Mal

E porque ela não chora?
Ah, rapaz , mal sabe você que ela sim chora na tarde morna, ela se senta na janela para contemplar o céu e pensar no mar e de repente um frio se integra no coração e desaba a chorar, lágrimas úmidas e silenciosas, sem alarde ela agora chora, as gotas caladas levam embora o amor mal resolvido, a paixão inusitada, a ilusão que veio alada. Os pingos graúdos molham seu rosto denunciam seu estado, os olhos inchados, lábios molhados. Silêncio...Muito silêncio.

Dizem que as moças namoram
Com todo e qualquer rapaz,
Tanto na porta da rua
Como na porta de traz!

Não acredito! É mentira!
As moças não fazem tal:
Se alguma dá seus passeios,
E se acaso tem amores,
Isto á moça não faz mal.

Dizem também que elas pintam-se
E usam quartos com babados,
Para ficarem bem feitas,
De corpos bem torneados.

Não acredito! É mentira!
As moças não fazem tal:
Se ás vezes usam rebique,
Isto é coisa natual;
Quartos, espartilhos, meias
E anchimentos! Não faz mal.

Contam que algumas casadas
Têm namorados escondidos;
E outras que fazem promessas
Pra que morram seus maridos.

Não acredito! É mentira!
Juro que não fazem tal;
Se alguma em casa se dana
Isto é coisa natural;
Brigam, depois ficam bem:
São casadas – não faz mal.

Falam que algumas viúvas
Que cansaram de chorar,
Vão correndo para a janela
Olhar o bonde passar.

Não acredito! É mentira!
Juro que não fazem tal;
Se alguma chega ao postigo,
Isto é coisa natural,
Se acaso pensa em casórios,
É viúva – não faz mal.

Contaram-me que as beatas
Quando vão para as orações
Com mil requebros de gatas
Vão e levam beliscões.

Não acredito! É mentira!
Juro que não fazem tal:
Se alguma palestra á esquina,
Isto é coisa natural:
Mesmo que elas façam tudo
Já são santas – não faz mal.

R.Ramos

NATAL...

NATAL É TEMPO DE REFLEXÃO.
DE TER TERNURA, DE EXPANDIR O AMOR.
É TEMPO DE COMPAIXÃO.
DE GANHAR E DAR PRESENTES.
É CEAR COM SABOR.
É NÃO FICAR SÓ, AUSENTE.

NATAL É TEMPO DE SE UNIR A CRISTO.
DE SOLTAR AS ALGEMAS DA DOR.
DA VIDA - NUNCA DESISTIR.
É VIVER TODO MOMENTO COM AMOR.
É APERTAR A MÃO...
E PEDIR PERDÃO!

NATAL É TEMPO DE FELICIDADE.
DE CORTAR O MAL PELA RAIZ.
DE AMAR A VIDA DE VERDADE.
DE REESCREVER O SONHO SEM O GIZ...
DE ORAR A DEUS
E DIZER: VALEU!

Há dias em que tens indicadores esquerdo e direito, gordos. Massas disformes, que tremelicam a cabeça ao sabor de incompetência quando martelam o teclado do computador.
A tua incompetência.
O que tu não sabes fazer pelo mundo que te cuspiu de um útero que já começa a ficar velho. Criativo, serás quando as sereias dormem. Na altura em que o mundo deixa de ter coisas interessantes para contar, e tu te agarras aos dedos gordos.
Dignos de confiança, serão. Talvez, controlar a cona purguenta de uma puta de esquina. Aí, não te saias mal. Caso te empenhasses.
Há dias em que tens indicadores esquerdo e direito. Anafados, sem esperança de dieta milagrosa. Incompetência, definida à sombra do rodapé da cama onde te escondes, escreve-se com nuvenzinhas de banda desenhada.
Fluência em poderes fantásticos. Rodar o dedo, gordo, e mandar o prédio do presidente da câmara pelo cu do planeta. E tudo porque ele te aumentou a contribuição autárquica.
Peidares uma rosa florida, e com ela casares com a mulher divina. A gaja que fode com um milhão de homens desiludidos ao mesmo tempo, e ao mesmo tempo come uma mousse de chocolate podre.
Arrebanha o par de pernas que te nasceu em dia de chuva, e anda. Pára só quando perderes esses dedos gordos. Criativo.