Poemas

Caminhos sem fim, você e eu frente a frente.
Rastros seus deixados no passado, agora vejo no meu presente.
Ao te ver, muitas lembranças virão à tona, sem pedir permissão.
Quem me dera tê-lo aqui nos meus braços neste instante.

Pegadas deixadas na areia, seus últimos vestígios.
Agora, vejo seus rastros, uma pista da sua existência.
Nestes caminhos que trilhamos e jamais nos encontramos.
Quanto sofrimento, recheada de nossa ausência.

Devo escutar o meu coração suplicando que eu vá ao seu encontro.
Será uma colisão ao encontro do amor que suportou ao tempo.
Caminhos trilhados, eu acompanharei o seu último rastro.

Nesta noite silenciosa de brilhante constelação,
A solidão inquieta o meu singelo coração.
Até quando suportarei a sua falta de comunicação?
Será que terei fôlego para tanta solidão?

Esta solidão que gera esta distância entre nós;
A solidão da sua fala, dos seus gestos, dos seus carinhos...
É uma insuportável dor da sua ausência,
O intrigante silêncio que surge nesta noite solitária.

Uma dor intensamente dolorida,
A saudade misturada com solidão destrói meu coração.
Estou aqui sozinha, nesta imensa e solitária solidão.

Um sentimento de infinitos sintomas,

Estupidamente Só...!

Já alguma vez te sentiste estupidamente só?
Como se andasses vazio no meio da imensidão,
como se fosses pedra polida de uma mó,
como se não fosses ninguém no meio da multidão?

Já alguma vez te sentiste estupidamente só?
como se vivesses fechado dentro de uma caixa,
como se apenas inspirasses tristeza e dó,
como se fosses o servo que apenas se rebaixa?

Já alguma vez te sentiste estupidamente só?
Como se não importasse aquilo que já viveste,
como se fosses amarra que desfez o nó,
como se fosses o resto daquilo que perdeste?

Já alguma vez te sentiste estupidamente só?

Hoje é dia do trabalho
Mas quase ninguem trabalha,
Eu acho que essa idéia
Para o meu povo está falha,
É dia de trabalhar
Mas, muitos só puxam palha. (Dor

O preguiçoso gargalha
Dormindo no seu coxão,
Ele no silêncio diz:
Para que esforço em vão,
Se outros lutam e me trás
Qualquer alimentação.

Já os que calejam as mãos
Vivem esperando este dia,
Pois no cansaço da luta
Atrás da ipocrisia,
Choram por este descanso
Pra ter menos agônia.

O homem trabalha e cria
Tudo de bom que ele quer,
As vezes ele exagera
Por sua falta de fé,
Morre no calor da luta
Sem ver o que a vida é.