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Ele vem toda manhã no jardim, sentar-se em uma
Pedra fria, para pensar. E como que por
Encanto o jardim sabe lhe ouvir.
Ele fecha os olhos, os seus lábios tremulam,
Como se em uma prece estivesse a orar.
Rola-li uma lágrima esquecida,
Talvez um amor...
Talvez uma dor...
E passa-li uma leve brisa nos cabelos já
Grisalhos pelo tempo, trazendo-li o aroma
Do seu Jardim, que se fazia seu, um refúgio
No secreto do seu ser.
Fitando atento o arado do Jardim, ver-se ao
Longe os nardos, verdejantes, cristalinos.
Menino que dantes brincava feliz, hoje
Triste a sofrer senta-se na pedra fria
Pra pensar, se perde em lembraças
E quando passa seu eterno minuto, que
Jaz perdido nas horas ali sentado.
Estático, imóvel, como se moldado há tempos,
E ali esquecido, envolto por sua prece emudecida
Ao longe ouvi uma voz de menina, ia-li correndo e com
O vento subia na voz de menina à sinfonia de um
Anjo angelical, no choro do homem a dor
Da solidão.
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