Sempre

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Elíxir do Amor
*
e seu antídoto…
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Poderia dizer-te em palavras
Os versos que fiz para ti
Mas há quanto tempo sabes
O que sempre te escondi

Como alimentas a alma
Renuncias ao teu corpo
Ou é o amor que te domina
E o sustentas num fogo louco

Com a vida de outras vidas
Alimentas teu viver em lume
No final dos amores só a solidão

Herdeiros sem solução
Não há controlo para a emoção
Sem saída procura ajuda num antídoto

Para aquele elíxir…

Joaninhavoa,
(helenafarias)
03 de Outubro de 2008

ESTRELA DE QUATRO PONTAS

No meu sonho a estrela vinha.
Se aproximava de mim.
Eu via que numa ponta estava grudadinha eu bebê.
Bonitinha.
Uma gracinha.
Na outra eu mais grandinha.
Uma menina-moça.
Magrinha.
Na outra eu aos trinta anos.
Bonitona.
Na outra eu com a idade de agora.
Nos olhos todas as lembranças de outrora.
Em todas um sorriso perdurava no meu rosto.
Nenhum ar de desgosto.
A estrela de quatro pontas vinha me mostrar que pela vida eu passei pisando leve.
Quase flutuando.
Vivi sempre poetando.

Gostava de bigodes. Até os desenhava, com bocados de carvão que apanhava religiosamente da oficina abandonada que poluía aquela rua de desavindas imaginações. Roçava, embalava, desejando mesmo que o homem do espelho, fosse o homem com que se deitasse se a sorte quisesse. O sol dizia-lhe sempre que sim, mas um sim pouco embalado. Havia dúvidas. Sim, tal como a terra cai em cima do que de nós resta.
Era o rapaz da vagina de fogo. Uns dias com medo de pisar pecados alheios. Por momentos digno de abraçar a diferença, e com ela dançar a uma música inaudível, e religiosamente barulhenta.
Chamava-se assim, para não se chamar coisa pior. Aliás, chovia. Por certeza de menor importância, o dia era igual ao de ontem. Volteavam ventos, desnorteavam-se nuvens que deslindavam o dia assimétrico.
Aquela terra era de uma humidade atroz. Fazia mal às pessoas que não queriam fazer mal a si próprias. Enleava-se nos ossos das pessoas muita coisa pior que cinza. Futilidades que não interessam na altura de escolher decisões. Pecadilhos que os homens a sério mexem em si mesmos, e depois comem para os esquecer de vez.
Pronto, estava assim até escrito. As folhas de quase seda de um caderno com capa de rosa que cheirava a testosterona, digladiavam-se com o vento. Letras de copista, com curvas e contracurvas de sinuosas certezas, mostravam ao mundo que o rapaz tinha vagina. Não se via, é certo. Lambuzava amores perfeitos para cima de jovens que dobravam a esquina com ar gingão e pronto a enfrentar o mundo. E à noite. Quando a lua ganhava a luta com a rotação omnipotente, aquela coisa que não se via, via-se. Encenavam-se histórias de amor com cheiro a rosmaninho. A mulher, homem, era do homem, antes de ser de si própria. Era uma mulher suave, meiguinha. Que cativava. Meiguinha. Adorava amor. Meiguinha. Dormia com esta palavra, quando sons menos inseridos no mainstream da capacidade auditiva humana envolviam aquele leito.
De fogo a vagina. Deitava chamas, porque queria ser vagina. E nunca foi vagina. Mas será. Será mulher. Ao menos o catalisador do devir assim o queira.....

E os focos dos pensamentos grávidos? Adoro-os gémeos, a reagir ao minimalismo humano sempre que a noite nasce tempestuosa. Dissolvem-se em medo, concubinado com o tradicionalismo.
Mas não deixam de ser adoráveis aos olhos de quem quer criar obras com asas. Daquelas que voam para Sul, quando o Outono chega.