Sina

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A casa de quincha
Abriga a moça ranzinza.

Nem sequer adivinha
Que é Centelha Divina.

Alegria, nunquíssima.
Amargura, pretíssima.

Leva e traz para a missa
Mas se cura na pinga.

Por muitos, tão desejada
Por si mesma desprezada.

No lúpulo se vinga
De ter nascido tão linda.

Marilene Anacleto