Apressam-se as águas do rio,
e ao largo, preso a margem,
seguro nas folhas e raízes
algo se entrega ao desvio.
E insiste na mesma paisagem,
estranho a correntes e crises.
Fora a ele, tudo mais é entregue.
Sempre um rio outro, diferente,
menos sua margem e feito muda
ele imerso ao vagar não segue
nela o estagnar é seu presente;
falso presente que jamais muda...
O viver; este rio que venço.
O querer; um graveto ancorado,
que não permitiu ir-se embora...
Permanece a beira, em suspenso,
qual se a água não fora passado.
Relógio a marcar a mesma hora...
Do chorar em turbilhão, que leva
ao final de perder-se no nada...
A cina do desterro que encalhou.
Nega o diluir errando à treva,
fina onde sabe, a margem guardada.
Lá, onde o rio as águas parou...
