Pontos

Contarei agora a história de uma garota que chamaremos de Frida. O interessante da vida dessa moça é que ela nunca havia feito nada de errado na vida. Ainda. Ela era uma menina de classe média, tinha uma beleza mediana, e estava no caminho do ensino médio. Frida era o resultado do trabalho de séculos no novo continente.

Acontece que esse trabalho não era seu. O sofrimento contido de seus pares e parentes não era mencionado por uma questão de evitarem-se constrangimentos. Para que a nova terra alcançasse o esplendor atual dos dias de céu aberto, muito sangue havia sido derramado, muito suor havia caído, muitas vidas haviam sido ganhas e perdidas.

Em um mundo de labuta e sacrifício, por vezes a felicidade ofende. Sim, incomoda, pois as respostas das questões mais mundanas como nosso estado, nossos Estados, razões de existires não foram solucionadas. Aquele que tem conforto, grau de segurança, bonança nas horas, é alvo da inveja e da cobiça alheia, mesmo que indiferente ao outro lado.

Justamente é esse o problema. A indiferença. As pessoas não aceitam ser ignoradas. Pode ser por inconsciência, ou inconseqüência, mas o triunfo solitário ainda mais de um imberbe jovem causa traz à tona os sentimentos sórdidos dos inconformados. Voam as farpas. Os conquistadores sentem as velhas vergonhas dos seus méritos enfim questionados.

Frida queria ser artista. Não lhe bastava mais a felicidade do seu país natal, tinha de mostrar o tanto ao planeta. Nos palcos da virtualidade foi sua glorificação, onde teve seu êxito, e tampouco aguardava tamanho retorno. Porém, sua vitória teve resposta rápida. Os ânimos exaltados dos humanos comuns lhe repudiaram. Mas, qual seu engano? O seu ingênuo sucesso fazia tanto mal assim aos que discordavam da sua obra?

Não. O problema é outro. É o dilema da sobrevivência forçada. Sua inatingível felicidade oprime, frente às reprimendas dos pequenos ditadores assassinos, dos terremotos implacáveis, das infindáveis plantações e usinas isoladas nos desertos rurais, os campos de concentração das cidades e seus carros lentos, escritórios abarrotados, mendicâncias melancólicas.

A menina não estava cometendo nenhum pecado, e nem aqueles que acreditavam nessa hipótese. Do mesmo modo, ambos os pontos de vista não refletiam toda a complexidade da situação. Não é só uma briga pelo gosto musical, ou pela suposta ideologia política de um ou outro. É a disputa diária pela vida, refletida na expressão das opiniões, revelando a importância de uma palavra banalizada pelos egoístas, a antiga musa dos ancestrais, que perseveraram para os que os de hoje mantenham seu caminho, a mãe chamada pelo nome, eterna e doce, a liberdade.

Olho a toalha de tricot
metros e metros de linha
curvas e ângulos, de “art deco”,
em cima da escrivaninha.

Infinidade de tramas
a tecer desenhos.
Crescentes e ramas,
como as ideias que tenho...

Pontos difusos em precisão
ocultos no todo a formarem
em detalhe: Confusão!
Nós entrelaçados a se ligarem.

Porém, isso é detalhe isolado.
No todo: Tricot... E beleza...
Feito de nós e emaranhado,
a enfeitar-me a mesa.

Olhar a toalha me alegra...
lembra-me algo seus nós,
lembra de ver na mesma regra
minha vida e a sua, nós.

*
*
*
*
Um ponto de vista
É visto
De vários pontos de vista.

Atritos à primeira vista,
Opinião revista
Muda-se o ponto de vista.

Focos de estilista?
Obra do artista?
Apenas pontos de vista.

Louco? Ativista?
Autor de mudanças a vista?
São outros pontos de vista.

Marilene Anacleto

A espada de diamantes
Atravessou minha mente
Não era noite de lua
Tampouco o sol nascente

Deixou um carrossel de estrelas
Bailando em minha cabeça.

Alegria. Sentimento bom.
Hora de dormir, raros sons.

Pontos de luz cristal
Tornam luminoso o umbral.

Uma mensagem divina
Faz com que males se esqueça.

Cresça, invada minhalma!
Antes que desapareça!

Sinto-me plena de luz
Nela meu corpo reluz.
Tranqüilamente adormeço.

Marilene Anacleto
19/02/99