Dedos

Não Gosto Somente De Escrever .
. Por algum tempo descobri que não gosto somente de escrever
amo senti as palavras sobre saindo aos poros, dos dedos a cada teclada uma frase já formada e sentida com o coração
Adoro o amor e sentir o doce bom das palavra de amor e carinho e também as que tem nenhuma noção
e o aprender do eterno sentir das palavras
que acabei sem querer buscando um termo
que não gosto de escrever apenas,
gosto de sentir as palavras como senti aquele toque apaixonado como aquele beijo roubado molhado,
as palavras fazem milagres
como aos milagres fazem desgraças vai, de como cada qual se encontra a elas
as palavras faz a mente ir bem longe,
te leva de ida e volta as estrelas !!!!,
te trás de volta a terra,..como um sonhador ou sonhadora de palavras....
como e bom senti o intimo gostoso sedutor das palavras que invade-se a alma..
.Que transforma o ser e a alma..
que reavigora o ego, das palavras
cada ponto que toca, parece uma parte intima envolvida de um corpo qualquer resumida de palavras ,..
ai como é bom escrever e sentir o que descrever..
o amor a vontade as cores, da vida
a sensação seguida de muita emoção.;;
se amor e pra sentir ! As palavras são para seduzir
e envolver como envolvo-me entre versos e prosas
até encontra o verso perfeito de palavras
que falem do amor .
Da vida, da natureza dos povos todos
em um único toque de palavras pode-se, mudar a causa de PAÍS ou a BUSCA DE UMA DESTRUIÇÃO EM MASSA!...
amo ser amante de palavras
amo não gostar somente de escrever
amo sentir as palavras envolvidas entre pontos e virgulas

******Autor: Edgar Da Cruz

Um copo cheio de desejo
São chamas de paixão
Escorregando pelos dedos

Pinga lagrimejando pelo chão
Essência da virtude de um amor
Que não tem coragem de se expor

Esconde-se na escuridão
Procura abrigo... Luz
Mas a coragem foge
Como num grande estalo de trovão

Quer se abrir
Quer gritar
Medo
Injuria
Difamação

Que bobeira
O amor explora a dor
Mas é na canção
Que o coração amolece

E ao inicio volta
Mas com o copo cheio de paixão.

Poema as Bruxas

Ah, paz no mundo que nunca chega...

Escrevo, como já perceberam, não com inspiração, mas sim com angústia. Vejo o tempo que passa por entre os dedos, que se esvai como água fervente, que some como algo que já perdi.

Doze famílias perderam suas crianças, ou melhor, douze. Douze famílias choram uma saudade que não terá fim, que é a falta do futuro, outrora ainda esperançoso, aqui abreviado na tragédias que todas as favelas enfrentam. Mata-se muito fácil nesse mundo. Você pode aguentar por anos a busca de brandas paragens, e ver seu esforço todo reduzido à uma esquina, uma bala, um motivo bem banal. Os monstros, como alguns tentam nos fazer engolir, para esconder os próprios erros, os monstros não existem: o que existe é a frustração do homem em não ser o Deus que almeja, em não ter o destaque que os bem-sucedidos acham que fará importância depois do orgasmo com o rosto alheio, o que existe é a perda de instantes preciosos com a falta de carinho, que levanta nações e heróis, por batalhas enganosas.

O que existe, na verdade, é o que resiste.

Ah, paz no mundo que não chega nunca!

Quem é a minha mão direita
Senão uma desconhecida?
Baile, mão! Conhece teu espaço!
Não te permitas ficar adormecida.

E serpenteie pelo espaço acima,
Entrelace-te pelo espaço abaixo,
Conheça o corpo a que estás ligada,
Sinta o chão, doador de vida em compasso.

E a mão esquerda, quem é?
Perceba a textura e a energia,
Baile, serpenteie, requebre,
Perceba, do toque, a alegria.

Vem! Conheça agora o corpo.
Leia, no tato, a irmandade,
Viva o calor dos abraços
De todas as vidas e idades!

Sinto, agora, outras mãos,
Sem toque, mas com energia.
Uma e outra faz a leitura:
São mãos com toque de alegria.

AH! Mas encontrei aquelas mãos
Que bailaram, e tocaram, e serpentearam
Nas unhas, nos dedos, nas palmas.
Dedos cruzaram em abraços.

Olhos fechados, coração tocado,
Mãos calorosas, amorosas, ardentes,
Transformaram dois corpos num céu,
Caldeirão de amor do sol poente.

Marilene Anacleto