Dia

FILHOTA

Responderei-te com rosas
As adagas que a mim endereçar
Gritarei que te amo
Todas as vezes que disseres que me odeia

E as lagrimas que fiz você derramar
Ficariam envergonhadas se soubessem quantas vezes ti fiz sorrir
E tua memória mesmo adormecida
Com certeza um dia acordara
E farás que sejas você mesma
Uma pessoa adoravelmente justa

Ainda sinto orgulho na pessoa em que se transformastes
O pouco desatino com certeza meu sentimento não abalou
E a reflexão com toda exatidão um dia ira te cobrar
Que da tua historia jamais conseguira me tirar.

CABELOS BRANCOS

No auge da experiência
Com os cabelos já grisalhos
É que vem a consciência
De que já estou ficando velho

Com a carteirinha na mão
E uma fila pra encarar
Não vejo mais solução
Por que é que fui aposentar

Na conversa com companheiros
É que você se da conta
O assunto é só remédios
E o descaso te afronta.

Para que servimos nós idosos
Se nem podemos trabalhar
Somos jogados pros cantos
E ninguém pra nos respeitar.

Mas há de chegar o dia
Que vão nos redescobrir
Levantar nossa auto-estima
E quem sabe nos readmitir.

Somos todos competentes
Cada um em sua área
Voltar trabalhar nos deixara contentes
A ociosidade é que nos atrapalha.

Na fronte de meu poeta,
há uma grave expressão de tristeza,
seus cabelos já não são negros como a noite
e em seus olhos há um estranho brilho.
A mão de meu poeta já não escreve,
e seus lábios não compõem os mais belos versos.
De alma tão nobre não sobrou quase nada,
em suas veias já não corre o amor
hoje seu coração bombeia toda a mágoa do mundo.
Foste poeta,
viveu, amou e até creu,
tu mesmo o disseste.
Tu, talvez o mais triste dos homens,
tu, que emocionou e fez chorar,
hoje seu nome esta escrito em paginas que o tempo manchou,
teus versos hoje são consumidos pelas traças
teu nome que grande foi um dia,
hoje apodrece nos livros de história e poesia.
Foi poeta?
Sim foi, um dos grandes,
mas o que és hoje?
Desperdiçou sua vida
tudo que conseguiu foram algumas poucas lágrimas
de pessoas que não valiam o sacrifício.
Tudo que és hoje
é uma vaga lembrança da literatura.
Mas que importa,
foi poeta, viveu, amou e até creu.
E nestas páginas amarelas que outrora escreveste,
resta ainda um pouco de ti
restam os sonhos que não realizaste
resta o amor não correspondido
resta a ironia.