Blog de pttuii

Ao quereres vasculhar
o meu silêncio, vem de comboio,
Serás a velhinha que
procura abrigo junto do maquinista,
Em privilégio de sentidos,
Renasces em raio de luz,
Animarás o entardecer
rumo ao horizonte da felicidade,
Em simples troca de sentimentos,
fico a perder face à tua tranquilidade,
Brota em energia vulcânica
quando te envolvo com um olhar,
Procura no meu silêncio a chave
para o enigma da felicidade bicéfala,
Tranquilo anoitecer de fruição....

senhoras e meios senhores,
de noite começa a mentira,
de que querer penhores,
fica melhor a quem suspira,...

a dormir se fazem os justos,
pessoas de médio porte,
porque quem vive de sustos,
cedo se desfaz do Norte,...

gente faz possíveis,
tocada a lenha mole,
já que de notas incríveis,
vivem os sem pedra de toque,...

tudo a esforço para dizer,
que quem não pensa sofre,
desfazem-se sem querer,
mentiras pintadas a ocre,....

Gostava de deixar-me
ao resto de coisas
que ainda restam
da boa luz,...

De mim o som de
silêncios descontinuados
são os de perfumes,...

A expirar luta,
inspiras-te,...

Faço de menos
mal o que te
sobra com o
tranquilo do dia
que nasce sem
a nossa compreensão...

amo-te mesmo a mais
que o sério,
pois quando temo de que
tudo são sombras pintadas com rebordos de dadaísmo,
somos tudo mais surreal que Guernicas em série,....

Tenta de vez,
quando presos
libertos de cima da fome
de carne podre com que
dormes,
somos nós,
os que de indefinidos
temos tudo menos o
abstracto de te querer mais
que às cortinas do conhecimento,....

Acordada em desconexas formas
escondidas em mãos de oração,
fechas-te em casulo,
orada a reconversão dos desprezíveis,
solta estás de palmares
dos exércitos recitados
que,
subjugada,
deixaste na névoa que
te envolve....

um dia,
fracturei
o que conta
menos que
suposto amor
por nós,
em hospício
ainda ando,
à coca de
lentas
e possíveis
brotoejas
de gente vulgar....

de meus passados o que conta,
contaram-me para partir lúcidas ideias,
que nem era a mania, nem podia confiar na volúpia,....

de meus passados o som,
vender provisões,
ficar com o bom,
com o que do mau nem resta,...

de meus passados a avoenga vontade,
de contar e de processar,
melopeias em surdina,
mulheres que faziam
diziam e rediziam,
liberdade no crepúsculo,....

de meus passados que
fique o tempo,
segundos de pensar,
minutos de mirar-me,
profundas horas do que
nunca fui,
para voltar a ser,
o que quero nunca repetir.....

A chuva caía incessantemente, desenhando círculos concêntricos na calçada de granito. O petróleo nos lampiões teimava em arder, dando uma luz baça à rua dos sonhos perdidos. A maledicência humana feita gente tombou, nua, no frio da madrugada outonal. Um buraco no céu cor de chumbo abriu-se, e direccionou-a para onde sempre quis estar.
Entre o previsível anoitecer das almas conformadas.
Ao erguer-se, deixou transparecer uma inapta e longa cabeleira ruiva, que assentava irregularmente em ombros magros e fracos. Limpou a poeira da solidão que lhe cobria os olhos, e rodou o pescoço até onde a anatomia o permitiu. Era um espaço deserto o que se preparava para conquistar.
O vento trombetava o hino da vitória, e as luzes trémulas da parca iluminação pública deram-lhe o embalo que precisou para a procura da capitulação.
Ao primeiro passo confiante, seguiu-se um segundo desconfiado. A terceira etapa da rota do sucesso, foi ferida com a machadada da incerteza.
Um corpo desceu de uma escadaria íngreme e derrotada da batalha com o tempo.
Abstraído de vestes, soluçava rezas incompreensíveis que ganhavam estridência, compassadas com o ritmo da chuva que caía, decidida a empalidecer o céu de chumbo.
"Chamo-me vida, e derrotei a minha própria essência nesta rua de sonhos perdidos"
Feminina por aproximação, desapareceu em vãos passos de medo. O caminho ficou aberto, e alguém desenhou o armísticio do rápido impulso bélico que mudou o destino do mundo.
Acho que já me posso apresentar. Alguém escreveu a palavra cobardia no documento que atestou o meu nascimento, e é meu o desenho que apreciam. Estive lá naquela noite de armagedão silencioso, e sobrevivi para contar que o homem não é quem diz ser. Julguem-no antes por aquilo que conseguem ler nas suas costas.

Por tento que penso ser o que fui, Por tanto mar e pouca terra chão onde voar com os pés,...
Papel manteiga que me decalcar o ser,...
Por tento que penso em ti, clara, de alva luz de dia, verdade com rosto humano, pisada numa madrugada de cheiros libertada,...
Juvenil, madura, certa de certezas, que és uma madrugada fruto de segundos,...
Por tanto que sempre serás,
Por tento que demonstro ao adorar-te,
Adormece embalada pelas sombras,
Da noite que faz luz....

Já está tudo inventado. Não só todas as pessoas já disseram tudo, a toda a gente, como o âmago de quem pensa o contrário já está descrito, e virado do avesso. Escreve-se sobre o que se supõe. Disserta-se pela mínima hipótese de brilhantes análises. Especulam-se hipóteses de mortes concubinas, quando as mesmas nem pelo bico da indecência passam. O mundo lavra-se, para depois se purgar. Disseca-se, e restabelece equilíbrios a noção de simples restabelecimento celular.
Quem sofre, é quem escreve. Quem aproveita, é quem lê. O recalcitrante sentido de dever cumprido, não existe. Falo por achar-me parco em ideias. Desnorteado em cenários sequer alternativos, quanto mais concretos.
Desanimado sobre a hipótese lírica de viver do que quero para o mundo, me subscrevo.
Autor de vértices limados, e quase oblongos.