Querer

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Sinto uma vontade louca,
Vontade louca de me consumir,
Perpetuar minha solidão.
Essa solidão que enlouquece meu ser
Tornando-me um ser tristonho...
Logo eu, que outrora fora um ser risonho!
Melhor seria não ter existido...
Sou forasteiro de mim mesmo nas arenas desse mundo.
O meu mundo é o preto e branco!
Eu jamais degustei o amor,
Nem mesmo o dos simples ou dos mortais...
Quiçá o dos deuses!
Sei que não deveria ter existido
E mesmo que se ao acaso na verdade existira,
Teria sido um triste mundo mesmo assim;
Seria um negro de tanta brancura,
Mascarado em mesclas de amarelo de euforia e ternura
Somente pra me ludibriar...
Um lugar não existente,
Donde eu somente seria o estranho
Pois que seria melhor eu não ter existido
Nesse mundo que é um belo tolo e mesquinho.
Sendo eu aqui um ser tristonho e infame
Tenho simplesmente vontade de me abortar
Pois daqui estou bem saturado
Saturado de viver,
De querer me encontrar.

Bira Melo in Pedaços de um CaraMelo*

* Direitos autorais reservados.

havia calor. Suores exasperados, frutos do pecado, e resolutas paragens cardíacas. Colhões aos montes, de homens esparramados, derreados, e solucionados em banho-maria de tesão. Ai gajas boas. Sovadas gajas boas, que se arrastam nas paredes meladas de seiva dos desesperados que as cobrem, e lhes chamam amor do meu sentir. Fruto do meu tesão. Fim dos meus dias em afinada melodia de querer mais que o querer alguma vez dará em entardecer romântico e melodioso.
Sois vitrais. Limpezas da égide humana de querer ser ainda mais suja, do que quando se arrasta no lúpen dos desejos escancarados e espapassados. Homenageiam-se poetas que morreram aflitos. Desesperados. Pedem-se contas à dívida de sorrisos que só estar aqui consubstancia, para não dever dois réis à morte que escancara a esquina onde vamos esparramar frustrações e por fim sorrir.
Deleitemo-nos com poetas, porque poesia somos nós de rastos e por terra com o sono que não nos deixam medir e gozar.
havia calor. Desfizemo-nos desta sala, congelando-a até ao próximo devir da criação.

Eu ainda irei embora,
não me importa se chorar;
amor,saiba,porém,agora,
que eu gostei de te amar!
Só não gostei de saber,
que nunca fui pra você
o que a noite foi pro luar.

Eu ainda irei embora,
ja não adianta me dizer
que por mim ainda choras,
eu acho - não pode ser;
se preferes o fim,
como é que gostas de mim ?
Quer simplesmente por querer.

Nosso amor foi infinito,
porém,não durou quase nada,
tudo entre nós foi tão bonito
tudo foi lindo,a amada.
Mas o que começa tem fim,
e o nosso amor foi pra mim
uma tristeza disfarçada.

bom que mais somos do
que menos experimentados,
bem seria fortes ondas de
vigor cutâneo para experimentar,
gente sólida,
frutos do desvendar da terra pobre,
de sonhos ricos e desmanchados,
de tique-taques acirrados para menos
experimentar,
com fáceis presas
no jogo frígido de querer escrever bem,
para cego ler,
e estúpido decompor,
no fundo,
a histriónica capacidade
de detestar humanos,
fazendo deles pó.....