Jardim

Quem ama de verdade, não é aquele que
Como no poema de Tennyson arranca a flor de suas raízes.
Também não é aquele que no lirismo de Gaelhe arranca a flor junto com suas raízes para plantá-la em outro lugar de seu jardim.
Mas quem ama é aquele que como o poeta japonês Basho:
“Olha para a flor sem colhê-la porque é um ser vivo.”

“O QUE SE DIZ, O QUE SE CONTA”

Dizem os antigos da cidade que em noite de lua cheia ela saía a cantar.
Toda de branco vestida sempre saía em noite de luar.
Se a alguns chegava a encantar, a outros chegava a assustar.
Os longos cabelos soltos pelas costas escorrendo. A longa saia ia o chão varrendo.
Em certas horas caminhava pelas ruas sem calçamento.
E por vezes ia correndo.
De repente parava, erguia os braços.
Parecia que rogava.
Será que Deus a escutava?
Ou era à lua que ela implorava?
Era uma mulher alucinada. Uma pobre coitada.
Diziam que foi enjeitada.
Tudo que conto escutei de um velho contador de estórias.
Ele arregalava os olhos à medida que me contava e me assustava.
Eu pedia que falasse mais e ele falava, falava.
Hoje em dia eu acho que ele inventava.
Eu perguntava se ela era uma bruxa. Ele me garantia que não. Me falava que era uma mulher movida pela paixão.
Acho que exagerava em tudo, pois dizia que ela era linda com seus cabelos desgrenhados. Que eram uns cabelos muito dourados.
E que o luar tingia de prata. Ficava igual uma fada. Uma mulher encantada.
Dizia que tinha os olhos grandes. Me garantia que eram os maiores que vira na vida.
Me falava até que pareciam dois faróis azuis.
Eu ficava imaginando.
Que beleza poderia haver numa mulher com faróis em vez de olhos e ele falava que era bela como a mais bela sereia. E que cantava em noites de lua cheia.
Falava que as melodias por ela cantadas eram lindas. Tão choradas.
Perguntei certa vez o nome dessa mulher e ele jurou não saber. Mas que talvez alguém soubesse e que quando descobrisse ia me dizer.
Passou o tempo e eu acreditando na mulher que passava as noites cantando.
Um dia o contador de estórias partiu e que ele criava tudo aquilo eu ficava pensando.
Mas em certa noite fui eu a ver.
Ela estava a correr.
Não nas ruas, que já eram todas asfaltadas.
Mas numa estrada dentro de mim. Na verdade naquela hora eu fitava um jardim.
Pensei que estava ficando igual ao contador. Também já podia ver, contar, escrever.
Éramos nós dois, eu e o Sebastião, dois criadores de estórias fantásticas. Desse dia em diante comecei a escrever meus contos. Tinha quinze anos então.
Ai que saudade de ti, meu velho Sebastião!

.
Num jardim iluminado
Uma menina colhe flores
Ela vem toda manhã
Chega junto da aurora
Canta uma linda canção
Mas por dentro ainda chora

Um dia ia à escola
Como quem ia pra festa
Parou diante de um canteiro
Colher uma rosa pra sua mestra
E adormeceu de repente
Sem entender o que houvera.

A rosa estava em suas mãos
Num jardim de cores diversas
Acreditava estar sonhando
Parecia ouvir conversas
Eram anjos curando teu corpo
E no fundo havia uma orquestra
Era mais um anjo no jardim celeste...

Não compreende
Porque tão cedo foi embora
Por um motorista embriagado
Ela não vai mais à escola.

(Sirlei L. Passolongo)

Direitos Reservados a Autora

"Cada um de nós temos as nossas belezas e encantos. Quero um dia, também enfeitar algum jardim neste mundinho tão imenso".

06.04.2008

Escrito por Graciele Gessner.

* Se copiar, favor divulgar a autoria. Obrigada!