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Na natureza tem sintonia,
Há seres que quase não se pode ver,
Mas que dão exemplos de viver,
Em organização e harmonia.

A teia é uma arte da aranha,
Que engenhosa tece a sua rede,
É um ser que tem fome e sede,
Come o que na teia se emaranha.

E há muitas espécies de formigas,
Vivem com muita organização,
Trabalham e todas tem a sua função,
Da ecologia são importantes amigas.

Quem produz o mel, um néctar natural,
É a abelha, pequena trabalhadeira,
Na natureza, uma doceira muito especial.

Maravilhosa metamorfose da natureza,
Como magia, a lagarta vira borboleta,
Voa e enfeita a natureza com a sua beleza.

(Siby)

Homem de olhar sedutor, que não seduziu só a mim, mas ao meu coração, corpo, mente e alma! Homem encantador, inteligente, fino, educado e charmoso e que tem uma grandeza em seu coração, invejável por tantos outros.. Homem de porte majestoso de um rei...Elegante, não apenas no vestir, mas em sua maneira de ser e de como me trata... Aí me pergunto ¨Como não te amar? ¨ Meu amor por ti nunca terá fim, pois será eterno enquanto vida em mim houver!!! Eu te amo como toda as minhas forças!!!

Deitada em minha cama, com o corpo completamente nu, coberto apenas por um lençol, estou a te esperar, para dar-te o que há de melhor em mim... Passo a noite inteira olhando pela janela do meu quarto, esperando-te a ponto de ver o dia clarear e tu não chegas... Não desistirei de ti, nunca¹ Quem sabe, hoje, o Anjo da noite te trará e e tu, entraras de mansinho, e o meu corpo suado de febre se misturará com o calor do teu corpo ardente de desejos por aquele mágico e doce momento, as dores que sinto na cabeça e no corpo, desaparecerão pela anestesia do teu amor? Os meu lábios ressequidos pela febre, logo se tornarão úmidos pelos teus doces e ardentes beijos; as dores que sinto nas entranhas de tanto dsejo por ti, cessarão ao sentir que estou sendo amada por ti, e, ao jorrares o teu nectar me sentirei como a deusa Afrodite, sentindo o aroma do seu perfume predileto? Ofrio da febre, se tornará em calor, quando os teus braços fortes me abraçarem, e tu, com a tua educação de um lorde inglês, educado e sedutor, me faras sentir a mulher mais feliz do mundo por estar sendo amada pelo homem de minha vida! Depois do amor, descansarei em teus braços e dormiremos de ¨conchinha¨... Grudados pelo suor de nossos corpos, parecemos ser um só! Devaneio? Fantasia?Apenas um louco desejo Nao! Apenas um grande amor e desejo que sinto por ti! Eu sempre vou te amar, meu amor, por toda a minha vida!

O som do amor
Izaura N. Soares

Ao som do amor eu vi passar a noite
A mão aquecida cobria-se o meu rosto,
Olhos alegres, os cabelos soltos,
Mas o vento batia, como um açoite.

O dia clareou, o sol surgia no horizonte,
O deserto esquentou e a água do amor brotou.
Na terra, água cristalina se formou
No amanhecer, a travessia da ponte.

Atravessa-se ao longe em busca do amor,
Ao som da maravilha com seu esplendor,
A meia-noite toca o som do clarim.

Os anjos batem palmas para se ouvir,
O amor que foi feito só para mim,
O clarim toca; uma música sem fim.

26/09/2015

Mulher de Sorte
Que mulher de sorte.
Amada, desejada e lambuzada
O corpo que se encaixa no seu
Que roça, que contorce e que abraça
Que mulher se sorte!
Tem a tua boca, os teus pelos e a tua pele
Os desejos aflorados, conjugados, realizados.
Tem o seu meio provocado
Tesão, prazer e gozo.
Que mulher de sorte
EU!

E a sorrir a velha ideologia
com seus dentes podres
pelo mel e açúcar que sobejou,
moles, pelo tanto que mordia
a encher a boca e os odres
da ingênua fé que roubou.

Mesmo com seu bafo fedido,
a se esquecer da idade
quer soprar ares de juventude
que a muito perderam sentido.
Se pega a paixão da vaidade,
dos que se adonam da virtude.

Da fogueira crepitante do antes
sopra o carvão da obra, lutam
a parecer aceso o já passado.
feito caricatas, debutantes...
Suas musas. senis já caducam,
as ruínas de seu templo sagrado.

Agora ainda a boca banguela
conclama sonhos por velhos ecos
porém, o hoje não mais reverbera.
Feito mania, Toc, sequela,
agarra-se a seus cacarécos:
Vaidades, engano e quimera.

Mas, ainda a ela beijam, os egos
dos que nunca admitem enganos,
que pelo que queriam, seduzidos,
os olhos para o mais tornam cegos.
Não admitem o falhar dos planos,
por seus enormes orgulhos feridos.

Chegaste…
num dia qualquer
de uma certa estação…
Sem aviso, sequer,
nenhuma empolgação,
como quem chega sem querer,
dissimulando o querer ficar…
Como um bem maior, um privilégio,
presença indispensável, sortilégio,
burlando o fuso horário,
mudando o calendário,
o itinerário, a hora , o fadário,
senhor absoluto do tempo.

Chegaste…
Surpreendendo a manhã
ao entregar o cetro para a tarde,
revelando sombras em vertical
de pessoas vagando sob o sol,
rito costumeiro e pontual
anunciando o meio-dia,
do dia em que escolheste pra chegar.
Entremeio de manhã e tarde,
das entrelinhas para o baluarte,
da surdina ao gesto de alarde,
na expectativa de espreitar a beleza,
roubar tons em gradação,
cores em formação
no momento exato do impacto
causado pelo sol tingindo o céu
e logo se perder no horizonte.

Foste…
Junto com as cores do arrebol
morrer também atrás dos montes,
renascer, talvez, um novo sol
a irromper no amanhã,
com a manhã de cada dia.

(Carmen Lúcia)

O tempo a cada coisa é diferente,
mas se aprende, sempre haverá final.
O prazo de chegar, ou ir a frente,
dia de começo e fim, do bem e mal...

Ao acabar-se algo “permanente”,
vem incerteza de caber valido ou não?
Esquece, prazos fogem de repente,
se apartam, ao seu próprio tempo vão.

Talvez, o mal é sermos duradouros,
além dos tesouros dentro do peito.
Sobrevivendo aos anos, elos d’ouros
que se partem ao seu prazo feito.

Para todas as coisas rége a vida;
histórias que se juntam por instantes
e quando esta hora lhe é cumprida,
ficamos sós, porém sobreviventes.

Saber da taça o último gole
e não beber, p’ra tentar o eternizar,
somente o vinagre é o que se colhe.
Nada mais além dali se irá gozar.

Cabe apreciar viver, gozo e prazer;
língua a se banhar no doce paladar.
Até o fim da copo, penso beber.
Quero-te morrer, de todo até acabar.

Era um baile de inverno...
Salão enfeitado com flores,
Se dançava somente em pares,
Elas de vestido e eles de terno.

Lembro que meu par era um galã,
Entre as flores, uma delas ele tirou
E gentilmente a flor me ofertou,
Seu gesto cativante me fez sua fã.

O encanto daqueles momentos
Tinha um lindo fundo musical
E fazia transbordar os sentimentos.

Na vida tudo passa, nada é eterno,
Mas as flores de inverno permanecem
No cenário das memórias de inverno.

(Siby)

É bom que o meu escrito
não mais sou eu... é ele.
E os segredos que confesso
a olhos abertos reflito:
São gritos apenas dele,
rima que longe arremesso.

E ele, pudores, não os tem...
Na boca alheia que se pega,
no lábio alugado, delata.
Mas, também empresta, se convém,
o distanciamento a quem nega:
“Não é de mim de quem se trata.”