Simples

Eu sou assim,um tanto você e um pouco de mim.
Às vezes procuro uma forma de buscar
Algo que me faça acordar
Da sua magia,melancolia
Que faz sonhar.
Traz agonia,força que se desfaz
Quando encontro seus olhos.
E neles se esclarecem todas as dúvidas
Mais sentidas,mais contidas
Consigo arrancá-las,desvendá-las
Para vir,enfim
Uma vontade devoradora de ficar
Perto de ti,viver,sentir cada instante...
Um passo à frente da luta
na labuta
De uma maneira simples
Inconsciente,reluzente
Até sentir novamente
Mais você e menos de mim.

Drica Chaves

Direitos autorais reservados.

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Exibo-te nas minhas mãos um estojo
De confiança que alegram o dia-a-dia
Os sinais do tempo são potentes e intensos
Quando a alma está decorada de motivos
Elevados de satisfação e bem-estar próprio
Surgindo sorrisos verdadeiramente reis
Dando a conhecer o que de melhor há em nós
O tesouro de auto estima sem esconderijos
Nobremente elevada com elegância de amar
Um charme em sintonia com os sentimentos
Inspirando a vida com os poderes da alegria
Um ex-líbris que consagra juventude eterna
Com o brilho no coração de uma mulher
Transformada numa verdadeira Deusa
Uma musa com postura sensual e elegante
Uma jóia soberba que retrato com amor
E faz das minhas letras pepitas de ouro
Que sem mistério deslumbro no meu poema
Envolvido entre a verdade do que sinto
E as fantasias com loucura sã de poeta
Confessando a minha consciência apaixonada
Num sumário vivo que escrevo na pele
De uma qualquer folha em branco requintada
Pelo relevo dos sentimentos que assino
Realçando a expressão desta paixão adulta
Que combina com o amor que recebo
Deixando de ser um simples homem
Para ser homem dessa mulher

A MORTE DO OPERÁRIO
Paulo Gondim
09/03/2008

Um fato qualquer. Sem importância
Assim foi a morte do pobre operário
Até houve um choro natural
Dos primeiros minutos
Das primeiras horas
Nem um dia se completou

No dia seguinte, a realidade.
Morto pobre não deixa saudade
Para os filhos, a liberdade
Que antes já tinham, contra sua vontade
Por muito desprezo, falta de respeito
Era o que recebia, na vida sem valia

A mulher, no seu jeito sempre roto
Nem chorou. Nem simulou
(Acho até que festejou...)
Marido bom é marido morto!

E viverão, filhos, netos e a esposa ausente
Que mal no velório se fez presente
Da minguada e escassa pensão, mas viverão
Será mais simples a divisão
Sem o marido, sem o pai, sobra mais ração

Sobra mais dinheiro no fim do mês
Viverão melhores, na sua pequenez
Enganados, acomodados na sua mesquinhez
Vão viver à custa dessa mísera pensão
Improdutivos, até que gastem o último tostão

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Hoje é o dia, parece que tenho que falar!
É mesmo inevitável já não o posso adiar.
Contente fico por haver, num ano, um dia
Para a mulher, que é a mais bela maravilha,
Ainda maior que o universo feito de mar,
Por entre céus e céus em forma de luz que brilha.

Mas agora vamos lá um pouco brincar.
Feliz eu estou por haver para si um dia no ano,
Como é bom o homem, desta forma, assim ficar
Com os restante 264 dias… que grande plano!
Quem criou este dia só nos quis ajudar!
Foi de propósito ou por mero engano?

Não leveis a mal esta maldade sem mal.
Esta invenção foi feita com uma anomalia,
Para a mulher não há apenas um só dia,
São todos os anos desde o começo da vida afinal.
Esta ideia foi só por alguém um dia concebida,
Para tornar uma flor natural em interesse comercial.

Mas eu vos digo, vós não mereceis as flores,
Por mais belas que sejam, elas irão murchar.
Vós sois dignas de ter vastos jardins a flutuar
Deixando em todos os lugares os seus perfumes.
Poderia ficar aqui a devagar uma vida inteira,
E jamais escrevia a mulher na sua forma verdadeira.

Que aborrecido seria para vós afinal este poema,
De tanto escrever e nada conseguir dizer deste teorema.
Assim eu vos desejo muito amor, nesta minha brincadeira,
Feita de modo simples, como vós, à minha maneira.

© Jorge Oliveira 8.MAR.08 (Dia da Mulher)