Sentido próprio
Os dedos pobres coitados procuram,
Guiados pelo coração, cego
E os olhos pobres diabos
Encharcados de ilusão
Infelizes fossas nasais não sentem
Antes o cheiro
Os ouvidos reduzidos a orelhas
E a boca,
Cala-se colocando na língua a tramela
Se indagassem:
-o que é?
Diria que são os cinco sentidos
Por amor, amor
aquele,
Era.
Não faz sentido
Amar tanto assim
