amor

É mesmo... Foram-se tantos anos.
Anos? Foram-se o mal congênito,
os dias de insônia e agonia,
banheira de águas sempre tépidas
para a convulsão de todo dia.
A sirene das tias lépidas:
Batiza logo! Ou morre pagão.
Corre que o padre inda tá no saguão!
É um anjo... Não é demônio não...

É mesmo. Foram-se tantos anos.
O primeiro toque, o amor primeiro,
o primeiro gol... foi na trave (uuuuuhhhh...),
o demoninho: "Pegue... e crave!".
O segundo nas arquibancadas,
e o anjinho: "Vai de mal a pior...",
E o padre: "Venha e se confesse!
Faça jejum e faça essa prece."
Confessei... Ser amigo do prior.

É mesmo. Foram-se tantos anos.
Ave-Marias e Padre-Nossos,
as sublimes cortadas nas redes,
os carnavais, enterros dos ossos,
sarros enterrados nas paredes
e uma impagável juventude,
que pagou toda e qualquer virtude.
Da procura aos meus primeiros pelos...
À brancura de poucos cabelos.

É mesmo. Foram-se tantos anos.
Festivais de música na escola,
primeiro emprego, primeira esmola.
Ruim de ponto, bom de Remington.
O ônibus cheio, pra faculdade.
E com o casamento o meu mignon
virou só um macaquinho no cipó.
Um amor como poucos amores,
de ovos "pochet" a discos-voadores.

Não... Não se foram apenas anos!
Foram-se desemprego e penúrias,
dívidas, esticadas lamúrias,
a incontinência das "por achadas"
e a inconfidência das borrachadas!
O casamento com as encrencas,
pencas de empregadas, malsãs ilhas.
Antes a janela sem avencas
que um arquipélago, falsas filhas.

Foram-se espinhos tantos do jardim,
medo de mim, azedo de tudo,
os tantos desencantos de Aladim,
o "Abre-te Sézamo" sortudo.
Foi-se assim tanto o sul quanto o norte,
tanto o mendigo que nunca cansa
quanto o recauchutado da pança.
A trança e a incerteza da morte.

Restaram os lúcidos amores,
as bebedeiras da poesia,
o espírito da arte noite-e-dia,
o "dar-te"... e poucos temores:

De batráquias de bíblias e terços,
mulheres que dormem de vicunhas;
dos céticos de todos os versos
e médicos que não cortam as unhas.

Pois que venham os anos!

Não preciso do teu passado,
bem podes cultivá-lo em ti...
Mais te quero o arado
que o risco insuspeito de julgar-te.
Que em ti floresça meu sepulcro grato,
Malgrado o tempo dos teus enganos,
porque dos meus, ainda mais humanos,
deles todos me deserdei de enfado.

Não preciso do barco jovem e fugaz.
Mais me apraz a quilha carcomida
pelas ondas e escolhos da vida,
onde me rasgue em tépidos humores
e me acalmem as dores tuas algas,
fidalgas algas de tantos amores
e viagens tantas de destino incerto,
que me deserdem do meu deserto.

Desde que o teu caminho escuro,
repetido, em que juro em preces
a minha gratidão desvairada,
me ofereça a paz em que amanheces;
E sorva a luz dos olhos da fera
que me regenera o sulcado peito
feito uma seara infinda, onde pássaros
embrenhados cantem sua canção mais linda.

Não te iluda a tristeza
que te prende, ilesa, antes da janela,
porquê para depois dela não há ceia
muita ou pouca, feia ou bonita,
em que não se lhe omita a menção.

Não te iluda a tangível impressão
das lembranças luzidas pelas horas:
memória das fartas tranças, cartas vestais
de outros natais de nossa estória,
que não têm mais que hoje
a glória de ser o dia
de celebrar a mais bela história,
que já se pode um dia contar;
porquê para além da tua porta
e por toda a casa que hoje te hospeda,
há mais caídas que saídas
e há muitos tipos de queda.

Nem te iluda o silêncio escuro,
que ante o muro das tuas crenças
lamenta o instante que te pertence,
num vau de horas imensas;
porquê um dia serão todas apenas
não mais que apenas um dia,
do rio eterno de águas lentas
que há de lavar esse momento
e de te levar ao centro
de tudo que te compõe a vida.
Para todos verem que só a ti pertencem,
para além da dor, o julgamento,
o inexplicável, o grado e o malgrado,
e todos os direitos que pertencem
a quem já foi julgado.

De entre os tristes abraços
erguem-se do abate os pedaços
de cada um de nós, coadjuvantes,
que assim encenamos o próprio resgate.