Ninguém

VOLTANDO AOS ANOS 60

Oh época pura e linda, que já passou, mas como tudo na vida, mas como Maria Eduarda é uma eterna saudosista relembra está época tão cheia de encantos e magia como seu mundo interior por ela criado.

Onde fez um parceiro ideal, por isso tornou –se tão exigentes com seus relacionamentos afetivos, além do fato de que hoje tem mais de duas décadas vividas e sabemos que a idade deixa as pessoas mais exigentes, intolerantes e seletivas.

Tem um outro detalhe de Maria Eduarda que ainda não fora mencionado ela o confidenciou apenas ao seu amigo – Sr. Café que sabe o quanto está época dos anos 50 / 60 e 70 são fonte de inspiração e exemplo para nossa nobre amiga.

Por isso temos hoje uma mulher independente, ousada como Tarsila do Amaral, intelectualizada como Simone B. (esposa de Sartre), mas que é praticante de prendas domesticas como o artesanato – como se fazia nesta época mencionada.

O jeito de vestir influencia o modo ousado e espalhafatoso de Duda, pois era costume uso de luvas, chapéus e todo um guarda roupa de acessórios fundamentais para uma donzela. Claro que sempre tudo combinando impecavelmente.

Assim como Duda tem o habito de tudo combinar mesmo sabendo que atualmente o que descombina é a ultima tendência. Mas sabemos que ela prefere parecer careta, mas ser extremamente autentica, a tudo combinar (tudo mesmo...).

Quando Maria Eduarda ouve ou lembra desta época tão memorável na qual ainda não tinha nascido... Infelizmente, mas sua audácia não é fichinha e ela usa o que estudou e aprendeu quando ouvia historias dos que nesta época viveram, tudo pra tornar –se a nossa querida heroína.

Que tem suas fragilidades, mas que nos surpreende sempre que pode... Afinal está tem sido uma marca de Duda.

Quem conhece Maria Eduarda não cansa de se espantar com seu charme e perfeição, por exemplo, tudo nela combina a roupa na composição total não possui mais de dois cores (ou dois tons da mesma cor) desde a lingerie, bolsa, sapato, maquiagem e acessórios todos convertem para que juntos formem uma composição que não agrida aos olhos de ninguém.
Ela tem a ousadia de ate o que não se vê combine, por exemplo, o perfume tanto à fragrância como a embalagem deve combinar com a sua produção, cremes e etc também, lógico.

E ainda quando ela está saindo com alguém...

Tem a petulância e tamanha ousadia de combinar os lençóis, camisola de seda, velas, ambientação em geral, cremes e perfumes, toalhas, para que tudo forme a combinação perfeita.

Mas como uma época pode ter influenciado de tal forma a vida de uma pessoa que nem viveu nela, tendo apenas lido, ouvido e se deleitado ao som de contos e historietas, muitas delas talvez foram inventadas pra fazer Duda se aquietar quando era pequena, pois desde cedo seu mundo fora um eterno e belo conto.

O Sr. Café sabe como os pequenos detalhes são sempre recheados de simbolismo na vida de Maria Eduarda, desde ouvir musica que outrora foram muito importantes como observar uma foto antiga que vem carregada de afeto.

Sóis Rosas!
Porque choras?
Será por amor, ciúme ou paixão?
Alguns dizem que esta
É própria da tenra idade,
Outros que é uma volúpia,
A eclosão
Erótica.

Mas, tanto uma como a outra,
Geram-nos muita dor,
Aquela pela falta de excitação,
Esta pela emoção,
Da saudade...
Da ternura...

Ambas, provocam-nos lágrimas,
Lágrimas que saem do fundo
D’alma.

Algumas provocadas pelo ciúme,
Ciúmes por nós provocados
Ou daqueles que provocamos.
Estes são espinhos
E como Rosa
Tu sabes!

Quantas vezes provocastes
C i ú m e s.
O que lhe dói mais,
O ciúme que provocaste
Ou que agora sentes!

Aiiiii Eu sei:
Ambos doem
Mas são diferentes.

O ciúme
Pode ser um único pingo,
Que eclode
E se respinga em inúmeras
Gotículas.

Podem ser “Dois pingos singelos”
Que caem na primeira ausência,
Quando queríamos a presença,
Da pessoa que nos dá alegria
E que nos inspira
A fazer poesias.

Podem ser três lágrimas,
Que caem ao som de uma música
Em um “Dom..., Dem... Dim....”
De um piano mudo,
Que toca,
Mas só nós ouvimos,
Ninguém mais...

Pois, este é o som do
A m o r
Em que se transformou a
Paixão.

Vedes as pétalas da Rosa
Que deixaste
Cair
Uma
a
uma.

Achas que não podes
Fazer nada

Mas pode,
Sim chores...
Pois, também, fizeste alguém chorar.

Por isso todas as roseiras têm espinhos,
Espinhos que às vezes perfuram o coração,
Dos que te apanham
Mas, também,
Espetam-te,
Fazendo que gotículas invisíveis se soltem
Como emanação da alma
E conforme se condensam
Torna-se de lágrimas em

"Pingos de Paixão".

Os Respingos desses pingos,

Atingem outros corações

E por uma obra do destino,
Ainda para ti retornarão.
Em forma de um
Amor sublime
A iluminar teu
Coração.

Vá! Não olhe para trás...
Não sinta pena de mim
Vá viver teu novo amor!
E quando nos braços dela estiver
sei que não pensará
nos meus braços que ficaram
vazios, com muito frio
E toda vez que os lábios dela beijar
também não se lembrará dos meus
que impregnou com teu gosto e os
embeveceu...
E nos teus olhos, não verás os meus
que banham meu rosto que de tão
vermelhos já não se olham no espelho...
mas vá!...Não aprendi a dividir
o amor de ninguém.

(Sirlei L. Passolongo)

Direitos Reservados a Autora

REVELAÇÃO

Como tudo na vida vale o tempo da dedicação,
E por conta das desmedidas e incontáveis paixões,
Companheiras fiéis dos frágeis e descuidados corações,
Que quase nunca sobrevivem aos reveses do amor,
As poesias brotam incessantemente desde os primórdios,
E provam que não existem palavras certas, bastante capazes
De evitarem que os seus turbilhões deixem de nos aniquilar.
Ainda que estejam esmaecidas pelo correr do tempo,
Revelam a dor da morte de um lindo encantamento,
Restos de projetos de vida desfeitos, os mais preciosos,
Ou belas verdades poéticas que não pertencem a ninguém,
São palavras buriladas e contextuadas sem destino certo
E a cada poeta cabe apenas a dor do seu nascimento.

Para quem não tem rima e gosta de encadear com arte,
Ou o que as entona em lindos sons numa marcha sem fim,
Escrevem como quem tropeçasse em vários traços mágicos,
Mostram logo, de cara, todo o bom compasso e enlaçam,
Repousam no papel a sua cria, que cuidaram noite e dia,
Gastam o seu tempo empenhado em dar-lhes belo trato,
Alimentam-lhe com fascínio e esmero mais que exatos.
Muitas são tecidas pelo criador por horas e horas a fio
Algumas ainda jovens, já florescem, formosas e plenas,
Outras chegam até a fase adulta para se perpetuarem.

O ser poeta é um mergulhador do âmago da vida,
Sem comprometer com isso a sua sobrevivência,
É o lançador destemido das máximas cartadas,
No criar, no sonhar e no se envolver nas essências.

Como que levado num redemoinho incandescente,
Com naturalidade, surge o tal clarão inesgotável,
Que ilumina a alma de cada pensamento mais íntimo,
Rasgando-lhe as vestes e deixando-a devassável.

Ele absorve a magia de todas as fases de luzes da lua,
Buscando em zonas abissais todo o mistério submerso,
Energiza-se no sol, sempre, como um amigo maior,
Pondo isso tudo o que lhe alimenta num só verso.

O poeta como ser é um mago inebriado que inebria,
Cantador de encantos, desencontros e da plenitude da vida,
Busca revelar, em palavras, o semblante do seu semelhante
Que ares demonstra e, logo, os descreve-lhe as desditas.

Como se fora um guru especializado em almas,
Segue a sua sina sem reclamar, porque ama,
Ama o outro como a si mesmo e sabe disso,
Porque perpassa as agonias e delas não reclama.

Especialista, é sábio conhecedor da dor alheia sem fim,
Seja esta colhida tenramente, ou até quando madurar.
Mestre em metáforas, em rimas e métricas, mas me vem à mente:
Nunca vi nesta vida, um poeta "expert" na própria arte de amar...