Medo

Proponho decifrarmos esse encanto e mistério
onde minh'alma se contorce dentro do templo
já não sei se estou no céu ou no inferno
buscando a liberdade sem culpa e sem medo

Proponho sentirmos esse fogo da paixão
Que ilude a esperança numa fantasia lúdica
nessa inconsequência entre o sim e o não
ao mesmo tempo que é caótica insana e púdica

Proponho te esperar translúcida e febril
e plasmar em teu corpo esse amor doentio
renascendo das cinzas desse desejo fulminante

Proponho à voce ser meu homem e amante
de tempos remotos do adeus e da partida
te amando como nunca ainda nessa vida...

A maior solidão é a do ser que não ama.
A maior solidão é a do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, recusa a participar da vida humana.
A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo , o que não dá a quem pede, o que ele pode dar de amor e amizade.
O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se.
O ser casto da mulher, do amigo, do mundo.
Esse queima como uma lampada triste, cujo reflexo entristece tudo a sua volta.
Ele é a angústia do mundo que o reflete.
Ele é o que se recusa as verdadeiras fontes da emoção. As que são patrimônio de todos.
E encerrado em seu duro privilégio , semeia pedras do alto se sua fria e desolada torre

♣
♣
Meus erros
♣
♣
Faço-me distante para não ver,o quanto me dói,
Se não admitir o quanto errei... Os meus erros!
Quem não erra?Quem não irá errar? Eu mesma posso
Errar novamente, mesmo depois dessa analise que tenho
Que reconhecer que ninguém é perfeito e eu errei...
Já erro em imaginar que nunca mais irei errar...

Meus erros ...Não ouvir...assim não pude falar.
Não admirar, assim não fui ,admirada.
Não conquistar, assim não fui ,conquistada.
Errei quando não perdoei...hoje preciso ser perdoada.
Erro se me faço de sega, pois a realidade esta em minha frente.
Eu vivo nela.

Meu erro...foi não aproveitar as chances,
Com medo de errar, e acabei por errar.
E mesmo que tivesse errado,
Nada melhor que os acertos.

Meu erro..foi ter medo de amar de novo
Com medo de sofrer de novo.
Mas a vida é assim, estamos
Sujeitos a errar a todo tempo,
Mas nos beneficiando com os
Acertos.

Não me sinto envergonhada em querer
Corrigir meus erros, todo ser humano
Erra, os grandes e famosos homens erram.
Não me sinto isenta de erros, tento
Corrigi-los,...e sempre!... Não sou
Covarde a ponto de desistir de me arriscar.

Erro se não me corrijo....
Estarei eu a cometer mas um erro,
Se este eu não corrigi-lo

Anna 13/04/08
( A FLOR DE LIS )*-*

A MONTANHA E O PINTASSILGO
(Parte 3)

Assim que o primeiro lilás de manhã rasgou delicadamente o horizonte, a montanha pôs-se a se catar, sentindo ainda o mesmo pressentimento da tarde anterior, que não a havia abandonado. Procurou em cada uma das suas reentrâncias, em galhos e entre relvas, porém, nem sinal do seu amigo pintassilgo. Nem uma sujeirinha que, ironicamente, lhe alimentasse a esperança. Então, com toda certeza ele não dormira na montanha. Ora, “sua” montanha tola ― ela tentou recompor-se falando sozinha ― serves de abrigo a tantos animais, tu mesmo dissestes a ele: Que me importa, azar o teu. Pois tome vergonha nesta tua cara larga e esqueça o pintassilgo. Quando precisar de ti ele te verá de longe e não se perderá nos seus caminhos de vento. Aliás, vento é o que não falta naquela sua cabecinha.

Piadinhas e ironias serviam para aliviar a tensão da montanha, porém não se pode tapar o sol com uma peneira. E no caso, o sol estava do lado de dentro. Por algum motivo incompreensível, que entretanto, naquele momento, tinha importância de último grau na sua lista de prioridades, ele havia se tornado tão querido, que os diversos perigos do vale se afiguravam muito mais que ameaçadores. A montanha havia criado um sentimento de proteção que jamais experimentara emergir dos seus subterrâneos. Apesar de crer na esperteza e admirar a agilidade do passarinho, via-o por demais pequeno e frágil. Em se lhe retirando as penas quase nada restaria. Era uma coisinha assim, à toa, que tinha medo até de vento... Onde já se viu? Medo de vento... Devia isso sim se preocupar com cobras, gatos e gaviões, que lá por baixo são em grande número e se aproveitam da mata densa para se aproximar sem que sejam percebidos, ou emboscar os desavisados. Não bastassem todos estes perigos, ainda haviam as redes espalhadas entre os ramos por caçadores impiedosos. Deve ser uma morte lenta e desesperadora ― ela gemia só por imaginar ― a se debater e embaraçar-se cada vez mais. E à noite, então? Preso na rede, logo chamaria a atenção de um morcego, que se regalaria a chupar calmamente o seu sanguinho tão pouquinho. Isso é menos o atendimento de uma necessidade básica e bem mais um exercício de degustação, nada charmoso na opinião da vítima.

Enquanto a montanha se catava, se torturava imaginando sanguinolentas desgraças, o sol prosseguia em seu caminho. Rapidamente a tarde chegou e logo os lilases acenavam no horizonte, o dia partia e a escuridão da noite não se demoraria. Durante aqueles imensos minutos, a montanha buscou freneticamente algum sinal do pintassilgo mas, para seu desespero, inutilmente. Então, entregue à sua própria fragilidade emocional, lamentou ser uma montanha. Tantas vezes invejara o pintassilgo quando ele saltitava em sua dança, ou quando fazia espetaculares manobras de vôo, ou ainda quando, tão despreocupadamente, ele simplesmente se espreguiçava. Observando-o nesses momentos, ela tinha a impressão de que, com tão comezinho gesto, ele era capaz de libertar do seu corpinho todas as energias noduladas e indesejáveis. Ah, como a montanha, há tantos milênios acomodada sob o próprio imenso peso, gostaria de saber fazer isso também. E com certeza não poderia fazê-lo em poucos meses.

Naquela noite a montanha não conseguiu pregar os olhos. Sabia que os pintassilgos não são notívagos, não havia uma chance de que ele surgisse das sombras, nem mesmo de que cantasse. Mas a cada pio de outros pássaros ela se permitia a ilusão, como forma de combater o desânimo, com base no reconhecido talento do pintassilgo para imitações. Chegou o novo dia e, um por um, seguiram-se vários outros dias e noites. A montanha havia se determinado a não desistir jamais e, investigando os sons do dia e da noite, descobriu uma grande variedade de animais que habitavam suas encostas e platôs, sem que, contudo, houvesse lhes dado antes alguma importância. Além disso, descobriu também uma outra variedade, em muito maior número, de animais que não emitiam nenhum tipo de som, mas que não apenas existiam como também mostravam-se muito ativos. E que todos tinham em comum uma relação vital consigo. Por todas as partes, na superfície e até mesmo nas suas entranhas, eles nasciam, viviam, se proliferavam e morriam. Muitos deles não viviam mais que um único dia, entretanto, enquanto esperava o reaparecimento do pintassilgo, a montanha pode acompanhar a vida de seres que vivem meses, no passo das estações climáticas, e de outros que vivem ainda por mais tempo. Nenhum deles substituiria o seu tão querido pintassilgo, que ela não cansava de esperar; nenhum deles, por mais tempo que vivesse, tinha longevidade comparável à da montanha; entretanto, nos últimos tempos ocorrera uma mudança de que apenas agora ela se dava conta. Não se tratava de uma mudança de nenhum dos animais individualmente, mas sim da própria montanha, e isso aumentava enormemente a ausência do pássaro, tão pequeno e tão importante, tão frágil e tão soberano na sua fantástica memória milenar. Mantivera com ele, até que desaparecera, um contato por demais curto, tempo usado na maior parte para críticas e julgamentos de pontos de vista particulares; todavia, ele estivera de tal modo presente na incansável busca da montanha, na esperança obstinada, que conseguira o que fora impensável para ela, somente por ser o motivo para isso: o pintassilgo não movera a montanha, mas fizera com que ela mesma deslocasse o seu próprio centro.

(Segue)