Segurança

Quero ser um artesão de palavras:
Duras, dúcteis, viscosas, herméticas,
Diáfanas, sinceras, profundas, singelas, iluminadas.
Eu quero é ser poeta
Pois este erige contínuas miríades de estrelas
Sobre o céu de eternas noites enluaradas!

Quero poder afluir,
Quando me der na telha,
Ao feérico lago da espontânea
Língua do povo:
E, ao libar da sua água,
Expelir-lhe as impurezas,
Que são as chagas, as mazelas,
O carcereiro da igualitária opulência,
Para deixar que viva livremente
O florescer incontinenti
De castelos e mais castelos
Da alacridade e dos felizes sortilégios
Que emanam do eufemismo
Da escrava gente.

Quero degustar
O vinho tinto da galharda palavra
A fim de homenagear a imponência
Que cimenta os mínimos e máximos halos
Da natura realeza.

Quero ser condigno
Quero ser acuidade e sageza
Quero ser humildade, vivacidade, gentileza
Quero ser feiúra e esbelteza
Quero ser a inane importância
Quero viver perpetuamente
[ No jucundo reino
De ingenuidade
Das crianças
Quero ser ventania, poesia, proximidade, distância
Quero ser o instante
[No qual se encerra o segredo
Da segurança, da solidão, da tristeza,
Do medo, da coragem, da alegria,
Da repreensão, da recompensa, do desejo

Quero ser a imensidão
Quero ser pequeneza
Quero ser a imperfeição em evidência
[Pois a perfeição
É um atroz sofisma
Da humana cabeça
Quero ser a multidão
Quero ser o átrio do sol solitário da certeza
Quero ser a rocha, a rosa, o rouxinol, o girassol, a orquídea, a açucena
Quero ser a ametista, poeta em perene florescência!
JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA

Quero estar no espaço
Onde nuvens abrem braços
E nos envolvem em abraços.

Quero estar naquele campo
Onde girassóis e crisântemos
Poderão servir-me de manto.

Quero estar naquela praia
Onde o gelado da areia
Refresca-me as quentes veias

Quero aquele azul profundo
Começo e fim do mundo
Onde não sou moribundo.

Quero Deus no pensamento
Com Ele nada é vento
Tudo é luz e sentimento
Segurança e alento

Quero esquecer o amor
Que trouxe-me o desconforto
Da tristeza e da dor

E que Deus, dê-me a certeza
Que possa transformar em bem
Que da melhor forma vem
Queira eu, ou ninguém queira.
Boa noite.

Marilene Anacleto

A árvore da vida

Quando meditava,
sobre a minha vida,
deparei comigo em frente
de uma árvore linda.
Era grande e robusta,
com vigor e até bela,
forte e segura
mas que me aquietou ...
Quantos anos foram precisos,
para crescer e se tornar bela,
era uma metáfora da vida
pois ela não era ela.
Na linda árvore ,
vi os traços de vida,
em cada ramos e folhas
o que ela nos ensinava.
Ventos forte, chuvas ,
sol quente e até a sede
nada deixava a árvore
ficar sem vida e sim mais forte.
Então meditando o porquê ?
de tanta segurança ,
de tanta vontade de viver
eu descobri algo...
Que na linda árvore,
estavam esquecidas as raizes,
que no solo escondidas,
choravam de alegria.
Eram elas que sustentavam,
sem pedir nada em troca,
mesmo que ninguém reparasse
eram elas o elo da vida.
Assim é nossa vida,
como esta linda árvore
pode ser linda e forte
mas a luz e a alma
são a fonte da vida.

Betimartins

Chega !!!
Vocês não têm o direito de me chamar de louco !
Por que sou louco ?
Só porque vivo sorrindo feliz ?
Só porque me emociono ao ver a rosa que nasceu em um jardim ?
Por que sou louco ?
Só porque converso com as plantinhas e os animais que crio em casa, ou porque fico feliz ao contemplar um sorriso de criança ?
Será que sou louco porque, às vezes, me revolto contra o poder das forças políticas de nosso país, que nunca se preocupam com a existência de uma “massa humana”, chamada “povo”, a não ser em época de eleições ?
Droga ! Eu não sou louco !
Loucos são vocês, que destróem centenas de florestas para construir cidades de pedras e arranha-céus de luxo. Vocês, que constróem fábricas que jogam elementos químicos nos rios e mares, envenenando a água que seus próprios filhos bebem e a comida que comem.
Loucos são vocês, que fabricam armas para destruir a vida de crianças, velhos, mulheres e de adolescentes, que morrem sem saber porquê, enquanto vocês arrecadam lucros enormes com o mercado bélico.
Loucos são vocês, que recrutam meninos, que sonham ser homens, lhes dão uma farda, os ensinam a ser violentos e a matar; depois os enviam para campos de batalha com a “patriótica missão” de matar outros meninos que, como eles, carregam armas e matam pessoas que nunca viram, sem mesmo questionar por que fazem isso.
Loucos são vocês, que deixam inocentes e miseráveis morrer de fome e frio nas favelas, enquanto comem do bom e do melhor, sentados em suas mesas luxuosas, portando seus talheres de prata.
Eu...? Eu não sou louco, gente !
Eu sou apenas um ser que chora, ri, se emociona, sente frio, fome, sede, calor e, às vezes, indignação. Indignação ao ver tanta coisa errada, tanta pobreza, tanta gente morrendo por ser mau atendido em hospitais públicos, ou por falta de segurança.
Eu não sou louco, não !
Loucos são vocês !
Eu... ? Ora... eu sou apenas mais um rosto na multidão !