Blog de Arnault L. D.

Sinto falta de a encontrar, falar
coisas doces, bobas, as dizer:
Quanto é linda... E poder olhar
em seu rosto, um riso acender.

E vir clara certeza, que ali,
vejo a mulher que eu amo.
Das palavras que penso, ou li,
acho seu nome... amor lhe chamo.

Só em sua pele um tal cheiro
faz morada, ao sentir, os olhos cerro...
E perto a boca, deixo em derradeiro,
meu pensar... Apenas provo e quero.

A pele macia da rosa boca,
e o movimento dos lábios no beijar.
O molhar da saliva a língua toca,
ballet de esquecimento e esfaimar ...

Mas, desejo mais , o todo e o detalhe.
Quero os cabelos, os pelos, e o ar,
quero ser em ti, a nos fazer entalhe,
tatuagem, quadro, as cores a mesclar...

Quero ser seu... sou. Vem e me leve...
Me enterre em seu ventre e me acabe
e a amarei até o descer da neve,
verter, escorrer num não mais cabe...

Quero ser somente o que faz-me ser,
ser simplesmente quem a ama...
E seja apenas o que é, e me faz ser.
Seu nome: Amor... Assim se chama.

Lua, minha amiga, andei distante um pouco.
Sonhar o próprio sonho devaneia...
Ébrio de esperança, esqueci do real,
não fiz assim de meu ouvido mouco
as canções da musa, ou melhor, sereia.
Atirei nos olhos, marejar de água e sal...

Olhos cansados, miragem passageira...
Lua indiferente a minha ausência, espera,
confiante em saber que eu voltaria
ao contemplar, só, a vida da vida à beira.
Amputar o sonho, o peito dilacera...
Ah... Quem dera... Volta a Lua, sai o dia.

Farei novo poema, distante de mim,
pois, sou corpo e ele apenas diz a alma...
Tal a luz do Sol a refletir na Lua
que fria se dilui..., não mais parece assim.
Em brandura, a chama jaz na calma
do luar que o brilho só alcança a rua...

Dentro das casas, fundo dos corações
a penumbra prevalece... E a pode olhar,
projetada fria, longe luz que veja,
o sabor da doçura, desejo e paixões
emprestados de um Sol... Já sem queimar;
direi que é garoa, o que o rosto goteja...

Estórias antigas guardam segredo,
se foram inventadas, ou vividas.
Talvez, foram somente vontade,
sonhos e quimeras de enredo.
Quem sabe... apenas ficções erguidas,
que não se deram, ou sentiu-se em verdade.

Velhos escritos em tomo enorme
que perdeu o autor, mas, permanece
em seus heróis, musas e venturas.
Foram eles; ou nada.. Ou parte dorme?
Entre mundos do possível, que esquece,
torcendo finais, em verdades não puras.

E o motivo ali fica trancado,
entrelaçado em entrelinhas, oculto,
em papel, papiro, pedra ou couro...
Segredos, hoje... qual um elo quebrado
que perde a corrente, sendo apenas vulto
selado em poemas por chaves de ouro...

O que hoje é tão claro, o tempo cerra,
na distancia que traz a confidencia...
Velhas histórias... foram o que hoje é agora.
Viva as palavras, ouça, enquanto a Terra
gira em sincronia ao tempo e latência,
enquanto a chave em seus olhos mora...

Cada estrela, em memória, me acena
de um céu, que não é mais presente...
O tempo à este imenso infinito
perdeu... Para cada luz pequena.
Que vem dizer: Estou a sua frente,
existo, aos teus olhos habito...

Está aqui, nítida no agora.
Mesmo que a ciência diga finda,
ela no céu, ornando a visão,
aqui nós dois, na mesma hora.
Ela tão linda, ela é ainda,
a minha estrela e não ilusão.

A mesma nesta noite viceja
presa aos olhos, prova-se na imagem.
E a madrugada se torna insana,
se tento negar que o visto não esteja,
ou se pregar como uma miragem...
Se penso existo; então tudo se engana...

Estrelas são as memórias do céu,
que o tempo não alcança, a apagar.
Então, a lembrança vence o tempo.
Meu céu tem mil estrelas em papel,
outras, larguei ao ar, põe-se a brilhar,
luzindo vivas, a despeito ao tempo.

Quando a tarde, alta, vai embora
e aos poucos a noite avizinha
eu contava os minutos da hora
esperando ela surgir, ser minha

Minha razão, esquecer e oásis,
em espera, falta ela chegar
e me fazer feliz e sem bases,
apenas feliz... Por amar ficar.

E ao vê-la, a luz torna-se “spot”...
A vida abre cortinas, cenário.
O mais, platéia, segui o holofote,
Ela: Estrela... Show imaginário...

Onde ternuras tornam-se táteis,
e borboletas saem dos casulos,
os freios quebram, juntamente as leis,
de mil pecados, grafitando os muros...

Por olhá-la, somente em vê-la,
mesmo noite, os pássaros cantam.
E o céu se apressa em vestir da estrela;
flores a desabrochar perfumam...

Por haver, a ver, tenho um tesouro.
Pérolas do mar, colhidas gemas,
seu cabelo, ouro, louro, douro;
suas mãos, pequenas, diademas...

Rosa a tez, flor e pomar vertente,
o morno do por do Sol na pele,
o verbo a derramar-se em torrente
pelo sentir, que ao belo impele.

O verde dos olhos, no lábio mel,
que adoça-me os beijos na língua,
torna perto o céu, e o faz dossel.
Céu da boca, a chuva respinga...

A neblina do sopro, em garoa,
sobre minha noite, faz brinquedo.
Molhando a nós, qual a lagoa,
quero o afundar em seu segredo.

E me faz assim, tão bobo... e feliz...
em ver, mas, logo desejo, viver,
O beijo, que em seu provar me diz:
“Amo...” Calo; não sei mais dizer...

O amor escrito não tem pressa,
se desprende de sua fonte.
O seu sentir em nada cessa,
cristalizado à cada que conte.

Talvez, secas as flores e as vidas,
que as linhas suspendem ao presente.
O amor nelas todas contidas,
de um coração, talvez, já ausente...

Espera nas gavetas, cadernos,
na memória, mas diluindo na idade...
No escrever, talvez, o Deus eterno
sopra um pouco Sua eternidade...

A urgência da palavra dita,
da boca, que deseja e inflamo.
Sonha o perene da tinta escrita
que tal veia sangrando derramo.

Pois, além de mim ainda será,
amor, latente à cada novo olhar.
Por cada vez que outro a lerá,
junto ao novo amor, tornarei a amar.

Ela, enfim me esqueceu,
ou talvez, finja tão bem
que consegui ferir a esperança.
Não sei do coração seu
o que agora ele contem,
onde a paz dele descansa...

Se a lembrança já não cabe,
velha roupa, já sem moda,
que se tem, mas, não se quer.
Como galhos no desabe,
folhas secas numa poda.
Cabelos num “coiffeur”...

Corta e assim, apartado,
veste de esquecimento.
Não mais unido a fonte,
resta então, o olvidado.
Que só torna em raro momento,
Como um mirar do horizonte...

Que só na vasta amplidão
se descobre à nossa vista,
mas, esconde ser distante.
Deixando em nossa visão
o não perceber que a vista,
é a distância do horizonte...

Se os meus olhos fechar
e concentrar-me em solidão,
seu perfume faço brotar,
tal flor. fora da estação...

Como se estivesse ao lado,
mas, sinto que de algum jeito
no fundo do olhar cerrado,
vejo dentro de meu peito.

O perfume da lembrança,
o gosto do beijo que dei.
Doce fruta na bonança,
que hoje é temporã eu sei.

As vezes, flora no frio...
Contra as regras de rebento.
As vezes, chove no estio,
junto ao sol, por um momento.

Raros e breves instantes,
dos olhos fitando o interno.
De sentir aqui, como antes,
o olor das rosas no inverno...

Alimente o seu rancor,
com seu sangue e pensamento.
Com caustica constância e dor,
em doença e isolamento.

Embale-o em seus braços,
como não fora infecto lodo
e molde-o em seus traços,
até estar coberto de todo...

Sua alegria, orgulho declarado
pelo seu sofrer e seu odiar.
Faça-o pão, oração e pecado,
seu tesouro de por gosto chorar.

Renegue com magoa a verdade
dos que se cansaram da porta,
cripta aberta, a repetir a insanidade
de manter viva coisa já morta.

Nutra, viva seu precioso rancor...
Faça seu berço e seja seu ninho,
dele se acompanhe até o ultimo se for
e ele então, de ti se alimentar sozinho.

Um pouco em silêncio ficar,
deixar o desespero das idéias
qual soltando mala pesada demais.
Quero o presente de um pouco de ar,
a imobilidade das azaléias...
Existir sem saber, como os vegetais.

Não para sempre, mas, por uma vaga...
O tempo aproximado, sem exatidão.
o tempo que o tempo ser.
Para que a estação leve e traga
novas folhas, e quem sabe no verão,
uma flor até vir florescer...

Só então, abrir os olhos novamente
e acordar a humanidade.
Com o sangue mais linfa e menos rubro.
Espero o brotar de uma semente
para em mim matar a saudade
quando no espelho descubro.