Rosas

Foto de Maria silvania dos santos

Valores despercebidos.

Valores despercebidos.
Ainda estar pra nascer, o homem que consegue entender os sentimentos de mulher.
Está pra nascer, o homem que conseguem entender que no jardim de mulher, não á apenas rosas mas á também margaridas, orquídeas, e que são bem delicada alem preferidas, no jardim de mulher não á só espinhos, á também carinho e muito amor e cada dor sofrida é repleta de valores despercebidos. Também está para nascer, o homem que não sente um amor permanente, mesmo que este amor seja de uma forma diferente.
Autora; Maria silvania dos santos

Foto de Allan Dayvidson

DERROTA HONROSA

‎"Minha nova leva de poemas se chama 'CARETAS' e o primeiro poema é sobre este estranho sentimento (temporário como todo sentimento) de não fazer planos por hora, de me entregar a instabilidade, de me desconstruir sem previsão de reconstrução..."

DERROTA HONROSA
=Allan Dayvidson=

Abdico da pretensão cotidiana
e de toda e qualquer certeza cartesiana.

Eu tentei, me esforcei e agora... exijo respeito,
enquanto entrego minhas armas a meu adversário favorito.

É minha carta de desistência,
minha rendição ao incontrolável.
É o fim da última resistência,
minha entrega ao indomesticável.

Liberto-me da obrigação de sempre entender
e do orgulho de dar ou não o braço a torcer.

Ajustei, contorci, mas agora... rejeito expectativas.
Eu corri, me perdi, e por hora... não há caminhos ou perspectivas.

É meu agradecimento num bilhete,
meu adeus num buquê de rosas.
É meu retorno a fonte,
minha volta para casa...

Cheguei tão longe e o mais perto possível.
Fui resolvendo enigmas em nome do desejo impositivo.
Eu briguei, me dediquei e agora... tratarei dos ferimentos
enquanto minhas mãos permanecem banhadas em desprendimento.

É meu anúncio de rendição,
minha derrota honrosa.
Um acordo tácito com o desconhecido,
minha libertação corajosa.

Foto de poetisando

Vida I

A vida pode ser muito linda
Basta nós a querermos fazer
Não sendo um mar de rosas
Temos que saber com ela viver
A vida tem coisas ruins também boas
Para nos alegrar ou entristecer
Mas saibamos juntar tudo
Com alegria iremos viver
A vida não é um mar de rosas
Temos que contudo viver
Seja com o mau ou o bom
Com ela vivemos até morrer
Para que andarmos em guerras
Quando a vida são dois dias
Devemos alegrar nos todos
Espalhar pelo mundo só alegrias
Se conseguirmos estar sempre alegres
E a todos os outros levar alegria
O mundo ficará muito melhor
Mais saudável e em harmonia
A vida pode ser muito linda
Assim cada um faça a sua parte
Vivendo sempre com alegria
Levando-a para toda a parte
De: António C.

Foto de Rosamares da Maia

DECÁLOGO DE UM AMOR NO DESERTO

DECÁLOGO DE UM AMOR NO DESERTO
Um amor que sobreviveu as diferenças e contradições.

I

Vivemos como o vento errante do deserto
Construindo, revolvendo e desfazendo as dunas.
O ar é quente, sufocante, irrequieto e apaixonante.
Desperta a minha emoção, tomando os meus sentidos.
Tocando-me por inteiro, arrebatou-me a alma,
Virou-me do avesso e colocou-me em sua palma.
Mas, era vento e partiu. Invadiu-me a solidão.
Eu, deserta e plena de ti, embora antítese do teu ser,
Das incertezas do desejo e medo de amar.
Pacifiquei meu ser, pois meu amor amava ao vento.

II

Um perfume vem do deserto, está por todo o ar,
Nas dunas escaldantes por onde andas e transpiras,
Está o teu cheiro - o cheiro do meu homem.
No sussurrar do vento posso ouvir a tua voz.
Lembro o encontro da minha boca com a tua, de sonhar,
E a vida real? Somente promessas em território hostil.
Negando evidências, vivemos o que desejamos sentir.
Ignorando a verdade, tornamos surreal nossa vida.
Lembro a dor e da saudade, de sussurrar em oração.
Preces, solidão e areia quente - preces da tua boca ausente.

III

O vento trás de volta meu ar – o meu Califa.
O vento que em sua companhia fora guerrear,
Agora trás meu homem, mais moreno e magoado...
Vem curar suas feridas, recuperar o brilho do olhar.
Sonho e creio que finalmente voltou, agora é meu.
Amamos na areia quente, também em sua tenda,
Entre as almofadas, luxuria em panos de seda.
Inebriados pelo ópio, essências de mirra e benjoim,
Entre pétalas de rosas, tesouros em jóias pilhadas.
Serei eu somente mais uma entre suas as prendas?

IV

Soçobrou outra vez o vento do deserto – ele se foi.
No meio da noite, d’entre almofadas e sedas, roubou-me.
Dos meus braços partiu – Não podia! Era meu, só meu.
Amaldiçoei suas batalhas sem compreender as razões.
Neguei meu desejo, maldizendo a vida. Fiquei deserta.
Minh’alma não é mais minha, também parte, se esvai,
Galopa no dorso do seu árabe a minha vida - ao vento.
Deixo-a para morrer com ele, se tombar em batalha.
Não mais me pertence. Submeto à sua barbárie milenar
Meu frágil e multifacetado mundo ocidental, desmoronado.

V

Tudo que vivemos foge ao meu entendimento.
Seus cuidados, suas ordens, mesmo os seus carinhos,
De certo me quer cativa dentre os seus tesouros.
Como se cativa espontânea não fosse. Amo-o sem pudor.
Novamente ouço o vento que traz o odor das batalhas.
No espelho, vejo seus olhos negros, a mão brandindo a espada,
O semblante altivo de comando o torna cruel.
Seu mundo não é o meu, tudo nos confronta e agride.
Sinto frio e dor. Meu corpo tem o sangue das suas mãos.
Agasalhada em sua tenda, sufoco entre lagrimas e incensos.

VI

Pela manhã fujo, vago errante entre as dunas,
Quero sucumbir nas areias da tempestade anunciada
O sol é escaldante. Quem sabe uma serpente? – Deliro.
E delirando sinto o vento. É sua voz – quente.
Sinto a sua boca que me beija e chama – agonizo,
Na febre ultrapassei o portal de Alah - quero morrer.
Vejo-te em vestes ocidentais – como uma luva.
Olhando por uma janela, de horizonte perdido.
Não há delírio, não é morte – Desperto no Ocidente.
Reconheço-me neste ambiente – a mão para a luva.

VII

Aqui o vento é frio, sem motivos é inconseqüente.
À areia banha-se por mar fértil, de sol brando e casual.
Não brota a tâmara nos oásis, para colher a altura da mão.
Será fácil esquecer a claridade das dunas quentes?
Mirra e benjoim exalando, almofadas e panos de seda?
Não fazemos amor nas tendas, no sussurro do vento quente.
No Ocidente fazemos sexo em camas formais, monogâmicas.
Homens possuem concubinas ilícitas e, não é bom amar a todas.
Sempre há cheiro de sangue no ar, sem batalhas declaradas.
Não nos orientamos pelo sol ou estrelas – estamos perdidos.

VIII

Eis meu mundo que corre de encontro ao teu,
Desdenha das diferenças, da antítese de nossas culturas.
De Oriente e Ocidente, da brisa do mar e do vento do deserto
Teu amor violentou as tradições para devolver-me a vida.
Aqui também estas ao sol, mas tua pele morena é contradição.
Há perfumes sofisticados, frutas, panos e almofadas de seda.
Não há o trotar do teu árabe, vigoroso, mas a ti cativo,
A mirra e o beijoim não cheiram como em tua tenda.
As tâmaras são secas e raras. Não está a altura da mão nos oásis
Meu amor violentou tuas tradições – em ti, a vida se esvai.

IX

Teus olhos vivem em busca de um horizonte distante,
Perdem o brilho do guerreiro que fazia amor nas areias.
Ama-me com um amor ocidental, sem paixão, comedido e frio,
Não há paladar da fruta madura em tua boca, ou o frescor da seda,
Tua alma quer o vento quente do deserto, escaramuças e batalhas.
Muitas esposas entre almofadas e sedas - o mercado das caravanas.
Aqui existem muitos desertos de concreto, janelas inexpugnáveis,
Batalhas invisíveis e diárias, nem sempre com armas nas mãos.
Mas a língua dá golpes certeiros, tiros de preconceitos mortais.
Meu amor em ti morre, sucumbe ao vento frio da tua solidão.

X

Teu amor ensinou-me a ser livre. Como negar o vento do deserto?
Aprendi a ter a companhia das dunas, sempre mudando de lugar,
O deserto deu-me um homem para amar nas tendas nômades,
Mostrou-me a lógica das batalhas e como perguntar por e ele ao vento.
Ensinou-me a sorrir com o brilho dos seus olhos simples e negros,
Meu corpo está acostumado com o toque quente da sua pele morena.
Novamente fugi - do meu deserto. Temi tempestades e serpentes,
Supliquei a Alah, para que em sua misericórdia houvesse vida,
No ar, um doce perfume de benjoim, na pele, o delicado toque da seda,
Meu Califa ama-me com o gosto das tâmaras maduras – e vai guerrear.

Rosamares da Maia
2005/ JAN/2006

Foto de Rosamares da Maia

Só as Mães Deveriam Ir à Guerra

SÓ AS MÃES DEVERIAM IR À GUERRA

A guerra é uma invenção dos homens.
Também eles não têm útero!
E sem parir, como saber ou sentir?
São como lobos, urinam demarcando o território.
Lei de balas e bombas que estabelecem o poder.
Na guerra somente as mães deveriam combater.
Depois é claro, de uma metamorfose,
Onde o ventre contrariando a lógica da natureza,
inverte a determinação da vida, e por osmose,
torna a agasalhar os filhos que teve, também,
preventivamente, os que estão por nascer.
Assim, guardados na forma primitiva da semente,
esperam por tempos de paz, onde florescerão.
Nas frentes de batalhas, mães lutam bravamente,
trazendo o seu amor guarnecido no ventre.
Defendem o direito de não doar filhos à pátria,
de não oferecer em holocausto a sua cria.
— As pátrias sempre deserdam as mães.
Que sejam elas então, filhas degredadas,
Mas, de ventres intactos, livres.
Pereçam combatentes, mas, rosas perpétuas,
mães meninas, guerreiras de viço permanente.
Derramem filhos nos novos campos da paz.
E neste chão cultivado de amor, sejam sempre
e somente, sementes de vida,
Pulsantes, pungentes, brotando de gente.

Rosamares de Maia

Dedico:
Às mães deserdadas das pátrias do Oriente, também as mães da Pátria da gente, atingidas em seus filhos, pela fome, pela droga, nas ruas, pelas balas perdidas, na violência cotidiana, que mata tanto ou mais que as guerras do Oriente.
(Exposição com David Queiroz - Traços e Versos / Niterói - 2010)

Foto de Carmen Lúcia

Poesia, um caso de amor...

Danço a poesia, sou bailarina no esplendor da arte,
exponho em poesia fragilidades e limitações,
silencio em poesia o meu grito sem fazer alarde,
brado poesia com orgulho e ostentação,
confesso em poesia fraquezas e imperfeições,
bebo poesia com as palmas das mãos,
respiro poesia, perfume das manhãs,
rego poesia com o orvalho da madrugada,
rezo poesia na hora da Ave-Maria,
faço da poesia alegria da chegada,
canto poesia dando ênfase à melodia,
toco poesia com o lirismo da sonata,
vivo a poesia, essência de minh’alma,
choro a poesia movida pela emoção,
expando em poesia mágoas que viram rimas,
sonho em poesia todo encanto da magia,
cultivo a poesia e colho rosas em botão,
caminho com a poesia e afasto a solidão,
voo com a poesia rumo à fascinação,
gero a poesia e é ela quem me dá à luz,
sinto a poesia e me arrepia a inspiração,
navego em poesia ancorando em corações,
penso a poesia e dou asas à imaginação,
amo poesia... e sem mais explicação.

_Carmen Lúcia_

Foto de Arnault L. D.

O perfume da lembrança

Se os meus olhos fechar
e concentrar-me em solidão,
seu perfume faço brotar,
tal flor. fora da estação...

Como se estivesse ao lado,
mas, sinto que de algum jeito
no fundo do olhar cerrado,
vejo dentro de meu peito.

O perfume da lembrança,
o gosto do beijo que dei.
Doce fruta na bonança,
que hoje é temporã eu sei.

As vezes, flora no frio...
Contra as regras de rebento.
As vezes, chove no estio,
junto ao sol, por um momento.

Raros e breves instantes,
dos olhos fitando o interno.
De sentir aqui, como antes,
o olor das rosas no inverno...

Foto de Maria silvania dos santos

Com perfume de jasmim.

com perfume de jasmim.

Olá passei só pra matar a saudade e te desejar um bom dia e
cheio de alegria, que sua vida seja um jardim de rosas sem espinhos, com
perfume de jasmim. E que você seja um grande amigo(a) para mim.

Um beijão no intimo do coração!

AUTORIA; MARIA
SILVANIA DOS SANTOS.

E-mail; silvania1974@oi.com.br

Foto de Carmen Vervloet

Minha Flor

Vejo-me ainda menina em botão,
misturada às flores de um jardim
cuidadosamente cultivado.
Entre borboletas coloridas,
colibris bailarinos,
num lugar de sol e nuvens claras.
Eu ainda flor não desabrochada,
tímida, sonhava.
Vou escolher uma flor
que levarei por onde for...
Uma flor que me de sorte,
que seja o meu norte,
meu passaporte e suporte.
Uma flor com suave perfume...
(o cheiro fica para sempre
na lembrança)
Uma flor delicada,
com pétalas de veludo,
(o veludo é macio e agasalha)
que carregarei comigo
por toda a longa caminhada...
Vejo-me diante de tantas flores...
Rosas, violetas, gerânios, dálias,
hortênsias, jasmins, amores-perfeitos...
Mas a flor escolhida por mim,
naquele sagrado jardim
foi o amor-perfeito.
Fascinava-me!
Suas cores me encantavam!
Colhi-os... Lindos!
Multicoloridos!
Sequei-os dentro de meus cadernos
onde nasciam
os meus primeiros versos de amor.
E escrevi em cada página:
O amor só se enraíza com a verdade.

Foto de Maria silvania dos santos

Com perfume de jasmim.

Olá passei só pra matar a saudade e te desejar um bom dia e
cheio de alegria, que sua vida seja um jardim de rosas sem espinhos, com
perfume de jasmim. E que você seja um grande amigo(a) para mim.

Um beijão no intimo do coração!

AUTORIA; MARIA SILVANIA DOS SANTOS.

E-mail; silvania1974@oi.com.br

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