Tinta

Foto de Ayslan

Pedaço de Papel

Noite longa e fria... Sinto sua falta, me prendo a sua foto salva no mp4... Logo mim prenderei em linhas e buscarei palavras... Mas irei permanecer sozinho ate que meus próprios contos deixem-me juntinho de te. Bom quando desperta e o frio da noite novamente me tocar, ao abrir os olhos percebo que não escrevi absolutamente nada... E enquanto ainda busco palavras não consigo outra que não seja “Eu te amo Priscila.” Desejo riscar todas essas folhas, por que percebo que é inútil tentar dizer como é difícil ficar longe de você. O claro que entra pela janela aberta faz com que a vida entre no meu quarto, o dia tem só começado, noto que estou rodeado de bolas de papel. Não lembro o que escrevia, ou o que tentava escrever-te. Abrindo uma por uma só encontro seu nome escrito repetido inúmeras vezes... Agora sei o que escrever, mas falta-me um pedaço de papel em branco... Então consigo encontrar um pequeno espaço em branco em uma das bolinhas de papel amassada... Agora já não tenho duvida e já não me falta o que escrever... Mesmo assim não será possível desta vez, não tem mais tinta na caneta... Direi ao vento frio que se foi com a noite longa e deixarei que ele leve ate ti minhas palavras, elas que você ouvirá durante toda sua vida “Eu te amo Priscila”

para: Priscila

Foto de Nininhaa

A luz branca...

*
*
*

- Olho ao meu redor e a tinta branca é deprimente,
sussurra-me dizendo o que sente…
- A luz branca que invade a divisão é débil e cinzenta,
sinto que algo avulta por dentro...
- O medo da solidão, mesmo pressentindo amistosas presenças…
- A Lua crescente, um pouco escondida pelo monte…
- O lago que percorre o seu caminho lentamente,
e eu, envolvida em escuridão com a companhia
do vento, evitando assim o isolamento…

Foto de wandersonfeliz

bom dia amor!

Bom dia amor! Como estás?Veja o dia
como está belo...eis a sorrir o tempo...a aurora
Que rompe timidamente os céus e aflora
é o mesmo que repousa em tua constante alegria...

Sinta o amor raiar em uma doce melodia
E como cantam os pássaros com sua cantiga sonora
tudo em cores e poemas suaves se enamora
Transbordando uma angelical nostalgia...

E, descortinando vou teu coração de flores
Em cálidos beijos...sussurrando amores
Derramo a tinta dos meus nobres sentimentos...

Em tudo enxergo amor ao teu lado
Amarmos é tão gostoso e delicado
Muito além dessa vida ou desses momentos.

Foto de Osmar Fernandes

Pichador

Pichador
Em outros tempos, era um movimento social...
O artista expressava seu pensamento.
Sabia apontar seu chacal...
Protestava com sentimento.

Hoje em dia, no Brasil, é vandalismo.
Jeito mesquinho de aparecer na televisão...
Disputa entre gangs, revanchismo.
Desejo espúrio de competição.

Essa faccão não teve infância, nem diversão.
Comete o crime no delírio de sua euforia.
Pensando ser sua arte uma criação,
Espalha sua tinta como embolia...

Essa turma vegeta em constante adrenalina.
Não tem medo da morte.
Vive correndo da polícia.
Seu mundo é obscuro, sem norte.

Como vampiro, ataca de madrugada.
Onde põe sua marca faz o objeto chorar...
Virou vício, doença desalmada.
Sua assinatura é um lixo a lamentar.

Osmar Soares Fernandes
Publicado no Recanto das Letras em 26/02/2009
Código do texto: T1457855

Foto de Marcelo Henrique Zacarelli

DEVASTO INCOLOR

DEVASTO INCOLOR

O branco do papel
Convidou-me para um romance
Seu corpo transparente
Ludibriou-me os dedos
Devasto incolor
Roubaram-me palavras
E histórias também...
Convidou-me para um sonhar
Um conto ou segredo
Bem que poderia negar
Mas... Este branco
Me assalta de preenchimentos...
Então despertei a poesia
Palavras e palavras
Pela tinta esturricada
Extravasar a dor
Embora soubesse
Havia de me perder
Mas... Este branco
Me vara o pensamento
O branco do papel
Convidou-me para um confessar
Um amor que passou
Ou um medo!
Mas este branco do papel
Quem diria!
Sucumbiu na escrita.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Village Dezembro de 2008 no dia 22

Foto de Marcelo Henrique Zacarelli

CREPÚSCULO

CREPÚSCULO

Sobre a mesa da áspera madeira
A vela que lhe faz companhia
Empresta seu corpo de luz por inteira
De resina e pavio apagada
Morre debruçada no colo do dia.

Sobre o papel amarelo envelhecido
Descansa a condoída poesia
Quando cai a noite fria de improviso
A pena que com pena do autor
Empresta a tinta
E morre esturricada e vazia.

O velho homem bem que tentou
Tomar inspiração na tal tristeza
A saudade da mulher que amava
É o que restou
Quando o sono pesava-lhe
O rosto sobre a mesa.

Ao dormir no crepúsculo da noite fatídica
A vela se apagou junto à poesia
Talvez em sonho a realidade verídica
Daquele velho homem
Extraia toda a dor
Como da pena que vazou a tinta.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Abril de 2008 no dia 30
Arujá (sp)

Foto de Marcelo Henrique Zacarelli

CANETA VAZIA

CANETA VAZIA

Quando minhas mãos teimarem
Em não mais percorrerem
Pelas linhas imaginárias
De um branquicento papel
Onde o vazio se fará presente
E palavras sucumbirão
A primavera multicor
Alcançar o olhar daltônico
É certo que a esferográfica
Manipulada na mão deste poeta
Após ter sofrido enfarto
E cair sem vida
Por todo sangue derramado
Serei-lhe farto de inspiração
Meu coração lhe emprestará
A tinta e ao reanimá-la
Voltarei a colocar no papel
Meus sentimentos por você.

Inspirado em Fernanda Villarim Zacarelli
Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Julho de 2007 no dia 26
Guarulhos (sp)

Foto de pttuii

Em planície

Montes de desalento. Sujas as mãos, Arroteias, o senhor das manhãs que pedem arrotos do fundo do estômago, já nada temia. Sentava-se no banco de vime que lhe oferecera os últimos dois tostões de há 20 anos, e eram mesmo de desalento aqueles dois montes alentejanos. Pareciam duas mamas de mulher desembaraçada, mas velha. Consumida, e velha, como provavam os sulcos que a água da chuva fazia no vale bem desenhado que avistava lá ao longe. Só que era tão deslindado o sentir que retirava daquele universo. Adorava trocar um quarto de escudo entre os nós encardidos dos dedos, enquanto fincava bem o pé na terra vermelha. De tanto fincar, partilhava o que as entranhas do planeta pareciam sangrar.
Era pessoa de antigamentes, que já não se deixava espantar com nada. Andava à procura de um dia menos previsível, para finalmente dizer a si mesmo o que queria da vida.
O vento não concordava. Beijava, de leve, o que de pudico transpirava das árvores. De carvalhos, gostava de abusar. As pessoas acreditavam em adultério, mas do ar só choviam deuses confusos. Viriatos talvez, porque de romano o ar só tinha o cheiro a coisas desnaturadas. A insultos escritos com tinta invisível.
Arroteias brincava com sonhos mal escapelizados. Não sabia de sabores a bibliotecas, mas lia tudo o que uma mulher lhe tinha para dizer. Nem que essa mulher fosse duas escrecências do planeta. Gizava planos, para esquecer-se de que relacionamentos, são chuvas mal conseguidas pelo imprevisto da criação.
Montes. Dupla de montes, que davam um pôr de sol de veias dilatadas. Sossegava mentes cansadas de explicações místicas para tudo. Arroteias dispunha-se bem, dispondo deuses de índoles diversas para conversar. E deixa-se a mais, porque pensar nunca foi arte para fazer com menos.

Foto de Darsham

Gritos Mudos...

A poesia inunda-me as veias e os poros, mas nada sai, as letras não se conjugam, as frases não se formam...A língua do que sinto não é a mesma do que a que falo...nunca foi, nem há-de ser...tento passar o coração para o papel, como outrora o fiz, como tantas vezes o fiz, mas hoje não consigo.

Há um enorme buraco, um precípício, negro e obscuro...a tinta dilui-se no papel, as formas desvanecem-se e ficam apenas manchas...manchas insípidas que se atravessam umas às outras...

Sinto explodir-me por dentro de tantas palavras que gritam e se atropelam mutuamente sem nada dizer...elas pulam dentro de mim, numa frenética desorientação procuram uma saída, rasgando-me a pele...sangro...vermelho vivo...

Hoje não há poema, apenas sangue, vermelho vivo...e gritos mudos...

Foto de RHANI

Aceito

Hoje tive um sonho belo.
hOje sonhei com você.
Via-te em um vestido branco.
De cor tão pura,que parecia um pingo de tinta na neve.

Via-ti com um buque de rosas vermelhas.
E um sorriso que resplandecia o salão.
Aconpanhada por duas damas de honra.
Estavas bela.
Que linda boneca de loça era aquela.
Que eu vi.

Eis,Que vi-me em um terno negro.
Ao ver que estavas tão bela,fiquei nervoso e suei frio.
Pois antes de te conheçer,não sabia o que era amor.
Não sabia o que era amar.

Nessa hora vi o padre erquer a mão.
E dizer para esse filhos que aqui estão.
RHANI.
ACEITA BIA EM CASAMENTO ?

Aceito...
Assim como ela me aceitou quando me conheçeu.
Aceito...
Sobre tudo pelo amor incondicional que ela me deu.
Aceito...
Por que ela acreditou em mim,quando nem eu mais acreditava,que esse amor seja abençoado por cristo,e em nós vire morada.
Amo-te muito,e entre nós não há nada nem ninquem que ira fazer isso dar errado.

Antes de te conheçer,não sabia o que era o amor.
Muito menos o que era ser amado.

Olhei em seus belos olhos castanhos e sorri.
E eles com graça e gentileza.
Nesses momentos contigo tenho certeza.
Achei minha alma gêmea,ela é tudo o q sempre quis.

Enfim o padre erqueu as mãos sobre ti e disse.
Beatriz,Aceita-o em casamento.
Apesar de parecer forte,esperava ouvir de tudo.
Só não esperava de tí um não.

Aceito...
Pois amo-lhe de um jeito que nunca amei ninquem.
Aceito...
Pois sei de quem eu gosto,e não o divido com ninquem.
Aceito...
Sei que nascemos um para o outro.

Eis que nessas horas,veio vindo outras imagens.
Da noça mocidade.
Do garoto fechado
E da garota,por quem aos poucos me apaixonei.

Tambem recordei-me
Naquele dia na escola,na chuva.
Aonde com calma brincava com meu cabelo.
E exato nessa hora acordei.

Esse não foi um sonho.
Parecia o futuro era lindo.
Era até real.
Era puro,Era atemporal.

As vezes frio.
As vezes quieto.
As vezes timido.
As vezes brincalhão.
As vezes eu,mas sempre com você.
Em minha vida só tive um grande amor.
Adivinha o nome dele......
Isso mesmo é vc.

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