Escrevo desconfiando de mim mesmo
e se o que escrevo faz sentido.
Escrevo como quem chora, como quem sorri,
como quem sente e sente intensamente...
Como quem nunca viu o amor, de certa maneira...
Escrevo como quem vê além do que se vê;
descreve o que quer.
Escrevo, desta vez, escorregando as palavras para longe das ilusões,
escrevo como se tivesse sido minha a culpa.
Por tanto e por tão pouco
Por já ter sentido tanto e ainda assim, não sentir.
Escrevo como quem destrói e suspira o tempo,
como se ela não mais existisse,
como se estivesse a partir e
como se nunca tivesse chegado a lugar nenhum,
mesmo estando em todos os lugares.
Escrevo como quem não sabe falar,
e como quem não sabe mais sonhar,
esperar ou reagir.
Escrevo como quem não ama,
como quem ama,
como um professor e aprendiz.
Escrevo como já tivesse vivido,
mas como se nunca tivesse nascido.
Escrevo como um imortal cansado, da sublime presença da imortalidade,
em si.
Escrevo como o presente,
como um passado bonito, outro passado pavoroso e um futuro sorriso[será?],
como quem faz a passagem para o infinito.
Escrevo como quem pressente e une
versos, rimas triviais,
escrevo como quem não quer nada,
e como quem quer uma alma;
Só, entrelaçada.
