Tempos debaixo de tempos,
Em que a lua era malva,
Os poemas saíam das axilas e
com isso inebriávamos velhinhas assépticas
que saíam à rua para passear a alma,...
Partíamos as garrafas que ensandeciam a rotina,
Para usar o vidro em envenenamentos putativos,
Coisas de estalo, com troca de salivas proibidas,
E com tudo, o tempo respondia-nos com o correr de água,...
Pedia-nos mais máscaras consubstanciadas em poemas de nada,
Mas as sinapses congelavam,
Os dedos entorpeciam,
A imaginação adormecia e nem por nada acordava,...
Hoje, ser poeta, nunca mais,
Porque sílabas são o tapete a que limpamos os pés,
E rimas são hermafroditas espezinhados pelo ódio segregacionista,
Tudo pintado à cor que o dia tem quando quer carinhos......
