Navalhas

Foto de Jardim

ando só pelas ruas desta cidade fria e vazia

ando só pelas ruas desta cidade fria e vazia.
carrego comigo o hiato das impossibilidades
e a carga dos desenganos que fazem
da noite de sábado um proscênio solitário.

encarnação de vazios, deixo para trás
pontos de interrogação e concluo
que há muita incerteza nos caminhos
que se abrem à minha frente.

dialogo comigo mesmo, danço a coreografia
dos absurdos, réquiem inevitável
de um futuro que nunca existirá,
passos em terra de ninguém.

na praça dos consolos inúteis
distribuo a piedade que só os miseráveis
são merecedores, na minha andança
sem fim recebo do passado arrepios,
os sorrisos compartilhados são a véspera
dos desassossegos futuros.

ando sem rumo por ruas movimentadas
tentando olhar dentro dos olhos
das minhas verdades e sentindo
a batida do martelo dos remorsos
que só as escolhas erradas trazem.

fragmentos de promessas espalhadas
pelo chão, vestígios pelos muros
de possibilidades impossíveis
originadas no âmago das minhas covardias.

ando só e por aí me perco, uso a bússola
da minha inquietude, sigo as placas
dos meus medos, arranco da memória
uma fatia de sonhos que está guardada
em um frigorífico abandonado
e que quebra quando a toco, algumas coisas
são tão sagradas que não podem ser tocadas.

ando sem rumo, rumo ao improvável,
por alamedas, atalhos, pontes
e abismos que me conduzem.
andanças intermináveis, pelo caminho
questões sem respostas,
respostas sem perguntas,
coisas que não são nada,
nadas que me deixam mudo,
promessas que ouço do luar,
das gotas da chuva que nunca choveu.

estrada feita de horas e horas, o vento
e suas navalhas cortam constelações ilegíveis,
o espelho da finitude desfilando
vácuos inefáveis como se o passado
e o presente andassem de mãos dadas
sorrindo e falando alto nos corredores
desertos da minha intranquilidade:
a sagração de um vazio
que nega a si mesmo.

ando só e sem destino
sob a passarela fúnebre
deste céu de possibilidades mortas
e paixões cegas, enxergo a dureza
dos muros, os papéis levados
pelo vento e os automóveis, converso
comigo mesmo em profundo silêncio,
respiro a textura de um adeus
que faz a alma se encolher
até um canto qualquer
como um detento sem ambição
e sem propósitos, como quem
espera por alguém que não existe.

me prendo a ilusões que escapuliram
de minhas mãos como se nada mais
fosse possível, uma nuvem de poeira
formada por escombros de promessas
não cumpridas sufoca
as minhas esperanças e asfixia
o meu futuro e minhas escolhas absurdas.

tenho uma fascinação pelas coisas
que não existem mais, pegadas invisíveis
pelo chão despedaçado
de um caminho confuso, sonhos fatiados
pela lâmina inexorável dos impossíveis,
minutos perdidos e areias antigas
de ampulhetas emperradas pela desatenção.

encho a taça trincada
pelo grito dos desesperados
e brindo a chegada
da minha própria demolição.

Poema do livro Diários do Desassossego
A venda em http://sergioprof.wordpress.com
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Foto de P.H.Rodrigues

Lareira

Se soltou, nem pensava em sentar-se.
Para o lado olhou, e com as brasas se deparou.
Vivas! Ardentes! Não por sangue, mas famintas.

Como navalhas se pôs a despir, em movimentos rasos,
Insanos e provocantes, com força maior que o maior dos gigantes,
mas tão delicados quanto as mãos de um artista, sorrateiro, com dedos safados...

Consumia com a língua o gosto do corpo em seus braços.
Virava-se de lado, ou em pé, na parede apoiado.
E as chamas saiam por todos os lados.

Queimando e consumindo todo o oxigênio.
Fazendo faltar o ar, parecia desejo concebido por um gênio.
Porém, sem restrições de quantidade.

Foto de Rose Felliciano

CANALHAS!!!

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"Sopro de luz
Tristes umbrais
Varais de dores, dissabores
por míseros mortais

Feridas em navalhas
Comemoram canalhas
Vermes doentes
Escrotos dementes

Em máscaras santas
Palavras românticas
Mentira corrosiva

Procuram sem pressa
Presa confessa
A próxima vítima..." (Rose Felliciano)

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*Mantenha a autoria da poesia*

Foto de Thiers R

> Carta aos assassinos com navalhas enferrujadas

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Carta aos assassinos com navalhas enferrujadas

Com certeza tenho sabor
não, não pense em orgasmos
eles são repetitivos,
meu sabor reside nessa interação de palavras
e perfumes in convenientes
Com copo a mão leio tuas cartas pensando:
- Que delírio é esse?
A música suspira ao lado alisando a alma
afugentando o cheiro que vem da rua
onde passos apressados
pensam tão somente em dinheiro
canalhices, discórdias
imundos espectros da insanidade...
bebo um gole de leite
na pétala amarelo-delícia
trata-se apenas dum suco de pêssegos
Nossa! Eu os amo assim envolvidos de prazer
descem pela garganta ferida
maltratada da navalha que corta horas
Diga-me, onde enterro cotidianos vagabundos
inférteis e esquálidos?
Onde encontro assassinos
com mãos sujas pedindo perdão?
Eles não pedem
arranham minha alma
com navalhas enferrujadas
Por isso cuspo. Cuspo muito
Desculpe heinn...
posso ter respingado teu vestido.

ThiersRimbaud >>
Junho-2007

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