Blog de pttuii

na rua iconoclasta,
sobem passos felizes,
desce o infeliz pederasta,...

que suou para fugir,
à biqueira do padeiro,
sem coração a bolir,...

vento que sobe, assobia,
e o pederasta recomeça,
até abrigar-se na alcobia,...

alva a fronte que lateja,
ensaguentada, indecisa,
com suave formol de carqueja,...

pesa mona de aço,
dedos de linho,
delicado pelo cachaço,...

pé, salto, pé,
padeiro voa do nada,
e o vento já cheira a café,....

se o tempo não pesasse,
a casa seria de aço,
sem desvario que redundasse...

Debaixo de uma rosa,
E o mundo feito de rosas,
Como fica à luz de pétalas,
Quando o sumo é de prosa?

Em cima de uma rosa,
Mundos lacrimejantes,
De escritores que usam glosa,
A limar terra punjente,...

Ao lado de uma rosa,
Acabo a imbecilidade,
De escrever muito com pouco,
Nos resquícios de uma cidade...

Despentear o mentalmente
impossível de conter em sigilo,
Desdobrar folhas de árvore
doente e prestes a ruir,
Consigo retirar-te em seiva
prestes a confundir-se
com gota de chuva ácida,
Usada na borracha de um
veículo de emoções,
Disposta a rolar em contínuo
na estrada malévola,
A rota de imprecisões de
uma nuvem de fantasmas
já traçou o nosso final,
Seremos um pouso de
vento maldizente,
A puxar tempestadas de amor
plausível e real,....

Passei a noite a pensar sobre a noite em que conheci o homem que passou uma noite inteira sem assegurar qualquer coisa. A noite começou em tom de dúvida. Mas a noite prosseguiu porque tinha pressa em mudar de roupa e passar a ser madrugada de impropérios. E ao homem tudo passou ao lado. E tudo porque odiava a noite desde que a noite deixou de ser dia tímido e passou a ser madrugada recém-saída da adolescência. Reescreveu tudo o que tinha apreendido sobre a noite selando consciências com incertezas difusas. E vem mais uma noite interminável feita de noites pequeninas que só servem para que a noite seja menos compreensível para o homem que odeia noites.

somenos de palavras encravadas na epiglote,
desmancho um pedaço de silêncio para lavar o estreito,
porque o silêncio,
a falta de menoridades, engasga,....

soluço de pasmo com o que não dizer,
com o que não falar,
com o que se poderá sentir,...

ladeiras suadas que escalo só,
só para murmurar presente,...

nuvens climatizadas,
poros de sorvimentos divinos
que tombam sobre a terra,
não chegam para levar de mim
o afago de dizer nada,
para nada sentir,
para tudo reviver,....

serei primazia de sofrimento
pré-determinado?,
e o que me olha desconfiado
enquanto rebato,
retardo,
reaproximo a vida da cútis que me arde?,

já vejo mulheres a romancear
com insultos,
crianças que pedincham ao verbo
por doces e tempo solto com a vida,...

a vida desmente-me dogmas,
diz-me que de tempo a restar
será o sufoco que sinto,...

e porque não menos que muito,
sempre foi o que aspirei,
silêncio,
rendo-me à música solene
dos despejados de espírito.....

pessoas que amam pessoas,
são as pessoas menos azuladas,
tomam banho, despem piloros,
têm hérnias quando comem tremoços,
e o mundo gira,
sem perdões incongruentes,
porque nem se importa,....

pessoas que desprezam pessoas,
choram com o fado mais brejeiro,
porque se importam,
querem convergências,
pulam com meninos simpáticos,
e depois,
assinam um cheque,
em moeda maldita,
para abater rebentos,....

pessoas que amam pessoas,
são bolas de naprons tricotados,
a balouçar nas patinhas de um gato,
para um fim que pede reflexão,
porque o mundo está pintado a lápis de cera...

em que cor esconde-se a dor,
para fazer de conta que nem faz pouco,
de tudo um pouco de louco,
para que gozar seja odor de flor,
de nada que interessa menos for,
portento de saco de lamentos,
com a dor a guinchar,
e o rouco que se lamenta,
e no fim esconde a dor,
mesmo no nariz do paladar,
para de tudo escapar,
com um fim pintado,
derramado,
e ainda não confirmado.....

Tempos debaixo de tempos,
Em que a lua era malva,
Os poemas saíam das axilas e
com isso inebriávamos velhinhas assépticas
que saíam à rua para passear a alma,...

Partíamos as garrafas que ensandeciam a rotina,
Para usar o vidro em envenenamentos putativos,
Coisas de estalo, com troca de salivas proibidas,
E com tudo, o tempo respondia-nos com o correr de água,...

Pedia-nos mais máscaras consubstanciadas em poemas de nada,
Mas as sinapses congelavam,
Os dedos entorpeciam,
A imaginação adormecia e nem por nada acordava,...

Hoje, ser poeta, nunca mais,
Porque sílabas são o tapete a que limpamos os pés,
E rimas são hermafroditas espezinhados pelo ódio segregacionista,
Tudo pintado à cor que o dia tem quando quer carinhos......

monstros de faces com face,
dentro da própria vida,
não em homens libertos,
mas em situações absurdas,
com homens assoberbados, retardados,
por cumprir,

desunidos,...

são os sinais vulgares dos dias,
a vida a correr em torrente,
e por infelicidade de mais gente,
sem notas que satisfaçam...

Imberbe de remelas,
Olhos escorrem perdão,…

Sangue fluvial em pasta,
Massa do que pode ser,
Lamentos, tormentos,…

Fingidor de ceroulas,
Malvado a recuperar,
Postura a dobrar,…

Conheço-o a desconhecer,
Roubou a chama,
Devolveu-a no redondel,…

Lei rasgou a obrigação,
Soquei-me na alma,
Para adormecer,…

Torrões a ranger,
Féretro a descer…