Água

Como é belo o milagre da vida
Desde a água que mata a sede
nascida na mais dura rocha
A árvore que brota no campo
dando sombra e frutos

O botão que desabrocha na roseira
doando mais beleza ao jardim.
As folhas que caem no campo
anunciando a primavera.
A chuva que regra as plantações
fazendo brotar a vida.

Assim, você é para mim:
A água que mata a sede do
meu espírito...
A mais bela e perfumada rosa
do meu jardim é você.

A estrela que erradia luz e alegria
em meu caminho.
A chuva de carinho que regrará
nossa amizade.
Anseio por ouvir sua gargalhada
de felicidade, porque não há som
mais iluminado do que
a gargalhada de um amigo.

O milagre da vida é escrever
sua história tendo a certeza que você
deixou sua bibliografia gravada
no coração de alguém.

(Sirlei L. Passolongo)

Direitos Reservados a Autora

TECNOLOGIA...

Eu solitária e amante das palavras
Certo dia me vi desolada
E navegar pela rede mundial dos computadores fui
Inusitadamente encontrei tu

Vagando por este mundo grande
Fui encontrar alguém deveras importante
Que foi difícil não querer brincar com as palavras
Para descrever como bom era bom
Te –lo como amigo
E junto comigo
Começou a nascer uma bela amizade
Que vence as fronteiras
Quebrando todas as barreiras

Hoje meu micro
Tem nome
E não pago mais mico
Porque teu nome
Hoje apareceu on line
E minha vida não ficou mais off line

Quem dera...
Eu poder encontrar
E por conseqüência voltar
A amar
Mas sonhar
De nada tenho a perder
Podendo assim um dia quem sabe
Vir a acontecer

Este metida poetisa
Não tem mais a esperança
De amar
E ser amada
Pois a insegurança
Tomou conta da minha vida
Por isso não ouso mais
Amar e não ser amada

snif, snif
Hoje ainda dói
As marcas deixadas pelo amor
Que não fora
correspondido
E meu coração
Foi partido
Por um tolo
menino
Que queria ser homem
E não soube ser nada a não ser
Um lobisomem

Falar contigo tinha hora
Mas te ver não tinha hora
Eu tinha apenas as migalhas
Que sobrava

Uma mulher perfeita
E o homem imperfeito
Uma dupla que não jeito
E logo se desfez
Como a água que cai
Com a chuva
Que nos lava
Deixando apenas tudo
novo

Exceto o meu pobre coração
Que hoje teme
Novamente amar
E ter novamente uma frustração
Para cuidar

Hoje outros homens
De mim se aproximam
Mas não podem
Se apaixonar pela
Bela que perdeu seu coração
Amando quem não
Podia amando

E assim deixando de amar
A quem deveria amar
Para que pudesse ser amada
E valorizada.

O corpo da mulher amada é sagrado.
Súbito como um susto, voraz como a carne vermelha.
O toque à sua superfície angelical é leve,
tem de ser silencioso como uma oração,
íntimo infinitamente.
Pelo corpo mergulha-se na mulher amada,
procura-se a aurora de seu ser, a luz secreta,
o silêncio celeste de sua matéria impalpável.
Haverá a hipótese do suor quente:
beber o vinho de sua alma e deslizar pelos caminhos úmidos,
salgados e vermelhos de suas curvas de ouro.
Para ouvir a mulher amada respirar, tem-se que fechar os olhos,
porque há nisso qualquer coisa de divino,
de eterno, de graças à vida.
A voz da amada é o canto de cem mil harpas em harmonia uníssona.
Seu sorriso guarda o espanto de uma noite estrelada,
olha-se para seus olhos como para uma flor vermelha,
rara, hipnoticamente bela.
E cai-se dentro deles como em uma alegre armadilha.
Não há coisa mais bonita e azul que a mulher amada.
Segurar suas mãos como a duas porcelanas chinesas,
e beijá-las como a um filho que nascera.
Comer a Poesia da mulher amada,
fazê-la água fria no deserto, agasalho no inverno,
alimento para toda a vida.
Entregar-se como a um deus bom,
cantar-lhe as incomensuráveis ternuras que nela explodem.
A vida da mulher amada é o princípio da minha,
também o meio, também o fim.
E como prova final de amor eterno ao ser da mulher amada,
escrever-lhe um poema simples,
sussurrá-lo em seu ouvido à noite
e selar o infinito com um beijo morno:
uma luz infinda que ilumine duas escuridões.