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Ivy Gomide

Zonza
aspiro sol encardido
arrancado da fumegante cabeça
Ocaso de linhas
entorpecem e
não tecem.
Torto e vulnerável
enigma
queima lava acesa

RJ- dezembro - 2006

MORANDO COM A SOLIDÃO
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Magia, que me inebria.
Que me inspira, a falar de você.
Você que me roubou o encanto,
Que me deixou o pranto.
Que me deixou assim.
Como ave sem ninho,
como estrada sem fim.
Você deixou minh'alma ferida.
Deixou-me a solidão,
e levou contigo meu coração.
Coração que canta e chora.
Feito menino triste,
querendo a amplidão.
Coração que é feito de
grãozinhos de areia.
Que com um vento mais forte,
vai pra um lugar mais distante.
Coração vai vagueando,
e buscando a ilusão.
Não me deixa aqui sozinha,
morando com a solidão!

Direitos reservados*
Cecília- 06/2007

O AMOR QUE ACABA

O amor que acaba
produz vazio,
cratera de canhão.
Urgem sertralinas
na fuga de endorfinas
remédios para o coração.

O amor que acaba
amor não era
que amor fica
amor resta
presta atenção no amor
pronto para qualquer dor.

O amor que acaba
era amor que não amava
que amor não esquece
Se o amor desaparece
se ausenta do duplo
permanece vivo nos unos

que amam em separado
guardando cada um
um amor isolado
que nunca esquece o amado
Que seu fim seja torvelinho:
do amor que é amor fica o carinho.

O amor que não acaba
é o amor que suporta
que se esconde atrás da porta
dá sustos nas noites ardentes
que brinca de paciência
nos dias de ausência

O amor que acaba
deixa apenas solidão
Rasga a carne
enfia as unhas em desespero
puxa entranhas
para matar o desejo

Quando o amor acaba,
sei bem, urgem sertralinas
que o amor, minha cara
é pura química
que a gente não entende
a ciência não explica.

Quando o amor termina
ficam os vazios repletos
as noites no deserto
nebulosas no universo
que astrônomos não atingem
a poesia não define.

Quando acaba
silencio na sala
frio no quarto
dores do parto
perda da cria
vida vazia

NASCIMENTO

P/CB e George Henrique

De onde viestes
Os meninos voam
Todas as frutas são boas.
Lá, ser valente é sorrir contente.

No lugar que habitavas
Trabalhar é construir
Falar é olhar nos olhos
Ter uma casa é saber morar dentro de si.

Agora que chegastes, ao nosso chamado
Terás uma vida, conhecerás nosso mundo
Vens descobrir nossos mistérios profundos
Sentir todo o nosso amor guardado.

Com o passar do tempo saberás
Que nossas crianças não voam
Que nem todas as frutas daqui são boas
Mas, também, aprenderás a escolhê-las.

E quanto mais aprenderes a escolher
Mais conseguirás entender
Que precisamos de ti para construir
Um mundo melhor com o que temos aqui.

Este é destino árduo
Que exigirá fé e muito trabalho,
Muita esperança na fé
Amor em todos os atos.

E. além de tudo,
Precisará de uma inalterável
Confiança no mundo
Que deixarás aos que vierem ao teu chamado.

Este é meu desejo, Eduardo,
Que aprendas a escolher as frutas boas
Para que, nesta terra onde as crianças não voam
Possas ser um homem feliz.

NÃO SEI DANÇAR

Nas tardes e noites que passei à janela
Aguardando tua presença, aprendi
Que o amor não perdoa nada, nunca
Amar como te amei, não poderia supor
Quando nada mais esperava do amor
Esse Deus debochado me atira ao teu fado.
Eu, logo quem, nem sei dançar.

Nos anos na janela, na esperança dela
Criei os filhos que não teríamos
Que choram no limbo dos tristes.
Enquanto choram, finjo que durmo
E choro junto que são noites de viúvo
As que vivo sem tua sombra pela casa.

Da minha janela vejo a arte do mundo.
Durante a vigília que sacrifica o atalaia
Fui arranjando espaços em minha alma
Para guardar-te em meu passado
Até que não mais doesse tua simples lembrança.

Agora, abastecidas as esperanças
Lanço-me a vôos solitários sobre o idioma
Procurando inventar a palavra necessária
Para esquecer a primeira emoção:
Quando a vi, a ela já pertencia
Rebanhos dando cria, pólen na ventania
Casais levitando pelo salão.
Já esqueci, tento me convencer que sim,
Mas do teu amor, restam esses punhais
Que atravessam os anos vazios
Encravam-se em minha vida
Fazendo tão sem sentido
O que resta a ser vivido.

NÃO SÃO TRISTES OS QUE AMAM EM VÃO

Não são tristes os que amam em vão
Mãos suadas
Testas peroladas
A gemer pelos cantos da casa
Na ânsia de uma ausência
Que nunca se recheará.

Não. Não são tristes
Com seus olhares oblíquos
Lábios dormentes
A fumaça dos cigarros
A matá-los
– pena não seja de uma só vez.
Lamentam.

Não são tristes. Nem infelizes.
Que a tristeza é a ausência do amor.
A infelicidade, a não existência dele.
Se não são tristes
Se não são infelizes
O que serão os que amam em vão?

Com suas vozes recuadas
As gargantas embargadas
Se em solidão.
As pistolas sempre engatilhadas
Renda envolvendo punhais de prata.

Não são tristes esses tresloucados
Que sem o menor alento
Repousam em santa astenia
Sobre lençóis amarfanhados
De uma noite de solidão
Quando dormiram sono vão.

Não são infelizes
Os que jamais serão felizes
Por amarem em vão.
Com suas caminhadas a esmo
Em pânico pelas ruas
Quase desmaiando
Invejando os que amam
Que caminham enamorados
Com gargalhadas que lhes ruem a emoção.

Será que amam os que amam em vão
Ou apenas sofrem
Por ser o sofrimento o concreto
Contido no abstrato amor quando é em vão?

Notebooks, CIAs, câmaras, assembléias,
Grandes empreendimentos
Celestiais construções
Seminários, submarinos
São, todos, provas do amor em vão.
Não que seja vão o amor com
Que os constroem ou os detonam,
Sendo apenas provas do amor vão.

Ternos impecáveis
Lúgubres moradas
Palácios, trincheiras
Em qualquer lugar encontra-se exemplar
De quem ama em vão.

Insistentes esses recrutas,
Continuam a amar.
Mesmo sabedores de que é em vão.
Será que sabem?
Será que é em vão?
Que força impulsiona esses estóicos
A prosseguirem nessa direção?

Não. Definitivamente, não são infelizes
Os que amam em vão.
O amor os redime
O ser em vão os sublima
Para que passem, gasosos
Pelas tristes lâminas
Que sangram os infelizes
Que amam em vão.

AGULHINHA, TALVEZ

Arroz
Arroz do bom
Solto e branco
Navio solitário
sem marinheiros
Arroz de tacho
preto no fogão de lenha
que estalava
que exalava
cheiro d'alho
misturado com linguiça
toicinho e chouriço
que defumavam

No tacho preto e enorme
de D. Olívia
ficavam imersos pedaços
de carne que pegavam
gosto na borra da gordura de côco
Lata bonita
pintada de coqueiros
Dali emergiam costelas
peitos de frango
bifes de tresontem
amaciados
Que delícia!

Angú bonito, espirrante
com taiobas do quintal

Feijao

E arroz, agulhinha
se me lembro bem
Branco. Branco como
a pomba No livro de Tostói
como a bandeira branca da paz...

E solto!

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Falamos de alma
e certamente todos temos...
Caio, Clarisse, tu e eu.
a minha vive o peso do cotidiano
da injustiça, da fome
e de certa tristeza que paira no ar.
minha alma chora convulsiva
a beleza de um quadro de flores
que não se abriram
A minha alma suporta notas
mesmo que tocadas nos temporais.
Minha alma é atemporal.
confabula com meu corpo
atravessa lâminas
partindo-me ao meio
porque apesar de possuir palavras
escritas no pergaminho
minha alma deseja cavalgar teu corpo
e cobri-lo indecente.
Minh’alma é agnóstica
vomita escárnio
e deseja a pérola rosada
que se guarda como concha
entre tuas pernas...
Sou um tanto de dor,
de amor e vagabundo
que no bar
passa mãos quentes
entre teus seios.

Thiers Rimbaud >>
2007>>

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