Prata

Invento janelas
outdoors
placas luminosas
Espaçonaves.
Invento
figuras
pinturas
flores de abril
Jardins de prata.
Invento
balões coloridos
sensações calóricas
sinais de fogo
Luar dourado.
Inventei
ser poeta por um instante
para um poema perpetuar
um doce sonhar
Nas invenções de amar...

Drica Chaves.

Direitos autorais reservados.

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“Então dizes que estou ultrapassado,
Estilo antiquado, nada contemporâneo?
Oras, trilho esse caminho percorrido por tantos
E não espero honras, homenagens, aplausos...

Sou Poeta, romântico, um tanto louco...
Escrevo para mim, não para os outros.
Dispo as madrugadas, visto as auroras...
Um ser autêntico, que ri e chora....

Acompanha-me o papel, apenas isso!
Não me venha com estilos... modernismo...
Sou o que vês e me basta

Meu ouro é o Sol e a Lua é prata
Minh’alma, toda nua, se declara e cria...
Eis o maior prêmio de um Poeta: ...a Poesia...” (Rose Felliciano)

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*Mantenha a autoria do Poema*

http://www.rosefelliciano.com/visualizar.php?idt=1186331

“CHUVA DE PRATA”

Minha mãe me perguntou.
Viu minha chuva de prata?
Mãe, teu jeitinho me mata.

Claro que fui no jardim.
Tuas flores parecem que sorriem pra mim.

Mãe, minha amiga querida.
Como somos unidas nesta vida!

Estou com saudade do teu abraço e do teu beijo.
Saudade de teu olhar. Que vontade de voar e ir te encontrar!

“O QUE SE DIZ, O QUE SE CONTA”

Dizem os antigos da cidade que em noite de lua cheia ela saía a cantar.
Toda de branco vestida sempre saía em noite de luar.
Se a alguns chegava a encantar, a outros chegava a assustar.
Os longos cabelos soltos pelas costas escorrendo. A longa saia ia o chão varrendo.
Em certas horas caminhava pelas ruas sem calçamento.
E por vezes ia correndo.
De repente parava, erguia os braços.
Parecia que rogava.
Será que Deus a escutava?
Ou era à lua que ela implorava?
Era uma mulher alucinada. Uma pobre coitada.
Diziam que foi enjeitada.
Tudo que conto escutei de um velho contador de estórias.
Ele arregalava os olhos à medida que me contava e me assustava.
Eu pedia que falasse mais e ele falava, falava.
Hoje em dia eu acho que ele inventava.
Eu perguntava se ela era uma bruxa. Ele me garantia que não. Me falava que era uma mulher movida pela paixão.
Acho que exagerava em tudo, pois dizia que ela era linda com seus cabelos desgrenhados. Que eram uns cabelos muito dourados.
E que o luar tingia de prata. Ficava igual uma fada. Uma mulher encantada.
Dizia que tinha os olhos grandes. Me garantia que eram os maiores que vira na vida.
Me falava até que pareciam dois faróis azuis.
Eu ficava imaginando.
Que beleza poderia haver numa mulher com faróis em vez de olhos e ele falava que era bela como a mais bela sereia. E que cantava em noites de lua cheia.
Falava que as melodias por ela cantadas eram lindas. Tão choradas.
Perguntei certa vez o nome dessa mulher e ele jurou não saber. Mas que talvez alguém soubesse e que quando descobrisse ia me dizer.
Passou o tempo e eu acreditando na mulher que passava as noites cantando.
Um dia o contador de estórias partiu e que ele criava tudo aquilo eu ficava pensando.
Mas em certa noite fui eu a ver.
Ela estava a correr.
Não nas ruas, que já eram todas asfaltadas.
Mas numa estrada dentro de mim. Na verdade naquela hora eu fitava um jardim.
Pensei que estava ficando igual ao contador. Também já podia ver, contar, escrever.
Éramos nós dois, eu e o Sebastião, dois criadores de estórias fantásticas. Desse dia em diante comecei a escrever meus contos. Tinha quinze anos então.
Ai que saudade de ti, meu velho Sebastião!