Pondo a manhã nos olhos da gente
inunda luz quente a alma,
que sente vontade de possuir o momento.
Um transatlântico espumante apita ao largo.
Uma despedida sem lenço.
Pelo imenso lençol se arrasta
e se esconde na cabeceira do Forte.
Quem se despede diz “hasta la vuelta!”
e quem fica pensa “que sorte...
sou fraco, não preciso voltar”.
A densa e imensa mistura de gente
fez disso aqui um lugar diferente
e criou uma democracia de surfistas sociais.
Ou mais, uma “anarquia democrática”
onde todo comportamento é tática.
Tudo, qualquer coisa vale
para continuar fraco e não ter que partir.
Muitos não têm mesmo para onde ir.
Alguns sequer o que comer.
Mas todos de alguma forma se comem
seja mulher, fora de norma ou homem.
Pondo a noite nos olhos da gente
os brilhos múltiplos ofuscam as estrelas,
mas seus filhos últimos poderiam vendê-las,
mesmo do alto, ao primeiro incauto.
E ele compraria! Por força do encanto.
Porquê veio de longe e pagou mais.
Porquê ademais: que sorte ser fraco!
Talvez nem se dê conta do simulacro
roto (é jogo, é mão-no-saco!)
que lhe põe uma coleira no escroto.
Pondo a cara nos olhos da gente
a madrugada pressente o falo do novo dia.
A viúva mostra o calo, a vulva viva e crua
e eu a minha verborragia
que, nua, masturba a esfera da caneta e anuncia,
de humanidade até o pescoço, o termo do endosso
o salto no próprio abismo.
O ermo em que fraco lambo o fundo da louça freme,
como num sismo, a poça...
Essa sopa de talento e miséria humana
com que alimento a verve séria,
que mendiga espumas em Copacabana.
