Poemas

Eu ouço vozes
e não entendo
o que elas querem
[dizer.

Vejo você tentando expressar algo,
mas não ouço nada
e não entendo o que você quer
[dizer.

Eu tento decifrar
a expressão nos seus olhos,
mas eles estão cerrados.

Eu ouço vozes e mesmo sem entendê-las
eu grito bem alto:

“Sou eu o Eu Lírico
dos meus poemas !”
E eles riem.
Riem por quê?

Você se aproxima,
Fato inédito que me desperta curiosidade.
O que seria tão engraçado?

E quando você finalmente
chega perto, diz:

“Autenticou-os?”
E numa prece muda eu nego.
“Então sou eu o Eu Lírico
dos seus poemas”

E eu me calo,
Concordando com a minha submissão a você.

No intervalo
desse lusco-fusco
eu me questiono
a respeito dessa realidade
[masoquista.

Ponho-me em ignição
na tentativa de deturpar tua imagem,
mas acabo eu entrando em combustão.

E na esperança
de dar fim a este sentimento mal-recompensado,
eu me calo
e deixo-me queimar.

Sofro em silêncio.
Sofro no silêncio.
Sofro por causa do silêncio.

E no paroxismo da minha dor,
eu percebo que nada ali é real.

Tu não és real.
És apenas um fantoche alucinógeno
da minha perturbada mente apaixonada.

És a antítese
de tudo aquilo que eu queria
[que fosses.

Mas a realidade é imutável.
Morreste na minha
e eu jamais existi na tua.

És o fantasma que me persegue
quando tento fugir,
quando não aceito
[essa realidade.

Por isso migro de realidade
[em realidade
procurando uma cujo enredo
não me desperte vontade
[de mudar o que é imutável,
de colorir o que é preto e branco.

Mas eu não encontro lugar para ancorar
pois estás a toda minha volta,
lembrando-me do rastro desse amor fantasiado.

Sempre vejo a sombra
do teu invólucro inane.
E eu sempre memorarei
a dor de ver meu invólucro inanizado por você.

Nunca que eu quis
dizer palavras tão insanas.
Mas um vento bateu
levou-as aos teus ouvidos
e cerrou-te os olhos,
impedindo-o que me visse
[estrepitando minha neurose por ti.

E o vento nunca para de ventar.
As palavras ficaram voando
sem sentido,
porque o sentindo está solitário
no rosto que te mira,
mas que tu não podes mais ver,
pois os olhos estão cerrados.

O sentido esta perdido
num suspiro
que busca-te incansável,
mas, ao finalmente encontrar-te,
desespera-se ao constatar que tu não tens
a intenção de ouvi-lo.
E, assim, ele se dissipa em meio ao vento.

Nunca se ouviu de ninguém que sofresse
tanto por simples palavras.
Palavras que eu nunca quis dizer,
mas, uma vez ditas,
estarão sempre voando ao vento,
até encontrar quem se candidate a ouvi-las.