Cartas

Espero estar errado
Quando falo de meu coração
Parece estar afogado
Em um mar de depressão

Mi’a vida tornou-se um castelo de cartas
Esperando pelo misericordioso vento
Que dará fim a meu desgosto tenro
E acabará com todo o tormento

Lastimo por todos os que ficam
Enquanto fujo para um melhor lugar
Esse mundo tornou-me insano
Desde o dia em que aprendi a amar

A vida nada mais é
Do que um cruel patíbulo
Vão-se as mentes, e ficam os corpos
O amor é apenas mais um falso ídolo

Esta visão que tenho da vida
É o que resta para escrever
Se tirarem-me as palavras de mi’a boca
Não haverá razão alguma para viver.

Você não possui e nem quer ter um objetivo na sua vida
Guarda partes e partes de ressentimentos do seu passado
Suas reminiscências amargas solidifica o deposito de aflições na sua
própria face caem em meio de suas atitudes
Deixa que seu grilhão acabe em seu mundo intimo
Desencadeia golpes com palavras amorosas apaixonantes, mas que lacera o coração
De quem ousar a acreditar nesse seu mundo inoperante e ousar amá-lo
És como a flor que desabrochou sobre as ruínas de suas mentiras
Seu falso amor carrega em seus punhos as cartas do seu tão somente interesse
Para que amor? Sua intenção é apenas visar o bem material de nada tem serventia
Ficar ao lado de alguém que ame se não lhe da luxuria, acaba então deixando esse
Amor de lado, e blefa palavras de amor mas não o usa em pratica
no tocante essas quatro palavrinhas usa para estabelecer na alma dos outros
com uma serie de choques mentais enriquecendo assim o seu espírito de bel prazer
Descendo questinuculas e bagatelas sugerindo a maldade escondida dentro da sua
menti aumentando os seus créditos bancários
Mergulha na lamentação da ociosidade sonora se alguém descobre a sua cara
Esta sempre jogando com seus mesquinhos sentimentos para todos os lados querendo
que sua gleba sempre cheia sempre ativa traçando nos seus amores destrutiva impressão
da sua tão fingida revolta para alcançar o seu quinhão enquanto volta para trás para
Enumerar as rosas dos seus jardins que não lhe foram produtivas.
Palavras belas e lindas que não são extraídas do seu coração, mas são sim vendidas
amostras de varias declarações exibidas por ser um vendedor de amor
Não és mais que um hospede dos milhões
Marylife

O poema pode ser dito inédito,
mas, não se engane, ele não é novo.
Os temas são os mesmos a todo povo
e não há páginas para tanto crédito.

Tudo que falei, a muito foi dito,
do hieróglifo na pedra, ao computador.
Desde lá o amor rimou com flor e dor;
no salmo do santo, ao sabá do maldito...

A lágrima a muito tempo já molhou
e as juras, algumas foram cumpridas,
cartas chegaram e extraviaram não lidas,
qual aquele velho e-mail que enviou.

Penso onde estará o outro poeta,
que me emprestou aquele mesmo tema.
E que viveu a mesma cina e dilema
de tentar transpor o que a pele afeta.

Deve ter sido apaixonado e sonhador,
em seu tempo total contemporâneo.
Diferente de mim, de ar subterrâneo,
deslocado, antiquado, apaixonado sonhador...

Me pergunto, como igual ser diferente?
A mesma palavra noutra boca, um embuste.
Tantas milhas e cada luz em seu poste,
iguais em tudo e o todo é diferente.

Não compreendo onde está a poesia,
sei que se repete, mas não em palavras,
embora o peito saiba onde estão as lavras
não me revela, talvez n'alma seria...

Paralela parceria de futuro e nostalgia
dos poetas que não se sabem irmãos,
mas, que nas linhas sinuosas de suas mãos
“Escreveu” versos que o mútuo plagia.