Pensar, pensar... e não conseguir escrever o que se sente,
É como dizia Camões: um contentamento descontente;
É como dizia Vinícius: Quero vivê-lo (o amor) em cada vão momento,
E que Dele (o amor) se encante mais meu pensamento...
Como se pode chegar a esse tão puro e simples amor?
Atingir esse ponto, sem aquela pessoa amada a todos expor,
Como diz Shakespeare: Lutando contra mim mesmo, fico do seu lado...
E mais, esse inglês me faz pensar: Saiba ler, esse meu amor calado,
Drummond escreve: Bate o amor a porta da loucura,
Mas como posso eu chegar a essa porta, por estrada tão escura?
Fernando Pessoa, me trouxe a memória um inesquecível e inigualável beijo...
Quando diz: O poeta se faz penar por um beijo, tocado uma vez por divino desejo,
E assim diz DI Verbena: Vivamos, pois a vida mágica do louco...
Louco? loucura de um apaixonado, além disso mais um pouco,
Esse amor que move a gente... Que encanta... Que nos faz viver...
Que move a grande roda, chamada mundo... Esse amor pra poucos entender,
Para encerrar, Castro Alves expressa o que sinto: Por isso eu te amo querida...
Grande, puro, intenso, envolvente amor... Por isso eu te amo querida...

INACABADO É ALGO QUE A GENTE POUCO CONSEGUE DESCREVER.É COMO CONHECER UMA PESSOA NUM DIA E NO OUTRO JÁ NÃO VÊ MAIS A PESSOA AI SE PASSA ANOS E OS MESMOS SEGUEM SUAS VIDAS COM OUTROS RELACIONAMENTOS AI CERTO DIA O ACASO DO DESTINO MEXE SEUS PAUZINHOS E OS FAZEM SE ENCONTRAR NA MESMA CIDADE E NOVAMENTE ACONTECE TUDO DE NOVO.ENGRAÇADO ISSO NÉ.ISSO SÓ PODE SER O ACASO DO DESTINO.....

Às vezes é imprescindível sair da realidade
e galopar no dorso do sonho
que nos leva para mundos idealizados
onde o amor e a paz destroem toda a animosidade,
onde se ignora solidão, tristezas e até insanidades;
Onde se constrói quimeras que se agigantam
e no gene da esperança vão tomando forma
que se sobrepõem às dores e mazelas da verdade.
O espírito liberto se abre em flores de primavera
que perfumam e enfeitam o ambiente
e no tempo certo deixam cair a semente
que cuidada com afinco e carinho
vai brotando devagarzinho transformando a realidade
através da energia que se propaga em luz
e vai fazendo a magia
no poder que só o sonho possui.

TRIBUTO AO TEMPO

Tempo, fórmula e resolução.
Tempo, forma de transformação,
Memória viva e esquecimento,
Certeza e contradição
Antítese plena entre realidades,
Quem transforma éter em verdades?
— Etérea é a vida entre os tempos.

Tempo, quem ou o que é você?
- Pleonasmo dos viventes.

Hoje, brilho em olhos reluzentes,
Amanhã pálidas e embaçadas pupilas.

Tempo, te vi refletido no espelho,
Olhavas para mim.
Como um menino assustado
Pasmo, tocavas os meus cabelos,
Tentando arrumar o seu desalinho,
E o que restou da minha vaidade.
Tuas mãos confundiram-se com as minhas

Dos teus olhos rolaram pacíficas lágrimas,
Que aparei, constatando a inequívoca simbiose.

Rosamares da Maia

SÓ AS MÃES DEVERIAM IR À GUERRA

A guerra é uma invenção dos homens.
Também eles não têm útero!
E sem parir, como saber ou sentir?
São como lobos, urinam demarcando o território.
Lei de balas e bombas que estabelecem o poder.
Na guerra somente as mães deveriam combater.
Depois é claro, de uma metamorfose,
Onde o ventre contrariando a lógica da natureza,
inverte a determinação da vida, e por osmose,
torna a agasalhar os filhos que teve, também,
preventivamente, os que estão por nascer.
Assim, guardados na forma primitiva da semente,
esperam por tempos de paz, onde florescerão.
Nas frentes de batalhas, mães lutam bravamente,
trazendo o seu amor guarnecido no ventre.
Defendem o direito de não doar filhos à pátria,
de não oferecer em holocausto a sua cria.
— As pátrias sempre deserdam as mães.
Que sejam elas então, filhas degredadas,
Mas, de ventres intactos, livres.
Pereçam combatentes, mas, rosas perpétuas,
mães meninas, guerreiras de viço permanente.
Derramem filhos nos novos campos da paz.
E neste chão cultivado de amor, sejam sempre
e somente, sementes de vida,
Pulsantes, pungentes, brotando de gente.

Rosamares de Maia

Dedico:
Às mães deserdadas das pátrias do Oriente, também as mães da Pátria da gente, atingidas em seus filhos, pela fome, pela droga, nas ruas, pelas balas perdidas, na violência cotidiana, que mata tanto ou mais que as guerras do Oriente.
(Exposição com David Queiroz - Traços e Versos / Niterói - 2010)

O Circo de Dayse

Palhaço solitário deserdado, sem circo,
Faz da vida a piada, lona e picadeiro.
Malabarista por destino desengonçado,
Dribla a falta do cenário, ensaia e encena.

O seu texto? A comédia diária da sua vida.

Trapezista sobrevivente do dia a dia se atira,
Sem rede, com medo, sem prumo, sem rumo.
Em baixo o pesadelo na garganta dos leões.
Queda livre, pirueta ousada, abuso fatal.

Bem próximo de ser devorado, no quase,
Cai no sono profundo embalado no riso,
Ouve as gargalhadas das crianças. Dorme feliz.
Sonha com as peripécias da vida de palhaço

Salvação atrapalhada, de muitas trapalhadas.
Sonha com o seu quarto – O que nunca teve.
Vê janelas pintadas de azul, viradas para o sol.
Um quarto branco com duas amplas portas.

Uma a da entrada, a outra a salvação da saída.

Quando entra é Arlequim, dor e lágrimas,
Palhaço insosso e triste de um mundo que pesa.
Quando sai é palhaço da periferia, nome Alegria.
Canta, rola cambalhotas na grama verde.

Vê o céu, janela azul e irreverente faz careta,
Reverências para uma plateia que o espera.
...Senhoras e Senhores – Tam, taram, tam tam!,
Que rufem os tambores!

“E o Palhaço o que é?...Hoje tem sim senhor!”
Acorda! Vamos palhaço! O show é a vida.
E o espetáculo vai recomeçar.

Rosamares da Maia

São as miudezas da vida
que levam a tristeza embora,
mágoa renitente que insiste
em eternizar a hora...

São reais fortalezas
numa ampla visão do olhar
que de repente se afloram
se o tempo correndo, parar...

São detalhes tão pequenos,
mistérios querendo falar,
gotas de encanto vertendo,
juntando-se, formando mar.

Um tímido, ameno botão
vence a humilde condição
e em meio a duras rochas
em flor se desabrocha...

Mostra que o seu sonhar
consegue se concretizar,
vira beleza, alegria,
suavizando o rigor do lugar.

Atrai a magia pra si,
cores e beija-flores, cantos e bem-te-vis,
borboletas, o vaivém entre as flores,
amores e um cheirinho de alecrim...

Lança semente em cada canto
que displicente, tece um jardim,
desperta o fetiche, realça o encanto
de simples detalhes notados, enfim.

_Carmen Lúcia_

Enquanto você dormia
Eu era seu vigia
Que, leal, velava seus sonhos
Mesmo sendo os mais medonhos
Mesmo sendo os mais românticos
Lhe embalava o sono em cânticos
Lhe afagava em teu cabelo
Lhe envolvia no meu zelo

Enquanto você dormia
Lhe fazia meu santuário
Lhe fazia meu relicário
Devotava meus sentimentos
Esquecia meus sofrimentos
Apenas lhe contemplava
Apenas, amor, lhe amava...

Fernando Rei de Letras

Salve D. Sebastião! Salve El Rei!
De bravura e bravatas, El Rei de Portugal.
Cantado por Fernando o rei sem castelo.
Tão pessoa o impessoal torna-se imortal.

Fernando, rei de letras, de palavras e versos,
De espirito e sensações de além Terra,
De além do mar lusitano neste Universo,
Da morada e glorias de El Rei, Dom Sebastião.

O mar das dúbias certezas de Fernando,
Mestre em caustica ironia e sobriedade.
Tinge-se em vinho, sangue e vaidade.

Fernando de palavras amou D. Sebastião.
Fernando, menino dos amores profusos,
Encastelou-se homem em sentimentos difusos.

Rosamares da Maia

12/01/2004

*Uma modesta homenagem a Fernando Pessoa.