém poderia tirar a brochura do lugar e que certamente a colocaria misturada a outros livros. Sendo assim, por garantia, convinha memorizar também as primeiras páginas para identificá-lo depois. Abriu a capa e logo percebeu tratar-se de um diário. Fora escrito por uma mulher. Ou melhor, por uma jovem. Uma jovem apaixonada. Pela caligrafia e pela correção da narrativa pertencera a uma mulher culta, talvez como ela própria. Também escrevia poemas, de versos alexandrinos. Que ironia, a primeira poesia era linda, e mostrava um eu lírico muito feliz. De tal modo sentiu-se envolvida que teve vontade de levar o livro. Estava propensa a isso, mas foi arrebatada de volta a sua terrível realidade. Para seu desespero, ouviu ruídos novamente e não podiam ter sido produzidos pelo defunto. Meu Deus, procuram a ele ou a mim? Sem resposta, disse a si mesma que haveria de voltar depois, pois queria o bilhete de recordação. Já havia perdido muito tempo. Saiu apressada, pela mesma janela que lhe servira de entrada, deixando a brochura sobre o criado-mudo.

Foi-se tão assustada, que não se lembrou do lenço. O finíssimo perfume que exalava era incompatível com o odor do ambiente, há tanto tempo fechado, mesmo antes do defunto começar a apodrecer. Deixou-o caído no assoalho, como um corpo estranho, mais estranho que o do homem deitado. Pareciam pertencer a dois mundos diferentes, embora tão próximos. Em afrontosa oposição ao lenço, o defunto jazia horrível, exalava o mal-cheiro do seu sangue, muito escuro e pastoso, e das suas roupas impregnadas de suor e pólvora. Mas a senhorinha já ia longe, embora a pé, para que o barulho do seu coche não chamasse a atenção de quem fizera aquele barulho. Andando, a distância até sua casa parecia muito maior, e a vontade de chorar parecia insaciável. Passando lento, o tempo passado até chegar foi apenas uma pequena amostra da eternidade que duraria aquela aflição.

CAPÍTULO III

Os últimos doze anos da sua vida haviam sido um verdadeiro pesadelo. Foram de uma tortura diária, feita de lembranças e fantasias implacáveis, do medo de tudo e de todos, do terror de ver se concretizarem os seus sonhos, sempre muito sofridos. Via-os como presságios. Eram quase sempre repletos de vultos desagradáveis e ameaçadores. Um deles, cujo rosto nunca via, estava sempre por trás de alguma coisa, como se espreitasse um momento oportuno, era especialmente terrível e constante. Dizia à ela que sua alma não teria sossego enquanto não se vingasse.

Nos sonhos em que se revoltava e tentava lutar, já cansada de tanta perseguição, o vulto, emitindo uma risada controlada e cruel, esmerava-se na tortura, dizendo que a faria sofrer muito. E sentindo que o corpo grande e pesado do vulto, ao se esgotarem as suas forças, já se acomodara entre as suas coxas, apenas esperava, convencida de que seria preferível acabar logo com aquele tormento. Mas ele não tinha pressa e lhe dizia que mesmo quando, enfim, aceitasse se entregar, não encontraria nele nenhuma piedade. Não antes de vê-la agonizar, esvaindo-se em sangue, deformada, violentada, sem um resto de orgulho ou amor-próprio, fazendo prontamente todas as suas vontades. Todos haveriam de ver o trapo humano em que haveria de ser transformada a moça bela e vaidosa. Então o vulto desaparecia subitamente e ela acordava sentindo-se toda molhada.

Repugnava-lhe a sensação de umidade. Seria de suor ou sangue? Líquidos vaginais ou fezes? Ou seriam todos juntos? Todas as alternativas se lhe apresentavam tão terrivelmente humilhantes e irremediáveis, que somente conseguia levantar e se lavar daquela imundície depois de ver o cão por perto, na madorna que se seguia ap pesadelo, para aliviar o esgotamento extremo. Durante o dia, tudo lhe era repugnante. Não se alimentava, vomitava tudo que engolisse. Lavava-se diversas vezes e trocava suas roupas sempre por outras, sempre brancas as de baixo, mantendo enlutadas as de cima. Porém a mais desesperadora recordação desse vulto não eram tanto as das sevícias: Não lhe distinguia a face, mas via sempre as mãos do homem. Eram sujas e meladas mas, inexplicavelmente, tinham a forma bela, delicada como a das mãos que mais amou na vida. Por mais absurdas que fossem, eram as mãos do poeta! A noite chegava ameaçadora e ela ainda lutava consigo, para se convencer de que aquela semelhança seria apenas mais uma artimanha daquele vulto diabólico, que parecia saber minuciosamente como conseguir fazê-la entregar-se por esgotamento psicológico. Escurecia, o céu lindamente decorado de estrelas não lhe comovia e o falatório dos grilos a irritava. Passava várias noites em claro, mas isso lhe causava transtornos. Além do cansaço, tinha que ficar inventando mentiras para sossegar seu velho pai e as demais pessoas próximas, que ficavam intrigados com o seu sono diurno pelas poltronas.

A senhorinha já não contava seus aniversários. Estava para completar trinta anos, embora ninguém lhe desse menos de quatro décadas, até mesmo cinco, a julgar por sua aparência física e comportamento triste. Tinha os cabelos já grisalhos, o rosto marcado e, nele encovados, olhos sempre ensimesmados como se não vissem o que olhavam. Seu corpo virginal ainda era bonito, porém magro e de movimentos lentos. Não gostava de olhar para si própria. No máximo usava um pequeno espelho que cabia em sua mão. Não era mais nem uma pálida sombra da moça radiante que encantava a todos. Pessoas nem tão próximas tinham-na como antipática e arredia.

Apenas seu velho pai, praticamente cego, como que por ironia conseguia enxergar-lhe a meiguice, que em alguns momentos se insurgia e logo se recolhia novamente ao íntimo. Contudo ele nada lhe dizia. Mesmo sem saber o que ocorrera, sentia muita pena dela e não queria constrangê-la ainda mais. Afinal, também lhe pesava no velho coração a ausência de fartura e felicidade, como houvera no passado. Condenava-se por isso. Os familiares eram afastados. Sua esposa falecera quando a filha tinha apenas três anos, mas então ele era jovem, rico, e dispunha do interesse de muitas mulheres, dentre amigas e até empregadas. Havia sido um homem de muitas e bem guardadas amantes. Mas agora era tudo passado. Canalizava seu afeto todo para a filha e sentia sua falta quando ela se ausentava.

Nos últimos anos essa ausência havia se tornado freqüente. Alguns meses depois dos acontecimentos na mansão abandonada, a senhorinha recebera orientação médica para fazer viagens, como terapia anti-depressiva. Nos primeiros anos essas viagens foram rápidas e curtas, tendo como destino outras propriedades próximas. Mas como não surtiam nenhum efeito, ela fora aos poucos aumentando os trajetos e permanências. Chegando ao limite de influência da família, resolveu ousar e se arriscar em cidades distantes e desconhecidas. Finalmente, rompeu o limite do seu idioma e lançou-se a outros países. Conhecera muitos lugares, gastara muito dinheiro, mas o sofrimento a acompanhava onde fosse. Como se não bastasse, retornara da última viagem muito doente. Os médicos não chegavam a um acordo a respeito da causa, mas eram unânimes em considerar o risco como altíssimo. O próximo acesso poderia ser fatal e era completamente imprevisível. O pai então lhe proibiu de se afastar, até que estivesse curada. Entretanto ela, preferindo as viagens à mesmice dos seus antigos aposentos, revoltou-se. Em contido desespero, o Marquês lhe apertou a verba a cada dia. Ele sentia que aquela situação poderia precipitar o fim, mas não conseguia encontrar uma alternativa prática. Não queria estar longe, caso ela precisasse, mas também já não tinha saúde para acompanhá-la em viagens prolongadas. Ele sempre dizia, fazendo um tipo de humor negro que lhe era peculiar, que já não suportaria carregá-la, se houvesse necessidade, como no tempo que era uma menina travessa. Mas então eles viviam o auge da fartura e da felicidade, os parentes apareciam de quando em vez, os empregados eram muitos, e todos se sentiam bem mais dispostos a rir das piadas do velho.

CAPÍTULO IV

Para além dos pastos, na vertente da confluência entre dois montes era adornada por uma pequena mata. A água que descia a vertente, vinda de uma fonte escondida no alto do monte mais alto, era cristalina, e os empregados mais antigos diziam que tinha propriedades curativas para todos os males. Senhorinha não acreditava nisso. Mas no fundo da vertente havia uma grota ampla, ainda escondida na mata, onde o córrego repousava dos seus saltos e rodopios. Ali formava-se um pequeno lago, lindamente iluminado pelo sol das manhãs, como se a água nele relutasse, antes de aceitar voltar para a escuridão da terra e seguir seu destino. Aquele era o lugar para onde ela se dirigia quando estava triste. Fazia uma manhã mais quente do que as outras quando, habitualmente, todos os pássaros da redondeza vinham buscar a sombra e a água, em troca dos seus cantos mais bonitos. Ao encanto visual, ela somava os mitos sobre a existência ali, em tempos remotos, de fadas dançantes e gnomos ranzinzas. Mas o que a senhorinha mais desejava naquela manhã não conseguira ainda: ver mais uma vez um seu amigo muito particular, que já havia visto algumas vezes noutros lugares, um passarinho que, definitivamente, não era um passarinho como os outros. Mas por mais que lhe pedisse o seu coração fragilizado, a avezinha não lhe aparecia.

No casarão, o velho Inácio perguntou à cozinheira, Vó Mocinha, pela filha. E ao saber dela que havia saído em direção aos pastos, ele sentiu como se uma pedra imensa o aterrasse. Sentou-se no sofá da sala para não cair. Uma brisa suspeita passando pela janela, fez dançar sugestivamente as rendas da cortina, como um presságio. Uma vez, há muitos anos, havia visto a mesma coisa, e não demorou para que um empregado lhe chegasse pondo os bofes pela boca e lágrimas pelos olhos: sua senhora fora encontrada por tropeiros de ouro, morta, no fundo do lago. Nunca se soube ao certo se ela morrera por acidente ou fora morta pelos próprios tropeiros. Porém, que importância isso poderia ter naquele momento? A simples presença de Estela naquele lugar lhe era torturante. Seu pai nunca lhe contara como sua mãe havia morrido, e os empregados foram sempre proibidos de dizê-lo. O homem não suportou a idéia de perder também sua filha no mesmo lugar em que sua mãe Dalva, seu mais verdadeiro amor na juventude, havia partido tão feliz e bela, aos dezenove anos. Assim, do seu desespero tirou as forças que lhe faltavam para ir buscá-la, sussurrando preces para que já não fosse chegar tarde demais.

Ao ver que não havia por perto nenhum dos empregados, foi ele mesmo pegar um coche. E vendo que Estela fora à pé, ficou ainda mais assustado. Subiu no coche dela, que estava pronto, com tanta dificuldade que deixou a bengala lhe escapulir da mão, mas seguiu mesmo sem ela. À certa distância o Eufrásio, um dos empregados que vinha da pocilga com um cesto de tripas lavadas, gritou para que esperasse, pois queria conduzir o coche. No entanto, a mente de Inácio estava de tal modo ocupada, que sequer ouviu os gritos. Passou o chicote na orelha do andaluz, que saiu numa carreira perigosa para um homem da sua idade. Ao sair da estrada e entrar nos pastos, a lembrança do corpo submerso de Dalva se tornava a cada solavanco mais clara. Sentiu medo de cair e morrer, mas prosseguiu sem dar trégua ao animal. Não queria pensar mais na ex-mulher, e só tinha pensamento para Estela. Uma das rodas do coche começou a travar, depois de passar por um atalho esburacado, porém o Marquês foi adiante mesmo assim, achando que qualquer risco era pequeno.

Do alto da ribanceira que terminava no lago, Inácio avistou um vulto que só poderia ser da sua filha, recostada numa pedra à beira da água, a mesma pedra sobre a qual lhe disseram os tropeiros ter caído Dalva, depois de escorregar. Não podendo fazer o coche descer até lá, resolveu descer a pé pelo barranco. Àquela distância Estela devia escutar seu chamado, mas a voz do velho homem não saía, devido ao descontrole da respiração. Já a meio caminho, convencido de que a filha havia caído também e podia estar morta, o pobre Inácio sem o apoio da bengala sentiu os seus joelhos se dobrarem involuntariamente e, derrubado pelo cansaço, rolou o que restava da ribanceira.

De tanto procurar seu amigo passarinho, mesmo nos galhos cada vez mais altos da grota que subia entre os montes, Estelinha recostara-se para acomodar o pescoço e adormecera com as pernas na água da lagoa. Em seu sonho rápido viu finalmente a avezinha, para sua imensa alegria, contudo, em vez de vê-la vindo, via a ave voando para longe, e Estelinha em frustrada busca não conseguia compreender o significado disso. E dessa aflição foi bruscamente arrancada, para uma outra ainda maior. Ao reabrir os olhos, assustada com o barulho, um corpo veio rolando pelo barranco, chocou-se numa pedra ao lado, passou a menos de um metro e foi parar dentro do lago. Ela ficou sem reação durante alguns segundos, até que reconheceu seu próprio pai, afundando na água. Então conseguiu escapar das correntes do susto e foi puxá-lo para fora. Com esforço trouxe-o para a beira e, consumindo as suas últimas energias, retirou o pai da água, pois que estava vivo. Isso era maravilhoso, contudo, ele precisaria de atendimento médico e, olhando de baixo, a ribanceira parecia ainda mais alta. Zonzo demais para coordenar as palavras, Inácio dizia coisas que Estelinha não entendia. O que poderia haver entre aquela situação desesperadora e Dalva, sua mãe falecida havia tantos anos? Precisava agir rápido, o velho talvez morresse em decorrência dos ferimentos, mas antes tinha que encontrar um jeito de tirá-lo dali e era evidente que não conseguiria carregá-lo de barranco acima. Parecia impossível, mas o andaluz aproximou-se da beira alta do barranco e ela agradeceu a Deus por aquela visão salvadora. Uma corda... Tinha de haver uma corda na bagagem do coche.

Estelinha encontrou facilmente uma corda, mas para sua decepção era curta demais. Então sentou-se no barranco, triste e desanimada. Ficou vendo o corpo do Marquês, que tentava se levantar sem conseguir. Não estava acostumada a ver seu pai, que para ela sempre fora um estereótipo de força e poder, debatendo-se contra a própria debilidade, incapaz sequer de se levantar. Um poderoso sentimento de solidão e inutilidade crescia dentro dela, enquanto a luz do dia escasseava. Sobre eles vinham chegando nuvens densas e escuras, em breve choveria muito e uma tempestade era o que menos precisavam para subir o barranco. Antes da chuva vieram as suas lágrimas. Então, de repente julgou ver seu amigo num galho, próximo ao corpo do pai. Mesmo sem poder enxergar direito, essa impressão foi suficiente para lhe renovar as forças. Foi ao coche, pegou a corda desatou o andaluz do mastro e começou a fazê-lo descer o barranco. Quando enfim chegou lá embaixo, a avezinha havia sumido, mas Estelinha já sabia o que fazer. Viu que Inácio perdia sangue e encontrou uma fratura pouco exposta em uma das pernas. Precisava de um talo de madeira e de amarras, mas estava cada vez mais escuro e tinha de subir antes da chuva cair. Assim, preferiu amarrar o velho por baixo dos braços e fazer o cavalo içá-lo para o alto da ribanceira. O animal estranhou a situação mas era valente. Estelinha rezava para que o andaluz não escorregasse, porque se caísse sobre o corpo do velho seria o fim. Aquilo era um procedimento muito perigoso, mas não havia mais tempo para pensar noutro, os primeiros pingos já se faziam sentir. Era necessário chegar ao alto antes que a chuva criasse barro na encosta. Foi para a frente do animal e tentou ajudá-lo como pode. Durante a subida lenta, contra o tempo, sentiu na alma uma brisa de felicidade e gratidão, que a colocava acima de todo o seu sofrimento humano: Seu amigo passarinho ainda era seu amigo, apenas havia se afastado um pouco.

Faltava bem pouco quando chegaram os ventos mais fortes e logo depois a chuva grossa. Enfim, chegaram ao coche e agora ela teria que erguê-lo para dentro. Inácio não podia mais conter seus próprios gritos. Estelinha estava a ponto de desistir de colocá-lo dentro do coche quando ouviu as patas de um cavalo. Era o Eufrásio, que viera procurar por eles. Porém ela não permitiu que ele ficasse. Assim que conseguiram por o velho no coche, ela mandou que o empregado voltasse na frente e não perdesse mais tempo, fosse buscar o médico, enquanto ela levaria o pai para o casarão. O homem não queria deixá-los naquela tempestade, mas Estelinha foi imperativa e ele partiu forçando o animal.

Já a caminho de casa, ela achou que fizera todo o possível e que valera a pena, estava se sentindo mais tranqüila. Precisava agora somente chegar no casarão. Mas sua tranqüilidade não durou muito tempo, porque num dos solavancos seguintes uma das rodas travou e o coche quase adernou. Descendo, ela viu que estava desgastada, rachando, prestes a sair do encaixe do eixo. Estava evidente que não poderia prosseguir naquelas condições. Ela recostou a cabeça desoladamente no corpo do coche e sentiu se esvair o ânimo. Não podia acreditar que ainda tivesse força para por o pai sobre o dorso do andaluz. Nem a lembrança do passarinho dessa vez surtiu algum efeito e ela disse a si mesma: Meu Deus, não sei mais o que fazer. E voltou a chorar até cair de joelhos, na poça em que havia parado, recostando-se na roda enviesada. A chuva continuava copiosa, pingos pesados surravam seu rosto e seus seios, arrancavam-lhe as lágrimas e escorriam por dentro da roupa. A sensação de impotência e a perspectiva de não poder salvar o próprio pai, eram-lhe muito dolorosas e se mesclavam com os sentimentos guardados desde o tempo da tragédia cuja lembrança a perseguia. Sentia-se um traste inútil, alguém que sempre tomava a decisão errada e merecia por isso tanto sofrimento.

Inácio interrompeu suas auto-condenações com um chamado. Juntando-se a ele viu que havia muito sangue e ainda teve que rasgar a costura da calça, o inchaço na perna fraturada estava enorme e sob pressão. Mas estranhamente ele já não reclamava tanto de dor. Então Estelinha se ajeitou com o pai no chão do coche, de modo a acomodar a sua cabeça no seu colo. Tentou acalmá-lo, dizendo que logo chegariam para resgatá-los. Mas Inácio lhe pediu que se calasse, porque era hora dele falar e ela devia apenas escutar, sem fazer perguntas. Ele falava com um fio de voz, soprada com dificuldade, e o barulho do vento e da chuva tornava ouvi-lo e compreendê-lo uma tarefa difícil. Durante um bom tempo, entre relâmpagos e trovões que fendiam a alma, Inácio falou sobre Dalva, e por vezes falava como se ela estivesse no lugar de Estelinha. Esta apenas o escutava, na verdade já sabia de muitas das coisas que ele falou, até certo ponto. Surpreendeu-se quando a sua pequena estória chegou ao dia da morte de Dalva. Então compreendeu porque ele fora lhe procurar e novamente sentiu-se em parte culpada por tudo aquilo. Mais que isso, sentiu-se como num abismo de sentidos vagos, quando o ouviu dizer que o lenço que lhe dera de presente era para ele uma recordação do tempo em que eles ainda namoravam, pertencia a Dalva, e ainda, que aquele pequeno pedaço de seda havia causado uma tragédia. Nesse ponto Estelinha tremeu da cabeça aos pés, pensando que ele se referia à tragédia da qual havia sido a protagonista. Porém, como não teve coragem de falar sobre isso, ele foi adiante e ela percebeu, no prosseguimento da narrativa, que ele se referia a uma outra tragédia. Esta, entretanto, ele não teve tempo de contar. Quando o Eufrásio finalmente os encontrou, apesar do véu negro da noite, o Marquês de Mata Funda já não precisava mais de nenhum médico. Havia expirado nos braços da filha e inexplicavelmente levara consigo os relâmpagos. Estelinha, triste e perplexa, não conseguia entender as suas últimas palavras.

CAPÍTULO V

Inácio conhecera Dalva ainda muito nova. Ela não nascera em família nobre, era filha de posseiros e vivia com os pais e os irmãos num casebre, escondido na mata, na beira de uma lagoa. Inácio, um rapaz rico mas ainda sem título nobre, vira a moça involuntariamente quando, de passagem, deixara seu cavalo de rédeas soltas para procurar água. O animal encontrara a lagoa e Inácio o grande amor de sua vida. Mas no início a relação fora muito difícil. Dalva ainda não compreendia bem as intenções do rapaz e a família, acostumada ao isolamento, compreendia mas não aceitava. A primeira reação do pai dela, o Miguel da Grota, fora dizer à mulher, Petina, que era mais fácil dar-lhe um tiro na cara do que a mão limpa da filha. Ele usara então, apesar da rudeza, uma expressão simbólica. Dalva, única filha dentre os cinco irmãos, era tida como uma santinha. Até ocorrer a primeira menstruação, ela se dividia entre o mundo dos familiares e um outro mundo particular, no qual convivia cotidianamente com fadas, ninfas e gnomos. Mesmo depois, ainda mantinha contatos, porém mais raros. Era no entanto comum perceber que os passarinhos continuavam não tendo medo dela, e um deles era constantemente visto ao alcance das suas mãos, onde por vezes comia frutas silvestres e mel. Aí estava o simbolismo. Suas mãos limpas eram uma referência à sua pureza. Entretanto, com exceção do caçula, seus irmãos não gostavam deste caráter místico, pois atribuíam a ele o que julgavam serem regalias injustas das quais Dalva dispunha. Fedo não, estava sempre à sua volta, como se fosse outro dos seus amigos misteriosos. Alfredo era o menor de todos, na verdade, apenas amava a irmã, sentia mais afinidade com ela, sem entender o enredo em que estavam inseridos.

Porém os apaixonados não pensam como as demais pessoas e Inácio estava louco de amores pela moça arredia. Passou a ir à lagoa sempre que podia, muitas vezes em vão. E com o passar de alguns meses, acabou por convencê-la de que não era perigoso. Mas só mesmo uma grande paixão para fazê-lo suportar a existência de um mundo paralelo, e dos seus amigos em paralelo, que pareciam mais influentes do que poderia ter o próprio pai da moça de poderoso, com seu arcabuz debaixo do braço. Numa manhã, Inácio lhe trouxera um lenço de seda branca de presente e depois se desculpara, dizendo que tinha posses para lhe dar presentes mais caros, porém não o fazia porque isso despertaria o julgamento dos seus pais, e não queria aborrecê-los. Então, para sua surpresa, ela lhe respondeu que se assim o fizesse antes despertaria o julgamento de outros, que não se interessavam pela sua riqueza. O rapaz, perplexo, pediu uma explicação e a moça, parecendo confusa em como responder, alegou que dissera apenas o que Joaninha lhe pedira para dizer. Curioso, ele perguntou quem era. E Dalva lhe disse com um imenso sorriso de satisfação, que era a fadinha que estava escondida atrás da pedra para a qual apontava. Indo até lá, Inácio não viu fada nenhuma, mas o futuro homem de negócios se convenceu de que colocar-se contra os amigos dela não seria uma boa maneira de manter a sua confiança. Não tocou mais no assunto, a moça guardou o lenço, e continuaram encontrando-se na lagoa.

Miguel andava desconfiado de que os dois estavam se encontrando às escondidas, essa intuição o deixava furioso e Lúcio, seu filho mais velho e ajudante nas caçadas, partilhavam muitos sentimentos e a partir de então tinham esse sentimento. Por diversas vezes tentaram surpreendê-los no lago, sem êxito apenas porque Dalva era alertada a tempo por seus amigos. Contudo numa dessas ocasiões, logo depois de ser alertada por uma ninfa do lago, a menstruação de Dalva desceu e ela pensou, a princípio, que o alerta era devido a isso. Quando ouviu, dessa vez claramente, que seu pai estava chegando escondeu-se na mata em disparada. A moça sabia que Inácio estava para chegar e teve medo de que seu pai o encontrasse e então, na falta de outra alternativa, fez uso do lenço branco que o rapaz lhe dera. Miguel passou bem perto já com a arma pronta e Lúcio mais distante, como se espreitassem algum bicho. Não acharam nenhum bicho, nem ninguém, mas Miguel recolheu de sobre um tronco deitado na mata o lenço que, na fuga, Dalva esquecera ali. Lúcio olhou para o pai e perguntou o que era aquilo. O homem, com os olhos vermelhos de raiva, gritou que Inácio havia abusado da sua filha e o jurou de morte.

Escondida na mata, Dalva escutara o pai indignada, não se atreveu a interferir, mas pediu a seus amigos que desviassem Inácio para outro caminho, antes que fosse tarde. Entretanto já era tarde. Lúcio o viu primeiro e apontou a garrucha. Inácio, desarmado e desmontado, correu de mata acima. Perseguido, arrependeu-se de subir e deu a volta numa pedra, mas Lúcio percebeu o ardil, veio correndo atrás e esteve por atirar. Percebendo que a vegetação à frente logo ficaria baixa demais, antes que a mata alta acabasse Inácio desviou para trás de um tronco grosso e Lúcio passou por ele sem notar dessa vez. Inácio respirou aliviado, mas logo em seguida ouviu um tiro. Sua suspeita imediata era verdadeira. Pensando que Inácio corria na frente, Miguel atirara no próprio filho por entre a vegetação. E para seu desespero acertara.

Ao chegar em casa com Lúcio no ombro, Miguel estava colérico. O rapaz ainda respirava, mas o homem sabia que talvez não resistisse. Sua mulher acabara de ouvir de Dalva, entre lágrimas, em poucas palavras o que ocorrera, e Miguel chegou aos berros para confirmar a sua própria versão. Furioso demais para raciocinar, não queria ouvir as ponderações da mulher e, numa atitude definitiva e irrefletida, prometeu matar a filha também, caso Lúcio morresse. Sentada no canto da cama e sentindo-se indefesa, a moça conhecia a ira do pai e implorava ajuda aos seus amigos, apavorada com o que ouvira dele. Miguel avançou ameaçadoramente para Dalva, porém a mulher entrou em sua frente exigindo antes ver o tal lenço. Ao tirá-lo do bolso da calça, entretanto, viram todos com espanto não mais que um lenço de seda lilás, ao invés de branco, mas limpo e sem nenhuma mancha de sangue, como ele havia descrito. Miguel entrou em desespero, atirou o lenço na direção de Dalva e foi tentar salvar o filho agonizante.

Alertada de que o irmão não resistiria, durante a madrugada Dalva preferiu fugir com Inácio, que sabia estar esperando aflito e esgotado, escondido do lado de fora, no meio do sapê. A moça esperou o momento mais oportuno deitada junto da mãe, que na sua cama esperava o marido cansar, já que ele não a quisera ajudando em nada. Na verdade ambas fingiam dormir, assim como os demais três filhos no outro cômodo. Todos se perguntavam o que aconteceria quando o dia raiasse. Só mesmo a moça sabia, pelo menos da própria parte. Quando Miguel finalmente pregou os olhos, Dalva beijou a mãe, que triste ainda a viu descendo para fora pela janela.

Parados diante da lagoa, onde Inácio encontrou seu cavalo, estavam diante do futuro sem saber como seria. Dalva chorava em silêncio e Inácio, olhava ensimesmado o reflexo do céu no espelho da água. Como que por solidariedade, a mata, a lagoa e tudo mais permaneciam em um espaçoso silêncio. Pensativo, Inácio perguntou à moça se a maior das estrelas refletidas na água era a estrela Dalva. Mas a Dalva cuja responsabilidade ele estava assumindo em silêncio lhe respondeu, balançando a cabeça, que não. Ao que o rapaz retrucou, sem saber exatamente do que estava falando: Então vou chamá-la de estrela e pronto, Estela, daqui pra frente ela se chamará Estela...

De repente o rapaz pareceu alfinetado. Sentindo necessidade de maior segurança, disse que não deviam ficar ali por mais tempo, pois seria fácil demais achá-los. Não tinha outra alternativa imediata senão levar a moça para morar na mesma casa em que morava e, durante o longo trajeto até lá, teria que pensar em como explicar tudo ao pai, que era um homem correto, cristão e muito respeitado. Inácio entendia que aquela situação era arriscada, do ponto de vista da distinção com que viam seu pai, no entanto, acreditava poder convencê-lo de que devolvê-la àquele imbecil raivoso seria muito mais arriscado. Também teria que tecer argumentos para evitar que a entregassem numa igreja ou outra instituição e, para isso, não teria dúvida em manifestar sua intenção de casar-se com ela. Assim todos ficariam bem e não teriam que ouvir cochichos, nem de familiares nem de empregados.

Com o apoio do pai, preocupado mas compreensivo e orgulhoso da dignidade de Inácio, conseguiram convencer um padre amigo da família, e eles se casaram seis meses depois, numa cerimônia restrita e simples. Uma semana depois, foram morar numa propriedade distante, também pertencente à família, onde, no ano seguinte, nasceu Estela, durante uma madrugada muito fria mas de céu límpido. Depois que se acabou o corre-corre e as parteiras já iam tomando o seu caminho, Inácio sentou-se na varanda da frente do casarão e acendeu sozinho um charuto, imitando o que seu pai fazia acompanhado de amigos. No céu profundo e distante, uma estrela lhe chamou a sua atenção, fazendo com que se recordasse da madrugada em que fugiram. Só poderia se tratar da mesma estrela. Estrela... Dalva era a sua estrela predileta, porém agora teria duas estrelas para cuidar e proteger, Dalva e... Estelinha.

CAPÍTULO VI

Como já era normalmente enlutada, pouca coisa mudou, na aparência, em razão do falecimento de Inácio. Porém no íntimo sim, mudou muito e para pior. Estelinha logo descobriu que seu pai era ainda mais importante do que imaginava. E que, ao partir, levara consigo a mais importante das arcas da casa, a memória de tantas coisas que pareciam antigas e passadas, mas que com certeza seriam capazes de esclarecer quase todas as dúvidas e mistérios que a torturavam. Ah, como lamentava tanto agora, por defesa dos seus próprios dramas, não ter sido mais tolerante com ele. Teria dado a si mesma muitas oportunidades de saber os detalhes daquela estória e, de certa forma, de compreender a si própria. Mas não restava mais ninguém e, para complicar, teria então resolver sozinha os problemas que antes ocupavam a ele. Especialmente as dívidas, que jamais pensou serem tão altas, e que a levariam ao desprazer de se expor para negociar. Em um primeiro contato, o banqueiro já se mostrara muito interessado na propriedade, como forma de resolver todos os problemas da herdeira de uma só vez. Contudo Estelinha sentia muito medo de fazer isso. Induzida pelo banqueiro, chegou a se reconhecer interessada em trocar sua propriedade por outra menor, o velho casarão abandonado havia tanto tempo pareceu estar lhe esperando. Era um lugar lindo e bem menos trabalhoso para se cuidar. Mas de imediato reconheceu também, que não poderia viver fisicamente no lugar em que já habitava a parte mais dolorosa da sua memória. Seria como levar seu padecimento a um estágio mais insuportável do que já era. Por isso tratou de afastar essa hipótese em caráter definitivo.

Porém não pode resistir por muito tempo. O banqueiro era um homem tenaz e muito hábil nesses assuntos. Para ele, uma mulher só, fragilizada e sem tarimba em negócios, haveria de ser uma presa fácil. Era apenas uma questão de tempo. Três meses depois, resguardando um período mínimo para o luto, ele lhe apresentou uma atualização das dívidas, anexando cálculos e artifícios financeiros minuciosamente construídos, de modo a não serem compreendidos por ela. Nomes técnicos e números múltiplos lhes pareceram entrecortar-se como num mapa misterioso, no qual ela só podia discernir um caminho, o da miséria, caso não cedesse. Estelinha pediu ajuda a um advogado que fora seu amigo na juventude. Porém, ingênua e desesperada, não achou importante o fato de haver desprezado as intenções amorosas dele, naquela época, como as de muitos outros. Mas ele era um homem rancoroso e ela uma mulher envelhecida, o advogado julgou negócio melhor aliar-se à trama do banqueiro, que logo concordou em lhe ser compensador em nome da lealdade.

No final da semana seguinte, à tardinha, pouco faltava para o sol mergulhar nas serras, vinha chegando uma brisa gelada e a cozinheira veio lhe trazer uma xícara de chá. Sentada no sofá, ela olhava as rendas da cortina da janela, tingidas pelo por do sol. Dizia a si mesma que gostaria de ter uma outra solução para aquela casa, as plantações, os pastos, a lagoa... Para os empregados que não poderia levar e para os seus filhos ainda pequenos. Perguntava-se a razão de ser sempre ela a parte obrigada a ceder, à força de circunstâncias que não quis e cujo enredo impediria se soubesse como. No dia seguinte, ironicamente o banqueiro lhe cederia um contrato de quitação e um largo sorriso, ornado de bigodes fartos, para esconder os dentes amarelados de chupar os nervos da miséria de outras pessoas. Mais uma vez não havia alternativa a não ser ceder. Com a chegada da noite se deitaria para dormir, e talvez ainda tivesse que ceder de novo, aos pesadelos que já não lhe causavam tanto pavor, para dar à manhã mais uma chance de revê-la, ainda viva. Até quando?

Ainda cedo, ao retornar do banco a senhorinha, agora revestida de autoridade e responsabilidade como nunca antes, mandou que se reunissem todos os empregados em frente à varanda principal, porque ela tinha notícias importantes. Viram-na sair para a varanda com a cabeça baixa e depois despejar um olhar cheio de tristeza e piedade sobre cada um deles. Olhos e ouvidos ávidos, todos sabiam do que já corria à boca-pequena, mas não sabiam ainda a verdadeira extensão do problema. Senhorinha respirou fundo e lhes disse com a voz trêmula: Não queria que fosse assim... Todos aqui são antigos, muitos nasceram aqui, assim como eu, e se acostumaram a gostar deste lugar e das pessoas, no entanto não posso mais manter esta casa e, embora com o coração tão pequenino, para onde vou... Bem, não poderei levar a todos comigo...

Um murmúrio partiu das mulheres, mais acostumadas ao convívio diário dentro da casa, contudo o seu sentimento era partilhado por todos. Senhorinha levantou com brandura a mão, e depois do silêncio continuou a sua fala:

Preciso levar nossa cozinheira Vó Mocinha e nosso cocheiro Eufrásio, que são sozinhos... Mas também irei precisar de outras três mulheres para a manutenção da nova casa, das que já fazem isso aqui, e de mais um homem dentre vocês, para cuidar dos jardins e da propriedade, desde que não se importem em ir sozinhos, já que não terei como alojá-los. Mas calma... As três mulheres e o jardineiro terão até o almoço para se apresentar. Quanto ao demais, peço que esperem até depois de amanhã, quando chegará o malote do banco, para que possam receber o que lhes for devido como salário, porém há com vocês uma dívida minha que jamais poderei pagar, relativa à dedicação e à lealdade de cada um... A todos vocês... E às suas crianças rogo que me perdoem. E, caso o aceitem também, ofereço o alento de que tendo esta casa outro proprietário, do mesmo modo este necessitará de empregados. Meu agradecimento a todos, em meu nome e em nome de meu falecido pai, o Marquês de Mata Funda.

Com o coração ainda oprimido, Estelinha voltou a sentar-se no sofá e pediu um pouco de água açucarada, a cozinheira foi até uma moringa de barro que havia sempre sobre a mesa de refeições, entre duas fruteiras, e lhe trouxe uma caneca pela metade, ainda remexendo no fundo o açúcar mascavo. A senhorinha bebeu com avidez e ficou esperando sentir-se melhor. Quando puxou uma almofada para recostar a cabeça no espaldar do sofá, viu com surpresa um vulto passar por trás das cortinas da janela. Era uma mulher negra, magra e baixa, que veio calma e cabisbaixa pela varanda, até se postar em frente à porta principal da sala, onde parou e manteve-se cabisbaixa. Julgando não conhecê-la através das rendas da cortina, Senhorinha chamou pela cozinheira e perguntou quem era. Vó Mocinha veio sorrindo com as mãos na boca, e lhe perguntou se não a reconhecia, pois era a Branca, sua antiga companhia.

Perplexa e emocionada, Senhorinha soltou as amarras da tristeza que lhe prendia ao sofá e correu ao encontro da negra, que se assustou ao ver sua senhorinha rompendo subitamente as cortinas. Ficaram longamente abraçadas. Do lado de dentro, a velha cozinheira sorria de satisfação, por ver algo que já não via há tantos anos: Senhorinha tão feliz... Vó Mocinha ainda a achava linda, especialmente quando libertava o seu sorriso de mocinha, que noutros tempos era como um sol, correndo dentro da casa e iluminando por onde passava. Que bom, se fosse sempre assim.

Estelinha trouxe Branca para dentro e começou uma saraivada de perguntas. Queria saber de tudo desde de que haviam se separado, porque o Marquês achara que mais convinha que fosse acompanhada por uma pessoa mais experiente nas suas viagens. A negra não podia responder a todas ao mesmo tempo, mas foi narrando os acontecimentos, na medida em que sua senhorinha o permitia. Para espanto de sua senhorinha, estivera todo esse tempo em outra propriedade, porém, muito mais perto do que podia imaginar.

Vó Mocinha já pusera o almoço sobre a mesa quando vieram duas mulheres, Antônia e Zinha, e um rapaz, Homero, para lhe dizer que estavam dispostos a ir para a casa nova. Senhorinha perguntou pela terceira e Antônia, a mais velha, respondeu que Maria Quina havia desistido, pois vira chegar a Branca. Então Estelinha balançou a cabeça e perguntou à Branca se ela gostaria de ir também. A negrinha tímida abriu o maior sorriso que era capaz de sorrir, e Senhorinha mandou dizer à Joaquina que, se ainda quisesse, poderia ir também. Antônia e Zinha saltitaram de alegria e já iam saindo quando Senhorinha alertou: Amanhã saio às oito, para não viajar sob o sol muito quente. Hoje à noite tratem de dormir cedo, porque vão dar uma boa limpeza naquela casa. Também há vários jardins lhe esperando, Homero. Não esqueçam de levar nada. Homero foi o último a pedir licença e Senhorinha foi para a mesa de refeições. Mas queria que Branca lhe contasse mais coisas, por isso mandou que trouxesse um dos banquinhos da cozinha, se sentasse ao lado e continuasse contando de onde havia parado.

CAPÍTULO VII

No dia seguinte, quando o almoço ficou pronto o sol já estava baixo e a noite não se demoraria muito. Ainda havia muita coisa para fazer, até mesmo dentro do casarão, pois Senhorinha os dispensara de alguns cômodos e os proibira de mexer no salão dos fundos. Assim, ela julgou que já havia condições minimamente razoáveis para a mudança. Tinha prazo contratual de um mês para fazê-la, mas a esta altura, queria terminar logo. Mandou que chamassem a todos para a refeição, o serviço por enquanto estava terminado. Precisava retornar, pois no dia seguinte teria que fazer, pela primeira vez, o pagamento dos empregados. Depois, isso vinha a calhar, porque desta forma protelaria por mais um pouco a experiência de passar ali uma noite inteira. Sentia desconforto com respeito a essa idéia, embora sabendo que teria que enfrentá-la.

Alguns empregados recolhiam e arrumavam ferramentas, outros simplesmente se acomodaram de barriga cheia. Todos esperavam a ordem da senhorinha para tomarem o caminho de volta. Mas Estelinha estava no jardim dos fundos, próxima do lago da fonte, onde estivera naquela noite até ouvir os disparos. Sua mente submergira lentamente no realismo quase palpável das lembranças, como se entrasse no lago, que de tão raso houvesse se tornado infinitamente profundo e escarpado. Apesar da intensidade emocional, foi capaz de perceber a imensa distância que havia entre a senhorinha daquela época, e aquela que fora produzida por tantos anos de sofrimento e silêncio. Não se tratava de uma mudança meramente física. Embora tão íntima, a moça cheia de sonhos e vaidades, parecia ser outra pessoa. Desejou que o fosse, que aquela fosse a estória de uma amiga distante, porque assim não teria mais o que esconder, nem o que temer e agora, com a volta de Branca, poderia retomar o fio da vida, deixando para trás como num vácuo todo aquele passado.

A última cena que relembrou foi o momento em que pôs os canos da garrucha sobre a língua. Então não pode mais resistir e, lutando com agonia, rompeu o limite íngreme de volta à realidade do presente. Sentou-se no beiral do lago, até que passasse uma leve vertigem. Procurou regularizar a respiração, enquanto sentia um imenso arrepio, a lhe percorrer o corpo lentamente. Sabia que o dia fora quente e que tudo ainda guardava um resto de mormaço sob o manto da noite, que acabara de chegar. Não havia nenhuma brisa refrescante ainda mas, estranhamente, Senhorinha sentia frio. Um frio de dentro para fora. Assustada, deu meia volta para retornar, e deu de frente com um vulto parado a alguns metros atrás. As luminárias não haviam sido acesas e a luz que existia era a das estrelas, mas não obstante o susto logo reconheceu Branca. Sentiu vontade de conversar com a negra, única remanescente da trama além dela própria. Alguém que estava sempre ao seu lado em todo lugar, mas que, justamente naquela madrugada não estava. Agora lhe parecia um anjo protetor, que se ausentara apenas por alguns momentos, o suficiente para sua vida se degenerar. Não... Estava tarde para falar sobre isso, precisavam retornar. Deu nela um abraço silencioso e grato, e mandou que reunisse todos, porque já estava partindo de volta.

Após o último empregado receber seu dinheiro, Estelinha levantou-se da velha escrivaninha, onde acabara de saber como se sentia seu pai ao conduzir os negócios. Esgotada mas serena, largou-se no sofá. Descobrira que pagar os salários dos empregados dava uma imensa satisfação de dever cumprido, porém, fazê-lo naquelas circunstâncias era doloroso. Era uma forma de despedida e no fundo não queria separar-se deles. Mas lembrou-se da noitinha anterior, na beira do lago da fonte. Queria lutar para se desprender do passado e ser feliz, pelo tempo que ainda lhe restasse, ainda que fosse muito pouco. Deu-se conta de que a muito não sofria um novo acesso da sua misteriosa doença, então precisava ser objetiva e rápida.

Todavia ela precisou de mais três dias para organizar e efetuar a mudança. Nunca imaginara haver tantas coisas, nem ser tão difícil desprender-se de coisas tão pequenas. Explicou à Branca que nas viagens que fazia, não sentia como se houvesse um desligamento. Sabia que cada coisa estava ali, no mesmo lugar, lhe esperando. Agora era muito diferente, pois tinha certeza de que estava rompendo muitos laços, e romperia em definitivo com a materialidade de cada pequena coisa. Julgava ser uma espécie de preparação. A perspectiva de uma morte súbita pela doença, a levava a considerar a necessidade de desprender-se também de tudo mais, até de si própria.

Na tarde do domingo seguinte, quando todos repousavam da semana muito trabalhosa e de um almoço farto, já na casa nova, Senhorinha ficou só na varanda. Sentia-se dividida, pois por um lado algo lhe atraía para o salão dos fundos, porém, de outra parte sentia medo e sempre protelava isso. Durante as últimas noites, havia dormido pouco, mas sem aqueles pesadelos horríveis, justamente quando temeu que eles ficassem muito mais intensos. Temia que voltar lá fizesse com que eles retornassem. Não estava chovendo, mas no céu havia muitas nuvens, como se esperassem uma hora pré-determinada para se transformarem em chuva. Foi então arrancada da lerdeza dos seus pensamentos. Branca subiu à varanda e quis saber se poderia fazer uma pergunta. Ela assentiu e ficou ainda mais surpresa: Branca perguntou por que razão sua senhorinha não permitira que limpassem o salão dos fundos, onde havia muitas coisas antigas, mas belas e aproveitáveis. Estelinha precisou de um tempo para decidir o que dizer e dirigiu um olhar vago, perdido na direção do infinito. Depois, curiosa, perguntou como poderia saber tão bem das coisas que haviam por lá se, pelo menos que soubesse, ela nunca houvera entrado naquele salão.

Pega de surpresa, desta vez foi a negra que hesitou em responder. Acabou explicando que entrou há muitos anos, mas, como a casa permanecera fechada, devia estar tudo do mesmo jeito. Esta revelação fez com que Senhorinha insistisse, agora queria que lhe contasse tudo muito direitinho. Com receio de ser repreendida, Branca relatou o que acontecera numa das madrugadas em que voltavam de um sarau. A mando da própria Senhorinha, fora acompanhar Marina, amiga de sua senhorinha, até sua casa, que ficava próxima. Lá lhe emprestaram um pangaré e assim voltava para casa. Mas quando passava em frente ao casarão onde estavam agora, teve a impressão de reconhecer o coche que estava na entrada lateral da casa. Queria ir verificar se era o coche da Senhorinha, mas também queria surrar o pangaré na direção de casa, porque ouvira sons muito parecidos com dois disparos de arma de fogo pouco antes. Preocupada com a possibilidade da sua senhorinha estar em perigo, acabou optando por voltar. Logo viu que era mesmo o coche dela e convenceu-se de que teria que entrar na casa para procurá-la. Mesmo tremendo de medo de encontrar o demônio daquele cão, foi devagar até os fundos, mas não viu ninguém nem nos jardins nem nas fonte. Então benzeu-se três vezes antes de empurrar uma das três portas da frente, tendo escolhido a menor, abaixo da escada da varanda, por onde deviam passar os empregados nos bons tempos. A porta não estava trancada, mas haviam colocado uns caixotes por trás.

Interessada em cada palavra, rebuscando a memória e tentando encaixar os elementos, Estelinha já estava convencida de que o barulho que a assustara e fizera sair aos saltos pelo mato da estrada, havia sido feito por Branca. Então, pensou consigo, se não imaginasse tratar-se de alguém perigoso, poderia ter saído calmamente e voltado pra casa no próprio coche. Ora, bolas!... Entretanto, estava agora mais interessada no resto da estória, e a negra, crendo que não mais receberia uma espinafração, narrava sem intervalos e plena das suas emoções.

Com emoção e receio Branca chegou ao que julgava mais importante: O momento em que descobriu o corpo de um homem no chão do salão. Ele estava morto e havia sangue à sua volta. Só podia ter sido morto pelos disparos que ouvira. A negrinha sentiu-se apavorada. Se chegasse alguém ali naquele momento? Queria ir embora logo, porém algo a prendeu. O espelho, estava quebrado, mas não havia um buraco de bala. Chegando mais perto, entretanto, encontrou junto ao pé do espelho uma garrucha. Então pensou que devia deixar aquilo ali mesmo e sair, antes que estivesse envolvida e na obrigação de dar explicações que não saberia dar. Em princípio achou que não tinha nada a ver com aquela estória. Porém, logo teve que reconsiderar essa conclusão: Na saída, encontrou no chão o lenço de sua senhorinha, e portanto, de alguma forma já estava envolvida, ao menos por sua lealdade. Com a cabeça zonza e sem saber o que fazer, Branca decidiu-se por guardar o lenço e a garrucha na primeira gaveta que encontrou e em seguida saiu dali o mais rápido que pode.

Estelinha quis que a negra lhe dissesse em que móvel, em que gaveta guardara a arma e o lenço, insistiu muito mas ela não conseguiu lembrar-se. Julgou então que havia se passado tanto tempo, que isso poderia esperar mais um pouco. No dia seguinte tentaria lhe refrescar a memória levando-a até o salão. Já no sua cama, pronta para dormir, o sono estava distante. Sua mente vagava no tempo, ao sabor de uma seqüência pouco lógica de lembranças. Numa pequena fração de segundo deixava um determinado lugar, para reaparecer em outro, noutro horário. Em certos momentos fazia um desses deslocamentos mentais motivado pela sua lógica, mas não encontrava respostas que se encaixassem e era novamente arrastada involuntariamente. Desgastada, física e psicologicamente, adormeceu de repente, sem nenhuma conclusão.

CAPÍTULO VIII

Depois de mais de uma hora abrindo e fechando gavetas, arrastando móveis e separando coisas julgadas interessantes, finalmente Branca deu um grito de satisfação, porque estava convencida de que sua senhorinha já duvidava de que houvesse dito a verdade. No entanto, faltava algo importante. Numa gaveta estreita de escrivaninha estava a garrucha. Porém, disse duas coisas que deixaram Estelinha muito intrigada e preocupada: Primeiro, o lenço não estava na gaveta e, segundo, embora não se lembrasse da gaveta em que os colocara, Branca tinha certeza de que não fora naquela gaveta. Estelinha ficou de tal forma perplexa, que desistiu de fazê-la se lembrar da gaveta certa. Mais importante era tentar encontrar respostas possíveis para as novas perguntas que se impunham. Com certeza, alguém investigou as circunstâncias da morte do defunto que encontraram, mas não fora esta pessoa, com absoluta certeza, quem pegara o lenço e deixara a arma. E ainda que o fora, por que recolocaria a arma noutra gaveta?

Cansada da emoção das lembranças, de tantas perguntas e tão poucas respostas, Estelinha sentou-se num canapé que havia num dos cantos do salão. Deste lugar tinha uma visão mais ampla. Viu que Branca, vindo sentar-se próxima, esperava que lhe dissesse alguma coisa, mas o que deveria dizer a ela? Não tinha respostas nem para si própria. Por outro lado, não julgava conveniente revelar tudo o que sabia. Passaram-se alguns longos minutos, e quando Estelinha já reunira na cabeça algumas palavras para dizer à negra, o cocheiro chegou-se à entrada do salão e chamou por ela. Um caboclo velho estava na frente da varanda, dizendo que precisava falar com a dona da casa e que se chamava Alfredo. Estelinha não se lembrava de alguém com esse nome. Sua primeira intenção foi dar uma desculpa para não atendê-lo, entretanto, subitamente lembrou-se de um sonho recente, no qual alguém desconhecido lhe chegava trazendo na mão um passarinho morto, ou doente. Resolveu dizer então que o mandasse esperar, porque dentro em pouco seria recebido na varanda. Mandou que os dois fossem na frente e foi para seu quarto, levando consigo a garrucha.

Da distância e altura da varanda, Estelinha olhou detidamente para aquele homem já bem grisalho e vestido com roupas de estilo muito ultrapassado. De onde haveria saído aquela figura que, entretanto, tinha um sorriso discreto por trás do olhar misterioso? Ela tinha a impressão de que o homem a admirava em silêncio, como se naquele encontro tivesse motivo para satisfação. Por pura curiosidade Estelinha quebrou o silêncio, perguntando-lhe a que viera. Então o homem respondeu dando um sonoro bom dia e depois fazendo outra pergunta: Disse que vinha vagando de longe, há meses, procurando por uma mulher de nome Dalva. Disseram-lhe que havia morrido há muito tempo, mas deixara o marido com uma filha. Depois lhe disseram que o marido havia batido as botas também e por último que a tal filha havia enlouquecido se mudado... Com expressão desanimada completou, dizendo que se a senhora não pudesse lhe dar alguma informação aproveitável, lhe seria grato mesmo assim... Mas desistiria, voltaria para sua casa e diria à sua velha mãezinha que morresse conformada, porque não há mais a quem encontrar.

Estelinha se demorou tentando entender aquilo, a partir do sonho do passarinho morto. Não quis dispensá-lo, afinal, Dalva era o nome de sua mãe. Antes seria preferível mandar que ele subisse à varanda e se sentasse, bebesse um pouco de refresco de limão e respondesse às perguntas que queria fazer. O homem entregou o cordame que lhe servia de rédea a Eufrásio, tirou da calva o chapéu sem aba e subiu, como ela havia autorizado, mas o cocheiro ficou ali mesmo segurando o cavalo, só olhando, desconfiado do seu dono.

Sentando-se noutra cadeira, Estelinha lhe disse, tratando-o de sr. Alfredo, que sua mãe chamava-se realmente Dalva, mas que infelizmente morrera quando ela tinha três anos. Quanto a seu pai, Inácio, o Marquês de Mata Funda, também era verdade que havia falecido recentemente, bem como, que ela, Estela, depois resolvera se mudar para aquela casa onde estavam. Depois quis deixar o homem embaraçado, perguntando-lhe se lhe parecia uma louca. Mas, em vez disso, foi surpreendida pela sua risada solta e desdentada. Era pura alegria, sua penosa missão havia finalmente terminado. O velho caboclo recompôs-se para explicar: Então também era verdade que lhe tratavam de Estelinha... Bem, senhora... Eu sou irmão de sua mãe, eu gostava muito dela e éramos como unha e carne, até que ela fugiu com seu pai Inácio. Estelinha franziu a testa e ele continuou, explicando que dona Petina, sua avó materna, que nunca mais viu Dalva, estava muito velhinha e doente. Todo dia diz que vai morrer, mas nem que vire pedra, não bate as botinas antes falar com uma mulher sua descendente. As pessoas acham que ela já não está falando coisa com coisa, mas que ele havia lhe prometido que vinha procurar sua irmã. Andava há meses de propriedade em propriedade, trabalhando um pouco para ter o que comer sem roubar, e voltando depois para a estrada. Estava muito cansado, mas era grato a Deus e a Nosso Senhor Jesus Cristo, porque ao menos havia encontrado uma netinha de sua mãezinha. Por fim, ele perguntou se ela sabia que era então a única mulher que descendia de sua mãe.

Com os olhos arregalados de tanto espanto, Estela não sabia o que dizer, enquanto esperavam por alguma palavra, além de Alfredo, os empregados da casa, por trás das cortinas e no vão de sob a varanda. Durante estes imensos segundos, Alfredo reparava em como Estela parecia com Petina. Embora um pouco mais alta e descontando o negro excessivo das roupas, o formato triste dos olhos e o modo de olhar enquanto falava eram idênticos, assim como os dentes da frente, que restaram na avó. Suas mãos era bem mais jovens e, ao contrário das da avó, estava evidente que jamais trabalharam usando a força, porém ainda assim eram muito semelhantes. Como estava naquele momento, reflexiva, como se procurasse encontrar algo muito distante no horizonte, era uma cópia de Petina, sentada na pedra que havia em frente ao casebre, faltando apenas o cigarro de palha de milho para completar a imagem que ele guardava. Petina não subia mais naquela pedra, nem fumava a sua palha. Na verdade sequer descia da cama, Alfredo esperava que ainda estivesse viva.

De repente Estelinha rompeu a quietude e, tratando-o de tio Alfredo, pediu para lhe dar um abraço, com a mesma doçura que ele adorava em Dalva. Os olhos dele agora é que se mostravam rasos, enquanto revelava que Dalva lhe chamava de Fedo, e que, quando criança, ele gostava de ver o biquinho que ela fazia para falar o seu apelido. Estelinha sorriu ao mudar o tratamento para tio Fedo, tentando imitar o biquinho, e dizer que nunca soubera de ninguém com esse nome. Para fazer graça, ele concordou e disse que também não. Como então já se sentiam à vontade, Eufrásio foi levar o cavalo para a cocheira, e Vó Mocinha trouxe mais refresco, com o seu sorriso simpático e desdentado. Para responder a uma só pergunta dela, sobre o que dissera a respeito da fuga de sua mãe, tio Fedo começou uma narrativa de tudo o que ele se lembrava daqueles dias já tão distantes. E Estelinha o ouvia avidamente, sem se importar com o interesse de Vó Mocinha, em pé, com as mãos dobradas sobre os rins. Estela entendia que a velha cozinheira só conhecesse a estória a partir de quando seus pais foram morar juntos, depois do casamento. Branca veio e sentou-se no chão, próxima a sua senhorinha, mas Zinha e Antônia permaneceram ouvindo da sala, pela renda da cortina. De vez em quando, Homero passava por baixo da varanda, fingindo que trabalhava, mas também interessado na conversa.

Três coisas na narrativa de Fedo se acumularam para arrancar lágrimas de Estelinha: a amizade de Dalva com o passarinho, o mistério da cor do lenço, e as mortes de tio Lúcio e do avô Miguel, um pelo ferimento e o outro de tristeza e revolta. Quase um mês depois, Miguel da Grota passara a beber tanto que um dia deitou-se na beira do lago, abraçado ao seu trabuco, para nunca mais acordar. Quando Fedo o encontrou, compreendendo que estava morto, como não podia carregá-lo ficou sentado ao seu lado abraçando os próprios joelhos, olhando os reflexos do sol, no lago que a brisa encrespava suavemente e nas últimas lágrimas do pai, densas, acomodadas no canto fundo dos seus olhos baços e inchados, imóveis e ermos. Tantas vezes ele vira nos olhos dos bichos que o pai caçava a mesma expressão desesperançada da vida, mas agora eram os olhos do seu pai. Nenhum sangue, nenhuma explicação, e nenhuma certeza do futuro. Somente mais tarde o moleque correu para encontrar alguém que o ajudasse, antes que escurecesse.

CAPÍTULO IX

Com os olhos fixos, esvaídos pela janela afora, num céu cuja luz parecia vir recolher a sua prece silenciosa, transpassando corpo inútil, Petina não percebeu a chegada da neta. Adamastor e Manoel, tratado de Neco, se revezavam na atenção que a mãe exigia, e no momento apenas Neco estava em casa, enquanto o outro ocupava-se das suas plantações, era meeiro em pequenas lavouras de cereais. Perplexa diante da extrema simplicidade em que viviam os seus ascendentes, Estelinha assustou-se ao ser tocada no ombro e apresentada ao seu tio Neco. Mas na verdade o ambiente era de surpresa para todos, como se ninguém ali jamais imaginara estar em tal situação.

Levada ao quarto, ela parou no portal, guardado por uma cortina de pano listado já roto pelo tempo. O cômodo era minúsculo, o chão de terra batida e úmida, paredes de pedra e telhado aparente de sapê. Na cama engastada entre as pedras, o corpo pálido e galhudo de Petina não mostrava mais nem sombra da mestiça forte e altiva que fora. A sua quietude serena velava uma vida inteira de luta, para criar cinco filhos e perder dois tão cedo, para manter limites de dignidade no convívio difícil com o marido temperamental e, depois, para transformar a viuvez num embate diário pela sobrevivência de todos os que haviam restado. Porém, para além da aparência débil e solitária, Estelinha via nela força soberana de uma leoa.

De repente os olhos de Petina marejaram e uma lágrima desceu espalmada entre as suas rugas. Penalizado, Fedo levou Estela até a beira da cama e anunciou a chegada da neta. Só então Petina virou lentamente o rosto, olhando-a como se enxergasse além dela. Estela não conseguia dizer uma palavra, embora, em sua emoção, sentisse vontade de pegá-la no colo e abraçá-la. Sabia que sua avó chorava porque entendera que Dalva não voltaria nunca mais, e lamentava não poder compensar essa dor. Enfim, depois de muito esforço, conseguiu chamá-la de vovó e dizer que era Estela, filha única de Dalva e Inácio. Em seguida sentou-se na beira da cama, pegou sua mão fria e emudeceu, porque não obstante a diferença de idade eram mãos parecidas demais. Ainda em silêncio, Petina assentiu com a cabeça e Estela lhe contou que ela havia sido muito feliz ao lado de seu pai, mas que infelizmente falecera havia muitos anos, e seu pai também, havia apenas alguns meses. Continuando, disse que pensava estar só no mundo, já que os parentes da parte dele estavam afastados, mas que então, do nada aparecera o tio Fedo e ela ali estava, muito feliz por conhecer a mãe de sua mãe.

Rompendo finalmente o próprio silêncio, Petina lhe disse que também se sentia muito feliz, e que no íntimo sentia que não veria mais sua filha tão querida e injustiçada, apenas não era capaz de aceitar a própria intuição. Em seguida disse ser grata a Deus por tê-la ali a tempo, porque precisava muito lhe falar algo antes de partir, e que ela poderia ir ao encontro da filha mais tarde. Então, respeitosamente deixaram-nas a sós no quarto e, depois de uma breve pausa, Petina pediu à neta que lhe ajudasse a suspender a trouxa que servia de travesseiro e em seguida que lhe desse um pouco de água da moringuinha que ficava ao lado. Começou a falar, pedindo que Estela escutasse com muita atenção.

Do lado de fora do casebre, de cócoras no meio do sapê, Adamastor esperava para entender o que estava acontecendo dentro de casa. Não era hábito deles receber visitas naquele fim de mundo. De quando em vez, passasse um viajante, mesmo que apeasse para uma informação ou uma cuia d’água fresca, não se sentiria à vontade para ficar muito tempo. Isso foi um procedimento adotado por Petina e os três filhos, depois da morte de Miguel da Grota, mas apenas por insegurança. Afinal, o marido não era apenas o provedor. Era conhecido ao longe por sua valentia e intemperança, estava sempre armado e, certo ou errado, o fato é que sua presença era vista como garantia da segurança de todos. Adamastor era, dentre os filhos vivos, o mais puxado ao pai, e agora espreitava o movimento estranho que podia ver na entrada do casebre. De onde estava podia distinguir pelo menos um homem e uma mulher do lado de fora da porta, que pareciam empregados e estavam desarmados, porém, com certeza havia mais gente estranha dentro da casa, a deduzir pelo coche. Decidira esperar, mas os minutos passavam e seu instinto crescia, dentro dele o medo animal rosnava, fazendo com que segurasse com firmeza o trabuco, já pronto para qualquer eventualidade.

A cozinha do casebre era uma extensão externa, contígua à sala, feita de toras vazadas, também coberta de sapê, em que não cabia muito mais do que o fogão à lenha com fumeiro, a tina de madeira, uma prateleira e uma bancada à guisa de mesa. Ao reconhecer o irmão Neco preparando café, Adamastor imaginou que o almoço que viera da lavoura buscar seria servido aos visitantes. E como qualquer bicho do mato, essa perspectiva o deixava raivoso, na medida em que sentia que seu estômago estava de pleno acordo. Não seria justo que o filho mais velho de uma viúva ficasse sem a sua refeição. Trabalhava mais do que qualquer um naquela casa, na verdade o seu trabalho sustentava a todos, e ainda tinha que proteger a mãe, responsabilidade que os irmãos não demonstravam, a julgar pela presença daquela gente estranha e ameaçadora.

Petina falava pausadamente, pois sua respiração era curta. Com espanto, Estela a escutou fazer uma revelação que parecia sintetizar quase tudo em sua vida: As mulheres daquela família vinham ao mundo para lutar contra uma maldição, que as perseguia já há muitas gerações. Quando Dalva fugiu para escapar da ira de Miguel, ela já sabia da maldição, mas não tivera oportunidade de passar para Estela. Petina fez sinal com a mão para conter a reação da neta, que mostrava os olhos enormes e a boca entreaberta, e depois continuou explicando que: Há muito tempo, muito antes de haver essa gente se conhece hoje em dia, essas cidades e tudo mais, existia um lugar lindo onde habitavam diversos deuses da natureza. Nesse lugar uma sacerdotisa muito bela, chamada Estrela Dourada, representava uma deusa, adorada pelo povo daquela época, como a deusa da beleza. Essa deusa ia ali para receber os sacrifícios de pássaros e peixes, bichos de pena e escama, que lhe fazia a sacerdotisa, mas ela morava mesmo era nos rios, nas fontes e nos lagos, na chuva e no orvalho. Em todas as formas de água doce da natureza. O sacerdote, que também era o rei, desejava Estrela como mulher e queria transformá-la na sua sacerdotisa pessoal, a partir de quando morresse. Estrela não queria isso nem sua deusa o aprovava, no entanto o rei, sacerdote do maior dos deuses da natureza, era um homem velho mas muito poderoso, acostumado a conseguir tudo o que quisesse.

Numa bela madrugada, todos aguardavam os primeiros lampejos da manhã para começar o ritual de sacrifícios feito pelo rei, no qual várias virgens eram deitadas numa pedra grande, como uma mesa, onde eram então drogadas e possuídas pelo sacerdote, em volta das oferendas no centro da mesa, e depois sacrificadas em honra ao grande deus da fertilidade. Por ter descoberto que Estrela amava um homem do povo e por pensar que ela houvesse cedido a ele, o rei, sentindo-se humilhado, quis vingar-se dela. Então quando trouxeram as virgens para os sacrifícios ele pegou Estrela pelos cabelos e mandou que a amarrassem antes das demais. Aquilo causou grande estranheza, mas como era o rei, ninguém se atreveu a dizer uma palavra contra. Quando em prosseguimento ao ritual, ele chegou perto para possuí-la, Estrela se debatia desesperadamente, gritava que aquilo era uma violação e que sua deusa não o aceitava, porém seus gritos eram abafados pelos sons do ritual. E o rei, drogado pela bebida sagrada, se comprazia na sua vingança, porque para uma sacerdotisa, ser sacrificada como uma moça comum era o mesmo que uma humilhação, além do que, quando o sacerdote saísse do seu corpo, estaria simbolizada a perda de todos os poderes que a deusa lhe dera, e que assim passariam para ele.

Todavia, quando Estrela, já sem forças para resistir, sentindo-se sob o peso do homem e na iminência de ser submetida, gritou pelo nome do seu amado, oferecendo somente a ele a sua virgindade, um dos pássaros da oferenda voou subitamente do centro da mesa. Surpreso, o rei parou para entender aquilo por alguns segundos apenas, mas tempo suficiente para que Estrela lhe tomasse a lâmina sacrificial da cinta e a enterrasse toda no dorso do rei.

Todos viram a luz da manhã romper as trevas da madrugada, com mais força do que todas as tochas juntas. Os raios da manhã chegaram como um exército invencível, cravando em todos a perplexidade, o silêncio e o medo diante daquela situação inusitada. Pela primeira vez o ritual do grande deus não havia se concretizado. E no imenso silêncio que se fez, todos ouviram a maldição que o velho sacerdote lançou sobre Estrela, antes de morrer no lugar onde arrancaria os corações das virgens: Ela e todas as suas descendentes perderiam seus amados ainda jovens e haveriam de sofrer a vida inteira, até que a manhã virasse noite, sem que houvesse a tarde.

Depois de longos segundos de silêncio de parte à parte, Petina pediu mais água da moringuinha e Estela se demorou a entender, de tão ocupada que estava com os seus pensamentos confusos. Vendo-a assim absorta, sem saber com exatidão sob que peso na alma, a velha mestiça acabou de beber a água para perguntar à neta se sabia o que significava o nome de sua mãe. Prontamente Estela respondeu que Dalva era nome de estrela, assim como Estela. Petina balançou a cabeça aquiescendo e perguntou sobre o seu próprio nome. Surpresa porque era justamente sobre o que pensava naquele momento, Estela disse, com um sorriso tímido no semblante, desconhecer uma estrela chamada Petina. A velha também sorriu, e depois disse que embora ninguém mais se lembrasse disso, fora batizada com nome de Vespertina pela mulher de seu padrasto, que a encontrara ao entardecer na beira de um rio, quando ainda era um bebê. E vendo novamente aqueles olhos enormes da neta, logo acrescentou que ele era um rico senhor de terras, e tendo posto para correr um grupo de posseiros e índios das suas terras, no retorno para casa a encontrou justo no lugar em que a tropa ia atravessar o rio. Então apiedou-se do bebê vestido de panos rotos, e ordenou a um dos seus homens que o recolhesse e deixasse no vilarejo, por onde passariam antes de chegar na fazenda. A noite já se anunciava e podiam ver pegadas de um lobo à sua volta. Mas o mateiro não se lembrou, tomaram outro caminho que não passava pelo vilarejo e Petina acabou sendo criada na fazenda.

Varado de fome, um homem de arma em punho que chegara sem ser percebido perguntou rispidamente a Eufrásio e Branca o que faziam ali há tanto tempo. Como conhecia o jeito pouco sociável do irmão, Neco se apressou em pedir-lhe que se acalmasse, e em explicar que eram da casa de Estela. Mas como Adamastor não conhecia nenhuma Estela, Fedo veio para anunciar que a sobrinha deles viera visitá-los, que se chamava Estela, era a única filha de Dalva e Inácio, e que estava no quarto conversando com a mãe deles. Estupefato, o homem não conseguia acreditar e fez menção de ir ao quarto, mas Fedo explicou que haviam saído para que elas pudessem conversar a sós. Então Estelinha saiu do quarto, para dizer que sua avó estava chamando tio Adamastor. A velha lhe apresentou sua neta e depois lhe mandou que fosse ao riacho pegar todos os peixes de escama que estivessem no curral, para que comessem um bom guisado. Indisposto, o homem alegou só haverem bagres e cumbacas na armadilha, mas sua mãe foi definitiva, repetindo que fosse e fizesse o que havia dito. Para descontrair Neco fez graça, revelando que ela comia, havia meses, quase o tanto quanto abarrotaria um passarinho. Ao que Petina asseverou que naquele dia comeria, para o resto da vida. Então o homem se foi, naturalmente emburrado como era seu falecido pai.

Quando chegou, Adamastor mostrou a todos três traíras enormes, incomuns naquele rio fora da época das chuvas. Ainda estavam todos conversando e, ao saber dos peixes que ele trouxera, Petina sorriu dissimuladamente para Estelinha. Depois pediu que Neco fosse prepará-las e lhe disse que, ao final, usasse o caldo para fazer um pirão bem forte, acrescentando um punhado de manjericão bem lavadinho. Estelinha foi com Neco e, na cozinha, sussurrou ao ouvido dele que nunca vira colocar-se manjericão em peixes. Tio Neco, retrucou que também não, mas docilmente foi tratar das traíras no terreiro, à moda da roça, de modo a deixá-las sem espinhas e a casa sem mal cheiro. Ela quis acompanhá-lo e ele acabou levando-a para conhecer a lagoa, a pretexto de encontrar um pé de manjericão pelo mato.

CAPÍTULO X

Antônia nunca vira aquele homem e sentiu-se desprotegida, pois Homero não estava por perto e Eufrásio estava com a senhorinha, sabia Deus onde. Era um homem alto e magro, barbudo e maltratado, coberto com um manto cinza empoeirado, apesar do calor que fazia. Olhando bem, estava mais para um daqueles mendigos que vira uma vez na cidade, do que para um andarilho inofensivo. Ele lhe pareceu misterioso e queria falar com o dono da casa. Logo Zinha aproximou-se e Antônia sentiu-se menos insegura, mas disse que o dono da casa não estava. O homem sentiu que viera em hora errada e resolveu voltar para o seu caminho.

As duas ficaram olhando enquanto ele se afastava, até passar pelo portão e ganhar a estrada. Zinha chamou Antônia para dentro, mas ela, pensativa, gostaria de ter certeza de que fizera a coisa certa. Quando finalmente entrou em casa, foi a vez de Vó Mocinha perguntar quem era o tal desconhecido, de quem Homero havia falado. Ao ouvir de Antônia que o homem perguntara sobre o dono da casa e lhe dissera que não estava, também ela achou que talvez fosse melhor saber mais sobre ele e o que desejava, antes de deixar que se fosse. Agora era tarde demais, ele já se fora. Contudo, a certa distância o homem ainda observava a casa.

Sentada na beira do lago, era Estelinha quem observava. Sentia-se extasiada com a visão da tarde morna naquele recanto. Era como se já conhecesse o lugar de longa data, mas achava que isso se devia à semelhança com o lago da casa antiga, onde nascera e fora criada, onde sua mãe falecera e depois Inácio se acidentara à sua procura, antes de lhe contar tantas coisas para morrer em seguida. Parecia que de repente todos queriam lhe contar alguma coisa, algum pedaço da mesma estória, e que, de alguma forma, ela estaria destinada a montar as peças, para só depois poder entender o que significava aquilo tudo. Embora a topografia fosse algo diferente, havia ali a mesma aura. A mesma sensação indevassável de que o passado, o presente e o futuro, simplesmente não existiam, como se as coisas e as pessoas, incluindo seus sentimentos e atitudes, pertencessem a uma linha de sucessividade atemporal, em que suas auto-identidades deviam perder parte do sentido pessoal, para que pudessem ser compreendidas dentro de um enredo que transpassava em muito a vida cotidiana de cada um, tomada pelo que era compreensível e previsível. Perguntava-se, diante daquele espaço místico maior que a sua materialidade, povoado de identidades reconhecidas apenas pela sugestão do seu subconsciente: O que viria agora? Qual seria a próxima fatalidade, ou a próxima descoberta, a ser encaixada naquele jogo de incertezas?

A superfície absolutamente imóvel da água, se apoderava do movimento de tudo o que havia em volta, a própria sucessividade lhe parecia pertencida, na medida em que o lago oferecia o seu reflexo como alternativa de entendimento, fantasioso para a mente temporal. Buscando-se da alma a sua visão mística, o corpo etéreo do lago, plácido, morno como sangue, vivo, parecia sugerir que os reflexos não vinham de fora, mas de dentro, da sua profundidade, que assim já conteria todas as coisas mesmo antes de acontecerem. Quisera ser como o lago. Se pudesse, afundaria para sempre naquele espelho tudo o que lhe fazia mal, tudo o que lhe perseguia a alma, a sua culpa e o seu próprio reflexo envelhecido de tristeza e remorso, para dele retirar a própria alma regenerada, feliz e luminosa, a ponto de não precisar da luz do sol para receber o que viesse de peito aberto. Sem medo de ser manhã e depois noite, sem passar pela tarde.

Tio Neco veio tocar-lhe para que voltassem, arrancando-a dos seus pensamentos. E para responder a ela sobre o que havia de tão especial naquele lugar, acabou por lhe contar os acontecimentos e equívocos que culminaram com a fuga de Dalva, e logo depois as mortes do seu tio Lúcio e do seu avô Miguel. À mente ávida de Estelinha, tudo parecia uma sucessão de enganos fatídicos, como o fora matar seu próprio amado. E se a estória de Vó Petina for exata, uma sucessividade imensa, repleta de humanidade e susceptibilidade, teria nascido de outros enganos de parte de outras pessoas. Ou não seriam outras? Estela não descartava esta possibilidade, mas julgava que as identidades não eram tão importante, pois que o mais importante, se possível fosse, seria interromper a sucessividade amaldiçoada, arrancá-la da vida das pessoas, fossem quem fossem, e devolvê-la ao fundo da água, de onde, agora, fazia sentido para ela que houvesse partido.

Seus tios comeram repetidamente, a ponto de reconhecerem que o inusitado tempero de manjericão tornara o pirão delicioso. E garantiram a Estelinha que nem quando a mãe deles era jovem, jamais viram-na comer tanto pirão. Sobre a mesa pequena e tosca encostada numa das paredes da sala, restara somente as gamelas vazias e o pequeno arranjo de margaridas amarelas e flores de manacá, que tio Neco se esmerara em arranjar, sabendo serem as preferidas da mãe. Ele sabia de tudo o que ela gostava. Mais tarde, quando já escurecia, uma estrela tangendo a linha do horizonte chamou a atenção de Estelinha. Era sem dúvida a estrela vespertina. Estelinha sentiu-se invadida por uma felicidade súbita, que fez com que corresse impulsivamente para o quarto de Vó Petina e lhe contasse repetidamente como aquela estrela era tão grande e linda. Só depois de cansar de repetir seu deslumbramento e esperar em vão ao menos um maneio da sua cabecinha já branca, Estelinha percebeu o tombo no abismo em que se sentia naquele momento. Nunca mais ela lhe contaria as tantas coisas que haviam ficado para serem contadas depois. Que golpe duro... Estivera distante tantos anos e Vó Petina estava bem ali, guardando como um livro antigo todas as certezas que lhe faziam tanta falta. E justo então, que a descobrira e descobrira o seu saber, conviera a Deus levá-la assim. No fundo aquela era uma visão bela, o corpo gasto, a pele ainda arrepiada pela frieza da morte, e os seus olhos, que durante toda uma vida haviam visto o mundo ávaro dos homens com generosidade, haviam se fechado sozinhos, e felizes. Aliás, feliz havia de estar o seu estômago, depois daquele repasto. No cômodo reinava uma aura de serenidade, que não deixava brecha para nenhuma revolta.

Entretanto, viu-se que tio Neco era realmente o filho que se tornara mais apegado à mãe, embora todos, ao jeito de cada um, cuidassem dela. Ele reagiu como se não pudesse aceitar o fato, como se não fosse previsível. Estava evidente que seus irmãos não partilhavam o desespero. Estela percebeu que, embora nenhum deles houvesse se casado e constituído outra família, tio Neco talvez não o fizesse jamais. Havia absorvido o caráter da mãe de tal modo que, como ela, exilara-se para dentro, tornando omissa grande parte da sua natureza, dos seus potenciais e das suas exigências, substituídos pelos dela. Então para ele, embora os irmãos não o compreendessem ou não aceitassem, aquela não era apenas a perda de um ente querido, mas sim de um conjunto de referências que dava sentido à sua auto-estima. Sem ela, quem seria ele?

Acomodado num tronco deitado que, como ele, fora um dia uma árvore forte e cheia de vida, o estranho homem ainda tinha os olhos no casarão. Não quisera que a empregada que o atendeu se sentisse admoestada, porém, sua intuição o mantinha preso ali. Em algum lugar próximo deveriam estar as respostas de que sentia necessidade. Àquela distância não seria percebido pelos que estavam dentro da casa, mas dali poderia, se quisesse, deduzir o que faziam a julgar pelas suas sombras, projetadas nas cortinas pelas lamparinas. Porém não era o que pretendia. Na verdade não sabia ainda o que pretendia, apenas seu íntimo lhe dizia que seria bom se estivesse com eles. Fazia uma verdadeira peregrinação nas brumas da sua memória, mas não conseguia encontrar elementos que estabelecessem uma relação lógica entre ele e o casarão.

Não dispunha de um relógio, mas podia ter certeza de que a noite já ia alta. A posição das estrelas no céu límpido, de luar ausente, não deixava dúvida a esse respeito. Ademais, seu estômago jamais perdia a noção de tempo. Naquela noite não teria nem mesmo a compania da lua. Enfiou a mão na sua algibeira de couro cru e gasto, na esperança fugidia de encontrar alguma sobra que pudesse comer. Encontrou uma bolacha de milho que já se esfarelava e, com todo o cuidado, retirou o que ainda não era farelo para comer. Não era muito, na verdade era quase nada, mas àquela hora ninguém mais o receberia e ainda menos se prontificaria a lhe arranjar uma refeição. Num sache de veludo apalpou duas moedas, mas naquele momento eram inúteis. Seu fiel e voluntarioso estômago teria que se contentar com aquele pouco, pelo menos até que clareasse o dia. Em pensar nisto, teria que decidir o que faria quando viesse a manhã, pois ficar ali indefinidamente com certeza não daria um bom resultado. Esfregando as moedas uma na outra para distrair-se, pensou que talvez devesse procurar outros casarões naquela região, antes de voltar definitivamente para a cidade. Possivelmente, sua memória funcionasse melhor noutro lugar. Puxou o manto para cobrir a cabeça e acomodou-se melhor para tentar dormir um pouco.

CAPÍTULO XI

Preocupado com o trabalho nas plantações, Adamastor não via porque prolongar por mais tempo aquela situação desagradável. Não tinham parentes nem mesmo amigos próximos, assim que Fedo chegasse com a rezadeira, dona Filó, ela que encomendasse logo a alma de sua mãe e pronto, ninguém poderia fazer mais nada além de enterrar seu corpo ao lado do pai. Ele pensava no seu silêncio emburrado, que o único bem a ser herdado não poderia ser repartido como fariam com uma abóbora, entretanto havia muito trabalho. Com certeza seus irmãos não aceitariam trabalhar como empregados, não iniciariam sozinhos seus próprios plantios e ele, Adamastor, não se sentia obrigado a sustentá-los depois da morte da mãe. Neco e Fedo não tinham capacidade de produzir e comercializar o suficiente para si, não tinham empregados nem sócios, nem conheciam comerciantes. Adamastor já se preparava para o que haveria entre eles depois do enterro. Teria que obrigá-los a decidir o que prefeririam para si próprios.

Abraçada a Branca, com Eufrásio por perto, Estela não se cansava de olhar o corpo da avó, enrolado em lençóis dentro de um caixão rústico de toras verdes, amarradas com cipó, com o fundo forrado com barba-de-velho, ramos de alecrim-de-vassoura e folhas novas de canela. Em seu íntimo, aquilo lhe parecia menos um caixão, dos que já havia visto, e mais uma gaiola. Ela estava como uma juriti dentro de uma gaiola de bico-de-lacre. Vó Petina parecia ainda menor, de tão espremida. Apenas seu rosto e suas mãos eram visíveis fora dos panos. A expressão fisionômica permanecia bela, porém para Estela mais lha atraíam as suas mãos.

Tio Neco espetou flores entre as toras, em volta da caixa e em cima da tampa, que assim ficaria parecendo de vez com uma bela touceira de mato, quando fosse fechada. As mesmas flores que na véspera haviam composto a rara impressão de fartura da mesa de refeição, agora serviam de enfeite para os restos guardados na caixa fúnebre, atribuindo-lhe um ar de graça e pureza. Quando dona Filó chegou, apesar do seu jeito severo e aparência rude, trouxe um delicado amarrado de lilases-do-campo bem claros, quase brancos, que ela teve o esmero de ajeitar entre os dedos da falecida, antes de começar o seu singelo ritual.

O homem parou como se não houvesse visto uma parede que estivesse à sua frente. Um detalhe que não fora percebido a não ser pelo seu subconsciente agora parecia algo muito familiar: No jardim de um casarão que já havia ficado para trás, existia uma escultura que parecia representar a deusa Vênus. Em princípio relutou em caminhar de volta, porém não conseguiu resistir ao seu íntimo. Dirigiu-se ao portão principal e chamou por alguém de casa várias vezes. Como não obteve resposta, empurrou com força o portão de ferro, pesado e emperrado por falta de uso. Preocupado com ser tomado como um ladrão ou coisa parecida, foi entrando devagar, como se procurasse por alguém conhecido, até convencer-se de que ninguém viria lhe dar atenção. Diante da estátua obteve clara certeza de que já estivera naquele lugar, apesar da sujeira encardida que a deusa ostentava. Naquele casarão parecia vagar algo, com um poder de atração que ele não podia evitar. Sua alma confusa tinha sede de encontrar alguma coisa, que não lhe trazia ao consciente, e ele foi entrando pelo corredor lateral até chegar aos fundos da casa. Sentia-se como se houvesse bebido, ou ingerido alguma droga, em quantidade suficiente para lhe turvar a memória e tornar seu raciocínio claudicante.

Para além dos caramanchões que encontrou nos fundos, que formavam um conjunto em semi-círculo, viu uma boa extensão de terra. Entretanto estava agora ressecada e cheia de mato, como também os caramanchões e os jardins da frente. Não poderia haver por lá nada de interessante. A casa sim o atraía. Era alta, portentosa, até mesmo vendo-se dos fundos. Estava toda fechada, pelo jeito havia muito tempo, e um silêncio impressionante parecia ser seu único e pouco sociável habitante. Por um momento, o homem julgou a vida muito injusta. Enquanto ele dormia toda noite ao léu, o proprietário daquele imóvel imenso dormia noutro lugar. Mas logo em seguida achou que, ao contrário, devia sentir-se mais feliz do que ele, já que talvez tal senhor estivesse morto e, nesse caso, com certeza morava num lugar bastante apertado e abafado. Então ele reconheceu que poder tomar qualquer direção e respirar todo o ar do mundo eram coisas maravilhosas. A rigor, não precisava de um casarão daqueles. Não poderia mesmo carregá-lo nas costas, nem tinha parentes para que o ocupassem.

Mesmo usando de toda a sua força, não logrou abrir o portão dos fundos. Viu que as laterais eram guarnecidas de muitas janelas altas, mas logo desanimou, crendo que, além de fechadas, tudo por ali estivesse emperrado. Embora seu coração lhe implorasse que permanecesse e continuasse sua busca, a sua razão estava esgotada, e a medida que se afastava pela estrada convencia-se de que fora um tolo, por deixar-se arrastar daquele jeito. Correra um risco desnecessário. Se o dono aparecesse e o denunciasse à polícia, àquela altura talvez já estivesse atrás das grades. Não, era preferível a liberdade, afinal, mistérios e segredos podem prender uma alma muito mais que correntes de ferro, que só prendem membros e pescoços. Sua vida toda já era um enorme mistério. Para que mais?

O caminho de volta parecia muito maior, apesar de ser o mesmo da ida. Não conseguira convencer nenhum dos seus tios a ficar por um tempo em sua casa e isso preocupava Estelinha, porque achava que eles poderiam se desentender, sem a figura sábia e respeitável de Vó Petina. Queria que a memória dela fosse o bastante para evitar problemas, mas não tinha certeza disso. Tio Adamastor lhe parecera insensível, certo de que precisava menos do que os seus irmãos. Assim seguia o pensamento dela, distante da estrada de terra em que o coche saculejava, até que começou a sentir-se mal. No início foram apenas náuseas, tidas como naturais da viagem, mas logo se transformaram em tonteiras e sensação de desfalecimento. Branca, sentada ao lado, acabou percebendo e perguntando o que queria que fizesse. Mas sua senhorinha já tinha a visão escurecida e o controle motor comprometido. A negrinha gritou para que Eufrásio surrasse o animal, pois precisavam chegar o mais rápido possível. O homem fazia o possível para não perder o controle do andaluz, porém as condições do caminho eram muito difíceis. Senhorinha desfaleceu por completo em pouco tempo.

Sob a enorme pressão da situação, embora acostumado a esperar e atender as ordens dela, Eufrásio tomou coragem e arriscou tomar uma decisão por sua conta. Logo à sua frente, havia uma serrinha. Se subisse e descesse, do outro lado poderia pegar uma estradinha ainda mais estreita, quase um picada, mas que os levaria direto para a única cidade próxima, onde sabia que morava um dos médicos de sua senhorinha, o doutor Bustamante. Teria a vantagem de pô-la mais rapidamente aos cuidados do médico, mas estava assumindo os riscos de atravessar a serrinha, e forçar ainda mais o coche e o animal. Faria todo o possível para não quebrar, ou demorariam muito mais e não queria ter essa culpa.

Na calçada onde se sentara, em frente à bodega, o homem esperava pela senhora que lhe atendera e prometera lhe trazer alguma coisa para comer e beber. Mas não estava pensando no que ela poderia trazer. Na verdade, estava convencido de que conhecia aquela senhora, apesar dela não ter demonstrado a mesma impressão. Ela parecia muito envelhecida, mas alguns traços eram inequívocos. Logo ela voltou com uma gamela, onde havia um bom pedaço de pão, um peixe e umas bananas, e uma caneca de leite avinhado. O homem agradeceu e teve vontade de tentar descobrir de onde a conhecia, mas depois desistiu, com receio de ser mal interpretado, parecendo ingrato ou inconveniente. Contudo, antes que ela se virasse, uma garotinha veio correndo dos fundos da bodega, pelo lado de fora, e com um sorriso banguela e simpático disse a ela que seu pai a estava chamando, tendo-a tratado por tia Marina. O homem então teve certeza de que realmente a conhecia. Enquanto comia ali mesmo na calçada, ele lamentava a desgraçada da sua memória. Quem era Marina?

CAPÍTULO XII

O sorriso de Vó Mocinha ia de uma orelha à outra, já Maria Quina só sabia sorrir com os olhos enfiados no chão. Mas elas ainda não sabiam que Estela, deitada em sua cama, não podia ver mais do que os seus vultos muito turvos. Senhorinha tentou sentar-se na cama, porém logo se deu conta de que também estava muito fraca. Branca chegou às pressas para dizer que não poderia se levantar ainda, porque eram ordens do doutor. Estelinha sentia-se confusa, pois a última lembrança que tinha era a da partida triste da casa de sua avó. Seus olhos marejaram e aos primeiros soluços dela todas três se acercaram da cama, para confortar sua senhorinha. Por natural hierarquia, foi Vó Mocinha quem começou a explicar o que havia acontecido, entretanto, alertando previamente de que o doutor a havia proibido de ter emoções muito fortes, sob pena de se perder seu trabalho de quase três meses. Senhorinha levou um susto tão grande que tentou levantar-se de novo, e de novo voltou a largar-se na cama. Estava impaciente, queria saber logo o que estava acontecendo. A velha negra então retomou o fio da explicação.

Estelinha sofrera outra crise da sua doença, quando voltava da viagem. Por felicidade, segundo o doutor, Eufrásio salvara a sua vida levando-a diretamente para a casa do médico, na cidade. Ela chegara lá desacordada e como o doutor já tinha conhecimento do seu caso, prestou-lhe um primeiro atendimento e depois solicitou ajuda a um outro médico, tido como especialista em casos como o dela, e que estava por uma temporada a passeio, numa fazenda próxima. Havia se passado mais de dois meses, o doutor Amon só respondia que Estelinha estava em coma e, como ninguém ali sabia que doença era essa, apenas faziam exatamente o que lhes era recomendado. Contudo, agora achavam que podiam confiar nele.

Senhorinha não conseguia dizer uma palavra, nem saberia o que dizer. Aquela era uma situação nova, pois das outras vezes não perdera a consciência por tanto tempo, nem tão pouco a haviam posto naquela escuridão. Vó Mocinha então continuou, contando que há dois dias passados ela já dava bons sinais, mas ainda não falava coisa com coisa, nem abria os olhos. O doutor mandou dar pela sonda uma nova receita de sopa coada, mais forte, retirou dois dos remédios, e finalmente ela voltara a si, para a alegria de todos. Precisava dar ao doutor a boa notícia, ele estava vindo a cada três dias, mas ela não queria esperar por ele. Afinal, fora muito dedicado, inclusive se comprometendo a não voltar para a sua casa, enquanto não se tivesse uma solução para a tal doença. Estelinha concordou e mandou que enviasse Homero assim que amanhecesse, pois queria conhecer o tal médico e lhe demonstrar sua imensa gratidão, mas que tratassem de acender logo ao menos uma vela ou candeia. Então espantou-se, porque nem fizeram isso nem lhe disseram uma palavra. A felicidade das três havia sumido de repente. Tendo finalmente compreendido que sua querida senhorinha, embora lúcida, não estava enxergando, Vó Mocinha tentou acalmá-la alegando que já havia uma melhora muito grande, e afirmando agora a sua fé incondicional no doutor.

No dia seguinte, o dr. Bustamante chegou logo cedo. Após um exame rápido, se disse muito satisfeito com o progresso da paciente, porém não quis arriscar nenhuma previsão. Diante da insistência dela, explicou que, apesar da medicina estar avançando a passos largos, acreditava que, no futuro, os médicos poderiam contar com recursos tecnológicos desenvolvidos para aumentar a precisão do diagnóstico. As drogas podem parecer miraculosas em muitos casos, mas administrá-las a partir de um diagnóstico impreciso também pode ser fatal. No caso dela, como no de outros males ainda desconhecidos, o diagnóstico é muito difícil e o médico não quer correr o risco de perder nem a paciente nem a sua própria reputação. Então pediu a ela que tivesse paciência e pensamento positivo, pois estivera à beira da morte e melhorara. Mas tudo que se podia ter como cientificamente certo, era que a crise partia de um processo que associava fortes impactos emocionais a desequilíbrios fisiológicos súbitos, que a debilitavam drasticamente. Durante todo aquele período o dr. Amon a houvera mantido viva, sem usá-la como cobaia de drogas agressivas. Ele era mesmo um grande médico.

Ouvindo falar nele, Estelinha quis saber quando viria vê-la. Entretanto, para sua decepção, o velho médico explicou que precisara retornar para casa, já que a nova situação o permitia. Porém, que deixara consigo instruções completas para o caso dela e ficara de voltar, assim que conseguisse por em dia seus compromissos com outros pacientes, prejudicados que haviam sido pela permanência mais prolongada. Estelinha aceitou a justificativa por absoluta falta de opção, mas mostrou-se triste. Queria muito conhecê-lo pessoalmente, mesmo sem poder vê-lo, ao menos poderia agradecer.

Com o passar dos dias, que eram para ela noites também, a melhora se fazia sentir na disposição física, entretanto, sua visão não voltava e isso a obrigava a uma imobilidade torturante. Branca, Vó Mocinha e Quina estavam sempre à sua volta, mas ela desejava fazer diversas coisas que não podia delegar a ninguém. Além do que, precisava lutar psicologicamente contra a possibilidade da cegueira se tornar uma seqüela irreversível, pelo menos até que se restabelecesse a ponto de poder viajar, para ouvir a opinião de um especialista de olhos, inexistente na região em que morava. Havia agora uma solidão ainda maior, que não mais se restringia às noites de sono desregulado e que se manifestava em forma de desânimo.

Mas numa daquelas manhãs em que Senhorinha teimava em não pegar sol na varanda, apesar da exigência médica, foi duplamente surpreendida justamente pelo dr. Bustamante. Não esperava a chegada do médico, mas surpresa maior foi o que ele lhe disse, como se estivesse contando uma piada: O Bustamante relatou que estivera na cidade há alguns dias, que lá soubera do caso de um mendigo desconhecido, que fora escorraçado do lugarejo por iniciativa do dono da bodega, sob a acusação de estar importunando uma senhora respeitável. Estelinha quis saber o tal mendigo fizera, mas sem dar muita importância ao caso. Entretanto, quando o médico disse que a senhora respeitável fora dona Marina, então Senhorinha reagiu, aprumando-se na cadeira de balanço. Bustamante explicou que o louco abordara Marina num momento em que ela estava sozinha na bodega. Ao ouvi-la pedir que não incomodasse os fregueses e fosse embora, ele a deixou assustada por tratá-la pelo nome. Em seguida ele explicou que ouvira a menina chamá-la assim e que não queria assustá-la, que era muito grato pelas refeições que recebia, e que sairia assim que ela lhe desse alguma informação sobre uma conhecida em comum. Naturalmente, Marina quis saber de quem se tratava mas, por receio do desconhecido, mentiu que não sabia nada sobre a tal pessoa quando ouviu seu nome. O louco então deixou que lhe caísse a máscara de bonzinho, e passou a exigir o que antes pedira tão educadamente. O vozerio chegou aos fundos e, vendo o maltrapilho todo sujo dentro da sua loja, o bodegueiro tratou de pô-lo de porta afora. Mas mesmo da rua, o homem ainda insistia. Então juntaram-se vários para escorraçar o estranho, como um cachorro pestilento. Para responder sobre quem o mendigo insistia em que Marina lhe desse conta, o Bustamante disse, fazendo graça que, por uma incrível coincidência, pois era um nome muito raro, procurava uma tal de Estela.

Senhorinha emudeceu e recostou lentamente a cabeça no espaldar de palha da cadeira. Tentando falar de coisas que fossem mais agradáveis à sua paciente, o médico contou várias outras coisas. Depois, convencido de que não tinha um assunto capaz de melhorar seu humor e retirá-la do silêncio em que se refugiava, o Bustamante alegou que precisava atender outras pessoas também. Mesmo muito além da partida do seu médico, Senhorinha continuava muda, com a alma soterrada ao peso de sentimentos confusos. O homem por quem ela mais desejava ser procurada, não podia ser um mendigo. Nem mesmo um príncipe. Estava morto. Que ironia enorme... Queria tanto que fosse aquele homem, ainda que sujo e maltrapilho, por maior loucura que isso pudesse parecer. De madrugada, sentada em sua cama, lembrou-se de que Branca lhe contara sobre alguém que também havia lhe procurado, e fora despachado por Antônia. Seria o mesmo? Mas o que um mendigo poderia querer, além de comida ou dinheiro?

CAPÍTULO XIII

Semanas se passaram até que Estelinha começou a sentir alguma melhora da sua visão, contudo, ainda muito turva e alternando momentos de diferentes graus de nitidez. Em seguida, além dos vultos das pessoas com as quais convivia e nas quais confiava, passou a ver outros vultos. Destes, não podia duvidar de que os via, mas eram estranhos, não podia confiar e sentia medo de alguns deles. Ela dizia então a si mesma que não sabia o que era pior. Para não impressionar as pessoas não contava nada, mas aquela mistura de vultos era terrivelmente confusa em certas ocasiões.

A princípio desconfiando mas depois convicta, para sua preocupação, percebeu que os empregados lhe escondiam alguma coisa. Perguntando a eles diretamente, suas respostas eram claramente evasivas. Conhecia muito bem cada um deles e, por isso mesmo, às vezes temia descobrir. Fosse lá o que fosse, era algo capaz de despertar a preocupação deles, um sentimento de proteção. Até que numa noite, quando se preparava para deitar-se, Branca trouxe, como sempre fazia, uma xícara de leite morno e os remédios prescritos. Sob o peso da expectativa de mais uma madrugada mal dormida, a lhe torturar a alma, Senhorinha resolveu ir às últimas conseqüências e manteve a negrinha sob pressão, até que ela acabou por lhe contar o que preocupava a todos: Um homem de má aparência havia sido visto nas imediações do seu casarão, por diversas vezes. Por duas vezes Homero saíra, a pedido de Vó Mocinha, para ir ver de quem se tratava e o que queria, mas o perdera de vista. Antônia garantia que era o mesmo que ela havia despachado e, embora os demais não o pudessem reconhecer, todos achavam que se tratava do tal maluco, que fora banido do vilarejo. Com certeza era por isso que ele evitava ser abordado escapando dissimuladamente pelo mato.

Então Estela reconheceu que seus temores por descobrir o tal segredo eram fundados. Imaginou que, como não saía de casa, se ele quisesse teria que vir a ela, e seria muito bom se ele resolvesse fazer isso como todo mundo, entrando pela porta da frente. Sua casa era grande, o terreno muito maior, e não tinha empregados para se prevenir de tantas possibilidades. O pior de tudo: Devido à deficiência da sua visão, só poderia perceber a presença dele quando já estivesse perto demais. Entretanto, nas semanas seguintes o homem reduziu a freqüência das suas aparições, como se houvesse feito um recuo estratégico. Ao menos era nisso que Estelinha acreditava.

Todo aquele conjunto de preocupações já faziam reverter o seu quadro clínico. Os dias se sucediam sem que ela pudesse avançar um só passo, na direção das respostas cuja falta ou imprecisão atormentavam sua mente. Como se não bastasse, na noite anterior o mais cruel personagem dos seus pesadelos havia reaparecido. Depois de longa ausência, ele voltara. Já estava para amanhecer quando Senhorinha pegou num sono pesado, como um desmaio súbito. E logo viu que ele não viera para as suas brincadeiras de mal gosto. Como se a abstinência das suas maldades o houvesse deixado sedento do sofrimento dela, mesmo depois da senhorinha aceitar submeter-se às suas vontades promíscuas, não conseguia saciá-lo. Finalmente, quando o sol já seguia alto, o cão também reapareceu. Minutos depois Branca entrou no quarto fazendo graça, dizendo pensar que sua senhorinha só despertaria no dia seguinte. Porém logo percebeu que não havia humor para brincadeiras e que sua senhorinha transpirava abundantemente. A negrinha não imaginou o quanto, naquele momento, ela gostaria de dormir assim, um sono restaurador, mesmo que demorasse vários dias, e desde que não tivesse que se submeter de novo a tudo aquilo. Mais uma ironia, dizia Estela a si mesma, passara tanto tempo inconsciente em decorrência da última crise e, ao despertar do coma, não sentiu o tamanho cansaço que aquele miserável era capaz de produzir na sua alma humilhada, em uma única manhã de sono, aceita como um prêmio às avessas, ingenuamente, pela noite em claro. Estelinha via nisso mais uma faceta da maldição revelada por sua avó: Era preciso submeter-se para poder tomar-lhe o punhal. Era necessário expor-se. E sendo assim, a expectativa mais terrível não seria a de expor-se, nem mesmo submeter-se, mas a de falhar.

O rastejar dos dias era, ao menos sob um aspecto, vantajoso para a senhorinha, pois serviram para que ela tornasse definitivamente concreta a idéia de reverter aquela situação. Estava determinada a sair de baixo dos próprios medos, convencida de que ou ela acabava com todo aquele sofrimento, ou seria ela a se acabar. Assim, quando numa manhã sentiu-se despertando e de imediato percebeu que sua visão havia melhorado consideravelmente, não quis esperar por uma melhora maior, pois de outras vezes isso já havia acontecido mas fora por muito pouco tempo. Precisava aproveitar aquela oportunidade como se fosse a última. Não sabia exatamente o que lhe seria exigido a mais, ou se sua determinação tornaria tudo ainda mais difícil, porém agora estava definitivamente decidida. E a primeira coisa a fazer, segundo a sua intuição, era voltar ao salão. Sentia como se algo a arrastasse para lá, como se estivessem naquele amontoado de energias antigas todas as respostas que lhe faziam falta. Estelinha chamou por Branca, mas ela não veio. Chamou de novo, gritou por duas vezes e, para a sua perplexidade, ninguém veio lhe atender. De repente lembrou-se de que na véspera havia incumbido Antônia e Zinha de fazerem compras na cidade e Eufrásio de levá-las, e exigira de Vó Mocinha fosse com elas para se distrair um pouco, já que a velhota se recusava a deixá-la com Branca e Homero apenas.

Resolveu então que não esperaria pelo retorno deles, nem pela presença de Branca. Mais tarde seria tarde demais caso a cegueira voltasse. Ainda em trajes de dormir desceu os segmentos da escada que dava na sala de estar. Mais uma vez gritou pela negrinha em vão, então desistiu dela e tomou o caminho do salão dos fundos. Ao segurar as maçanetas para abrir as portas largas do salão, sentiu uma corrente de ar frio alisar as suas canelas. Seria um tipo de aviso? Talvez, mas ela queria enfrentar o medo, por isso entrou e fechou a porta por dentro. Teve a impressão de que a cegueira acabara de voltar, mas refletiu que precisava apenas esperar um pouco, logo seus olhos se acostumariam com a penumbra causada por estarem fechadas as cortinas e janelas do salão. Para ter um pouco mais de luz abriu uma das bandas da porta, porém desistiu, porque aquele vento gélido continuava do lado de fora esperando uma oportunidade. Achou que a escuridão era menos pior, afinal, já estava acostumada a ela, havia tempos fazia parte do seu cotidiano. Onde estaria Branca? Nesse momento precisava muito da sua companhia, e podia precisar dos seus olhos perfeitos.

CAPÍTULO XIV

Seu olhar intenso e turvo vasculhava o empoeirado depósito, amontoado imenso de lembranças. Sua memória também clareava aos poucos. Sabia agora que em algum lugar, de propósito, ela escondera um segredo... E agora? Em breve, muito em breve, talvez não fizesse mais diferença. Nenhuma esperança, nenhuma crença faria sentido se a crise voltasse, desta vez em definitivo. Na morte todas as coisas perdem o sentido. O sentido de morrer se basta. Talvez em breve... Muito em breve...
 
Uma multidão de recordações ia e vinha, vultos tangiam seu corpo ao passar, roçavam seus braços, os bicos dos seios. Mas só queriam distrair sua atenção, para que o tempo passasse mais rápido. Implacáveis recordações. Não era possível escapar, não havia para onde correr, a não ser para outras lembranças. Elas eram completas, dominavam o sensorial. Eram visíveis, tinham perfume e sabor, alarido de conversas, canções e choros de criança, a umidade era um abraço frio e abusado. Podia sentir suas entranhas, ao sabor do assédio de qualquer pequeno objeto que, mesmo quebrado, entretanto, não era inútil para despertar sensações. Sua intimidade tão guardada, era agora devassada. Podia sentir o esgarço desesperador de um parto e, no desvario subseqüente, a levitada paz abraçada dos seus líquidos vaginais, sem direção e sem tamanho, no fundo de um abismo paradoxal de prazer e medo. Uma ironia do destino, mas tão dissimuladamente viril e sedutora como lembrança. Por que interrompê-la? Antes, quando era jovem e belíssima, não o quisera o suficiente para romper todas as barreiras, e agora que nenhuma barreira fazia sentido, tudo parecia irremediavelmente perdido.
 
Mas desgraçadamente um corpo jazia. Dentro de uma ciranda de velas chorosas repousava, fora do alcance das mãos, a sua esperança de ser feliz. Dele vindo, perto pousou um passarinho, uma espécie de amigo antigo dela, mas de poucas falas. Lindo, de penas lilases, de olhos vivazes, sem peso, frágil. Quanto tempo passou desde a última vez que o vi... Daria tudo, para reconhecer de quem era o corpo. Via que estava em sossego, mas parecia guardar uma aflição contida. Seus medos lhe eram familiares. A massa dos minutos também assolava seus olhares. Vagos olhares diminutos, ensimesmados como os dela própria. Deus de misericórdia! De quem é esse corpo?!
 
Ouviu passos corridos do lado de fora, quebrando o silêncio quase tangível. Do nada, surge um cão malhado de pardos, escuro e grande, o mesmo de sempre. Late e rosna, enruga o focinho e mostra os dentes para a parede, onde não havia porta. A visão do animal feroz e tão próximo a assusta, rouba a voz. Mas um sentimento de segurança aflora, pois que rosna para fora. Mesmo assim, preferia que houvesse uma janela aberta... Esse pensamento, entretanto, faz o cão voltar-se subitamente. Agora late e rosna de frente! Na imobilidade do pensamento, até o tempo não mais se escoa. O medo, enfim se assenhora, se inconha... E empeçonha a alma. O medo é a humilhação da fé. A morte da mente antes forte. Ah, meu Deus, eu não queria sentir medo... Que vontade de ceder à sedução da morte. Deixar que se me esvaia o gozo fúnebre, ébrio de si próprio nesse inverno. A possuir-me, o alívio eterno... Onde está o cão?
 
Um movimento sutil, percebido no canto dos olhos. Um livro amarelado e grosso sobre um criado-mudo, ao lado da luminária à óleo, deixado aberto em duas partes quase iguais. Uma e outra folha, de vez em quando passam de um lado para o outro, espalmadas e lentas como isentas mãos de uma última expiração relembrada, de alma arrebatada por uma brisa fugida do mar. Uma corrente de ar... Então há uma entrada e uma saída! Então há vida! Mas onde? Onde? Meus Deus, tenha piedade de mim... Onde, se está tudo fechado?... Ponde Tua mão sobre mim... Não quero mais essa busca, nem segredo nenhum. Quero uma janela, de luz brusca, rasgando-me os panos que por tantos anos, me vestiram de perda e saudade. Mas não quero que seja meu aquele corpo esquálido, sem um sonho, e tão pálido.
 
A multidão de vultos foi ressurgindo aos poucos, em pequenos grupos, dos amontoados de objetos, vagares tantos e tão meros. Porém agora eram silenciosos, severos. Não diziam uma só palavra e seus semblantes mostravam-se diversos, entre a complacência e a indignação. Uns algo amigáveis e voluntariosos, porém outros pareciam fazer uma cobrança com impaciência. Foram se encaminhando na direção do criado-mudo, até completar novamente o espaço, mas deixando um corredor livre, que começava aos seus pés e terminava no livro aberto sobre o móvel antigo. Os vultos se encaixavam como um jogo de quebra-cabeça que dispensasse um jogador. Havia uma luz tênue, que não vinha da luminária. E suas páginas, em movimentos irregulares e calmos, continuavam mudando de lado, como se quisessem romper o limiar de um segredo. O cão também reapareceu, por entre os vultos, e postou-se sentado ao lado do móvel. Uma visão soberana, o livro parecia ser o centro do universo. Um dos vultos puxou o lençol empoeirado que cobria outro móvel, por trás do criado-mudo. Era uma penteadeira em estilo rococó, provida de um espelho vertical alto. Como um murro na mente, veio a lembrança da arma. Uma teia de rachaduras no espelho, uma cadeia, o esforço inumano para se libertar de lembranças agônicas demais para poder raciocinar. Cansaço, esgotamento. Em breve a aranha há de chegar e inocular a morte... E o seu gozo eterno.
 
A imagem refletida no aço do espelho, como outro quebra-cabeças, este da sua própria imagem, revelava o amor e o bem amado. O amor-próprio estilhaçado e uma partida para o sempre. Nunca mais serão os mesmos... Uma mulher de meia idade, com os cabelos agrisalhados e a camisola de seda em desalinho, não escondia a maior das perdas. Com a própria juventude já havia pago parte do resgate, entretanto, permanecia refém de si mesma. Aquele era agora o seu corpo. Teimosamente vivo, depois de resistir a tantas coisas, inclusive a uma tentativa de suicídio que ficara para sempre marcada no espelho. Sua alma era um sacrário de incontáveis recordações. Os seus olhares tangidos por lágrimas temiam à distância o inevitável, o reencontro e o abraço. O passo claudicante na direção do espelho, o limiar da verdade, enfim, no exíguo espaço a perdida identidade. O livro atraía como um magneto, mas o corpo, insurrecto, resistia ainda. Os olhares de todos eram quase mãos vivas. Então uma lufada súbita de brisa mais forte virou várias páginas, deixando a descoberto um papel dobrado em quatro, na sugestiva fenda das folhas que assim pareciam para sempre seduzidas, submetidas e permissivas. Era uma carta, com certeza.
 
Então, aos poucos todos os vultos se viraram e saíram, como se lhe oferecessem privacidade. Menos o cão. Seus olhos eram fixos e negros, escondidos no focinho escuro. Mas não causavam propriamente temor. Antes ofereciam proteção. Assim, a mulher respirou profundamente, já não havia tanto peso no ar do ambiente, e deu o primeiro passo na direção do livro. Sentiu-se à vontade e, lentamente percorreu o caminho. Tudo começou a clarear em sua mente, cada vez mais liberta. Sim, era realmente uma carta. Agora lembrava-se dela. Estivera ali por muitos anos, posta por ela mesma. Pegou-a perplexa e carinhosamente. O lacre de cera, já rompido, era o do Poeta. Ainda restava uma impressão do perfume, em algum lugar entre o papel e a sua memória. Era o mesmo que usava naquela época. A carta estivera uma noite inteira entre seu seio e a roupa, bem em cima do coração. Demorou-se para abri-la, a sensação de um limiar se renovava a cada respiração. Estranha sensação. Estelinha sentia-se entre o sonho e a realidade, no meio de um caminho milenar, como sugeria a carta: o seu lacre fora rompido por ela própria, mas o seu conteúdo era um mistério. Era na verdade um limiar agônico. Para a vida, ou para a morte?

Porém, nem mesmo entre os mais antagônicos conceitos humanos, parecia agora haver distância maior do que aquela que havia até a carta. Sentia-se tão perto da morte que podia tocá-la. Quase íntima, por que temê-la? A vida não a exclui, ao contrário, viver mantém a perspectiva da morte viva! De certa forma, estava morta havia tantos anos, estivera em coma por meses fazia tão pouco tempo, sua dignidade morrera tantas vezes durante os seus pesadelos, as pessoas mais importantes do seu passado estavam mortas, perdera a avó recém descoberta! Desgraçadamente havia matado seu amor de mulher... E todos agora, ironicamente, demonstravam temer a sua morte, apenas porque seu corpo era portador de um mal desconhecido... Ora, morrer não podia ser tão terrível... O conteúdo daquele papel amarelado não poderia fazer mais do que matá-la mais um pouco.

CAPÍTULO XV

Ao pegar, com o frêmito dos dedos delicados, o livro de sobre o móvel, Estela viu que a carta repousava sobre versos manuscritos à pena. Forçando a vista tanto quanto lhe era possível, reparou que o traço, típico de um bico gasto, sugeria terem sido reescritos muitas vezes. A tinta rala guardava a sensação de uma longa espera, e a ausência de um título a incerteza de que quem os escrevera, a cerca da sua forma final. Não pode resistir a eles. Mas ao terminar a leitura veio a maior surpresa, outra vez os imensos dedos de uma brisa súbita desfolhou o livro, revelando adiante somente páginas em branco. Então, deduziu Estela, aqueles foram os últimos versos escritos. E estiveram naquele mesmo lugar durante tanto tempo, parecendo esperar por quem se dispusesse a escrever o seu final. Pensou que gostaria de fazê-lo. Mas como? Só uma deusa poderia saber o final que não seria jamais reescrito. Não ela, que nem sabia o passado. Não uma mulher tão submetida ao incerto e que esperava um golpe de misericórdia. Alguém que já nem era capaz de discernir entre o sonho e a realidade:

Por que choras assim tão docemente
Se rente ao rés da vida sempre escapas
Se a tua prometida está ciente
De ser tua pertencida nas lapas?

Quando delas descer a serra, bela
Rompendo as janelas a ti cerradas
Verão que o cravo da sua lapela
É branco e brancas são suas floradas...

Qual nas quedas, deveras destemidas
Em que vestidas as águas de lirismo
Como a luz se espalmam, sobrevividas.

Porque a vida não é promessa vã
Nem para o grão, no mais profundo abismo...
Eis que, a despencar-se, nasce a manhã.

Belos decassílabos... Porém agora não tinha mais tempo para eles. Recolocou o livro sobre o criado-mudo. O papel dobrado, enrijecido pelo tempo, parecia sentir pudor em ser aberto, resistindo aos seus dedos, e a sua textura, como num arrepio tão sutil quanto absurdo, mostrava-se mais grosseira. Era como uma carta viva, que se sentisse molestada, ou ao menos sestrosa do seu interior. Com extremo cuidado Estela a abriu, enquanto tudo em volta se fechava na mais absoluta escuridão. Rever a caligrafia do seu amado poeta foi como um salto da alma, sem direção. Não para baixo, nem para cima. Mas um salto para dentro, para o lugar onde guardava tantas recordações, para a sua memória psíquica e sensorial, onde suas lembranças pareciam reunidas, prontas para um espécie de celebração íntima e indizível.

Amada Senhorinha,

Venho por meio desta rogar-vos perdão, se alguma generosidade eu puder merecer. O senhor meu pai resolveu exigir de mim mais do que eu daria a ele por vontade própria. Obrigou-me a uma viagem imediata e covarde, sob a alegação de que seria para o meu próprio bem.

Repudio com toda a veemência da minha alma amante essa justificativa, entretanto, não posso desonrá-lo, como jamais desonraria o senhor vosso pai. Quando receberes esta já estarei longe. Mas parto com o coração apunhalado, sem poder ver-te mais uma vez e sem saber de mais nada, pois até este momento ainda não me foi dito para onde estou sendo enviado, tão pouco posso saber quando poderei voltar ou, ainda pior, se não hei de voltar em vão. Oh, meu amor, como me dói o peito! Portanto, perdoa-me por partir tão indignamente, como forma imaginativa de me sentir algo aliviado. Estou sendo coagido a fazê-lo.

Já vêm chegando a minha escolta, não quero que saibam desta missiva. Um dia haverei de rever-te, nem que me sobrevenha a noite eterna, súbita e aterradora sobre a mais bela das manhãs. Terá valido à pena.

Deus vos abençoe e vos guarde, até que eu possa voltar.

Com todo amor de um coração tão doce quanto doído, do vosso poeta para sempre apaixonado,

Dhimas.

Então era isso... Senhorinha sentou-se às pressas num lugar qualquer, já se sentido desequilibrada por uma vertigem. A visão tornou a escurecer, mas isso no momento não importava, pois sua mente estava assoberbada. Não queria morrer agora, não achava mais que a morte fosse um tipo de solução. Aquela carta tinha o poder de mudar quase tudo. Não, agora não... Queria apenas ficar ali mesmo, até que pudesse organizar suas idéias, sob o assédio caudaloso de tantas lembranças. Precisava recompor o quebra-cabeça, com encaixes alterados pelo conteúdo daquele velho papel. Se ele havia viajado, por mais que se sentisse indigno de ser amado, antes assim, porque não poderia ter sido morto por ela naquela madrugada. Deus, a maldição dos equívocos mostrava novamente a sua feição sarcástica. Se matar aquele infeliz fora um erro, carregar durante tantos anos a culpa equivocada de ter assassinado seu amado havia sido custosa demais.

Mas será, perguntou-se ela, que aquela descoberta mudava as coisas da mesma forma para ele também, mesmo depois de tantos anos? Por que ele não fizera algum tipo de contato durante todo aquele tempo? E se seu pai houvesse interceptado cartas dele? Sem obter retorno, Dhimas pensaria com certeza que não deveria ser insistente, a ponto de se tornar constrangedor. Perguntas e mais perguntas se sucederam, até que Estelinha foi arrebatada do seu próprio interior por um tipo de ruído, algo parecia debater-se em algum lugar não muito distante. Como não podia novamente enxergar direito para saber de quem se tratava, ela então julgou mais seguro procurar tateando um caminho de fuga entre os móveis. Porém foi surpreendida por algo que estava no chão e no qual tropeçou. Era um corpo e emitia grunhidos abafados. Pelo tato do corpo e pelo rendado das roupas só poderia se tratar de Branca, estava amarrada com cordames... E também amordaçada!... Mais ruídos: Havia mais alguém no salão e estava se aproximando. Estelinha tentou desatar a mordaça, mas estava apertada demais. Convenceu-se de que não haveria tempo e preferiu seguir na direção da porta. Entretanto, quando já se imaginava bem próxima do seu objetivo, sentiu sua cabeça bater em um corpo em pé. Assustada, perguntou quem era, mas não obtendo nenhuma resposta empurrou desesperadamente a pessoa, e ao ouvir o estrondo da queda, dele e de algumas coisas arrastadas por ele, Estelinha animou-se a procurar as maçanetas.

Já na metade da escada, pode ter certeza de que era seguida, e precisava chegar ao seu quarto, onde sabia estar a garrucha, sua única chance de defesa. A arma não havia disparado quanto quisera se suicidar, contudo, seu perseguidor não poderia saber disso e assim, ainda poderia ao menos intimidá-lo, até que encontrasse uma outra solução. Então, para sua surpresa, ainda de baixo, ele a chamou pelo nome. E por mais assustador que parecesse, o timbre de voz era muito parecido com o de Dhimas, seu tão amado poeta. Porém, temendo ser isso um truque daquele homem demoníaco ou mais um equívoco seu, ela preferiu prosseguir para o quarto. Sua mente se dividia entre buscar alguma forma de escapar e, desesperadamente, convencer-se de que aquilo tudo não passava de mais um pesadelo, apesar de parecer tão absolutamente real para ela. A arma estava atrás e embaixo do travesseiro, entre a cabeceira da cama e o colchão, mas não teve tempo de alcançá-la.

À beira da cama foi fortemente empurrada pelas costas. Ao sentar e virar-se sentiu em cheio no rosto um tapa tão forte, que seu corpo caiu de bruços novamente sobre a cama. Ainda atordoada, percebeu que seu agressor a amordaçava com a fronha que arrancara do travesseiro, e isso foi para Estelinha muito mais desesperador. Jamais, em seus pesadelos, fora amordaçada. Neles o vulto não se preocupava com que ouvissem os seus gritos, ao contrário, comprazia-se em ouvi-los e criava formas de fazer com que ela saísse da letargia do sofrimento. No entanto, desta vez ele não queria que alguém a ouvisse, e isso era uma evidência de que não se tratava de mais um pesadelo.

Ela sentiu quando ele começou a levantar suas roupas alvas e já não tinha mais esperança de que seu amigo cão pudesse interromper aquela tortura. Porém, de repente o homem parou, porque se lembrou de ter visto algo ao pegar o travesseiro para tirar a fronha, e tateando encontrou a garrucha. Para ter certeza, puxou os cães da arma e constatou que os dois cartuchos estavam marcados pela agulha, indício de que já haviam sido disparados, e que assim a arma não oferecia nenhum perigo. Então, com um sorriso de satisfação ele jogou a garrucha sobre a cama e recomeçou os seus carinhos abusados. De bruços e amordaçada, incapaz de evitar aquele homem, sentia-se novamente sob a maldição de ceder, mas desta vez era real. Estelinha apenas chorava, lamentosamente soluçava. Teria sido preferível, pensava ela, que aquela maldita garrucha houvesse disparado no dia em que tentara atirar na própria boca. Agora achava que Deus e o diabo, assim como o sonho e a realidade, eram a mesma coisa, e que ambos eram igualmente cruéis. Tanto quanto a mordaça o permitia, em seu desvario cheio de auto-piedade e revolta, maldizia a Deus e repudiava a sua divina misericórdia. Diante da própria censura, que surgia como um lampejo súbito na sua mente, estava convencida de que tinha motivos para justificar aquele pecado seu e que não lhe importava o julgamento de quem quer que fosse. Nem mesmo o do próprio Deus. O sofrimento acumulado por longos anos, naquele momento extremo parecia haver tornado comprometidas todas as estruturas ideológicas e morais, nas quais vicejava o encanto e a auto-estima da mocinha jovem e bela do passado, cujo resto estava agora prestes a ser para sempre possuído. Por uma pequena fração de tempo, Estelinha imaginou-se no corpo submerso de Dalva, afundando eternamente na profundidade turva e escura da lagoa.

CAPÍTULO XVI

Inesperadamente, ela sentiu o corpo do homem sair de cima do seu e em seguida se esbater violentamente contra o chão. Estela sentou-se novamente na cama e encontrou instintivamente a garrucha. Ela podia ver então os vultos de dois homens que se esmurravam como dois animais ferozes, ouvia suas vozes e se desesperava porque não podia distinguí-los. Pensou por um momento em aproveitar para fugir, mas um deles obviamente aparecera para defendê-la, e talvez precisasse de ajuda. Enfim, um deles se ergueu e aproximou-se da beira da cama. O silêncio de um sepulcro milenar ocupou o quarto. Estelinha não conseguia articular uma palavra e trêmula apontava a arma para ele. Implorava a Deus, em seu íntimo, que ele dissesse alguma coisa. Porém ele também tinha motivos para emudecer naquele momento.

As lágrimas que abarrotavam os olhos dela turvavam ainda mais a imagem do homem que lenta e delicadamente sentou-se na beira da cama, com as mãos espalmadas na altura do próprio plexo. Com auxílio de uma das mãos Estela arrastou-se na cama mais para trás, para manter uma distância segura. Disse-lhe que se afastasse ou atiraria. Não podia confiar nele e esteve por puxar o gatilho, apenas para convencê-lo de que estava disposta a fazê-lo. Então ele cuidadosamente tirou da casaca algo que lhe mostrou ao alcance da mão. Ela perguntou o que era aquilo e ele apenas lhe disse que se pegasse saberia o que era. Depois de alguns segundos de indecisão ela resolveu pegar. Apalpando, apertando entre os dedos, não era capaz de crer que fosse o que parecia tão óbvio. Por mais absurdo que fosse, era um lenço de seda. Com certeza aquele homem lhe oferecera cavalheirescamente o seu próprio lenço apenas para que enxugasse as lágrimas, sem saber o que poderia significar para ela. Ela pensou que poderia ser também um último e demoníaco embuste. Então ela o ouviu repetir com doçura peculiar, capaz de fazer ruírem todas as suas defesas, algumas poucas palavras, no entanto de imenso significado: “Mas mesmo sob eterno castigo tenaz / O amor resistiria em exílio e mistério / Guardasse comigo esse teu lenço lilás”...

Ao som daqueles versos, um turbilhão avassalador de emoções passadas irrompeu no seu íntimo. Estelinha lutava com todas as forças que lhe restavam para raciocinar, mas não conseguia. Então ela viu ressurgir ameaçadoramente, por trás dele, o vulto do outro, com os braços levantados e alguma coisa nas mãos. Foi arrebatada da sua perplexidade pelo instinto de atirar e, para a surpresa de todos, a arma disparou. Com o soco da detonação e o susto, a garrucha saltou das suas mãos, nas quais restou apenas o lenço. Em seguida o corpo do homem caiu lentamente, arrastando-se pela parede.

Passaram-se segundos infindáveis, até que ela enfim se entregou, atirando-se nos braços dele. Branca chegou correndo à porta do quarto e gritou por sua Senhorinha. Logo em seguida chegou Vó Mocinha e se espantou também por encontrar sentado na cama o dr. Amon, desculpando-se com ele por não tê-lo visto chegar. Estelinha afastou-se recompondo-se. Embora confusa, ainda tentando juntar os pedaços do quebra-cabeças, ela preferiu se desculpar com ele, alegando a sua deficiência visual como razão de tê-lo confundido com outra pessoa. Porém com o passar dos segundos, para a sua surpresa, pode aos poucos distinguir os traços fisionômicos que estavam velados não apenas pela sua cegueira, mas também pelo tempo. Nem a barba bem cuidada, antes inexistente, acompanhando o grisalho dos cabelos ainda fartos, nem as rugas, que agora emolduravam a doçura do olhar, poderiam impedi-la de reconhecer o homem que amara em segredo durante tanto tempo. Uma claridade inexplicável reinava no quarto diante de todos mas, subitamente, Estelinha puxou para si o lençol de sobre a cama, envergonhada que se sentiu quando se deu conta de que ele também podia ver o que o tempo e o sofrimento haviam feito com a sua própria aparência.

Mas ele não achava assim. Havia reconhecido sua amada desde o primeiro momento, ainda durante o estado de coma, no entanto, em razão de não saber como seria recebido e da necessidade clínica de evitar emoções fortes, preferira manter o tratamento mais respeitoso. Porém agora, sob a luz daquele momento, ele a via ainda mais bela. E compreendendo o seu constrangimento, resolveu lhe explicar que ela não havia se enganado, e que culpava-se a si próprio porque nunca lhe dissera que Dhimas era apenas um dos pseudônimos que usava para assinar poemas. Na verdade era o seu predileto, tanto que era tratado assim por várias pessoas. Para consubstanciar essa preferência, explicou que esse era o nome do ladrão de bons sentimentos, perdoado por Jesus e levado aos céus, estereótipo que usou muitas vezes como “eu” lírico, embora ninguém o percebesse. E justificou-se, afinal, dizendo-se convencido de que era melhor médico do que poeta. Estela pegou as mãos dele, cujos detalhes já podia ver perfeitamente. Estavam algo mais encorpadas, mas eram as mesmas mãos que nunca lhe saíram da cabeça. O longo abraço que se seguiu fez com que todos deixassem o quarto um a um, entre o espanto e a felicidade. Tudo seria tão perfeito, não fosse aquele trágico corpo no chão. Porém Estela achou que muito mais trágico fora todo o seu passado, e que, por nada no mundo, sacrificaria um pedacinho daquele momento tão feliz.

CAPÍTULO XVII

O médico não teria uma explicação científica para a recuperação que sua querida Senhorinha tivera em tão poucos dias. Em uma semana era uma mulher completamente nova, irreconhecível até para os seus empregados. Antes mesmo da elucidação do caso pelo delegado, que viera da capital com essa missão específica, ela já se apresentava com o ar jovial mais condizente com as vestes descontraídas que mandara fazer. Com o retorno da visão, ela reconhecera Gabriel, seu agressor, ainda no chão do seu quarto, porém somente pelo trabalho do delegado veio a saber que ele arruinara a fortuna da família e depois a própria vida, e que cometera diversos crimes, escondendo-se por isso sob a identidade de um mendigo sem memória, que usava diversos nomes falsos, e que não fazia assento em lugar nenhum para não ser reconhecido. O jovem poderoso a arrogante havia passado anos vivendo nas estradas e dormindo ao relento. E toda a sua desgraça havia começado na madrugada em que participara de um duelo, matando um tal de João Parede.

Amon não conhecia esse homem, mas convenceu-se de que fora contratado por seu pai para duelar em seu lugar, e honrar a dignidade de seu filho, devolvendo à sua dona o lenço lilás. O jovem poeta não concordaria jamais com isso, caso lhe dessem alguma escolha, porém agora respeitava a memória do pai falecido, que fizera de tudo para que se formasse e se tornasse um médico respeitado, longe daquele contexto conflituoso. Por seu lado, Estelinha também preferira não explicitar as verdadeiras condições da morte do tal João Parede. Estava determinada a se desancorar das tristezas torturantes do passado. A última surpresa triste fora a prisão de Homero, sob acusação do delegado de ter facilitado a aproximação de Gabriel. Dizia a si mesma que bastava de tristezas. Amon se mostrava convencido de que sob boas condições emocionais não teria mais crises. Ela não tinha tanta certeza, julgava que a convicção dele era mais afetiva do que científica. Por via das dúvidas, queria viver cada minuto que tivesse pela frente, queria apenas ser feliz. Fora uma moça notável mas, como mulher, na realidade não havia sido feliz, e não media esforços para isso agora.

Cinco meses depois, Estela e Amon estavam de casamento acertado, ele a convencera a ir morar em sua casa, de modo a não se afastar dos seus pacientes. Mas enquanto a venda do casarão e a mudança definitiva não acontecia, sempre que podiam eles saiam para passear pelas redondezas. Com surpresa, Estela descobrira que nas terras ainda pertencentes à família de Amon, havia um recanto extremamente agradável. Um rio de águas límpidas passava sob uma ponte tosca e antiga, onde eles se sentavam para descansar e fazer planos. Seus passeios terminavam ali, eram programados para isso. Ela gostava de se acomodar sobre a ponte no sentido do rio, de modo a ficar olhando as águas se afastarem até desaparecerem numa queda que ficava adiante. Ele não podia compreender a relação de sua amada com aquelas águas, mas também gostava muito do lugar, que lhe fazia recordar da sua infância. Próximo da curva que se seguia à queda do rio, havia uma laje sobre a qual sentava-se para escrever seus primeiros versos. Porém isso não era mais importante, se Estelinha preferia a ponte, então era ali mesmo que ficariam até quando pudessem.

Eles se casaram na fazenda da família dele, às vésperas da viagem, numa festança que fez recordar as comemorações dos natais e a abastança do passado, e deixou os tios dela encabulados com tanta coisa. Mas na véspera da cerimônia, estando os dois sentados na ponte pela última vez antes da viagem, a tarde findava numa belíssima aquarela de tons lilases que se esparramava na superfície do rio. De repente, ela emudeceu e tornou-se ensimesmada, deixando Amon preocupado. Mas em vez de explicar a ele os seus motivos com palavras, Estelinha retirou do vestido o lenço lilás, ergueu-o entre os dedos e deixou que a brisa o levasse até cair suavemente na superfície do rio. Ela lhe pareceu tão feliz, e seu rosto, iluminado pelo meigo sorriso que ele aprendera a amar, demonstrava isso claramente. Amon imaginou que podia compreendê-lo perfeitamente, e calou-se também. Acompanhando a trajetória do lenço pela escuro que a noite prometia transformar em breu, ele quis chamar a atenção dela para uma coincidência que julgou curiosa: na queda d’água, o lenço sumira na posição exata onde se via o reflexo de uma estrela enorme, a maior delas, que despontava no horizonte, logo acima da cadeia de serras.

Estelinha assentiu com um olhar feliz, que bastou a ele como resposta, e depois pediu que voltassem antes que ficasse tarde demais. Na saída da ponte, Amon quis olhar mais uma vez para o reflexo da estrela. Acompanhando-o, Senhorinha percebeu que, sobre a areia clara que circundava a outra margem da curva do rio, havia um cão escuro. Ela receou que Amon o visse também e, para defendê-la, quisesse admoestá-lo. Mas como ele não reagiu, ela deduziu que não o havia visto. Melhor assim, pensou ela. Fazia questão do caráter protetor de seu amado, entretanto, no caso daquele cão, isso não seria nem um pouco necessário. A noite, que viera sobre a sua manhã, cedera finalmente a uma manhã luminosa e constante, que não dependia da posição do sol, porque habitava o seu coração regenerado.

Foto de Lou Poulit

A TRAPAÇA DO DEDO DURO

CONTO: A TRAPAÇA DO DEDO DURO
AUTOR: LOU POULIT

Do outro lado da prateleira de livros, um rosto. Um belo rosto, de uma bela mulher. Chamava-se Afrodite, mas ele ainda não o sabia. No entanto sabia ser a mesma que procurava sempre, durante o horário de almoço. E para seu contido contentamento, volta-e-meia a encontrava vagando de uma lojinha a outra dentro do shopping. Era de tez trigueira, roliça, mas sem ser gordinha, seios fartos e comportados, gestos calmos e imensos olhos de mel claro, sobre os quais havia sempre uma parte da franja dos seus cuidados cabelos castanhos-escuros e ondulados. Além da estética, mostrava uma característica talvez ainda mais sedutora: Era muito delicada, tal como uma flor.
Sansão ainda não se decidira a abordá-la. Parecia-lhe preciosa demais para que se precipitasse. Difícil reconhecer que não se sentisse muito seguro. Era um homem bem mais velho, cinqüentão, com certeza quase o dobro da idade dela. Sansão era um tipo machista de viúvo-feliz, de bem com a vida, inconfessavelmente rico para as mulheres e meio sovina para os seus funcionários. Barrigudo? Não... Bem, só um pouquinho. Sempre dizia que sua barriguinha era o suficiente para que fosse confortável. Ao seu ver era um charme.
Distraído pela visão da mulher, ao puxar um dos livros derrubou vários outros no chão da livraria. No susto, havia conseguido pegar apenas dois, os demais fizeram uma barulheira danada. Abaixou-se rapidamente, para esconder o seu constrangimento e recolher os volumes, mas ao reerguer-se, com um sorriso talhado no rosto especialmente para ela, já não a encontrou mais do outro lado. Seu olhar desesperado a buscou pela loja, depois pelos corredores, porém em vão. Ela havia sumido. E lhe deixara mal consigo próprio, com uma sensação de perda. Queria ter aproveitado a oportunidade de se desculpar com ela, embora não o houvesse feito com o dono da loja.
Várias semanas se passaram sem que ele a reencontrasse, apesar do esforço que fez para isso. Seu ânimo começara a ceder à idéia de que nunca mais a veria e se culpava por isso. Aos poucos uma tristeza tenaz, e cada vez mais inconformada, ia e vinha, tomando seu coração de assalto e fazendo, à noite, com que demorasse a pegar no sono. Porém, como os homens pensam saber sempre, toda mulher desejável é apenas uma questão de tempo e sempre acabará vindo, eis que, finalmente, a sorte lhe sorriu pela mais simples natureza das coisas.
Sansão estava prestes a voltar para casa. Havia sido mais uma noite infrutífera de peregrinação pelos corredores do shopping. Mas resolveu fazer um lanche antes de sair e assim, sem saber, propiciou que se manifestasse a natureza das coisas. De longe, reconheceu Afrodite vindo para a praça externa de alimentação. Observou que ela procurava uma mesa para si, preferindo ficar protegida pelo toldo. Vendo que atrás dela havia outra mesa vaga, ele apressou o passo para que ninguém chegasse antes. Ela estava de costas, mas Sansão sentia uma enorme felicidade. Ao menos ela estava bem ali, a poucos centímetros. Na verdade era uma situação inusitada, ela nunca estivera ao alcance da sua mão carinhosa. Entretanto, ele dizia a si mesmo que precisava se conter. E ajeitou-se na cadeira para observar melhor aquela mulher que tanto lhe seduzia.
Numa mesa ao lado, dois garotos tomavam refrigerante. Procurando uma forma de criar uma situação em que pudesse abordá-la, ele viu, do lado oposto à sua mesa, que uma senhora idosa e faladeira havia amarrado a correia do seu irrequieto cãozinho à própria cadeira, enquanto comia um sanduíche enorme, para espanto da sua amiga. Sansão sentia o tempo escorrer rapidamente. Tinha que fazer alguma coisa e talvez não dispusesse de muitos minutos. Subitamente teve uma idéia arriscada para um senhor da sua idade, mas ele se decidiu a pô-la em prática. Na primeira oportunidade em que as velhotas olhavam para o lado, ele soltou a correia do cachorro, que saiu em disparada e sem direção. As velhotas não perceberam e Sansão apressou-se em alertá-las.
A dona do cãozinho começou um escândalo desesperado, para que alguém se prontificasse a ajudá-la. Olhava para Sansão, já que a tinha alertado, mas ele se limitava a assistir. Não tinha mesmo a menor intenção de sair do seu lugar, pois esperava o momento para o próximo passo do seu plano. E não demorou. Aproveitando-se da balbúrdia reinante e da oportuna piedade de Afrodite para com a velhota, Sansão trocou o copo de refrigerante de sua pretendida com o de um, já vazio, dos garotos da mesa ao lado. Depois sorriu para si mesmo satisfeito. Fora arriscado, mas havia conseguido realizar a parte mais difícil. Ajeitou-se novamente, com mais conforto em sua cadeira e esperou pelo momento certo.
Com tanta gente apiedada da senhora, o cachorro não conseguiu ir muito longe. Logo um dos guardas do shopping veio trazê-lo, mas na ponta dos dedos, porque o bicho protestava tentando mordê-los. Voltando todos à calma, Afrodite finalmente se deu conta de que o seu refrigerante havia sumido do copo. Como não era mulher de escândalos, matutava olhando em volta, procurando uma resposta para aquele mistério. Quando viu-se vazado pelo olhar desconfiado da mulher, Sansão não teve dúvida e prontamente apontou para o garoto, que ainda tentava entender como o seu refrigerante havia reaparecido dentro do seu copo. Ela a princípio duvidou, mas como os garotos aparentavam seriedade pela surpresa, acabou convencida de que eles haviam feito aquela travessura. Afrodite não tinha filhos mas adorava meninos, porque em sua família só houveram meninas. Sansão sentiu-se decepcionado ao ver que ela não quis ralhar com os garotos, mas achou que era tarde demais para desistir do seu plano. Chamou um dos garçons e pediu dois outros refrigerantes, um para ela, sem que percebesse.
Quando o garçom retornou e Afrodite se mostrou surpresa, Sansão finalmente pode lhe dirigir algumas palavras educadas: Me desculpe, mas não vai terminar o seu sanduíche a seco, vai? Por favor, aceite antes que perca o gelo – disse a ela. E não perdeu a calma quando ela rejeitou sua oferta lhe agradecendo. Ora, por favor... Trata-se apenas uma pequena gentileza. Vamos, aceite de bom grado, veja, também gosto... Afrodite mostrou-se indecisa e ele se aproveitou para sentar-se à mesa com ela, antes que pudesse dizer alguma coisa. Posso? Meu nome é Sansão... Afrodite não respondeu de imediato e ele manteve a pressão sorrindo: Seu nome é algum tipo de segredo?... O meu é Afrodite... Afrodite?! Uma deusa, somos ambos de origem divina...
Só então ela compreendeu que aquilo era uma cantada e, recapitulando o que houvera acontecido ali, desconfiou que talvez fora tudo uma trapaça dele!... Seu primeiro instinto foi o de recusá-lo. Porém, como nunca se precipitava, começou uma vertiginosa avaliação de outros aspectos. O homem mais lhe parecia um tipo de garanhão em fim de carreira e sua reduzida experiência com esse tipo havia sido desastrosa. Se ao menos já se conhecessem seria mais fácil, mas julgava nunca tê-lo visto antes. Sempre dissera que não gostava de homens carecas mas, naquele momento, tentava admitir que ele não era tão careca assim. Também lhe parecia barrigudinho demais, de pouco preparo físico e tônus muscular, entretanto... Bem, mudando o ângulo de visão, ele tinha um rosto forte, fora com certeza um belo rapaz. Testa alta, indício de inteligência. Olhar contundente, mas também algo meigo. Mãos grossas, tivera origem humilde e seria trabalhador. Era um homem grande, talvez um metro e noventa centímetros... Boa perspectiva. Simpático, bem vestido, culto, relógio de ouro autêntico, do tipo que sempre pensa saber de tudo... Por que não? Olhando bem... Era um belo homem!
Ao apagar das luzes, ainda na praça, Sansão insistiu em levá-la para casa e, assim, descobrir onde ela morava. Porém ela decidiu que era a hora de começar a estabelecer limites. Ele não conseguiu convencê-la. Também não conseguiu marcar um encontro no fim de semana, já que ela alegou que iria viajar. Ficou olhando o ônibus se afastar levando embora sua nova deusa. Mas lembrou-se de algo que pusera no bolso. Era um cartão de um escritório de advocacia... Pondo o óculos devassou cada letra dos poucos dizeres que nele havia. Um número de telefone! E de um bairro bem próximo. Eis uma coisa muito importante naquela situação. Aquele número era o único elo, um simples resquício do encontro, mas sentiu-se capaz de jogar fora todos os demais cartões e anotações que tinha consigo. Era o cartão de uma deusa! Sansão não gostava muito de mulheres advogadas, mas adorava as adjuntas. Dizia aos amigos que adjuntas não são advogadas, ainda não têm seus vícios. Pois, deve-se aproveitar, antes que venham a tê-los.
Afrodiiiiiiiiite!!! Não acredito que você vai fazer isso de novo, garota. Você sabe que isso não dá certo. Você já tentou antes, viu no que deu. A não ser que você queira simplesmente dar um golpe do baú!... Diana! Você sabe que não é bem assim... A irmã mais velha pôs as mãos na cintura e olhou para Afrodite erguendo uma das sobrancelhas, hábito que herdara do pai desaparecido. Afrodite se atirou no sofá choramingando, sempre virava uma menininha frágil quando tinha que enfrentar Diana.
Viviam juntas havia há bastante tempo. O pai de Diana fora o primeiro homem de sua mãe, mas nunca ficava muito tempo. Vinha, se instalava, mas em pouco tempo sumia de novo. Num desses retornos encontrou a futura Afrodite ainda na barriga da mãe. Então, esbravejou, xingou e praguejou contra a mulher que, pessoa muito simples e curtida da sua vida sofrida, a tudo suportava. E ainda serviu ao seu homem um verdadeiro repasto de rei, para as parcas disponibilidades da época. Ele comeu como um boi e foi-se embora como um cavalo. Entretanto três anos depois, ficou sem dinheiro e reapareceu, como se nada houvesse acontecido. Sem saber como enfrentá-lo, a mulher acabou concordando em que ficasse até que se arrumasse. No dia seguinte ele já dava as ordens em casa. E na noite de sexta-feira Diana arrastou a pequena Afrodite para sua cama. Hoje você não vai poder dormir com a mamãe – Disse à irmã, que não entendia os gritos abafados e os urros desvairados que se ouviam pela porta entreaberta do quarto.
Ele ficou, dessa vez por quatro anos e inexplicavelmente a vida ficou melhor durante esse tempo. A mãe conseguiu boa freguesia para as suas costuras. O proprietário do apartamento, doente e no fim da vida, desistiu de se aproveitar dela e, por admirar a sua fibra mais do que o seu traseiro, acabou por lhe entregar uma escritura definitiva do apartamento, por uma soma simbólica. Contudo, nem isso foi capaz de conter o instinto inquieto do pai de Diana. Justo quando Afrodite já se afeiçoara, já o tinha como referência de homem, ele saiu para beber no bar e nunca mais voltou. Pois para a bela e doce menina dos olhos de mel, a irmã ocupou esse lugar.
Meu amor... Pare de se fazer de vítima. Você sabe o que a mamãe dizia, “quem gosta de velho é fundo de rede”. Você tem mania de super-heróis. Por que não arranja um mais novinho, Afrodite?... Então, Diana, o Sansão é muito mais bem conservado que aquele grosseirão da banca de jornal. É educado, culto, generoso... É, velho, careca e barrigudo – Completou Diana... Ah, não dona adivinha, barrigudo ele não é não, você nunca viu, como pode saber?... Vai me dizer agora que ele não tem nem um pneuzinho... Ah, um pneuzinho? Tem, mas é fofinho... Depois não venha choramingar no meu colo, não diga que não lhe preveni... Ah, ele é tão grandão e tão gentil. Bem que pode ser o meu super-herói... Não sei, Afrodite. Mas se você gosta, pode ser, otimistamente, o seu homem-borracha... Diana foi para o seu quarto. Oh! – Afrodite fez-se de ofendida – Você é que é a mulher-látex! Do quarto, Diana arremessou o travesseiro, que foi parar na cozinha, e as duas irmãs riram-se uma da outra.
...
As manhãs de sábado eram de faxina geral. Afrodite herdara da mãe o mérito dos temperos, porém, como trabalhava fora, nos fins de semana a cozinha era território só seu, o que incluía a limpeza. Diana lavava, pelo lado de fora, a porta que dava para o corredor, assobiando uma música para dar ritmo ao esforço. Sem conhecer o lugar e com um embrulho generoso de flores nas mãos, Sansão abriu a porta do elevador cuidadosamente. Tinha a esperança de fazer uma surpresa para sua deusa, mas foi surpreendido pela visão do traseiro de Diana, que se curvara para dar brilho no metal da maçaneta.
Ao ouvir o falso pigarreado do homem, Diana voltou-se de um pinote. Ia começar uma espinafração para dissimular o seu constrangimento, porém, vendo aquele homem grande com um sorriso respeitável por trás das flores, conseguiu se conter por alguns segundos, enquanto refletia. O suficiente para ele olhar mais uma vez as anotações em um papel de bloco e tomar a iniciativa da conversa: É aqui que mora a Senhorita Afrodite?... Diana não respondeu de imediato, mas já não tinha dúvida sobre quem era o grandalhão à sua frente. Ele correspondia às descrições, trazia flores e tinha na mão um papel com figuras aguadas de anjinhos, tal e qual o bloquinho de anotações que a irmã usava. Então, deduziu, a danada não lhe contara a estória toda. Já estivera com ele uma outra vez... Pelo menos.
Quando resolveu que lhe daria uma resposta séria, para mostrar que aquilo não era a casa-da-sogra, Afrodite antecipou-se, pelas suas costas, cumprimentando-o com meiguice, sua arma mais fatal: Oi, Sansão... Que lindas, meu anjo!... E logo apresentou sua irmã Diana. Todo derretido pelo sorriso carnudo irrecusável de Afrodite, Sansão quis ser gentil também com a outra, de cuja existência ainda não sabia: Meus Deus, mas que sorte a minha! Trouxe flores para duas deusas belíssimas... Afrodite aceitou a partilha com bom humor, mas Diana preferiu levantar novamente uma das sobrancelhas, mas sem deixar de ser simpática. Afinal, conhecia sua irmã, sabia que ela estava pondo seu plano em prática, e que já era tarde para tentar interrompê-lo. Saiu da frente da porta e ele entrou, puxado pela mão por Afrodite.
O almoço avançou rapidamente. Depois da canja com muitos miúdos, do filé de frango à parmegiana, salada de legumes e arroz branco, a sobremesa foi apresentada com pompas. Afrodite lhe fizera contar qual seu doce predileto, e trouxe para a mesa um enorme pavê de chocolate, que deixou o homem com os olhos arregalados. Depois de satisfeita a sua gula, Sansão não comeria nem mais uma cerejinha, pela mais absoluta falta de espaço. Afrodite sugeriu que se acomodasse no sofá e, descontraídos, foram os três. Suas pálpebras lhe pesavam, porém, cercado por duas deusas que gostavam tanto de vinho, o homem não admitia a idéia de dormir. Deliciava-se observando todos os detalhes. Quando ria, os seios de Afrodite tremiam sedutoramente. Diana, agora completamente à vontade, não tinha o sorriso luminoso da irmã, mas ganhava dela no traseiro imenso. Era bem branquinha e, vez por outra, mostrava belas e pouco comportadas coxas. Passaram a tarde conversando e brincando como três adolescentes. Quando uma saía, para o banheiro ou para a cozinha, ele aproveitava para atiçar o fogo da outra. Entretanto, estava acontecendo algo que ele não percebia naquele momento e não perceberia, até que não soubesse mais o que fazer.
Já à noitinha, Afrodite se fazia algo compenetrada. Sem mostrar sua preocupação, levantou-se e foi à cozinha anunciando que iria preparar um cafezinho bem forte. Mas do fogão, enquanto esperava a água ferver, de vez em quando esticava os olhos para espiar os dois no sofá. Aquela não era uma situação nova. A seu ver, Diana sempre acabava se jogando para cima dos seus namorados. Essa era uma questão antiga, que vinha desde o tempo em que elas eram bem mais novas. À medida em que seus corpos se definiam, a diferença de idade ficava cada vez menos importante. Como, nessa época, Diana era tida como feinha e tinha jeitão de menino, não fazia seu gosto seduzir os garotos como a irmã. Mas depois sempre arrumava um jeito de tentá-los. Depois que os julgava mais confiáveis e mais fáceis de controlar. Isso já dera panos para muitas mangas, algumas escaramuças mais sérias. Parecia tudo esquecido, coisas do passado. Porém, agora Afrodite sentia seu sangue esquentar. As lembranças voltavam a galope. Por isso serviu o cafezinho e arranjou argumentos, para fazer com que ele sentisse que estava na hora de se retirar. E ele se foi, feliz da vida.
...
“Afrodiiiiiiiiite!!! Não acredito que você vai fazer isso de novo, garota...”, não foi assim que você me disse? Agora eu é que lhe digo, Diaaaaaaana!!!... A outra mostrou-se indignada: O que foi que eu fiz, posso saber?... Você sabe muito bem do que eu estou falando, sua sonsa. Não é a primeira vez. Eu vi você beliscando o Sansão bem no sofá, no sábado passado... Euuuuu, Afrodite?!... Sim, você!... Mas foi ele que me beliscou primeiro!... Ahaaa! Eu já imaginava. Eu não vi não, mas tinha quase certeza. Você acabou de admitir que beliscou o meu namorado... Não tendo mais como negar, Diana mudou a estratégia: Ora, mana, foi só uma brincadeirinha... Eu conheço as suas brincadeirinhas há muitos anos... Depois, ele não é bem seu namorado ainda, que eu saiba...
Ela sabia ser aquele um argumento definitivamente decisivo. Por pior que fosse, Diana tinha razão. Afrodite sabia exatamente o que a irmã queria dizer. Enquanto sua relação com Sansão não se consumasse, Diana seria uma concorrente, uma inimiga no ninho. Precisava afastar o homem de casa. Ou não? Bem, pensando melhor, enquanto estivessem os três juntos, fosse onde fosse, seria mais fácil controlar o velho garanhão. Se continuasse saindo a sós com ele, até que ele se decidisse, Diana teria também esse direito. Resolveu então que a melhor maneira de controlar as coisas era as duas fazerem um acordo. Pois já tinha uma proposta para a irmã.
Diana estava sentada na sua cama, remexendo na velha caixa de costuras, que fora de sua mãe, chamada Heralda e tratada por Hera. Aqueles apetrechos, linhas e retalhos, pareciam guardar na caixa muitas lembranças da “Velha” que, entretanto, morrera moça, levando para o túmulo apenas alguns cabelos brancos e um coração que nunca fora realmente amado por homem nenhum. Além da caixa, herdaram o apartamento e as traquitandas que ninguém quisera comprar. Com a venda dos móveis as duas haviam pago as últimas despesas do tratamento e do enterro. Restaram também alguns livros antigos, dentre os quais um velho volume sobre mitologia grega, de cujas ilustrações a Velha ria e se admirava, como se houvesse entendido profundamente o que se esforçava tanto para ler.
Hera trabalhara muito para criar as filhas sem marido. Mas já fora muito sofrida, desde antes, quando adolescente morria de medo do padrasto, e por ele fora inclusive molestada. Ele fora o capataz da fazenda onde Hera nascera. Um homem que sabia se mostrar meigo quando queria, mas que, noutros momentos, era extremamente violento. Diana o odiava, a partir do que Hera lhe contou, e qualquer homem que a fizesse lembrar dele era para ela igualmente odiável. Desde mocinha sentiu vontade de capá-lo à faca, queria ter tido uma oportunidade para fazer isso. Tinha o mesmo desejo em relação aos seus poucos e inocentes namorados, mas nenhum deles ousara o bastante. Não queria sofrer como a mãe, nas mãos de homens bem servidos que, entretanto, não valiam nem a comida que comiam. Já tinha sua própria experiência e achava que havia sido suficiente para saber que os homens são todos iguais. Entregara-se ao último deles por amor sincero, mas não durou muito tempo porque descobriu que teria que dividi-lo, ou pior, capá-lo.
Afrodite interrompeu suas lembranças e a surpreendeu novamente, fazendo uma proposta bastante interessante: Sansão ficaria com aquela a quem ele próprio escolhesse. Mas então – Diana quis esclarecer – quer dizer que você lhe perguntará a quem escolhe?... Não, Diana. Isso aqui não é uma loja comercial oferecendo promoções... Então, como saberemos com certeza?... Afrodite parou para pensar e Diana completou: ganha aquela que primeiro perder com ele a virgindade!... Está louca, Diana? Sabe que você não é virgem... Mas ele não sabe disso... Mas ele não vai perceber?... Digo que meu hímen é complacente... Não! Sua trapaceira! Como você poderia saber disso antes de ter uma experiência?... Digo que fui molestada pelo meu ginecologista... Mas que coisa sórdida! Que lembrança mais infeliz... Qual o problema? – No caso da mamãe não foi um médico educado e nem de mãos limpinhas. Depois, ele ficará com peninha de mim, Afrodite, até terá um sentimento de proteção, muitas mulheres tiram partido disso... Não era você que não suportava mentiras?... Afrodite, ele não sabe de nada e você não vai bancar a dedo-duro dessa vez... Eu? Dedo-duro, Diana?... Você mesma, sempre me delatou desde criança... Mas que mentirosa... Você sabe muito bem, Afrodite. É apenas para efeito desse nosso trato. Ah sim, outra coisa, isso terá que acontecer aqui em casa, noutro lugar não vale. Deixemos que ele faça a escolha livremente. Combinado?
Não era bem esse o acordo que Afrodite imaginara, contudo, pelo menos agora havia um acordo. Sentia-se em desvantagem. Caso Diana o convencesse de que é virgem, isso poderia pesar na sua decisão a favor dela. Os homens dão muito valor a isso. Afrodite vinha evitando encontrar-se com Sansão desde o último sábado. Achava agora que ele era tão sem-vergonha quanto Diana, porém queria primeiro acertar as coisas com ela, torná-la mais previsível, para depois poder ficar com ele. Bem, já no dia seguinte ao do acordo, foi encontrá-lo no shopping durante o horário de almoço. Entretanto, ele não estava lá. Começou então a telefonar, mas a ligação caía na secretária eletrônica. Será que estava com Diana? Telefonou para casa, Diana atendeu e disse que não... De jeito nenhum... E agora? Precisava voltar para o trabalho – Afrodite sentiu um princípio de desespero. Esforçou-se para controlar a agonia. A tarde passou muito lentamente e assim que pode ela se despencou para casa. Ao chegar tentou agir normalmente, porém prestando atenção em cada detalhe, na expectativa de encontrar algum indício de que ele estivera ali durante o dia. Mais tarde estava aliviada, porque não havia visto nada de diferente. Contudo, estranhava o bom humor da irmã, algo exagerado.
Nos dias que se seguiram tudo se repetiu. Não o encontrava, não conseguia fazer contato e nem descobria nenhum indício em casa, a não ser Diana, que dera para assobiar mais que de costume. Ele havia sumido sem dar uma palavra e isso era o mesmo que futucar uma ferida antiga. Trazia a lembrança do sofrimento de sua mãe. Então queria perguntar à Diana por que isso não a incomodava. Ao contrário, parecia mais feliz. Mas sempre deixava essa pergunta para depois. Preferia absorver o acréscimo de agonia que vinha a cada dia. Na sexta-feira de manhã, enquanto Diana foi se banhar, ela sentiu uma vontade quase incontrolável de fuçar as coisas da irmã. Mas demorou a se decidir, depois achou que não daria mais tempo e acabaria chegando atrasada no trabalho. À noitinha, já voltando para casa, era só desânimo. Nem se alimentou direito e foi dormir cedo, com o coração pesado demais. Porém, não chegou a entrar em estado de sono profundo. Foi despertada pelos gritos desesperados de Diana, que vinham sufocados pela porta fechada do banheiro: Afrodiiiiite!!!... Ai! Afrodiiiiite!!! A tocha!!!... Afrodiiiiiiiiiiite, me acuuuuuda!!!... A tocha!!!...
Muito à contra-gosto, por Diana ter interrompido seu sono tão difícil de conseguir naquela noite, Afrodite foi se arrastando para o banheiro. Já sabia do que se tratava. A válvula do aquecedor de gás estava com defeito havia algum tempo. Por duas vezes o faxineiro do prédio já viera consertá-la. Levava algum dinheiro, mas o problema reaparecia, o gás vazava e fazia um fogaréu. Bastava fechar o registro na parede e esperar um pouco, mas tomada de pavor, Diana não era capaz de fazê-lo. Afrodite fechou o registro e voltou para a cama resmungando. E agora, Afrodite, vou ter que me enxaguar com água fria?... Da cama ela respondeu: É bom, Diana. De vez em quando é bom pra lhe aliviar do seu próprio fogo...
Quando Diana voltava para o seu próprio quarto parou na porta do quarto de Afrodite. Mas ela fingiu que já estava dormindo novamente. Era noite de sexta-feira, porém não tinha ânimo nenhum. Pensou que naquele instante o shopping e os bares deviam estar borbulhando de gente se divertindo. Mas seu coração estava triste demais. Se resolvesse se vestir e sair? Talvez encontrasse Sansão em algum lugar. Mas, o que faria então? Não... Não era uma boa idéia. Isso podia por tudo a perder de vez. Esforçava-se para ouvir os ruídos que Diana fazia no seu quarto, e deduziu que ela se preparava para passar creme no corpo. Imaginou então a irmã fazendo isso, mas com o pensamento em Sansão. Afrodite sentiu um tremor de raiva lhe percorrer o próprio corpo e enfiou a cara no travesseiro. Queria dormir e rápido. Precisava afastar esses pensamentos da mente. De súbito algo lhe sacudiu o coração: E se Diana contasse a ele sobre o trato que haviam feito? Não se considerava mais delatora do que a irmã. Remexendo a memória, achava que eram duas delatoras quando alguma competição o justificava. Dedo-duro? Eu que sou a dedo-duro? Pois sim, a mim ela não engana – Afrodite adormeceu inquieta.
...
“Afrodiiiiiiiiite!!!... Venha ver quem está aqui!... Afrodite chegou às pressas, para confirmar a intuição que havia desprezado desde que se levantara da cama. Lá estava novamente aquele sorriso por trás do embrulho de flores, embora dessa vez nem tantas. Mas eis que, enquanto trocavam olhares, Diana se antecipou e trouxe Sansão para dentro pegando-o pela mão. Nesse momento, Afrodite se convenceu definitivamente de que seus planos estavam sob sério risco. Precisava dissimular que se sentia roxa de ciúme. Lembrou-se então de que naquele sábado tinha o compromisso de ir ao escritório, para fazer a pró-forma de um contrato importante para a empresa, de modo que estivesse nas mãos do cliente na segunda-feira antes do almoço. Mas qual, essa devia ser a razão dos constantes assovios de Diana. Ela devia saber que teria várias horas a sós com ele.
Afrodite precisou fazer um esforço muito grande, mas conseguiu se controlar. Preparou um cafezinho, e começou uma conversa descontraída. Para diverti-lo, contou a estória do defeito na válvula de gás e do desespero da irmã. Entretanto o tempo era mesmo curto. Deixou o almoço adiantado e foi para o escritório, mas não sem antes exigir dele a promessa de que esperaria por ela. Ao passar pela porta, olhou para a irmã com seriedade, e percebeu que ela dissimulava um sorriso sarcástico de quem dizia: Não tenho culpa... Diana não quis perder nem um minuto. Pela janela deu um até-loguinho para Afrodite e, assim que ela virou a esquina, foi logo sentando no sofá ao lado dele, ou melhor, quase no seu colo. De short curto e blusa de malha, podia perceber que Sansão seria facilmente seduzido. Alguns minutos depois já estava sentada de fato no seu colo. Porém, achando que ele estava menos ousado do que devia, Diana alegou que a janela da sala estava aberta e o levou para o quarto. Então o homem pôs de lado a timidez e começou a despi-la, e ela a ele. Já deitados na cama, Sansão sentiu seu próprio sangue se multiplicar. Diana era uma mulher bela, apesar de não ter a simpatia da irmã. Ele admirou seu corpo por alguns instantes, sua pele muito clara, e viu que alguns músculos tremiam involuntariamente. Ela era um poço de desejo. Mas quando ele começou seus carinhos o telefone tocou. Diana não queria atender, pensava ser uma trapaça da irmã, mas Sansão, que não desconfiava, insistiu. Argumentou que podia ser algo sério e que eles tinham bastante tempo.
De má vontade Diana foi à sala atender. Depois voltou furiosa, dizendo que se tratava de um homem desconhecido, perguntando se aquele telefone era do açougue. Sansão desfez a zanga dela com alguns toques certeiros e ela correspondeu. Os minutos passavam rápidos para ela, mas ele não demonstrava nenhuma pressa. Seus carinhos vinham e voltavam aos mesmos lugares, mudava e tornava a mudar a posição dela, porém nada além de carinhos. Diana então achou que ele não podia continuar no comando, e passou a tomar a iniciativa. Porém, no instante em que ia consumar sua conquista postando-se sobre ele, ouviram o som da campainha. Algum miserável estava na porta - disse ela a si mesma, fingindo não ter escutado. De novo a campainha tocou e Sansão perguntou se ela queria que fosse atender. Diana estava a ponto de explodir de raiva, mas controlou-se para não tornar as coisas ainda mais difíceis. Levantou-se, tirou do armário um quimono atoalhado e foi para a sala, abrindo a porta abruptamente e fazendo cara de poucos amigos.
Da cama, onde permanecera, Sansão ouviu Diana dizer que ele voltasse noutro dia, que não poderia consertar coisa nenhuma naquele dia. Era um funcionário e tentava explicar a ela que haviam pedido o conserto, telefonando para a empresa que o contratara. Se o serviço não fosse feito naquele dia, então quem pagaria a sua diária? Ela entrou no quarto bufando, pegou sua bolsa e dela retirou dinheiro suficiente para despachar o “senhor consertador do gás”, mas Sansão interferiu de novo. Para convencê-la, alegou que o problema do gás era muito perigoso e que o conserto sairia mais caro do que comprar outro aquecedor. Calma, temos tempo... – repetiu ele para desespero dela.
Duas horas depois, justificando-se pela pressão que ela fez para que fosse mais rápido, o homem deu o serviço por terminado, tendo feito uma limpeza geral e trocado a válvula defeituosa por outra já usada, mas que, como podia ver, funcionava perfeitamente. Diana sentiu que aquela não era uma boa solução, mas tinha outra prioridade no momento e tratou de se livrar do inoportuno. Quando o homem foi-se embora ela olhou para Sansão, sentado no sofá esfregando com a mão a própria barriga, e deduziu o óbvio. Ele estava com fome, ela teria que servir o almoço e deixar a sua prioridade para depois. Ela ainda perguntou para confirmar se havia entendido bem o gesto, numa tentativa de protelar. No entanto Sansão confirmou que já estava sentindo fome, e mais uma vez lhe disse que tinham muito tempo, “só tenho pressa para o que não gosto de fazer...”. Diana respirou profundamente e foi para a cozinha, tentando manter um bom ânimo para não demonstrar a sua raiva.
Ela tentou fazer com que Sansão terminasse rapidamente a sua refeição, porém ele não teve pressa para isso também. Comeu e repetiu, elogiando os dotes de cozinheira de Afrodite. Nesse dia não havia pavê de chocolate para a sobremesa, porém havia metade de um melão na geladeira e, como ele disse que adorava melões, Diana não conseguiu tirar o fruto do cardápio. Sansão comeu toda a metade do melão sozinho. Diana olhava para o homem empanzinado de tanto comer e para o relógio, que ficava sobre a prateleira da sala. Ele lhe parecia uma criança. Para um homem da sua idade comia demais. Quando Sansão finalmente terminou, ela tratou de aconselhar que se deitasse um pouco, na cama, que seria mais confortável. Ele aceitou e ela voltou à carga, tomando novamente a iniciativa dos carinhos. Porém, bastou que ela fosse ao banheiro por alguns poucos minutos, para que Sansão pegasse num sono profundo. Meia hora depois, sentada na cama ao lado dele, ela se perguntava onde havia errado, e ele roncava sem nenhuma cerimônia.
Quando, mais tarde, Diana tomou coragem e decidiu acordá-lo, antes que fosse tarde demais, o telefone tocou novamente. Ela alegrou-se por ele ter despertado, mas logo perdeu a esperança. Era Afrodite, avisando que já estava voltando, mais cedo do que imaginara. Normalmente, ela levaria vinte minutos no trajeto entre o escritório e o apartamento, mas Diana sabia que, naquela situação, chegaria bem antes. Talvez já estivesse dobrando a esquina. Desanimada, ela disse que Afrodite já estava chegando e Sansão pediu para tomar uma chuveirada bem rápida, só para tirar a lombeira.
Quando Afrodite chegou usou a sua chave para abrir a porta, contudo encontrou os dois fazendo um lanche à mesa. Com algumas poucas trocas de olhares desconfiou e, pela receptividade dele convenceu-se, de que o pior não havia acontecido. Que alívio! Sentiu-se tão feliz que se jogou nos braços dele como nunca fizera antes. Depois tentou se recompor, mas não evitou a raiva da irmã, que dirigiu-se ao banho sem conseguir dissimulá-la. Afrodite disse a Sansão que não se preocupasse, que ela era assim mesmo e que depois de um bom banho voltaria ao normal. E foram os dois trocar afagos no sofá. Porém, embora pudessem ouvir o som do chuveiro, pelo buraco da fechadura Diana os observava. Quando percebeu que ele já acariciava o seio de Afrodite, não pensou duas vezes. Tratou de terminar o falso banho e saiu de repente do banheiro para o seu quarto, enrolada na toalha, para provocar a irmã. Como resposta, Afrodite convenceu Sansão a ir com ela fazer um passeio no shopping. Ele perguntou à Diana se ela não gostaria de ir também, mas dessa vez foi Afrodite quem se antecipou, dizendo que ela nunca ia ao shopping e não haveria de resolver ir justamente quando estava chuviscando, “não é mesmo, mana?”. Ao saírem na calçada, Sansão olhou para o céu da noitinha, em que já despontavam as primeiras estrelas, e perguntou a ela pela chuva. Quando saí do escritório estava caindo um chuvisco, explicou ela. Ele olhou então para o chão, completamente seco e sem poças, mas preferiu não perguntar mais nada. Afinal, que diferença fazia?
Em casa, deitada na cama, Diana roia as unhas. Trapaceira que você é, Afrodite... – dizia consigo – Primeiro arrumou alguém para ligar perguntando por outro número, e logo pelo número do açougue! Depois telefonou para pedir o conserto do aquecedor... Com certeza escolheu a empresa mais trambiqueira da lista. Ah, maninha, você me paga... Mas no shopping ela não poderá conseguir nada, o trato é que tudo se decida aqui no apartamento. Depois, ele só virá novamente no próximo sábado... Bem, agora quem tem tempo sou eu. Terei uma semana para estudar isso com muita calma.
Na praça de patinação, enquanto se divertiam com os tombos dos que se arriscavam, Sansão perguntou se ela havia ligado durante o tempo em que esteve no escritório. Afrodite explicou que estavam fazendo uma nova instalação e todo o prédio estava sem sinal telefônico. Portanto, por mais que precisasse não poderia telefonar. Mas não ligou para pedir o conserto do aquecedor? – Insistiu ele. Não, Sansão. Quando saí, perguntei na portaria pelo faxineiro, que costuma fazer esse serviço. O porteiro disse que ele havia sido demitido, mas que procuraria o número de uma firma, que já havia feito isso em alguns apartamentos. Só que ele poderia demorar um pouco a chamar, porque há alguns anos não ligava para essa firma e não sabia de cabeça onde estava o caderno antigo de telefones. Mas por que essa pergunta sua?... Por nada, aliás foi muito bom. Mandaram alguém lá consertar. Precisava mesmo, esse tipo de problema é muito perigoso... Afrodite, apenas balançou a cabeça, mas já ficou imaginando como estava a cabeça de Diana.
...
Afrodite chegou do escritório bem mais cedo do que de costume. Havia almoçado junto com todos os funcionários no pequeno restaurante que ficava no andar térreo do mesmo prédio. Comemorava-se o aniversário do dono do chefe, um velho e bem sucedido advogado, e seu filho, também dito homem das leis, criou o evento porque viu nele uma boa oportunidade para, mais uma vez, tentar convencer Afrodite a ser mais que uma simples secretária. Porém ela, além de já tê-lo recusado inúmeras vezes, por pura intuição só pensava no momento de voltar para casa. Para não fazer desfeita, foi e almoçou, mas muito rapidamente. Ela sabia que o velho não gostava muito dessas ocasiões e não se demoraria a ir embora. Pois logo depois que ele passou pela porta, de saída, foi ela a se despedir de todos. Para desespero do seu preclaro admirador.
Entrou no apartamento, como vinha fazendo, em silêncio, usando a própria chave. Entretanto, para sua surpresa, estava vazio. Foi ao quarto da irmã e logo deduziu que ela havia saído. A julgar pelos cabides que ficaram vazios no guarda-roupa, fora bem vestida. Um resto do perfume ainda estava pelo ar, retido pela janela fechada, e o sapato de salto novo não estava na caixa. Já convencida de que eles haviam saído, Afrodite teve vontade de gritar, o que não era do seu temperamento. Sentia que aquele homem era realmente importante. A expectativa de perdê-lo lhe parecia algo terrível, e a de ter que conviver com os dois debaixo do seu nariz era ainda muito pior. Sempre dizia que sua intuição nunca falhara.
Tomou um banho morno e demorado para tentar relaxar. Vestiu uma camisola fina e confortável, e foi para a cozinha. De tanta ansiedade quase esvaziou a geladeira, fazendo um lanche que seria capaz de saciar até mesmo a Sansão. Pensava que sua irmã, por vezes, parecia ter razão em coisas absurdas. No caso, Afrodite remexia na faca de pão e se lembrava da fixação da outra por capar alguém. Começou a achar que alguns homens bem que podiam merecer mesmo. Ainda estava à mesa quando a porta abriu e por ela passaram os dois. O primeiro impulso de Afrodite foi explodir com Sansão. Mas vendo que Diana passou emburrada para o seu quarto, sem dar nem ao menos um “boa tarde”, preferiu esperar um pouco. Vendo-a com cara de açougueiro, passando o polegar no fio da faca, embora estranhando Sansão veio todo dengoso.
Em tom baixo ela exigiu umas respostas, antes de qualquer outra coisa. E ele prontamente começou a descrever a própria versão do que havia acontecido. Não, Diana não havia telefonado. Ele sim, para deixar o recado de que teria de viajar novamente no fim-de-semana, porque ninguém atendia no telefone do escritório. Então Diana lhe dissera que dava o recado, mas que queria conversar e marcou um encontro no shopping. Foi só isso, meu amor... Afrodite olhava dentro dos olhos de Sansão, fazendo expressão de quem não acreditava muito. E do shopping, vocês foram para onde?... Lugar nenhum, minha deusa... Sansão... – Ela remendou mostrando sua impaciência... Ora, só fomos assistir o filminho do dinossauro pra passar o tempo. Mas por que está achando que fizemos alguma coisa de mais?... Porque você não tem vergonha nessa cara... Euuu? ... – Sansão levantou-se da cadeira, surpreso com a atitude dela, fazendo-se de vítima... Porém, olhando para a calça que ele vestia, ela completou vitoriosa:... E porque sua braguilha está manchada... Sansão, que dinossauro mais guloso esse!!!
Enquanto ele pensava numa saída para aquela situação, Diana passou do quarto para o banheiro, ainda dando os bofes para ele. Não abre demais o gás! – Disse Afrodite assim que a irmã fechou a porta. Sansão começou a contar o que certamente seria uma mentira deslavada, mas Afrodite achou que já estava tudo bastante claro. Pegou o homem pela mão e praticamente o arrastou para o seu quarto. Empurrou o seu corpo imenso para que caísse de costas na cama e começou a soltar o cinto. Novamente surpreso, ele ia argumentando alguma coisa, porém ela lhe disse que calasse a boca, com o tom de uma ordem, e prosseguiu a despi-lo sem cerimônias. O homem não estava acostumado àquilo, era para ele inusitado, porém... Pensando bem, por que não? Afinal de contas, não era o que vinha desejando havia tanto tempo? Muitas vezes imaginara uma viagem bastante semelhante, com a diferença de que ele estava na poltrona do piloto.
Diana nem se dava conta da água que deslizava abundante e quente pelo seu corpo, ainda trêmulo, mas agora pela raiva que ela sentia. Como Afrodite pudera adivinhar o dia e a hora com exatidão? E por que Sansão se demorara tanto a decidir trazê-la de volta? Quis ver a porcaria daquele filme até o final, a ponto de urinar nas próprias calças, antes de chegar ao mictório do cinema! Ele adorou saber seu segredo mais precioso, de que era virgem, porém nem assim quis sair até que passasse a última cena. Ela precisava pensar em alguma coisa rapidamente. Cada minuto era uma perda enorme de tempo. Mas, sob tensão, nada lhe ocorria que pudesse fazer.
Na cama, Sansão parecia estar no paraíso. Afrodite era mesmo uma mulher e tanto, uma deusa da beleza e da sensualidade. Suas formas eram esculturais, sua pele deliciosa e cheirosa, seus gemidos e sussurros bem medidos arrancavam das cavernas da sua ancestralidade um indomável instinto de animal macho. Ele só raciocinava o suficiente para retardar a consumação. Queria que fosse o melhor de todos, o mais belo himeneu desde a Grécia antiga. Entretanto, para Afrodite, nada disso era necessário. Bastava sair-se vencedora, depois disso ele poderia entrar do jeito que bem entendesse. De tudo ela fazia para que, na iminência de um orgasmo, ele se apressasse a enfim fazê-la mulher e feliz. Contudo Sansão era um homem experiente. Se o hímen tivesse um limite de tolerância matematicamente calculável, ele saberia fazer essa conta com a mais absoluta precisão.
Diana diminuiu a vazão do chuveiro, enrolou-se na toalha e abriu a porta do banheiro cuidadosamente. A porta do quanto de Afrodite estava fechada e Diana não resistiu à tentação de olhar pelo buraco da fechadura. Não dava para ver muito, mas aquele traseiro branco e grande se remexendo só poderia ser do Sansão! Então a sua intuição estava certa, Afrodite estava jogando duro, uma cartada decisiva. Diana entendeu que: ou fazia alguma coisa em pouquíssimo tempo, ou não adiantaria mais. Entretanto, fazer o que? Sua irmã estava rigorosamente dentro do trato. Diana buscava uma forma de interromper a brincadeira daqueles dois sem quebrar o acordo que haviam feito. Além disso, tinha torcer para que o homem fosse tão controlado com ela quanto fora consigo.
No ninho das suas delícias Sansão mantinha o controle. Porém isso também se devia a certo escrúpulo por parte dela. Durante aqueles minutos de idílio, apesar do grito preso na garganta, Afrodite se recusara duas vezes a por em prática uma idéia ousada. O homem que, bem maior e mais forte, sobre e entre as coxas dela julgava ter absoluto domínio da situação, sequer imaginava o que passava naquela cabecinha. Como os homens sempre acham, a mulher era uma simples coadjuvante e apenas ele tinha o poder de decidir o momento da consumação, conforme melhor aprouvesse. Afrodite gemia, pedia, implorava, porém ele só ia até o limite. Então recuava e dizia a ela que tivesse calma, ponderava que esperasse um pouco mais, que ainda não era o momento. Apesar de estar quase enlouquecendo, ela esperou estrategicamente e logo ele voltou a pressionar. Foi no exato momento em que se ouviu um pequeno estrondo e em seguida os gritos sufocados de Diana: A toooocha!!!... A tooocha!!!...
Assustado, Sansão levantou a cabeça, olhando na direção da porta. Fez menção de se levantar, porém Afrodite havia trançado as pernas nas suas costas. Lá do banheiro Diana pedia socorro e gritava: A toooocha!... Enquanto, agarrada ao corpo dele, Afrodite lhe implorava: Atoooocha, meu amor... Bem, ao menos por bom-senso, devemos admitir que mesmo um homem experiente, tem o direito de parar para refletir. Pois no caso, antes não o tivesse. Foi justamente nesse exíguo instante de reflexão, que Afrodite cedeu à idéia que lhe perseguia os escrúpulos. Sabia que aquela gritaria era mais uma trapaça de Diana. Pois haveria de ser a última. Sentindo-se na iminência de perder sua melhor chance, de um só golpe, certeiro e contundente, enfiou o dedo médio no traseiro do amante que, no susto, rompeu afinal o limite... Que isso, mulher? Ficou maluca?... Ah, meu amor, você conseguiu, estou tendo um orgasmo orgulhosa de você... – Ela mentiu com um sussurro suplicante... E como os homens sempre pensam saber que têm a verdade nas mãos, e também noutras partes, e que isso lhes dá poder sobre o certo e o errado, ele cedeu cavalheirescamente: Então atoooocha!...

Foto de TrabisDeMentia

Onze da noite

Onze da noite. Soava a campainha. “Aposto que ele estava à espera que a hora chegasse” pensei enquanto me dirigia à porta atando meu robe. Ajeitei os cabelos ainda húmidos e espreitei pelo orifício enquanto levava uma mão à maçaneta. Do lado de fora aguardava um indivíduo cabisbaixo. Não era ninguém que eu não esperasse! Corri o trinco e cumprimentei-o com um sorriso! “Entre”, Ordenei em tom de pedido e estendendo a minha mão à sala de estar. “Sente-se ali por favor, no sofá”. Não era um jovem bonito, mas era contudo interessante. Musculado o suficiente para me despertar a curiosidade e abastado de masculinidade se bem me quis parecer. Fiquei observando-o caminhar enquanto fechava lentamente a porta. “Sim, sem dúvida o que eu estou precisando”. Dei duas voltas à chave como sempre faço quando tenho visitas. Se por um lado transmite segurança a quem vem por bem, por outro lado transmite desconfiança a quem vem por mal. E eu gosto sempre de saber em que terreno estou pisando antes de partir para a caça. Aproximei-me do jovem contornando o sofá pela esquerda e me debruçando sobre as costas deste. “E vai querer beber alguma coisa?” Ele se virou e num instante desviou seus olhos para o meu robe propositadamente entreaberto. Antes que ele se engasgasse ao me responder eu continuei - “Não tenho nada com álcool, mas tenho sumo, água...Tenho chá preto fresco, quer?”
“Pode ser chá então se não se importar” disse ele retomando a posição. Atravessei a sala lentamente em direcção à cozinha. Pelo ruído quis-me parecer que ele estava se ajeitando por entre as calças. E concerteza que estava me observando. Assim é que eu gosto, de deixar meus convidados bem esfomeados antes da refeição! De mostrar à presa quem é o predador!

Não demorei mais que dois minutos. O jovem estava debruçado sobre a mesa de vidro com um ar de expectativa. “Espero que não se importe, preparei para si também!”. Não pude evitar o meu ar de surpresa. Afinal não é todos os dias que me deparo com um espectáculo destes! “Não! De jeito nenhum! Hoje vamo-nos divertir imenso!” - disse eu enquanto me ajoelhava e descortinava o porquê dos ruídos! Com um cartão de crédito ele ajeitava o risco de pó branco na minha direcção. Me estendeu uma nota de vinte enrolada sobre si mesma e me convidou. “Não! Você primeiro” retorqui lhe devolvendo a mão! Não se fez rogado! E na mesma sofreguidão que inspirou o pó se recostou no sofá! “Agora eu!”. Levei a nota á narina e limpei o que restava na mesa! Ele olhava para mim com um rasgo ofegante nos lábios e eu... Que saudades que eu tinha disto! Me sentia como que... Viva! Do meu coração partia uma sensação que se espalhava até ao formigueiro na ponta dos dedos! Fitava o jovem com meus dentes serrados, lábios entreabertos, olhar de desejo! Gatinhei até ele e me encaixei entre as suas pernas! “Era assim que me querias?” - falei sem esperar resposta. Puxei a sua camisa branca para fora das jeans e comecei pelo botão de baixo, escalando em direcção ao seu peito, ao seu pescoço. Ele me pegou nos cabelos e deixou que eu levasse minha língua até os seus lábios. Trepei para cima dele, e deixei que ele me desatasse. Sentia ele pulsando sob mim, pulsando a um ritmo louco. Como que implorando pelo meu toque ele se esfregava. Mas é assim que eu gosto, é assim que eu gosto! “Vem cá” disse eu lhe mostrando o caminho com a minha mão! “Vê como eu estou!” - O jovem não cabia em si com tanta loucura, tanto tesão. Tomou meus seios como se fossem dele e se vingou. Queria que eu devolvesse a ele o prazer que ele me estava a dar. “Mas eu devolvo, eu devolvo” -pensei. “Tira as calças” -mandei. Ele num ápice as chegou aos joelhos. Mostrava-se abastado, como eu já esperava pela firmeza das investidas. O tomei em minha mão e me apressei em aconchegá-lo em mim! A sua falta de ar estava, a cada batida, mais apercebida. Ele me olhava boquiaberto com ar de deslumbramento. Eu retorquia com movimentos mansos... Sob as minhas mãos palpitava um coração descontrolado. Cravei as unhas e demarquei meu espaço na sua boca. Sua língua me procurava numa ânsia louca. Demasiado louca para se conter num só lugar. Demasiado grande para caber num só sofá. Agarrou em mim e sem se permitir afastar me jogou no chão. Cruzei minhas pernas sobre as suas costas enquanto ele me ganhava centímetro a centímetro, enquanto palmo a palmo me arrastava pela sala. “Quero mais que isso, muito mais que isso” - eu avisava, mas ele já nem me ouvia de tão surdo que estava. Todo o seu ser se resumia num único ponto e com um único objectivo: me vencer no prazer. Encurralou-me num canto... Uma mão sob mim, outra na parede. Nada poderia ser mais perfeito. “Queres saber o que é prazer?" - Ameacei. Seus movimentos cada vez mais frenéticos eram já de um comboio descarrilado. “Queres?” - E no momento em que ele se enterrou em mim, eu me enterrei nele. Cruzei forte as minhas pernas e não lhe permiti nem mais um movimento.
Sob os meus lábios o quente sabor do prazer. Sob os meus lábios, em cada vez que ele compulsava, o doce sabor do sangue, impregnado de toxinas, me levava ao êxtase. Como leoa esperei pela morte incrédula da caça. Ali naquele canto, me satisfiz!

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