Humidade

Foto de pttuii

O rapaz da vagina de fogo

Gostava de bigodes. Até os desenhava, com bocados de carvão que apanhava religiosamente da oficina abandonada que poluía aquela rua de desavindas imaginações. Roçava, embalava, desejando mesmo que o homem do espelho, fosse o homem com que se deitasse se a sorte quisesse. O sol dizia-lhe sempre que sim, mas um sim pouco embalado. Havia dúvidas. Sim, tal como a terra cai em cima do que de nós resta.
Era o rapaz da vagina de fogo. Uns dias com medo de pisar pecados alheios. Por momentos digno de abraçar a diferença, e com ela dançar a uma música inaudível, e religiosamente barulhenta.
Chamava-se assim, para não se chamar coisa pior. Aliás, chovia. Por certeza de menor importância, o dia era igual ao de ontem. Volteavam ventos, desnorteavam-se nuvens que deslindavam o dia assimétrico.
Aquela terra era de uma humidade atroz. Fazia mal às pessoas que não queriam fazer mal a si próprias. Enleava-se nos ossos das pessoas muita coisa pior que cinza. Futilidades que não interessam na altura de escolher decisões. Pecadilhos que os homens a sério mexem em si mesmos, e depois comem para os esquecer de vez.
Pronto, estava assim até escrito. As folhas de quase seda de um caderno com capa de rosa que cheirava a testosterona, digladiavam-se com o vento. Letras de copista, com curvas e contracurvas de sinuosas certezas, mostravam ao mundo que o rapaz tinha vagina. Não se via, é certo. Lambuzava amores perfeitos para cima de jovens que dobravam a esquina com ar gingão e pronto a enfrentar o mundo. E à noite. Quando a lua ganhava a luta com a rotação omnipotente, aquela coisa que não se via, via-se. Encenavam-se histórias de amor com cheiro a rosmaninho. A mulher, homem, era do homem, antes de ser de si própria. Era uma mulher suave, meiguinha. Que cativava. Meiguinha. Adorava amor. Meiguinha. Dormia com esta palavra, quando sons menos inseridos no mainstream da capacidade auditiva humana envolviam aquele leito.
De fogo a vagina. Deitava chamas, porque queria ser vagina. E nunca foi vagina. Mas será. Será mulher. Ao menos o catalisador do devir assim o queira.....

Foto de pttuii

Portugal carece de alienação (atrevimento dramatúrgico)

Para sempre, ou o esforço inglório de tornar portugal num país que reflicta a luz em dia de excessiva humidade.

Acto único.
Cena única.
Dois simples homens. Um florete por afiar. Uma vontade inalienável de fazer algo de bom pelo mundo, indeterminada entre os dois sujeitos. Pós primeira refeição do dia, problemas de espírito num dos indivíduos. Tradução: dores na boca do estômago.

1.º homem:
Caso o amigo um dia me achar boa pessoa, aperte o nariz do cão que cria desde cachorro. Quero vê-lo, a si, a sofrer tanto por um insulto gratuito.

Coro invisível, que o autor introduz para dar um sentimento autofágico de tragédia grega à cena.
- Mata, mata. O dia só é dia quando a morte se passeia pelos intervalos da chuva. E não tarda está a cair uma borrasca.

2.º homem (portador das dores de estômago)
- De somenos importância amigo. Não tenho créditos bancários, recuso-me a dar alvíssaras a quem mas pede, e não tarda vomito.

Chove. Mas chove tanto, que dois homens que se desprezam continuam a desprezar-se, mas começam agora a pensar que o auto-desprezo pode ainda ser mais forte do que a ideia de começar a odiar alguém de morte.

1.º homem:
- Mesmo assim, quero vê-lo a sofrer. Acho que o senhor me insulta diariamente, e é assim: Dois mais dois continuam a ser quatro. Só que honra, eu como-a a todas as refeições do dia.

Coro, que a cena é portuguesa, e como tal não tarda é hora de comer outra vez:
- A nós, a nós desavindos senhores. Navegar é preciso, porque à falta de melhor jargão, resta o que temos tatuado nas nossas peles invisíveis.

Parou de chover. Não faz mal, porque a cena acabou. Desmonta-se o cenário pré-crime, porque na realidade viver em sociedade são sempre coisas que nunca ninguém percebe.

2.º homem:
- Fica-se sempre com a sensação de que as pessoas não gostam de nós só porque um dia lhes pusémos o pénis dentro de um copo de água no restaurante mais caro da cidade. Mas não faz mal. Eu sou estupidamente resistente ao que é pusilânime.....

Foto de Joaninhavoa

QUEM SOIS

*
QUEM SÓIS
*
e os anjos e diabos...
*

Por fim, parece que consigo conciliar
o sono
Sonho contigo. Estávamos na cama
entre os lençóis
Centenas de anjos e diabos, multiplicados
em conto
Lutavam à nossa volta com almofadas
gritando quem sóis

Penas esvoaçavam no ar e caíam como
flocos de neve
No chão suavemente como quem pede
paz
Visualizei um corpo com rosto de mulher
e seios de sede
Impeliram-me para ti e fazíamos amor
de forma audaz

Enquanto as cópias dos anjos e diabos
Soltavam guinchos
E riam à nossa volta formando um círculo
Semi-cerrado
Lutando e golpeando até cairem cada vez
mais flocos neve

Suave e quente sedosa e densa era a neve
branca e pura
De repente sinto uma humidade vinda de dentro
Para fora
Da atmosfera a densidade provocou sensações
arranhou e entranhou

nos lençóis brancos... a mancha seminal!...

Joaninhavoa,
(helenafarias)
27 de Setembro de 2008

Foto de Daemon Moanir

Falta de tempo – palavras

Começo a olhar-me ao espelho outra vez,
De novo as dúvidas de uma vida em vão
E de um passado sozinho invadem,
Parecendo ser mais fortes que tu e eu
E tu e eu somos muito, mas talvez não chegue
Para apagar tudo de uma só vez.
Poucos foram ainda os nossos dias irracionais
Em que nos deixámos levar por um plano maior,
Um destino impossível de remedeios,
E uma história de amor perfeita na humidade
De um Inverno e de olhares curiosos.
Na falta que nos mata lentamente,
Os dias passados sozinho aumentam a degradação…
O tempo que pare, por favor, o tempo que pare
E me deixe viver com ela o sonho que é dos dois,
Porque juntos somos mais que dois.

A minha muralha de cartão não dura para sempre…
E ela não existe comigo quando não está
E isso faz-me sofrer mais que imaginaria ou esperava
Suspiro, atrás de suspiro e de lamentação
Vou esperando a vinda gloriosa de dias maiores e melhores
E alegro-me sem saber, disse-me o espelho,
A ver o sorriso contente na sua foto que é de mim.

Antevejo pouco mais que o amanhã com um pouco dela
Tê-la-ei nos braços outra vez,
E chega para continuar, mas não para matar as saudades.
Pouco posso falar e eu adoro fazê-lo com ela.
Sobre o que lhe sinto e espero alcançar
Sonhos de poeta e de escritas para desabafar…
Falta-me a fala e sua boca na minha depois
De tudo dito.

Ilumina-se meu rosto com ela à minha frente
E sei que estarei bem amanhã, mas e depois,
Quando pressentir que já não caminha no meu lado outra vez?
Bem sei que o papel e lápis estarão aqui,
Mas queria-la antes, que minha mão já dói de escrever
E minha boca está morrendo por se abrir.

Não quero guardar só para mim o que sinto
E escrever também não é solução já, por isso,
Fica comigo eternamente e falar-te-ei
O que na alma me anda a perseguir,
Explodindo um pouco de cada vez que penso demais.
Amo-te e já nem caminho vejo sem ti…
Preciso de te falar
E assim peço-te:
-Não me fujas, enquanto fora estou

Foto de ruisobral

Certo dia (Rui Sobral)

Certo dia por uma altura

eu por outrém, chorei.

Mostrei evidente, assim sendo sem

procurar fugir, as lágrimas!

Certo dia dei por mim a lamentar

o sentimento que não sei explicar,caminhando,

já de noite, lenta e embaladamente limpava

a humidade que em minha face habitou, cabisbaixo!



Certo dia acordei triste, tal como

todas as manhãs, com ar abatido

e caprichoso, levantei e caí perdido!

Certo dia olhei ao espelho e bem no

fundo descobri quem lá estava, um triste

e assim viverei até morrer... num certo dia.

Rui Sobral

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