Tempo

O Tigre aproximava-se de seu destino correndo,
muito mais rápido que o próprio vento.

Deveria a novidade, a Rosa contar.
Que ambos pudessem se alegrar.

Ao ver a Rosa em seu jardim,
não podia conter sua alegria enfim.

Disse todo o ocorrido a flor contente,
e que poderia ficar algum tempo, sem estar ausente.

Conversou com ela por todo o dia,
e a Rosa encantada com tudo o que ele dizia.

Quando a noite começou a cair como uma cela,
ele ainda estava ao lado dela.

Viajou com ela na história que contava,
para um lugar, que a Rosa sequer imaginava.

Olhou fixamente para o céu,
com cobertura de estrelas formando um véu.

Viajou nos pensamentos,
aproveitou todo o momento.

Já era hora de revelar o que sentia,
postergou estas palavras por todo um dia.

Tinha medo de qual seria a reação.
Afinal, o amor entre ambos teria que ter uma boa razão.

- "Chega !" Exclamou sem temor.
A razão para o amor, é o próprio amor.

Sabia o que teria que enfrentar,
finalmente uma causa justa pela qual lutar.

Olhou a Rosa e disse insistentemente :
"- Eu te amo minha Rosa inconseqüente !"

Deitou ao lado de sua amada,
e se amaram por toda a madrugada.

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Solidão, murmúrios lamentosos do falso prazer, ilusão!
Agonia desenfreada do tanto querer, decepção! Que deslumbra nas noites de tantos e emergentes faróis, que refletem o falso prazer do ser que divaga na noite, sem luz...
Insensato sentimento passageiro camufla o falso sorriso, traduz a solidão nos braços da esplendida euforia, fantasia!
E, tudo passa ser visto como normal, homem, mulher, sentimento de “animal”...
Normalidade (agradar para não ser diferente) hipocrisia!
E, o tempo passa e, nada muda...
Sempre haverá fingimento e mentira e falso prazer, espelhado nos olhos de quem tanto nos faz querer.
Conquista e nos faz acreditar que é verdade, sobre esse amor ilusório, estampado pela irrealidade.

Nailde Barreto.
31/01/11

É quando o impossível no mundo real, o real vira imaginário e num instante, num piscar de olhos, ele se finda, e o imaginário volta ao mundo real;

Suave e serena era sua feição, rosto de expressão calada, cabelos soltos marcavam sua sensatez;

Sua pele clara e quase translúcida, limpa e de cor natural, deixava expor seu interior sereno, calmo e vivo;

Novamente chamava a atenção seus cabelos, eram sutis e parecia planar sobre o espaço da leveza e da calma, no tom quase amarelo, chegando ao ombro seus tingidos e perfeitos caracóis, que de um único ponto parecia prendê-los no mais alto de si;

Envolta em lantejoulas, brilhantes eram fixadas ao fundo branco envolvendo a musa desde punho seu suave ombro;

No jeans tradicional, justo e de tamanho correto esboçavam o ápice do imaginário. Ah! Que foto instantânea!

O meio salto claro e todo fechado, escondia seu caminhar entre plumas e cinza de vulcão, que com sua leveza levantava o pó intrigante e lento, como a neblina esconde a paisagem em dias gelados;

O brilho do ouro reluzia no punho pequeno contrastando o anel prateado, sutil e perfeito;

As mãos finas transmitiam suavidade, destreza e dava o colorido ao gesto insano, incapaz e firme;

No sorriso desabrochava a felicidade, a despreocupação, o anseio pelo tempo, que ali não passava, era o mais perfeito infinito;

Carregava a tiracolo seus pertences no interior de cores firmes, lilás com preto, a bolsa muda e jogada ao canto mudava a personagem exótica e clara, num tom de rebeldia, da mulher a menina solta ao tempo, como quem não tem qualquer compromisso desprendendo a formalidade que sempre se é solicitada;

Há se seu nome eu soubesse! Não mudaria nada, mas ao menos saberia se parecia com Clara, Célia ou Lena, talvez o ideal seria Linda, réplica de si;

Idêntico ao observador ela deslizava uma pena azul, a registrar, em folhas claras e quase amarelas presas a capa escura ou quase preta, registrando uma igual para o observador e assim o sonho se inicia;

Mas a pena logo cessa seu caminhar, na folha quase amarela, parecia apenas registrar alguns números, e tão depressa o sonho findava;

A cena fixa, por um instante é acompanha pelo observador, mais um olhar vem e então os olhos se fecham para a volta, de onde veio, do mundo real.