Esgravata-se tanto, que a terra chega a ser um laivo de poesia feita de lambadas. Os torrões do tal desmentido de vida cravam pus nas feridas inanimadas.
elas de nós polidos,
nós delas como
diamantes dos nossos olhos,
vós mirais o pouco pesar
que resta de não restar
mais que este sombreado
de frustração,
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