Mal

Montes de desalento. Sujas as mãos, Arroteias, o senhor das manhãs que pedem arrotos do fundo do estômago, já nada temia. Sentava-se no banco de vime que lhe oferecera os últimos dois tostões de há 20 anos, e eram mesmo de desalento aqueles dois montes alentejanos. Pareciam duas mamas de mulher desembaraçada, mas velha. Consumida, e velha, como provavam os sulcos que a água da chuva fazia no vale bem desenhado que avistava lá ao longe. Só que era tão deslindado o sentir que retirava daquele universo. Adorava trocar um quarto de escudo entre os nós encardidos dos dedos, enquanto fincava bem o pé na terra vermelha. De tanto fincar, partilhava o que as entranhas do planeta pareciam sangrar.
Era pessoa de antigamentes, que já não se deixava espantar com nada. Andava à procura de um dia menos previsível, para finalmente dizer a si mesmo o que queria da vida.
O vento não concordava. Beijava, de leve, o que de pudico transpirava das árvores. De carvalhos, gostava de abusar. As pessoas acreditavam em adultério, mas do ar só choviam deuses confusos. Viriatos talvez, porque de romano o ar só tinha o cheiro a coisas desnaturadas. A insultos escritos com tinta invisível.
Arroteias brincava com sonhos mal escapelizados. Não sabia de sabores a bibliotecas, mas lia tudo o que uma mulher lhe tinha para dizer. Nem que essa mulher fosse duas escrecências do planeta. Gizava planos, para esquecer-se de que relacionamentos, são chuvas mal conseguidas pelo imprevisto da criação.
Montes. Dupla de montes, que davam um pôr de sol de veias dilatadas. Sossegava mentes cansadas de explicações místicas para tudo. Arroteias dispunha-se bem, dispondo deuses de índoles diversas para conversar. E deixa-se a mais, porque pensar nunca foi arte para fazer com menos.

Será que conseguimos rasgar o passado? Depende, mas penso que jamais devemos obrigar uma pessoa tomar uma decisão que não seja da sua vontade. Cada um de nós tem o direito de escolher o que acharmos melhor. Isto confirma que somos responsáveis pelas nossas ações e não os outros.

Jamais esquecemos o que foi bom. Pior mesmo, é que jamais esquecemos do que nos fizeram de mal. O que se viveu apenas fica registrado no passado, mas a sua intensidade sentimental só diminui com o passar dos anos.

Aconselho a quem deseja uma vida nova, que jamais tome atitudes precipitadas; não vasculhe o passado; não seja inconveniente. O que é seu estará ao seu alcance.

É preciso admitir o passado não se rasga. Passado não se esquece. O passado apenas adormece, mas acorda no momento que for despertado. Não existe borracha para apagar o passado.

As lembranças, os momentos, as fotos, as músicas; tudo isso ficará em nossa mente. É impossível não lembrar da pessoa quando sentir o perfume no ar. É inevitável não ouvir a música quando for tocada. Penso que a única possibilidade de esquecer o passado é rasgando fotografias, no entanto esta ação não soluciona o problema. Infelizmente as lembranças sempre virão à tona.

É preciso saber viver o agora. O passado será esquecido se ninguém acionar o botão vermelho para a devida revisão.

Quer esquecer o passado? Evite falar ou lembrar algo do passado. A partir de hoje, vamos somente viver o agora e não daremos créditos em assuntos que estão guardados no fundo do baú. Esta é a única receita de uma vida feliz.

09.01.2009

Escrito por Graciele Gessner.

* Se copiar, favor divulgar a autoria. Obrigada!

É a sentir o inferno apoderar-se de mim,que o luar se quebra sobre tudo o que sonhei.
dou-me a este sofrimento, pois hoje sei, é a ùnica forma de me dar a ti.
Enquanto o faço é como se ainda esperasse...
vejo-te correr na direcção oposta,vejo-me cair,a não te conseguir alcançar.
Chamo-te sempre que te recordo. Sempre que me recuso a ver-te partir.
por momentos não avanças e penso em pedir que fiques. Mas não posso...
tenho-me saciado nesta irrealidade. É dela que vivo. É ela que respiro.
Nesta ansia de ti, não me canso de me cansar, numa luta que sei já não existir.
Porque partiste e me levaste sem me levar, e ficaste sem ficar?
E por ti receio. Que no rumo que por teu bem decidi, sigas o mesmo mal que eu segui...

HORA MARCADA

São 5 horas da manhã, mal o dia nasceu e meus olhos já estão despertos, inquietos, acordados...
O telefone insiste em tocar, toca forte, teimosamente incomoda o meu silêncio, unicamente meu. Lembrei-me que não tenho nenhum telefone, nada parecido com seu trimtrim...mas, esses meus ouvidos que escutam passos, laços apertando a dor, lamentos ocultos!
Agora sim, são exatamente 6 horas e meus pensamentos flutuam perdidos. O tempo nunca para e o relógio marca em segundos, seguindo numa mesma direção.
Agora são 7, 8, 9 horas e o trem apita três vezes naquela mesma estação, gente de cá, de lá, vindo, indo e nunca voltam, perdem-se no meio do caminho. Dirijo meus olhos aos ponteiros que circulam e jamais se cansam, marcando o mesmo compasso sem atalhos. São exatamente 12 horas e, no entanto, essas horas todas num dia tão curto, e não explica, só complica. Raciocínio lento, sonolento.
Agora o relógio marca 18 horas, as estrelas lá fora despertam luminosas, a escuridão ofusca-se diante de pequeninos e brilhantes pontinhos. A lua surge preguiçosa, (meia lua). Estou ainda aceso e as horas correm, escorregam; ouço o tic tac do despertador que segue religiosamente o tempo, infinitamente estou indo junto acompanhando cada segundo, acordado, desperto, profundamente moribundo!!!
São 5 horas da manhã, mal o dia nasceu e meus olhos já estão...

LUIZ NEVES