Aspirações

De Luiz Antônio de Lemos Falcão.

Mundo meu!
Sonhos... Romance...Fantasia!
Rabiscos de emoções em retalhos de papel, encardidos pelo tempo.
Um traçado de revoltas,
Dores...
Conflitos de amores inesquecíveis,
Perdidos em meio à tantas desilusões.
Cárcere das aspirações, dos desejos íntimos do "Eu" que sonha.
Que sorri da simplicidade da vida, por vezes, tão complicada!
Do "Ser" que chora, comovido com soluços inconformados de crianças que imploram,
Um afago...Um pedaço de pão.

Um mal vaga nas sombras... Nas sombras!
Lamenta mundo meu!
Grita um brado de revolta!
Soluça, geme e chora!
Debaixo do sol há dor,
Que ninguém consola.

Lamenta mundo meu!
Grita o brado do "Basta!"
Do "Chega!"
Do "Nunca mais!"
Estenda a mão, lança teus braços por sobre a tua cabeça.
Acenda a tocha ardente do "Amor...Do perdão!"
Lança longe a escuridão, desfaça as "Sombras!"
"As Sombras!"

Contento-me com a solidão de uma mirada ao rio. Vestido de nobre falido, com aba de grilo imaginado, desfaço-me em agradecimentos à fogueira das vaidades que decomponho no horizonte. Lá longe, lá onde os pássaros despem as lingeries de senhora, e assumem onde nadam na noite erótica do mar revolto. Adoro-me como recolector de aspirações falidas, simplesmente porque eu fali as minhas próprias aspirações.
Enquanto mãe de água, da água que demora a cair porque as nuvens ardem de tesão, também falhei. Cuidei de amamentar expectativas. Acalorar rituais sagrados para apascentar demónios de filosofias bacocas. Fracasso. Total, completo, tão grande que até já usa ceroulas setecentistas.
O vento acalma o que pretendo seja uma transitória vontade de acabar com tudo. Finto um carneiro de duas cabeças que, apaziguadamente, começa a lamber-me as mãos. Reconheço-lhe características de entidade flatulenta e açambarcadora, por isso medo. Sim, medo alto, gigantesco. Terror do fim, porque o fim não tem princípio, e eu sinto-me um homem de meios pouco definidos.
Ao menos um exército. Adaga numa mão, escudo com a esfera armilar no outro, e uma voz de trovão em dia de epopeia renascentistas. Ninguém me pararia, porque só a imortalidade teria o condão de me amarrotar enquanto cadáver, jogando-me depois aos pés da tarântula que Deus guarda nos dias em que se sente satânico.
Por ora, meia volta, e volta para o que é seguro. Já se faz tarde. E a cegueira da calma que o silêncio ensurdecedor traz em vagas púrpuras, sempre contribuiu para menorizar o pouco que ainda resta no urinol do meu espírito.

*****
*****
*****

Apenas uma mulher

Apenas uma mulher sonhadora
Que caminha entre planos de uma vida
Na sua existencialidade plena vívida
Por frestas de momentos que são conforto
Vão deixando o pensamento absorto

Apenas uma mulher lutadora
Fazendo da vida uma batalha de sonhos
Entre o real e o irreal risonhos
Metamorfoseando a alma muitas vezes
Sendo a borboleta dos imaginários ares

Apenas uma mulher que ama
Apaixonada pela humanidade
Sem distinção de cor ou religião
Apenas amando o cotidiano
Que é você ai do outro lado à razão

Apenas uma mulher solitária
Que busca dentro de si o desabrochar
Da alma que habita um corpo a abraçar
Na solidão de si mesma busca aspirações
Descobrindo-se em encantos em ocasiões

Apenas uma mulher às vezes triste
Dentro dos padrões humanos normais
Tem dias que o céu fica em tons especiais
A lua fica na fase minguante o sol em desencanto
Quando a tristeza chega e lá se vai o encanto

Apenas uma mulher às vezes alegre
Embalada na melodia do canto dos pássaros
Que por ocasião trespassam a alma em suspiros
O coração é grande nele tudo cabe em alegria
O amor toma grande espaço que contagia

Apenas uma mulher querendo ser poeta
Que escreve poesia para deleite do dia a dia
Entranhando-se em cada verso em cantoria
Fazendo deste encanto seu próprio universo
Vivendo o iluminar de cada momento

Apenas uma mulher que sonha...
Que estará aqui para o que der e vier
Dentro do sonho da vida que contiver
Enquanto houver vida para viver
Dentro deste sonho que é...Viver a vida

ÂNGELA LUGO

Podia estar a escrever uma frase performativa. Daquelas ideias razoáveis, que pelo menos deixam as pessoas em estado de letargia açucarada. Tudo numa perspectiva cumulativa, quando se espera pelo almoço na fila do refeitório.
Mas não o farei, porque ainda meço as minhas prioridades, na mesma medida em que esconjuro o que menos quero acumular. Clinicamente, situo-me entre o que terá uma morte suave, e o que luta por, pelo menos, merecer uma página inteira de necrologia no jornal da terra. Qualquer coisa que fique a meio, será um contrato de compra-e-venda, com o carimbo roxo de falhanço no rodapé. Sentença de mediania pura.
Frases performativas são queixume, lamentos que tolhem quando tolhem, e quando não batem, simplesmente morrem. Donas de casa hermafroditas, a dançar a um ritmo que só elas ouvem. Letras cinzentas, sentidos que pisam fraques que se arrastam em salões de baile arejados.
Prefiro aspirações. Coisas que são o que são, e picam quando queremos que elas sejam o que nunca puderam ser. Letras fixas. Frases imóveis. Interpretações abertas. Frases performativas. Não.....