Forma

Por que... por que sofro dessa forma ?
Sofrendo por alguém ?
Sofrendo por um sentimento ?
Sofrendo por uma causa ?
Sofrendo por um motivo ?
Sofrendo por uma dor ?
Sofrendo por um problema ?
Sofrendo por um sofrimento ?
Sofrendo por simplesmente sofrer ?

Eu sofro...sofro
Sofro de amor por você
Por amar tanto você
Como nunca amei alguém

Sofro de não entender esse amor
Sofro de não poder ter esse amor
Sofro de não poder compartilhar esse amor
Sofro por não a tela comigo
Sofro de não poder tocá-la
Sofro de não poder abraçá-la
Sofro de não poder beijá-la
Sofro por não poder amá-la

Sofro...sofro de amor por você

*
AMO-TE TANTO!
*
Minha Cinderela...

Teus rabiscos são desenhos moldados
de sonhos
São desejos são mágoas árduas palavras
versadas
Embalada pelo balanço da cadeira oiço tuas
cantatas
Começo a sentir com tranquila lucidez teus
desejos

Tuas versões são tuas alusões de sentimentos
ousados
Discernimentos caracterizados pela distância
de um passado
Refrescas nas águas memórias e pensamentos
simulados
Misturados mesclados manuseados combinados
vingando

Na doce ilusão em forma de paixões reflectidas
à luz do luar
Gritando a dor no prazer de ter o tal acontecer
eterno
Num viver sem limites numa verdade conducente
d`amar

Verdadeiramente o imperdoável dom de ter de dizer
um dia
Amo-te tanto à luz do dia no luar da noite e no despertar
da manhã
Amo-te tanto como quando Cinderela correste d`mim
ao toque da meia-noite

Ficando só com teu sapato!

Joaninhavoa
(helenafarias)
13 de Outubro de 2008

Em teus lindos olhos menina que brilham de uma forma tão intensa diante de me,
tornando a estrela mais radiante fosca.
Em teus olhos defronto-me
Com meus desejos mais íntimos,
Com minhas paixões mais profundas,
Com sentimentos que estiveram
Por tanto tempo adormecidos, ou finalmente nasceram
E que despertaram
Graças à doçura de seus lábios
E o calor de seu coração,
Que faz com que novamente
Corra a paixão
Por todo o meu corpo,
Fazendo com que meu coração
Repita inúmeras vezes
Que TE AMO,
E que jamais deixarei de te AMAR
PS. Eu te Amo Priscila!

P.S. Eu te Amo Priscila!

O homem da barba que quase existiu acordou. De uma espreguiçadela abraçou as únicas quatro paredes pequenas que aguentavam levar com lamentos insuportáveis, incontrolavelmente tristes. Estavam pintadas de um azul ocre, desmaiado por rituais de querelas emocionais com riachos de tinto estragado.
A parcela de religião fundada em mini-obrigações morais tinha a forma habitual:
- o crucifixo que ganhou por piedade do dono da tasca da esquina pendia, prestes a uma queda fatal.
Uma camisa de xadrez difícil de definir, amargamente pousada em cima de calças de sarja rasgadas nos joelhos, concretizavam o guarda roupa necessário para o dia. A cadeira torta, a única herança de duas pessoas que fizeram o desfavor de cagar o mundo com uma bosta de duas pernas e dois braços, suportava um peso ridiculamente difícil de definir.
Quatro passos tortos, inevitáveis num rumo de auto-destruição anunciada, e um rio de substância amarelecida e odorenta a descer pelo cano abaixo.
Comichão na alma, socorre-se de três ou quatro experiências de humidificação de um rosto disforme.
Fica uma barba. Comichão no lóbulo direito. Puxar a escarreta que exige liberdade. O pregão da varina alimenta desejo de fuga. Esganiça tranquilidades. Mata bem fazeres de uma alma moribunda.
Dois segundos entre fechar último botão de camisa, e rodar maçaneta acobreada da porta para o universo. Um baque suave, e o violento estupro de raios de sol cada vez mais arroxeados. Num sentido de morte lenta e agoniante. Tonto e periclitante confronto com dois vãos de escadas, e novo contacto com uma maçaneta acobreada. Serão rios de luz assassina que banharão o homem da barba que quase existiu.
Quase que se afoga, para nunca mais voltar, mas não... Acode-o um suave roçar de pele de gato no tornozelo. Nova escarreta que se emancipa na calçada da viela. Antro de desgaste emocional, a taberna da esquina. Faz calor. Mas uma coisa suave, que aquece os pêlos da alma moribunda.
Dois arrastados da vida miram uma bola vermelha, que parece lutar para não ficar sem o que a agarra à gravidade. Contacto com uma folha de papel amarelecida. Coisa inútil, chamada calendário. Parece ser 25. Mês quatro. Ano mil, que já passou dos novecentos, e mais setenta e quatro.
Resume tudo o que escrevi. Para deixar em aberto o que ficou por dizer. Não é muito. Mas talvez possa ser. Depende dos olhos que estão por trás dos olhos de quem interpreta.